En estos momentos están pidiendo por la megafonía del Soccer City de Johanna give me hope que por favor canten más bajito. Sobre lo de bailar no han dicho nada.
Aún.
Llueve a cántaros. Se han abierto las puertas del cielo de par en par.
martes, 10 de diciembre de 2013
viernes, 6 de diciembre de 2013
Madiba
Se ha ido Mandela. Mi abuelo solía decir que cada año después de los 70 es un regalo especial de Dios. Mandela disfrutó de 25. Alguien que sonreía así cae bien en los cielos. Seguro.
Es una figura destinada a perdurar. En la estela de Gandhi. Alguien que pudo dedicarse a perpetrar una venganza implacable contra la minoría blanca que lo encarceló durante 27 años y generó el monstruoso sistema conocido como Apartheid, una palabra que da asco. Pero no lo hizo. Ahí radica la verdadera grandeza: a diferencia de los hombrecillos que se ciegan por el poder, Mandela pudo ser despiadado pero decidió no serlo.
Se nos ha ido una de las personas más importantes del siglo XX. La contracara del odio representado por Hitler, Stalin o aquellos que decidieron lanzar dos bombas atómicas contra población civil desarmada.
Mandela es un hombre que baila y se queda entre nosotros. Y alguien que baila desde el corazón no puede ser mala persona. Todos los tambores del mundo para ti.
¡Shikamoo, Madiba!¡Asante!
Es una figura destinada a perdurar. En la estela de Gandhi. Alguien que pudo dedicarse a perpetrar una venganza implacable contra la minoría blanca que lo encarceló durante 27 años y generó el monstruoso sistema conocido como Apartheid, una palabra que da asco. Pero no lo hizo. Ahí radica la verdadera grandeza: a diferencia de los hombrecillos que se ciegan por el poder, Mandela pudo ser despiadado pero decidió no serlo.
Se nos ha ido una de las personas más importantes del siglo XX. La contracara del odio representado por Hitler, Stalin o aquellos que decidieron lanzar dos bombas atómicas contra población civil desarmada.
Mandela es un hombre que baila y se queda entre nosotros. Y alguien que baila desde el corazón no puede ser mala persona. Todos los tambores del mundo para ti.
¡Shikamoo, Madiba!¡Asante!
jueves, 5 de diciembre de 2013
sábado, 30 de noviembre de 2013
Cuando regrese
De un vuelo sin destino un día me verás. Será dentro de mucho. En otro lugar. La costanera, la playa de San Clemente, las fogatas. No es una máquina de hacer pájaros pero vuela y nos dejará caer en un punto del río, el más ancho del mundo. Lo calcularon, lo decidieron así. Es mucho mejor que enterrarnos en algún lugar de la República, que es muy grande y rica. Hay dinero para todos. Pocos.
Nadie podrá encontrarnos jamás, pero no te preocupes mi amor: yo voy a volver.
Veo muchos pibes de origen judío en el vuelo. El que levantó la mano para que todo esto sucediera también lo es. Un tal Kissinger. Morirá tranquilo en su cama. Las dos puntas. Qué es el mal, el bien. Una prueba más de que los judíos son como el resto de la gente. Ni mejor ni peor.
Qué extraño, no. Soy el primero de la familia que se sube a un avión. Y es para no ir. ¿Te acordás cuando planeábamos ir juntos a Europa? A París, a Roma, a Madrid. De Lisboa mejor no hablar. No va a haber nadie esperándome en el aeropuerto, no estará Manuel y su Seat 132 verde oliva. No lo veré jugar al fútbol. No iremos de gira.
No salgas, no vayas. Mirá bien la calle al cruzar. Quedémonos acá.
Cómo quisiera decir algo que pudiera servirte. No hay una gran verdad, las últimas palabras. El misterio. No voy a envejecer, me iré así: intacto. Es más difícil vivir, créeme. Nunca logré verla venir hasta que se iba.
No me dará tiempo a escribir un libro sobre todo lo que no sé.
Pero me verás volver.
Nadie podrá encontrarnos jamás, pero no te preocupes mi amor: yo voy a volver.
Veo muchos pibes de origen judío en el vuelo. El que levantó la mano para que todo esto sucediera también lo es. Un tal Kissinger. Morirá tranquilo en su cama. Las dos puntas. Qué es el mal, el bien. Una prueba más de que los judíos son como el resto de la gente. Ni mejor ni peor.
Qué extraño, no. Soy el primero de la familia que se sube a un avión. Y es para no ir. ¿Te acordás cuando planeábamos ir juntos a Europa? A París, a Roma, a Madrid. De Lisboa mejor no hablar. No va a haber nadie esperándome en el aeropuerto, no estará Manuel y su Seat 132 verde oliva. No lo veré jugar al fútbol. No iremos de gira.
No salgas, no vayas. Mirá bien la calle al cruzar. Quedémonos acá.
Cómo quisiera decir algo que pudiera servirte. No hay una gran verdad, las últimas palabras. El misterio. No voy a envejecer, me iré así: intacto. Es más difícil vivir, créeme. Nunca logré verla venir hasta que se iba.
No me dará tiempo a escribir un libro sobre todo lo que no sé.
Pero me verás volver.
domingo, 24 de noviembre de 2013
Una de desamor
¿Una canción de desamor? For no one. Revolver. The Beatles. Ole ahí.
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years...!
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years...!
McCartney, Lennon.... ¡condenados alienígenas!
Your day breaks, your mind aches
you find that all the words of kindness linger on
when she no longer needs you
She wakes up, she makes up
she takes her time and doesn't feel she has to hurry
she no longer needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You want her, you need her
and yet you don't believe her when she said her love is dead
you think she needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You stay home, she goes out
she says that long ago she knew someone but now he's gone
she doesn't need him
Your day breaks, your mind aches
there will be time when all the things she said will fil your head
you won't forget her
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
Your day breaks, your mind aches
you find that all the words of kindness linger on
when she no longer needs you
She wakes up, she makes up
she takes her time and doesn't feel she has to hurry
she no longer needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You want her, you need her
and yet you don't believe her when she said her love is dead
you think she needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You stay home, she goes out
she says that long ago she knew someone but now he's gone
she doesn't need him
Your day breaks, your mind aches
there will be time when all the things she said will fil your head
you won't forget her
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
sábado, 23 de noviembre de 2013
En los libros
Gentes como Don Quijote o Madame Bovary, gentes nocturnas que sobreviven sorbiendo sangre ajena, tan seguras como todo el mundo de que no se salvarán, pero más dispuestas que casi todo el mundo a vender caro su pellejo.
Aunque se les escape la risa.
Aunque se les escape la risa.
Fernán Gómez vive
Mal que nos pese, las dos Españas siguen vivas. La España normal, de gente normal, que está instalada en el siglo XXI y la España negra, que sigue viviendo en el siglo XIII, meapilas, autoritaria, que piensa que la mujer es prácticamente subnormal, la España de puñetazo en la mesa y porque lo digo yo, la España de cazador rifle en ristre, en fin, la España que ha de enterrarse en el mar. Bien profundo.
No contenta con sus fulgurantes éxitos en Madrid 2020 y la reciente huelga de limpieza, nuestra simpar alcaldesa se lía una vez más. Ana Botella -no sólo ella- hace un gran servicio a la derecha, ya que es a la política y la inteligencia lo que Norma Duval a la cultura universal. Para no confundir los tantos.
Aun muerto, Fernán Gómez agita el facherío. El Cid del espíritu. Normal. Alguien sin pelos en la lengua que se atreve a vivir como piensa resulta muy molesto para todas las nadas biempensantes.
No contenta con sus fulgurantes éxitos en Madrid 2020 y la reciente huelga de limpieza, nuestra simpar alcaldesa se lía una vez más. Ana Botella -no sólo ella- hace un gran servicio a la derecha, ya que es a la política y la inteligencia lo que Norma Duval a la cultura universal. Para no confundir los tantos.
Aun muerto, Fernán Gómez agita el facherío. El Cid del espíritu. Normal. Alguien sin pelos en la lengua que se atreve a vivir como piensa resulta muy molesto para todas las nadas biempensantes.
Fernando Fernán Gómez fue -y sigue siendo- un lujo para la cultura española, que ha tardado setenta años en recuperarse del cataclismo y la sangría de la Guerra Civil. Cuarenta años con los mejores poetas, pintores, cineastas e intelectuales del siglo XX muertos o exiliados. Lorca, Miguel Hernández, Alberti, Picasso, Buñuel, Seoane, Falla, Sánchez Albornoz. La España luminosa y respetada entre las naciones.
La otra, la España de reconquista, de inquisiciones, de verdades absolutas, de piedras apenas transformadas. La España insensible al dolor del mundo. Que se golpea el pecho diciendo Santo! Santo! Santo! cuando es Diablo, Diablo, Diablo. Sin sentido del humor, con toda la pasta y el tiempo para hacer nada.
El pijito engominado de turno a tomar una suculenta cup of café con leche in Plaza Mayor a la salida de misa, a seguir manejando la empresa de papá y a dejar de tocar los cojones.
La otra, la España de reconquista, de inquisiciones, de verdades absolutas, de piedras apenas transformadas. La España insensible al dolor del mundo. Que se golpea el pecho diciendo Santo! Santo! Santo! cuando es Diablo, Diablo, Diablo. Sin sentido del humor, con toda la pasta y el tiempo para hacer nada.
El pijito engominado de turno a tomar una suculenta cup of café con leche in Plaza Mayor a la salida de misa, a seguir manejando la empresa de papá y a dejar de tocar los cojones.
jueves, 21 de noviembre de 2013
Conferencia Episcopal
Al parecer, Rouco Varela y el Papa Francisco son hijos de Dios. Hasta aquí la lógica de andar por casa porque, a juzgar por sus declaraciones, son tan diferentes que bien podrían ser hijos de Paquirri.
domingo, 17 de noviembre de 2013
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Antonio Machado
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Antonio Machado
viernes, 15 de noviembre de 2013
jueves, 14 de noviembre de 2013
El fiscal rechaza la imputación de la infanta Cristina por falta de indicios
El Estado no logrará ni un euro de los más de 4.000 millones que había requerido para cubrir responsabilidades por el caso Prestige, al no encontrarse a los culpables del naufragio y del vertido sufrido; tampoco pagará nada, porque la decisión de alejar el barco herido no fue imprudente, según la sentencia de la Audiencia de A Coruña. Incapaz de hallar culpable alguno, el tribunal se limita a imponer una corta pena al capitán, Apóstolos Mangouras, por haber tardado en aceptar ser remolcado tras dar la alarma, sin trascendencia respecto a las indemnizaciones.
Llama la atención la enorme desproporción entre los medios empleados —10 años de investigación, 9 meses de juicio— y el resultado alcanzado. “Solo se han probado aspectos adjetivos de lo ocurrido, pero no los sustanciales desde la perspectiva del Derecho Penal”, argumenta el tribunal. Y se explica: se podrían haber investigado mejor algunos extremos, pero “no se ha hecho”; un análisis pericial integral del pecio tendría un coste “inasumible”; y “nadie” sabe con exactitud las causas de lo ocurrido.
Los jueces también ignoran cuál era el destino del petrolero —escriben que podía ser el puerto de Singapur u “otro asiático”—; y el oficial Ireneo Maloto “no ha sido enjuiciado y sigue en situación de rebeldía, pese a facilitarse a la policía datos relativamente fiables sobre su paradero”, por razones que no aclaran. En fin, de la liberación en el océano de 63.000 toneladas de fuel tampoco tiene culpa alguna el Gobierno de la época, cuyo director general de la Marina Mercante, José Luis López-Sors, hizo bien en mandar el buque averiado a alta mar, en lugar de traerlo a la costa, según los jueces.
Es evidente que este resultado trae causa, en gran parte, de haber residenciado la investigación en un pequeño juzgado, el de Corcubión, que se vio enfrentado al hundimiento de un petrolero abanderado en las Bahamas, con dueño y operadores logísticos liberianos, asegurador británico, certificado estadounidense y fletado por la firma Crown Resources, de “dudosas” funciones, según el tribunal. Y que, pese a tratarse de un transporte marítimo muy en precario, contaba con todos los permisos burocráticos para hacerlo.
La lección de este resultado judicial —que es recurrible— es que España carece de fuerza para exigir responsabilidades a los que realizan actividades peligrosas para el medio ambiente. La compañía BP tuvo que declararse culpable del vertido en el golfo de México frente a la Administración estadounidense; y el tribunal francés que juzgó el naufragio del petrolero Erika, que contaminó 400 kilómetros de costa, condenó a los responsables de la consiguiente marea negra. Sin embargo, el tribunal del Prestige no encuentra culpables de ensuciar 2.980 kilómetros de litoral. Queda en evidencia que solo los contribuyentes han sufragado la recuperación de la costa y que, en este caso, el que contamina no paga, porque la justicia no averigua de quién se trata.
Llama la atención la enorme desproporción entre los medios empleados —10 años de investigación, 9 meses de juicio— y el resultado alcanzado. “Solo se han probado aspectos adjetivos de lo ocurrido, pero no los sustanciales desde la perspectiva del Derecho Penal”, argumenta el tribunal. Y se explica: se podrían haber investigado mejor algunos extremos, pero “no se ha hecho”; un análisis pericial integral del pecio tendría un coste “inasumible”; y “nadie” sabe con exactitud las causas de lo ocurrido.
Los jueces también ignoran cuál era el destino del petrolero —escriben que podía ser el puerto de Singapur u “otro asiático”—; y el oficial Ireneo Maloto “no ha sido enjuiciado y sigue en situación de rebeldía, pese a facilitarse a la policía datos relativamente fiables sobre su paradero”, por razones que no aclaran. En fin, de la liberación en el océano de 63.000 toneladas de fuel tampoco tiene culpa alguna el Gobierno de la época, cuyo director general de la Marina Mercante, José Luis López-Sors, hizo bien en mandar el buque averiado a alta mar, en lugar de traerlo a la costa, según los jueces.Es evidente que este resultado trae causa, en gran parte, de haber residenciado la investigación en un pequeño juzgado, el de Corcubión, que se vio enfrentado al hundimiento de un petrolero abanderado en las Bahamas, con dueño y operadores logísticos liberianos, asegurador británico, certificado estadounidense y fletado por la firma Crown Resources, de “dudosas” funciones, según el tribunal. Y que, pese a tratarse de un transporte marítimo muy en precario, contaba con todos los permisos burocráticos para hacerlo.
La lección de este resultado judicial —que es recurrible— es que España carece de fuerza para exigir responsabilidades a los que realizan actividades peligrosas para el medio ambiente. La compañía BP tuvo que declararse culpable del vertido en el golfo de México frente a la Administración estadounidense; y el tribunal francés que juzgó el naufragio del petrolero Erika, que contaminó 400 kilómetros de costa, condenó a los responsables de la consiguiente marea negra. Sin embargo, el tribunal del Prestige no encuentra culpables de ensuciar 2.980 kilómetros de litoral. Queda en evidencia que solo los contribuyentes han sufragado la recuperación de la costa y que, en este caso, el que contamina no paga, porque la justicia no averigua de quién se trata.
martes, 12 de noviembre de 2013
La botella de ron
Un paseo por la ciudad Madrid permite hacerse una idea del tamaño y las prestaciones del cerebro de su alcaldesa. La semana pasada, Wert y sus brillantes ideas sobre el futuro de las becas Erasmus... ideas consideradas desde Bruselas como "basura" (sic). El Partido Patoso luciéndose a cada paso.
De Enrique Tierno Galván, traductor de Wittgenstein, a Ana Botella. A esto se le llama evolución.
Y Madrid cubierta de basura hasta arriba.
Menos mal que aún podemos tomar un café con leche in the Plaza Mayor. A 4 euros la tacita, oiga.
De Enrique Tierno Galván, traductor de Wittgenstein, a Ana Botella. A esto se le llama evolución.
Y Madrid cubierta de basura hasta arriba.
Menos mal que aún podemos tomar un café con leche in the Plaza Mayor. A 4 euros la tacita, oiga.
martes, 5 de noviembre de 2013
Wert se va de Erasmus a Neptuno
Bueno, han sido un par de horas. El propio Golum acaba de dar marcha atrás en el Congreso. Los periódicos nacionales cubren suficientemente la noticia.
Empiezo a sospechar que Wert conserva su puesto gracias a algún talento especial. ¿Paseos por el lado oculto de la luna?
No puede ser verdad. Tiene que ser un agente de alguna clase de grupo desestabilizador. Botella y Wert.
Cosas veredes...
Empiezo a sospechar que Wert conserva su puesto gracias a algún talento especial. ¿Paseos por el lado oculto de la luna?
No puede ser verdad. Tiene que ser un agente de alguna clase de grupo desestabilizador. Botella y Wert.
Cosas veredes...
Wert, me cago en tu alma
Wert, eres un @&%$/&··!!! y un #~#@¬€~#. Qué hemos hecho para tener semejante salame en el gobierno. Tus compañeros de gabinete cantando saetas al final de la crisis y tú sigues con la tijera cargándotelo todo. Cambiando las reglas a mitad del partido.
Qué vamos a hacer contigo Wert. Podrías llamarte Alvarfáñez o Mendruguillo, pero no. Apellido alemán. Wert, el Destroyer. Wert, la reencarnación de Wotan.
Tú sigue así. Haciendo amigos. El PP tardará 30 años en volver a gobernar después de ti.
Uno renegaba del PSOE, de su rollo naif, de su buenismo y sus torpezas sin cuento. Pero comparar a Gabilondo con Wert resulta imposible. Uno es un intelectual, demasiado "metafísico" para mi gusto, pero intelectual al fin.
El otro es un energúmeno y un friki. Parece el hermano pobre de Golum. Lo tiene todo: facha, energúmeno y desagradable.
Wert, multiplícate por cero. Búscate una Valquiria ciega y desaparece.
Qué vamos a hacer contigo Wert. Podrías llamarte Alvarfáñez o Mendruguillo, pero no. Apellido alemán. Wert, el Destroyer. Wert, la reencarnación de Wotan.
Tú sigue así. Haciendo amigos. El PP tardará 30 años en volver a gobernar después de ti.
Uno renegaba del PSOE, de su rollo naif, de su buenismo y sus torpezas sin cuento. Pero comparar a Gabilondo con Wert resulta imposible. Uno es un intelectual, demasiado "metafísico" para mi gusto, pero intelectual al fin.
El otro es un energúmeno y un friki. Parece el hermano pobre de Golum. Lo tiene todo: facha, energúmeno y desagradable.
Wert, multiplícate por cero. Búscate una Valquiria ciega y desaparece.
viernes, 1 de noviembre de 2013
jueves, 31 de octubre de 2013
La gran banca dispara sus beneficios casi un 80% en lo que va de año
por Víctor Barreira (El País)
“Cuando llegamos, los cuerpos estaban descompuestos, fue horrible”, recuerda por teléfono Mustafá Alhacen, un hombre impactado por haber formado parte del grupo de voluntarios y soldados del Ejército de Níger que anteayer halló en el desierto, a 10 kilómetros de la frontera meridional de Argelia, 92 cadáveres de inmigrantes. “Estaban esparcidos en un radio de 20 kilómetros, en pequeños grupos, a menudo debajo de árboles o bajo el sol. Algunas veces había madres abrazando a niños, pero otros niños estaban solos”. 52 niños, 33 mujeres y siete hombres habían muerto deshidratados, apenas habían recorrido 190 kilómetros en su camino hacia Europa y ni siquiera pudieron abandonar su país.
Las víctimas permanecían desaparecidas desde finales de septiembre, cuando partieron de la ciudad de Arlit, a 200 kilómetros de la frontera con Argelia, en dos camiones en dirección a Tamanrassett. Antes de cruzar la frontera, uno de los vehículos se averió y el grupo decidió enviar al otro de regreso a Arlit para conseguir piezas de recambio. La mala fortuna quiso que este sufriera otro problema mecánico antes de llegar a su destino. Los viajeros se disgregaron buscando una solución en el desierto. Un grupo de diez personas logró regresar a Arlit y dar la voz de alarma.
Las personas que perecieron víctimas del agotamiento y la falta de agua perseguían el mismo objetivo que los centenares de ahogados el mes pasado en las aguas del Mediterráneo en su intento por llegar a la isla italiana de Lampedusa: escapar de la miseria. En este caso no eran somalíes, sirios o eritreos. Eran nigerinos que trataban de escapar de las múltiples crisis que sufre su país. Un Estado de 17 millones de habitantes y 1.260.000 kilómetros cuadrados —más del doble de la superficie de España— que padece hambrunas, sequías, contaminación industrial y el azote del integrismo islamista.
Alrededor de 80.000 inmigrantes cruzan el desierto del Sáhara a través de Níger cada año, según los datos de la agencia de Naciones Unidas para la Coordinación de Asuntos Humanitarios.
John Ging es el director de la agencia. “Estos emigrantes básicamente son económicos. Están buscando trabajo. Están tan empobrecidos que han de arriesgarse con estos viajes tan peligrosos”, afirmó ayer Ging en el programa de la BBC Newsday.
Serge Xavier Oga es un periodista que colabora con Cáritas en Arlit. Trata con la realidad diaria de una ciudad de paso en la ruta de la emigración entre los países del golfo de Guinea y las costas del sur de Europa. “Nigerianos, cameruneses, marfileños, congoleses... todos pasan por aquí. Y cada vez son más”, afirma. “Pero los que han aparecido en el desierto eran de aquí. Muchos dependen del campo y no hay cosechas. Probablemente querían ir a Lampedusa”.
La emigración desesperada regresa a una región que hasta hace unos meses afrontaba los desafíos de un proceso inverso. La Organización Internacional de las Migraciones (OIM) estima que el estallido de la guerra civil libia en 2011 expulsó a unos 100.000 inmigrantes nigerinos, que tuvieron que regresar a su país.
“La gran mayoría habían acudido al país árabe para mantener a sus familias a través del envío de remesas. En Libia trabajaban como mano de obra no cualificada en la agricultura y la construcción”, explica Abibatou Wane, representante de OIM en Níger.
De acuerdo con una evaluación llevada a cabo por la organización en 2011, muchos de los que regresaron lo hicieron sin dinero. “Es gente que está luchando por adaptarse a una sociedad que abandonó hace años, incluso décadas. Las circunstancias traumáticas de su salida de Libia también les han producido problemas psicológicos”, analiza Wane.
Además de la tragedia migratoria, el norte de Níger lidia con problemas medioambientales derivados de las minas de uranio a cielo abierto de la región. Níger es el quinto productor de uranio del mundo, el primero de África y posee el 5% de las reservas del planeta. Sin embargo, las oportunidades económicas que abre este recurso se cobran un alto precio en la salud de los más de 110.000 habitantes de Arlit.
Mustafá Alhacen, el testigo del horror en el desierto, es el responsable de Aghir IN Man, una pequeña ONG que se propone sensibilizar a los ciudadanos sobre los efectos nocivos del uranio. “Sufrimos enfermedades respiratorias, cáncer, malformaciones, etcétera”.
Sin embargo, las minas de Areva no han sido noticia recientemente por la contaminación sino por el terrorismo islamista. El pasado martes cuatro trabajadores franceses de la planta de Areva en Arlit fueron liberados tras más de tres años de secuestro a manos de Al Qaeda en el Magreb Islámico (AQMI).
Francisco Espinosa es teniente coronel de la Guardia Civil y máximo responsable de EUCAP, la misión de la Unión Europea en Níger encargada de entrenar a las fuerzas de seguridad locales. “La situación al norte de Agadez es de mucha inseguridad. Es una zona llena de bandidaje”, explica Espinosa.
Alhacen concluye: “Aquí no podemos vivir, el desierto nos impide salir y para quien logra cruzarlo solo ha pasado la primera parte de su viaje”.
“Cuando llegamos, los cuerpos estaban descompuestos, fue horrible”, recuerda por teléfono Mustafá Alhacen, un hombre impactado por haber formado parte del grupo de voluntarios y soldados del Ejército de Níger que anteayer halló en el desierto, a 10 kilómetros de la frontera meridional de Argelia, 92 cadáveres de inmigrantes. “Estaban esparcidos en un radio de 20 kilómetros, en pequeños grupos, a menudo debajo de árboles o bajo el sol. Algunas veces había madres abrazando a niños, pero otros niños estaban solos”. 52 niños, 33 mujeres y siete hombres habían muerto deshidratados, apenas habían recorrido 190 kilómetros en su camino hacia Europa y ni siquiera pudieron abandonar su país.
Las víctimas permanecían desaparecidas desde finales de septiembre, cuando partieron de la ciudad de Arlit, a 200 kilómetros de la frontera con Argelia, en dos camiones en dirección a Tamanrassett. Antes de cruzar la frontera, uno de los vehículos se averió y el grupo decidió enviar al otro de regreso a Arlit para conseguir piezas de recambio. La mala fortuna quiso que este sufriera otro problema mecánico antes de llegar a su destino. Los viajeros se disgregaron buscando una solución en el desierto. Un grupo de diez personas logró regresar a Arlit y dar la voz de alarma.
Las personas que perecieron víctimas del agotamiento y la falta de agua perseguían el mismo objetivo que los centenares de ahogados el mes pasado en las aguas del Mediterráneo en su intento por llegar a la isla italiana de Lampedusa: escapar de la miseria. En este caso no eran somalíes, sirios o eritreos. Eran nigerinos que trataban de escapar de las múltiples crisis que sufre su país. Un Estado de 17 millones de habitantes y 1.260.000 kilómetros cuadrados —más del doble de la superficie de España— que padece hambrunas, sequías, contaminación industrial y el azote del integrismo islamista.
Alrededor de 80.000 inmigrantes cruzan el desierto del Sáhara a través de Níger cada año, según los datos de la agencia de Naciones Unidas para la Coordinación de Asuntos Humanitarios.
John Ging es el director de la agencia. “Estos emigrantes básicamente son económicos. Están buscando trabajo. Están tan empobrecidos que han de arriesgarse con estos viajes tan peligrosos”, afirmó ayer Ging en el programa de la BBC Newsday.
Serge Xavier Oga es un periodista que colabora con Cáritas en Arlit. Trata con la realidad diaria de una ciudad de paso en la ruta de la emigración entre los países del golfo de Guinea y las costas del sur de Europa. “Nigerianos, cameruneses, marfileños, congoleses... todos pasan por aquí. Y cada vez son más”, afirma. “Pero los que han aparecido en el desierto eran de aquí. Muchos dependen del campo y no hay cosechas. Probablemente querían ir a Lampedusa”.
La emigración desesperada regresa a una región que hasta hace unos meses afrontaba los desafíos de un proceso inverso. La Organización Internacional de las Migraciones (OIM) estima que el estallido de la guerra civil libia en 2011 expulsó a unos 100.000 inmigrantes nigerinos, que tuvieron que regresar a su país.
“La gran mayoría habían acudido al país árabe para mantener a sus familias a través del envío de remesas. En Libia trabajaban como mano de obra no cualificada en la agricultura y la construcción”, explica Abibatou Wane, representante de OIM en Níger.
De acuerdo con una evaluación llevada a cabo por la organización en 2011, muchos de los que regresaron lo hicieron sin dinero. “Es gente que está luchando por adaptarse a una sociedad que abandonó hace años, incluso décadas. Las circunstancias traumáticas de su salida de Libia también les han producido problemas psicológicos”, analiza Wane.
Además de la tragedia migratoria, el norte de Níger lidia con problemas medioambientales derivados de las minas de uranio a cielo abierto de la región. Níger es el quinto productor de uranio del mundo, el primero de África y posee el 5% de las reservas del planeta. Sin embargo, las oportunidades económicas que abre este recurso se cobran un alto precio en la salud de los más de 110.000 habitantes de Arlit.
Mustafá Alhacen, el testigo del horror en el desierto, es el responsable de Aghir IN Man, una pequeña ONG que se propone sensibilizar a los ciudadanos sobre los efectos nocivos del uranio. “Sufrimos enfermedades respiratorias, cáncer, malformaciones, etcétera”.
Sin embargo, las minas de Areva no han sido noticia recientemente por la contaminación sino por el terrorismo islamista. El pasado martes cuatro trabajadores franceses de la planta de Areva en Arlit fueron liberados tras más de tres años de secuestro a manos de Al Qaeda en el Magreb Islámico (AQMI).
Francisco Espinosa es teniente coronel de la Guardia Civil y máximo responsable de EUCAP, la misión de la Unión Europea en Níger encargada de entrenar a las fuerzas de seguridad locales. “La situación al norte de Agadez es de mucha inseguridad. Es una zona llena de bandidaje”, explica Espinosa.
Alhacen concluye: “Aquí no podemos vivir, el desierto nos impide salir y para quien logra cruzarlo solo ha pasado la primera parte de su viaje”.
Hubo un tiempo
Hubo un tiempo en que la izquierda tuvo entre sus filas gente con cerebro y agallas. Lenin, Trotski, Azaña, Allende, Miguel Hernández, Sartre y un largo etcétera. Entonces todo era posible.
Todo es una cuestión de equilibrio: los cojones sin cerebro generan un Millán Astray y el cerebro sin cojones engendra catedráticos universitarios.
Hoy los tiempos están maduros, demasiado maduros.
La derecha tiene "intelectuales" como Norma Duval o Sánchez Dragó. Intelectual y derecha cerril son conceptos mutuamente excluyentes. En el caso del arte se dan excepciones, véase Céline. Pero son eso: excepciones. Vencerán pero no convencerán, Unamuno dixit.
Por otra parte, puesto que las caras visibles de la izquierda padecen retraso mental severo o gritan como energúmenos, habrá que concluir que ya no existen los intelectuales de izquierda o están tan aburguesados aferrados a su puestito en la universidad que se les olvidó todo aquello de la revolución y pamplinas de veinteañero.
Han pasado más de veinte años del Muro de Berlín y todavía no he visto un solo análisis profundo de qué mierda pasó en el mundo del socialismo real. Algo que se titule "Lo hicimos TODO MAL". Me refiero a un análisis desde la izquierda revolucionaria, la que no se conforma con el statu quo. Cómo se puede errar tanto el tiro. Habrá que fabricar otra cosa. El pequeño detalle es que entre la cómoda mesa del intelectual de turno y las barricadas en donde se deja la vida la gente hay "cierta distancia".
No es casual que quienes agitaran las conciencias en los tiempos del 15M fuesen dos nonagenarios que ya partieron. Sthèpane Hessel y José Luis Sampedro ya están jugando al ajedrez en los Elíseos. Nos han dejado huérfanos.
¿Y por aquí...? Bien, gracias. Maduro, la loca enfática, cuatro gatos, el PSOE que ahora plantea hacer todo lo que no hizo en 8 años, 4 con mayoría absoluta. El buenismo. La nada más nada.
La revolución o los cambios importantes no se hacen con manitas al viento. Ningún pez gordo abandonará sus privilegios por las buenas. "Me habéis convencido, os dejo esta finquita de 2.300 kilómetros cuadrados para vuestras reuniones". Rosalía Mera, Dios la tenga en su Gloria, era una anomalía irrepetible. Para empezar era gallega y era alguien que vino de abajo y no se dejó la sensibilidad por el camino. Para ganarse un lugar en la sociedad la clase obrera y los estudiantes han de luchar. Nada de valor se obtiene fácilmente. Eso no ha ocurrido nunca.
España sigue estando en manos de 300 familias. La Casa de Alba entre ellos. Como en el siglo XVI.
Años que quedarán en la historia. Mourinho. Las series de televisión. Twitter.
publicado por El Caso, digo por El País... que más da.
El presidente de Venezuela, Nicolás Maduro, aseguró el miércoles que el rostro del fallecido gobernante Hugo Chávez (1999-2013) apareció en una de las paredes rocosas de uno de los túneles que forman parte de la excavación de una línea en construcción del Metro de Caracas y mostró una foto.
"Miren esta figura que les apareció a los trabajadores, pueden hablar con ellos (...) un rostro (...) ¿quién está en ese rostro? Una mirada, es la mirada de la patria que está en todos lados, inclusive en fenómenos que no tienen explicación", dijo Maduro en referencia a Chávez durante un acto de Gobierno en Caracas.
El gobernante narró que cuando asistía a una inspección de los avances de la construcción de la línea 5 del Metro de Caracas, uno de los obreros le mostró la foto que había sido tomada hace unos días en la madrugada en una de las paredes del túnel excavado.
"Me mostraron un celular y en el celular tenían una foto y me dijeron: 'mira Maduro, mira esta foto, la tomamos a las dos de la mañana de hace varios días, estábamos trabajando y de pronto nos apareció aquí, en este paredón de abajo, del hueco, una figura'", narró el gobernante.
"Se me paran los pelos nada más de contarlo", dijo tras mostrar la imagen impresa que, comentó, ya desapareció del sitio. "Así como apareció, desapareció, para que ustedes vean, lo que ustedes dicen es verdad, Chávez está en todas partes, Chávez somos todos", exclamó Maduro.
En la imagen se observa la pared de la excavación y allí, según el mandatario, aparece la cara de Chávez y se percibe especialmente "su mirada".
Todo es una cuestión de equilibrio: los cojones sin cerebro generan un Millán Astray y el cerebro sin cojones engendra catedráticos universitarios.
Hoy los tiempos están maduros, demasiado maduros.
La derecha tiene "intelectuales" como Norma Duval o Sánchez Dragó. Intelectual y derecha cerril son conceptos mutuamente excluyentes. En el caso del arte se dan excepciones, véase Céline. Pero son eso: excepciones. Vencerán pero no convencerán, Unamuno dixit.
Por otra parte, puesto que las caras visibles de la izquierda padecen retraso mental severo o gritan como energúmenos, habrá que concluir que ya no existen los intelectuales de izquierda o están tan aburguesados aferrados a su puestito en la universidad que se les olvidó todo aquello de la revolución y pamplinas de veinteañero.
Han pasado más de veinte años del Muro de Berlín y todavía no he visto un solo análisis profundo de qué mierda pasó en el mundo del socialismo real. Algo que se titule "Lo hicimos TODO MAL". Me refiero a un análisis desde la izquierda revolucionaria, la que no se conforma con el statu quo. Cómo se puede errar tanto el tiro. Habrá que fabricar otra cosa. El pequeño detalle es que entre la cómoda mesa del intelectual de turno y las barricadas en donde se deja la vida la gente hay "cierta distancia".
No es casual que quienes agitaran las conciencias en los tiempos del 15M fuesen dos nonagenarios que ya partieron. Sthèpane Hessel y José Luis Sampedro ya están jugando al ajedrez en los Elíseos. Nos han dejado huérfanos.
¿Y por aquí...? Bien, gracias. Maduro, la loca enfática, cuatro gatos, el PSOE que ahora plantea hacer todo lo que no hizo en 8 años, 4 con mayoría absoluta. El buenismo. La nada más nada.
La revolución o los cambios importantes no se hacen con manitas al viento. Ningún pez gordo abandonará sus privilegios por las buenas. "Me habéis convencido, os dejo esta finquita de 2.300 kilómetros cuadrados para vuestras reuniones". Rosalía Mera, Dios la tenga en su Gloria, era una anomalía irrepetible. Para empezar era gallega y era alguien que vino de abajo y no se dejó la sensibilidad por el camino. Para ganarse un lugar en la sociedad la clase obrera y los estudiantes han de luchar. Nada de valor se obtiene fácilmente. Eso no ha ocurrido nunca.
España sigue estando en manos de 300 familias. La Casa de Alba entre ellos. Como en el siglo XVI.
Años que quedarán en la historia. Mourinho. Las series de televisión. Twitter.
publicado por El Caso, digo por El País... que más da.
El presidente de Venezuela, Nicolás Maduro, aseguró el miércoles que el rostro del fallecido gobernante Hugo Chávez (1999-2013) apareció en una de las paredes rocosas de uno de los túneles que forman parte de la excavación de una línea en construcción del Metro de Caracas y mostró una foto.
"Miren esta figura que les apareció a los trabajadores, pueden hablar con ellos (...) un rostro (...) ¿quién está en ese rostro? Una mirada, es la mirada de la patria que está en todos lados, inclusive en fenómenos que no tienen explicación", dijo Maduro en referencia a Chávez durante un acto de Gobierno en Caracas.
El gobernante narró que cuando asistía a una inspección de los avances de la construcción de la línea 5 del Metro de Caracas, uno de los obreros le mostró la foto que había sido tomada hace unos días en la madrugada en una de las paredes del túnel excavado.
"Me mostraron un celular y en el celular tenían una foto y me dijeron: 'mira Maduro, mira esta foto, la tomamos a las dos de la mañana de hace varios días, estábamos trabajando y de pronto nos apareció aquí, en este paredón de abajo, del hueco, una figura'", narró el gobernante.
"Se me paran los pelos nada más de contarlo", dijo tras mostrar la imagen impresa que, comentó, ya desapareció del sitio. "Así como apareció, desapareció, para que ustedes vean, lo que ustedes dicen es verdad, Chávez está en todas partes, Chávez somos todos", exclamó Maduro.
En la imagen se observa la pared de la excavación y allí, según el mandatario, aparece la cara de Chávez y se percibe especialmente "su mirada".
martes, 29 de octubre de 2013
La sangre de un compañero
De repente el gas. La falta de oxígeno. Los canarios que se utilizaban en las minas inglesas de principios del siglo XX para detectar el aire viciado. Las sofisticadas medidas de seguridad que no logran sortear al destino.
Hombres como rocas que se quiebran viendo salir a los compañeros del pozo.
Trabajar en las entrañas de la tierra, respirando veneno. Como en las Médulas. Urgando.
Cuando toca revolución son los primeros, los más solidarios, los más valientes. Los que avanzan poniendo el cuerpo. La contracara del aprendiz de burgués. Gente de una pieza. De ley.
Mineros.
Hombres como rocas que se quiebran viendo salir a los compañeros del pozo.
Trabajar en las entrañas de la tierra, respirando veneno. Como en las Médulas. Urgando.
Cuando toca revolución son los primeros, los más solidarios, los más valientes. Los que avanzan poniendo el cuerpo. La contracara del aprendiz de burgués. Gente de una pieza. De ley.
Mineros.
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