Una cosa es escribir bien, pero para escribir ASÍ de bien hay que ser un fuera de serie.
Cómo olvidarte en esta queja,
cafetín de Buenos Aires,
si sos lo único en la vida
que se pareció a mi vieja...
En tu mezcla milagrosa
de sabihondos y suicidas,
yo aprendí filosofía... dados... timba...
y la poesía cruel
de no pensar más en mí.
Escuchen la versión de Cafetín de Buenos Aires que hace el gran Roberto Goyeneche. Saboreen lentamente este tangazo y llórenlo todo. El "vídeo clip" evitará que se suiciden, ya que fomenta la risoterapia.
Discépolo, 1948. Con música de Mariano Mores. 1948, cuando la basura aún no había invadido las radios. Se guardaba en casa, debajo de la pila de la cocina.
Pero es que no contento con eso, Discépolo sigue...
Me diste en oro un puñado de amigos,
que son los mismos que alientan mis horas:
(José, el de la quimera...
Marcial, que aún cree y espera...
y el flaco Abel que se nos fue
pero aún me guía....).
Sobre tus mesas que nunca preguntan
lloré una tarde el primer desengaño,
nací a las penas,
bebí mis años
y me entregué sin luchar.
Ya no se trata de un simple fuera de serie, es un grandísimo.... Eso mismo.
viernes, 30 de octubre de 2015
domingo, 25 de octubre de 2015
viernes, 2 de octubre de 2015
domingo, 20 de septiembre de 2015
La vida se gasta
José Mujica reflexiona sobre el absurdo de la carrera de ratas en que se ha convertido la vida en el mundo rico. Un ideal de sobriedad.
En tiempos estudié filosofía. Nada. Una ensalada de egos aderezada con pirotecnia intelectual para decir nada. Hace tiempo que la filosofía dejó de preocuparse por transformar el mundo, como bien señalaba Marx. Y cambiar el mundo es lo único que cuenta.
Ahora se mira el ombligo. El actual filósofo profesional acude a congresos, recibe dietas, publica papeles abstrusos e infumables. Cuanto más plúmbeos e infumables, más filosóficos. Se comenta la obra de otros o se conspira mezquinamente en los departamentos para perpetuar el puesto de trabajo.
El filósofo occidental debería ser Sócrates o Lenin, pero es un pequeñoburgués irrelevante. No tiene absolutamente nada que decir, pero ahí sigue.
Mucho antes de llegar a ser presidente del Uruguay, Mujica fue campesino. Guerrillero tupamaro. Tomó las armas, fue encarcelado y torturado. Pasó años de aislamiento. Habla con la sencillez del hombre de campo. Una voz a tener en cuenta.
En tiempos estudié filosofía. Nada. Una ensalada de egos aderezada con pirotecnia intelectual para decir nada. Hace tiempo que la filosofía dejó de preocuparse por transformar el mundo, como bien señalaba Marx. Y cambiar el mundo es lo único que cuenta.
Ahora se mira el ombligo. El actual filósofo profesional acude a congresos, recibe dietas, publica papeles abstrusos e infumables. Cuanto más plúmbeos e infumables, más filosóficos. Se comenta la obra de otros o se conspira mezquinamente en los departamentos para perpetuar el puesto de trabajo.
El filósofo occidental debería ser Sócrates o Lenin, pero es un pequeñoburgués irrelevante. No tiene absolutamente nada que decir, pero ahí sigue.
Mucho antes de llegar a ser presidente del Uruguay, Mujica fue campesino. Guerrillero tupamaro. Tomó las armas, fue encarcelado y torturado. Pasó años de aislamiento. Habla con la sencillez del hombre de campo. Una voz a tener en cuenta.
lunes, 14 de septiembre de 2015
Gacela VII.
Gacela de la muerte oscura
Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.
No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.
Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.
Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.
Federico García Lorca. Diván del Tamarit [1931-1935]
Gacela de la muerte oscura
Quiero dormir el sueño de las manzanas
alejarme del tumulto de los cementerios.
Quiero dormir el sueño de aquel niño
que quería cortarse el corazón en alta mar.
No quiero que me repitan que los muertos no pierden la sangre;
que la boca podrida sigue pidiendo agua.
No quiero enterarme de los martirios que da la hierba,
ni de la luna con boca de serpiente
que trabaja antes del amanecer.
Quiero dormir un rato,
un rato, un minuto, un siglo;
pero que todos sepan que no he muerto;
que haya un establo de oro en mis labios;
que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.
Cúbreme por la aurora con un velo,
porque me arrojará puñados de hormigas,
y moja con agua dura mis zapatos
para que resbale la pinza de su alacrán.
Porque quiero dormir el sueño de las manzanas
para aprender un llanto que me limpie de tierra;
porque quiero vivir con aquel niño oscuro
que quería cortarse el corazón en alta mar.
Federico García Lorca. Diván del Tamarit [1931-1935]
domingo, 13 de septiembre de 2015
Vivir con arte
Darse. Con toda la generosidad del mundo. Que no quede nada antes de marcharse para siempre. Que se agoten los manantiales. He ahí la clave.
Cocteau escribió lo siguiente acerca de su amiga Edith Piaf: "Je n'ai jamais connu un être moins économe de son âme. Elle ne la dépensait pas, elle la prodiguait, elle en jetait l'or par les fenêtres."
El ser mezquino, no. Simplemente, no.
Cocteau escribió lo siguiente acerca de su amiga Edith Piaf: "Je n'ai jamais connu un être moins économe de son âme. Elle ne la dépensait pas, elle la prodiguait, elle en jetait l'or par les fenêtres."
El ser mezquino, no. Simplemente, no.
domingo, 23 de agosto de 2015
Astor en Nueva York
"Era un barrio violento, porque existía hambre y bronca. Crecí viendo todo eso. Pandillas que peleaban entre sí, robos y muertes todos los días. De todas maneras, la calle Ocho, Nueva York, Elia Kazan, Al Jolson, Gershwin, Sophie Tucker cantando en el Orpheum, un bar que estaba en la esquina de casa... Todo eso, más la violencia, más esa cosa emocionante que tiene Nueva York, está en mi música, están en mi vida, en mi conducta, en mis relaciones".
Astor Piazzolla
Astor Piazzolla
lunes, 17 de agosto de 2015
miércoles, 12 de agosto de 2015
Dineros
Dinero para la monarquía: presupuesto.
Para ayudas sociales: gasto.
Para empresas: inversión.
Para bancos: estímulo.
Para ayudas sociales: gasto.
Para empresas: inversión.
Para bancos: estímulo.
martes, 21 de julio de 2015
Bernhardt y la libertad
El hombre no ama la libertad, todo lo demás es mentira, no sabe qué hacer con la libertad, apenas es libre, se dedica a abrir cómodas de vestidos y ropa blanca, a ordenar viejos papeles, busca fotografías, documentos, cartas, va al jardín y escarba la tierra o anda totalmente sin sentido ni objeto en cualquier dirección, sea la que fuere, y lo llama paseo. Y cuando hay niños, se los utiliza para el famoso matar el tiempo, y se los excita y azota y abofetea, para que produzcan ese caos que, en verdad, es la salvación. Y qué hay por otra parte más terrible que un paseo de sábado por la tarde, como visita a parientes o conocidos, en el que se satisface la curiosidad y se destruyen las relaciones con esos parientes o conocidos. Y si la gente lee, se tortura en verdad con una pena que se impone a sí misma, y nada es más ridículo que el deporte, esa coartada favorita entre todas para la absoluta falta de sentido del individuo. El fin de semana es el homicidio de todo individuo y la muerte de toda familia.
La hora crepuscular
Hay que acostumbrarse a vivir así, en las horas del amanecer y las que preceden a la noche. El resto del tiempo, la tierra está en llamas. Al principio, me gustaba la soledad de las primeras horas del día, cuando la casa estaba en paz. Horas frescas de encuentro. Más tarde, descubrí que la paz se debía a que vivía solo, no había nadie que pudiera perturbarla. No había otros seres humanos alrededor. No hay nadie.
Un hábito tarda 66 días en adquirirse. Después deja de doler.
Cada año que pasa, la Tierra se acerca más al Sol. Se ha roto el frágil equilibrio que permitía el desarrollo de las civilizaciones. Pero ¿acaso el ser humano no termina adaptándose a las circunstancias? ¿No es esa la seña de identidad de nuestra especie? Adaptarse a cualquier cosa. Adaptarse a estar solo. Aprender a dialogar con uno mismo.
Hay destinos peores. Dicen.
Un hábito tarda 66 días en adquirirse. Después deja de doler.
Cada año que pasa, la Tierra se acerca más al Sol. Se ha roto el frágil equilibrio que permitía el desarrollo de las civilizaciones. Pero ¿acaso el ser humano no termina adaptándose a las circunstancias? ¿No es esa la seña de identidad de nuestra especie? Adaptarse a cualquier cosa. Adaptarse a estar solo. Aprender a dialogar con uno mismo.
Hay destinos peores. Dicen.
domingo, 12 de julio de 2015
Krahe
Se ha ido Don Javier. Héroe del Estar. Un tipo estupendo. ¿Cabe sentir tristeza cuando se va alguien que ha vivido la vida como debería vivirse...? Con toda la intensidad y la incorrección del mundo. Para los supuestos biempensantes, claro está.
No todo va a ser follar. O sí... Qué sabe nadie.
No todo va a ser follar. O sí... Qué sabe nadie.
viernes, 26 de junio de 2015
martes, 16 de junio de 2015
Bien y mal
Carmena ha reaccionado con rapidez, pero obviamente tiene las manos atadas. En lugar de enviar a Zapata a SIBERIA, que es donde debería estar, sigue siendo concejal. Muy mal. Es en estas ocasiones cuando se echa de menos COREA DEL NORTE y sus expeditivos métodos de limpieza.
Oír las explicaciones del ex-concejal de Cultura, nada menos... todo un poema. ¡Qué majestuosidad en el manejo del castellano, qué verbo!
La pregunta es ¿quién ha escogido a este samborotudo para ocupar semejante cargo?
En un país en el que ha habido políticos de izquierda de fuste, innolvidables, desde Manuel Azaña, pasando por Carlos París y Santiago Carrillo hasta Julio Anguita. ¡Ahora esto...! Qué inmensa pena. La pena negra.
Con las hechuras y la capacidad de expresión de un personaje de "El día de la bestia". Qué gran compañero habría sido para el llorado Álex Angulo.
Un trozo de carne con dos ojos. Esto es el fin.
Dice que va a escribir personalmente a todos los que se hayan sentido agredidos por sus estupideces. Ya puede ir adquiriendo Unipapel.
Oír las explicaciones del ex-concejal de Cultura, nada menos... todo un poema. ¡Qué majestuosidad en el manejo del castellano, qué verbo!
La pregunta es ¿quién ha escogido a este samborotudo para ocupar semejante cargo?
En un país en el que ha habido políticos de izquierda de fuste, innolvidables, desde Manuel Azaña, pasando por Carlos París y Santiago Carrillo hasta Julio Anguita. ¡Ahora esto...! Qué inmensa pena. La pena negra.
Con las hechuras y la capacidad de expresión de un personaje de "El día de la bestia". Qué gran compañero habría sido para el llorado Álex Angulo.
Un trozo de carne con dos ojos. Esto es el fin.
Dice que va a escribir personalmente a todos los que se hayan sentido agredidos por sus estupideces. Ya puede ir adquiriendo Unipapel.
domingo, 14 de junio de 2015
A ver qué podemos
Empezamos bien. Un bromista de "altos vuelos" concejal de cultura del Ayuntamiento de Madrid.
Entre las numerosas anomalías o peculiaridades de nuestro querido país está la visión general sobre la cuestión judía. Tradicionalmente, en los llamados "países avanzados", es la derecha la que exhibe comportamientos marcadamente antijudíos. En España, no. Aquí es la izquierda la que suele hacer un totum revolutum y confunde la política exterior del Estado de Israel con el judaísmo internacional, la diáspora, los judíos ortodoxos y radicales o aquellos que se han integrado en diversos países de Occidente y trabajan en distintos campos a mayor gloria de sus respectivos lugares de nacimiento: la ciencia puntera, el arte, el pensamiento, etc. El desconocimiento de la cuestión resulta notorio.
Entre las filas de la izquierda española existe un apoyo incondicional a la causa palestina. Incluso se han oído voces coincidentes con las tesis de Hamás, que aboga por echar a los judíos al mar. El odio es visceral. Vamos bien a la hora de encontrar una solución al tema, porque del otro lado parece que hay escasas ganas de que los echen al mar.
Hasta aquí lo "normal" en las Españas. Pero ahora nos desayunamos con las bromas de un tal Zapata, que porta el apellido de un héroe mexicano que no temía a la muerte pero que se parece al azteca en gallardía como un huevo a una castaña.
Sus comentarios pretendidamente graciosos son suficientes para invitarlo a pastar al Este del Edén sine die, pero sus explicaciones de por qué escribió lo que escribió son aún más sangrantes. El ciudadano Zapata bromea hasta con Irene Villa, un ejemplo donde los haya de superación de las terribles consecuencias de la barbarie terrorista.
"Siempre me ha gustado el humor negro y cruel. Lo considero una expresión sana para reírnos de los horrores que hacemos [sic] los seres humanos", se disculpa. Zapata, un terapeuta social. Zapata de ¿Podemos? genera catarsis colectiva. Él dice memeces provocadoras y subidas de tono para que todos podamos contemplar nuestra vida y el mundo desde una perspectiva holística. El concejal Zapata es una suerte de Sófocles de los 140 caracteres.
Dejando a un lado la cuestión judía, que al parecer enciende las filas de la izquierda española en cuanto se nombra, los campos de concentración nazis no solo albergaron judíos, señor "concejal". Todo aquel que se oponía al régimen nazi tenía grandes posibilidades de acabar allí. Disidentes, gitanos, miembros del colectivo homosexual, REPUBLICANOS ESPAÑOLES, como en Matthausen... miles de demócratas que también cabrían en su "cenicero". Cuando este elemento hace bromas sobre los judíos y las cenizas de sus cuerpos, por extensión también se ríe de todos los que allí sufrieron y murieron.
Una cosa es la izquierda. Otra cosa muy distinta es la ignorancia aderezada con imbecilidad congénita. Un ciudadano que ocupa la concejalía de cultura del ayuntamiento de la capital de España no puede decir estas cosas. Debería irse ahora mismo a su casa y seguir diciendo gilipolleces pero desde su domicilio. Hasta un sueldo podría concedérsele. Los tontos en casa y pagados por la Seguridad Social.
Si estas son sus dotes diplomáticas a la hora de negociar, esto va a ser un desastre.
¿Podemos? ¿Qué podemos?
Entre las numerosas anomalías o peculiaridades de nuestro querido país está la visión general sobre la cuestión judía. Tradicionalmente, en los llamados "países avanzados", es la derecha la que exhibe comportamientos marcadamente antijudíos. En España, no. Aquí es la izquierda la que suele hacer un totum revolutum y confunde la política exterior del Estado de Israel con el judaísmo internacional, la diáspora, los judíos ortodoxos y radicales o aquellos que se han integrado en diversos países de Occidente y trabajan en distintos campos a mayor gloria de sus respectivos lugares de nacimiento: la ciencia puntera, el arte, el pensamiento, etc. El desconocimiento de la cuestión resulta notorio.
Entre las filas de la izquierda española existe un apoyo incondicional a la causa palestina. Incluso se han oído voces coincidentes con las tesis de Hamás, que aboga por echar a los judíos al mar. El odio es visceral. Vamos bien a la hora de encontrar una solución al tema, porque del otro lado parece que hay escasas ganas de que los echen al mar.
Hasta aquí lo "normal" en las Españas. Pero ahora nos desayunamos con las bromas de un tal Zapata, que porta el apellido de un héroe mexicano que no temía a la muerte pero que se parece al azteca en gallardía como un huevo a una castaña.
Sus comentarios pretendidamente graciosos son suficientes para invitarlo a pastar al Este del Edén sine die, pero sus explicaciones de por qué escribió lo que escribió son aún más sangrantes. El ciudadano Zapata bromea hasta con Irene Villa, un ejemplo donde los haya de superación de las terribles consecuencias de la barbarie terrorista.
"Siempre me ha gustado el humor negro y cruel. Lo considero una expresión sana para reírnos de los horrores que hacemos [sic] los seres humanos", se disculpa. Zapata, un terapeuta social. Zapata de ¿Podemos? genera catarsis colectiva. Él dice memeces provocadoras y subidas de tono para que todos podamos contemplar nuestra vida y el mundo desde una perspectiva holística. El concejal Zapata es una suerte de Sófocles de los 140 caracteres.
Dejando a un lado la cuestión judía, que al parecer enciende las filas de la izquierda española en cuanto se nombra, los campos de concentración nazis no solo albergaron judíos, señor "concejal". Todo aquel que se oponía al régimen nazi tenía grandes posibilidades de acabar allí. Disidentes, gitanos, miembros del colectivo homosexual, REPUBLICANOS ESPAÑOLES, como en Matthausen... miles de demócratas que también cabrían en su "cenicero". Cuando este elemento hace bromas sobre los judíos y las cenizas de sus cuerpos, por extensión también se ríe de todos los que allí sufrieron y murieron.
Una cosa es la izquierda. Otra cosa muy distinta es la ignorancia aderezada con imbecilidad congénita. Un ciudadano que ocupa la concejalía de cultura del ayuntamiento de la capital de España no puede decir estas cosas. Debería irse ahora mismo a su casa y seguir diciendo gilipolleces pero desde su domicilio. Hasta un sueldo podría concedérsele. Los tontos en casa y pagados por la Seguridad Social.
Si estas son sus dotes diplomáticas a la hora de negociar, esto va a ser un desastre.
¿Podemos? ¿Qué podemos?
lunes, 8 de junio de 2015
Lógica 1
La derecha de este país aduce que la jueza Manuela Carmena no está suficientemente preparada para desempeñar una tarea que anteriormente realizó (¿?) Ana Botella.
La derecha de este país es............................................. (completa la línea de puntos y verás el dinosaurio).
La derecha de este país es............................................. (completa la línea de puntos y verás el dinosaurio).
miércoles, 27 de mayo de 2015
Aguirre, Esperanza
Representa lo peor de la peor derecha española. Chula hasta decir basta, intolerante, inculta, no respeta a nada ni a nadie. Tiene el aplomo que da el dinero viejo, el saber que siempre caerá de pie, HAGA LO QUE HAGA. Por no respetar, ni siquiera respeta a los "cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado", baluarte inviolable del conservador de pro.
El patético episodio del cajero automático, si hay que tirar la moto de un agente de movilidad en plena Gran Vía, pues se tira, Sara Mago, la operación terrenos del AVE en Guadalajara y su extraña familia (con esa estación que queda tan lejos de la capital que sale más a cuenta ir andando hasta Madrid), etc., etc.
A la derecha, a cierto sector de la derecha, la "Espe" le hace gracia. Mucha gracia. Les encanta que vaya por derecho, cargándose a quien sea. Torera. Incluso con los suyos: el idilio con su compañero de partido Alberto Ruiz Gallardón -el hombre que habría podido reinar si no fuera tan meapilas- hizo historia.
Su lista de amigos es virtualmente infinita. Cifuentes, Relaxing cup of coffee, el propio Rajoy. Conocerla es amarla. La Espe mueve el avispero. La Espe da espectáculo. Donde esté, la derecha sabe que la diversión está asegurada.
Ahora se ofrece para inmolarse en el altar de la Patria y parar a la "izquierda radical". La jueza Carmena. No pasarán. Estos rojos piojosos que se atreven a hablar del lumpenproletariat, de los desahuciados, de aquellas familias que no pueden pagar los servicios básicos y, como es lógico, SE LOS CORTAN. Su catecismo es simple como un cubo: tanto tienes, tanto vales.
Ella. Ella que juega al golf y fue educada en la tradición liberal británica. A ella qué mierda pueden importarle esas ratas de cloaca que han malgastado su vida y ahora no pueden dar de comer a sus hijos. Promiscuos. Tiempo de silencio. ¡Que se mueran!
Llama la atención que, con todo lo que ha caído, Madrid siga votando al PP (a lo que hay sumar ahora su marca blanca: Ciudadanos) de esta manera. Madrid es facha, qué le vamos a hacer.
Que un tipo que vive en La Moraleja y escupe a los humanos de a pie desde su atalaya vote a la derecha es lógico y comprensible. Natural. Pero un obrero... que un obrero vote a aquellos que lo putean... esto sí que es un misterio metafísico y no la Santísima Trinidad.
Aguirre nos asusta: ¡que se acaba la democracia...! SU democracia, gobernando para aquellos que no tienen la más mínima dificultad para llegar a fin de mes. Aquellos que planifican las vacaciones con tiempo y consumen como si fueran cuatro personas. Gente bien. Gente de orden. Los tienes en todas partes. Hasta en Portugal, golpeado por la crisis como del rayo. Los betinhos y las betinhas. Incluso en Grecia están. Hablando de sus memeces, de sus estúpidas vidas vacías.
No les hables del papa Francisco porque pierden los papeles. Ese rojo en el Vaticano... sudaca tenía que ser.
Aguirre. La cólera de dios. De un dios menor.
Insignificante.
El patético episodio del cajero automático, si hay que tirar la moto de un agente de movilidad en plena Gran Vía, pues se tira, Sara Mago, la operación terrenos del AVE en Guadalajara y su extraña familia (con esa estación que queda tan lejos de la capital que sale más a cuenta ir andando hasta Madrid), etc., etc.
A la derecha, a cierto sector de la derecha, la "Espe" le hace gracia. Mucha gracia. Les encanta que vaya por derecho, cargándose a quien sea. Torera. Incluso con los suyos: el idilio con su compañero de partido Alberto Ruiz Gallardón -el hombre que habría podido reinar si no fuera tan meapilas- hizo historia.
Su lista de amigos es virtualmente infinita. Cifuentes, Relaxing cup of coffee, el propio Rajoy. Conocerla es amarla. La Espe mueve el avispero. La Espe da espectáculo. Donde esté, la derecha sabe que la diversión está asegurada.
Ahora se ofrece para inmolarse en el altar de la Patria y parar a la "izquierda radical". La jueza Carmena. No pasarán. Estos rojos piojosos que se atreven a hablar del lumpenproletariat, de los desahuciados, de aquellas familias que no pueden pagar los servicios básicos y, como es lógico, SE LOS CORTAN. Su catecismo es simple como un cubo: tanto tienes, tanto vales.
Ella. Ella que juega al golf y fue educada en la tradición liberal británica. A ella qué mierda pueden importarle esas ratas de cloaca que han malgastado su vida y ahora no pueden dar de comer a sus hijos. Promiscuos. Tiempo de silencio. ¡Que se mueran!
Llama la atención que, con todo lo que ha caído, Madrid siga votando al PP (a lo que hay sumar ahora su marca blanca: Ciudadanos) de esta manera. Madrid es facha, qué le vamos a hacer.
Que un tipo que vive en La Moraleja y escupe a los humanos de a pie desde su atalaya vote a la derecha es lógico y comprensible. Natural. Pero un obrero... que un obrero vote a aquellos que lo putean... esto sí que es un misterio metafísico y no la Santísima Trinidad.
Aguirre nos asusta: ¡que se acaba la democracia...! SU democracia, gobernando para aquellos que no tienen la más mínima dificultad para llegar a fin de mes. Aquellos que planifican las vacaciones con tiempo y consumen como si fueran cuatro personas. Gente bien. Gente de orden. Los tienes en todas partes. Hasta en Portugal, golpeado por la crisis como del rayo. Los betinhos y las betinhas. Incluso en Grecia están. Hablando de sus memeces, de sus estúpidas vidas vacías.
No les hables del papa Francisco porque pierden los papeles. Ese rojo en el Vaticano... sudaca tenía que ser.
Aguirre. La cólera de dios. De un dios menor.
Insignificante.
domingo, 24 de mayo de 2015
El cerdo humano
El cerdo humano mira casi siempre para otro lado. La guerra civil en Siria entra en su cuarto año, ya hay más de 250.000 muertos y más de 10 millones de desplazados y aquí no pasa nada. Un desastre de proporciones gigantescas, aquí mismo, en el cacareado espacio mediterráneo.
Pero tocan Palmira la mágica y entonces protesta hasta el apuntador. ¡Qué barbaridad! ¡Qué salvajes! Con todo lo que vale esa joya, que es muchísimo, no cambiaba yo todas sus piedras por la muerte de un solo niño. A la mierda Palmira: HAY QUE SALVAR A LA GENTE.
Pero el cerdo humano es así. Nada le importa el sufrimiento ajeno. Mañana se irá de vacaciones y aquí paz y después gloria. Sí, aquí, al ladito... en playas del mismo mar para relajar tensiones. ¡Que penita que el crucero de los cojones no pueda desembarcar en Latakia! Vámonos mejor a Croacia o a Menorca.
Según cuentan los textos, el mismísimo Dios decidió en un momento de la historia que su criatura era poco menos que basura moral. Y, al igual que hiciera repetidamente Miguel Ángel en el proceso de crear la Capilla Sixtina y tantos artistas con lo que hay que tener, se deshizo de "su imagen y semejanza" por despreciable. "Lo que no sirve hay que tirarlo", afirmaba el italiano inmortal.
¿Qué significan los avances conseguidos en tantos campos si seguimos mirando para otro lado?
Pero tocan Palmira la mágica y entonces protesta hasta el apuntador. ¡Qué barbaridad! ¡Qué salvajes! Con todo lo que vale esa joya, que es muchísimo, no cambiaba yo todas sus piedras por la muerte de un solo niño. A la mierda Palmira: HAY QUE SALVAR A LA GENTE.
Pero el cerdo humano es así. Nada le importa el sufrimiento ajeno. Mañana se irá de vacaciones y aquí paz y después gloria. Sí, aquí, al ladito... en playas del mismo mar para relajar tensiones. ¡Que penita que el crucero de los cojones no pueda desembarcar en Latakia! Vámonos mejor a Croacia o a Menorca.
Según cuentan los textos, el mismísimo Dios decidió en un momento de la historia que su criatura era poco menos que basura moral. Y, al igual que hiciera repetidamente Miguel Ángel en el proceso de crear la Capilla Sixtina y tantos artistas con lo que hay que tener, se deshizo de "su imagen y semejanza" por despreciable. "Lo que no sirve hay que tirarlo", afirmaba el italiano inmortal.
¿Qué significan los avances conseguidos en tantos campos si seguimos mirando para otro lado?
viernes, 22 de mayo de 2015
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