jueves, 19 de junio de 2014
La noticia del día
El Córdoba C.F. podría dar un paso de gigante para ascender a Primera División. Con una vara de mimbre a ver los toros... o con dos.
Córdoba, el Califato Rojo, de gentes recias y patios únicos. Una ciudad que se te clava en el alma para siempre. Hasta los guitarristas de Córdoba tienen un toque especial, sobrio, contenido. Explosivo. El cante es puro, como de fragua.
Los últimos veinticinco años he buscado los caminos que me conduzcan a Córdoba. Por pueblos blancos de infinita belleza, siempre en fiestas. Perfume de albaricoques y romero. Manos y bocas.
Volver a Córdoba. Un día.
Ah... me olvidaba. Función de circo gratis en la capital del reino. Pasen y vean. Funambulistas, globos y payasos. Pagada a escote.
¡Como Maestro de Ceremonias un destacado miembro de la Familia Monster! ¡Sorpresa!
Córdoba, el Califato Rojo, de gentes recias y patios únicos. Una ciudad que se te clava en el alma para siempre. Hasta los guitarristas de Córdoba tienen un toque especial, sobrio, contenido. Explosivo. El cante es puro, como de fragua.
Los últimos veinticinco años he buscado los caminos que me conduzcan a Córdoba. Por pueblos blancos de infinita belleza, siempre en fiestas. Perfume de albaricoques y romero. Manos y bocas.
Volver a Córdoba. Un día.
Ah... me olvidaba. Función de circo gratis en la capital del reino. Pasen y vean. Funambulistas, globos y payasos. Pagada a escote.
¡Como Maestro de Ceremonias un destacado miembro de la Familia Monster! ¡Sorpresa!
domingo, 15 de junio de 2014
Programa, programa, programa
Sueldo fijo para todos los seres vivos. Por el hecho de existir. 5.500 euros + IVA (pagados en lingotes de oro extraídos de los galeones hundidos en la bahía de Cádiz). Snorkel y traje de buzo modelo capitán Haddock. Curso de submarinismo.
Salida inmediata del euro y admisión de billetes del monopoly o vales fabricados con impresora inyección de tinta. Petición de préstamos a fondo perdido. Por decreto. Devolución de los préstamos con otros préstamos aún mayores.
Becas de por vida para estudiar 7 carreras y 3 masters. Vales de comida.
Casas diseñadas por primeros espadas, genuinos cromos de la arquitectura contemporánea, para todo bicho viviente. Muros de un pie. Piscina, gimnasio. De capricho. En calle Almagro. Mejor ver.
Coche eléctrico y aerogenerador personal, con dibujitos. Plaza de garaje sostenible.
Vacaciones en el mar.
Sustitución del español por el esperanto.
Trasplantes de coletas de pelo natural pagados por la Seguridad Social. Cabello a cabello.
Admisión de 47 millones de nuevos diputados, en asamblea permanente 24/7/365.
Abolición del trabajo, que es muy cansado.
Simago, no pago.
Puesto garantizado de tertuliano en TV mediante presentación de DNI.
Contrato inmortal. A cargo del Estado.
Salida inmediata del euro y admisión de billetes del monopoly o vales fabricados con impresora inyección de tinta. Petición de préstamos a fondo perdido. Por decreto. Devolución de los préstamos con otros préstamos aún mayores.
Becas de por vida para estudiar 7 carreras y 3 masters. Vales de comida.
Casas diseñadas por primeros espadas, genuinos cromos de la arquitectura contemporánea, para todo bicho viviente. Muros de un pie. Piscina, gimnasio. De capricho. En calle Almagro. Mejor ver.
Coche eléctrico y aerogenerador personal, con dibujitos. Plaza de garaje sostenible.
Vacaciones en el mar.
Sustitución del español por el esperanto.
Trasplantes de coletas de pelo natural pagados por la Seguridad Social. Cabello a cabello.
Admisión de 47 millones de nuevos diputados, en asamblea permanente 24/7/365.
Abolición del trabajo, que es muy cansado.
Simago, no pago.
Puesto garantizado de tertuliano en TV mediante presentación de DNI.
Contrato inmortal. A cargo del Estado.
Aquí no hay WI-FI, gilipollas
Si nos asalta la inquietud de huir del mundo imbécil que nos hemos fabricado, siempre quedan recursos. Mucho menos es mucho más. La Habana sabe.
sábado, 14 de junio de 2014
Estremecedor
Algo en aquella gélida voz de mando, nasal como la de Ovidio Nasón más narizado, resultaba extrañamente familiar...
Tras años de ardua investigación y una inversión equivalente al PIB de Teruel, un equipo multidisciplinar de la Universidad del Eterno Estudiante propone una hipótesis estremecedora que arroja algo de luz sobre acontecimientos patrios envueltos en densa bruma. Para meditar.
Tras años de ardua investigación y una inversión equivalente al PIB de Teruel, un equipo multidisciplinar de la Universidad del Eterno Estudiante propone una hipótesis estremecedora que arroja algo de luz sobre acontecimientos patrios envueltos en densa bruma. Para meditar.
Vacaciones en Marbella
En 1954, tras la muerte de una hija por carecer de dinero para atender adecuadamente una neumonía, Charlie Parker protagonizó dos intentos de suicidio y, finalmente, murió en marzo de 1955 a los 34 años como consecuencia de un colapso cardiocirculatorio.
jueves, 12 de junio de 2014
El Congreso español besa los pies de la divinidad
Es una suerte que últimamente esté bastante liado porque si no gastaría el teclado tratando de expresar lo que pienso acerca de la genuflexión que se ha apoderado de nuestra clase politica. Una abrumadora mayoría acepta doblar el espinazo por principio. La dignidad no está ni se la espera.
Bueno, vale, OK. Aceptamos la irrefutable prueba, el argumento de San Anselmo. La divinidad es con Nos. SIC. Si aceptamos que hay hombres y mujeres superiores por derecho de cuna la idea de un Ser Omnipotente no requiere un gran salto lógico. Un pasito nada más. Está en el mismo rango de ideas, la misma clase de razonamiento.
Letizia. Su nombre incluye una Z. Una c no es suficiente. Obvio. También procede del extinto Kriptón. Jor-El no fue el único que envió a su hijo al frío Cosmos. Hubo más supervivientes.
Y qué suerte más grande que dos divinidades se hayan encontrado. Y en España. Por la Gracia de Dios.
No somos dignos. ¿Es un pájaro? ¿Es un avión...? Es Felipe VI de Borbón y Borbón.
Hala. A buscar kryptonita que haberla, hayla.
Bueno, vale, OK. Aceptamos la irrefutable prueba, el argumento de San Anselmo. La divinidad es con Nos. SIC. Si aceptamos que hay hombres y mujeres superiores por derecho de cuna la idea de un Ser Omnipotente no requiere un gran salto lógico. Un pasito nada más. Está en el mismo rango de ideas, la misma clase de razonamiento.
Letizia. Su nombre incluye una Z. Una c no es suficiente. Obvio. También procede del extinto Kriptón. Jor-El no fue el único que envió a su hijo al frío Cosmos. Hubo más supervivientes.
Y qué suerte más grande que dos divinidades se hayan encontrado. Y en España. Por la Gracia de Dios.
No somos dignos. ¿Es un pájaro? ¿Es un avión...? Es Felipe VI de Borbón y Borbón.
Hala. A buscar kryptonita que haberla, hayla.
viernes, 6 de junio de 2014
Omaha
Esta misma noche de hace setenta años los que iban a liberar Francia velaban armas. Imposible conciliar el sueño. El tiempo turbulento del canal. Mar agitado. Una flota formidable.
Algo saldrá terriblemente mal en una de las playas. Los alemanes practican el tiro al blanco. Cientos de cadáveres se amontonan en la arena. Con un coraje sin límites, los jóvenes soldados aliados logran tomar todos los objetivos. Héroes del mar: griegos desembarcando en Troya.
La apertura de un segundo frente que avanzará inexorable. Los rusos ya no están solos. En agosto, París. Nueve meses después el Reich estará acabado y el mundo vería de lo que fue capaz.
Ana Frank y sus padres oyen la noticia del desembarco en su escondite de Ámsterdam. Las ondas de radio viajan a la velocidad de la luz. No vivirán el final de la guerra.
Una Europa distinta. Tan cerca.
Algo saldrá terriblemente mal en una de las playas. Los alemanes practican el tiro al blanco. Cientos de cadáveres se amontonan en la arena. Con un coraje sin límites, los jóvenes soldados aliados logran tomar todos los objetivos. Héroes del mar: griegos desembarcando en Troya.
La apertura de un segundo frente que avanzará inexorable. Los rusos ya no están solos. En agosto, París. Nueve meses después el Reich estará acabado y el mundo vería de lo que fue capaz.
Ana Frank y sus padres oyen la noticia del desembarco en su escondite de Ámsterdam. Las ondas de radio viajan a la velocidad de la luz. No vivirán el final de la guerra.
Una Europa distinta. Tan cerca.
miércoles, 4 de junio de 2014
El gallo Claudio
Parece que el PSOE persiste en su camino hacia ninguna parte. Un partido republicano de toda la vida ahora se ha vuelto monárquico. Adiós Rubalcaba, adiós. España está harta de loosers como tú.
Hasta las pelotas de la cobertura de los medios a esta payasada de una sucesión ILEGÍTIMA, derivada de una constitución votada en tiempos de penuria, 1978, cuando la democracia era frágil e intangible. Entonces era esa solución o el caos. Todas las fuerzas aceptaron esas reglas del juego, pero los tiempos han cambiado. Estamos en la UE desde 1986. Hasta en la OTAN estamos. Ya no somos esa extraña anomalía africana en Europa.
Portugal zanjó esta cuestión en 1910 y sigue siendo una REPÚBLICA.
Cuarenta años de transición bastan y sobran. Juan Carlos I ha estado en su trono tanto tiempo como Franco en el poder.
Los españoles no somos menores de edad, no necesitamos la tutela de ningún "ser superior". Tampoco podemos asistir a nuevos episodios de personajes como Urdangarín, su enamorada y desmemoriada esposa, Marichalares o similares. Es grotesco. Un insulto a la inteligencia y a la clase trabajadora de este país.
En cualquier caso, mientras se va organizando la Tercera República, exijo perfección celeste a nuestros seres suprahumanos.
Me niego a aceptar un GALLO CLAUDIO como rey declamando frases hechas y huecas. Que se pague (es decir, que paguemos nosotros) un curso de oratoria.
Que vea la película de Colin Firth. Le regalamos el DVD, no sea que vaya a saber lo que es dejarse los cojones para sacar adelante a una familia en medio del éter y eso le genere desazón.
Me partiría el alma.
Hasta las pelotas de la cobertura de los medios a esta payasada de una sucesión ILEGÍTIMA, derivada de una constitución votada en tiempos de penuria, 1978, cuando la democracia era frágil e intangible. Entonces era esa solución o el caos. Todas las fuerzas aceptaron esas reglas del juego, pero los tiempos han cambiado. Estamos en la UE desde 1986. Hasta en la OTAN estamos. Ya no somos esa extraña anomalía africana en Europa.
Portugal zanjó esta cuestión en 1910 y sigue siendo una REPÚBLICA.
Cuarenta años de transición bastan y sobran. Juan Carlos I ha estado en su trono tanto tiempo como Franco en el poder.
Los españoles no somos menores de edad, no necesitamos la tutela de ningún "ser superior". Tampoco podemos asistir a nuevos episodios de personajes como Urdangarín, su enamorada y desmemoriada esposa, Marichalares o similares. Es grotesco. Un insulto a la inteligencia y a la clase trabajadora de este país.
En cualquier caso, mientras se va organizando la Tercera República, exijo perfección celeste a nuestros seres suprahumanos.
Me niego a aceptar un GALLO CLAUDIO como rey declamando frases hechas y huecas. Que se pague (es decir, que paguemos nosotros) un curso de oratoria.
Que vea la película de Colin Firth. Le regalamos el DVD, no sea que vaya a saber lo que es dejarse los cojones para sacar adelante a una familia en medio del éter y eso le genere desazón.
Me partiría el alma.
lunes, 2 de junio de 2014
domingo, 1 de junio de 2014
Celibatos a mí
Panchito, vos que sos de San Lorenzo, un pibe de barrio, que vibrás con el dos por cuatro, mirá está foto y da un pasito p'alante. Dejémonos de joder.
viernes, 30 de mayo de 2014
jueves, 29 de mayo de 2014
¡Onetti, carajo!
Ya hace veinte años. Entonces pronto hará veinte años de la muerte de Manuel Picón, alguien a quien quise mucho y aún sigo queriendo. Cómo es posible que haya pasado todo ese tiempo. Dos uruguayos innolvidables.
Habla su inseparable Dolly, la compañera de siempre. Parejas eran las de antes. Con el debido respeto a todos los demás escritores en lengua hispana, Onetti es para mí el Bach de su siglo. Ningún cirujano está tan familiarizado con la raíz del dolor como este escritor inimitable. Onetti sabe algo que los demás vislumbran. Carreteras sin luz. Contrapicados. Enfermos de soledad.
Vigencia y esplendor de Onetti, publicado en El País por Winston Manrique Sabogal.
“¿Quién se va a acordar de Onetti dentro de 20 o 30 años?”. Esa pregunta que se hacía el propio Juan Carlos Onetti llega ahora a su primer tiempo: hace 20 años, el 30 de mayo de 1994, murió en Madrid el escritor uruguayo. Una pregunta que ya antes de morir empezó a tener respuesta positiva y que ha aumentado en cascada en dos décadas. La penúltima respuesta llega en la voz de Dorothea Muhr, Dolly, la mujer con la que vivió desde los años cincuenta. Ella ha vuelto a Madrid estos días. Recuerda, no, evoca al escritor con ráfagas acerca de su vida, creando una especie de homenaje a uno de sus títulos más conocidos, Dejemos hablar al viento, añadiendo aquí, “sobre Onetti”.
“¿Quién se va a acordar de Onetti dentro de 20 o 30 años?”, cuenta Dolly que decía con frecuencia el autor de El pozo, El astillero, La vida breve o Juntacadáveres. Es la reflexión de esta mujer de 89 años, violinista, en el madrileño Centro de Arte Moderno, donde se han preparado varios homenajes. “Cómo no se van a acordar si era un adelantado a su tiempo. Y su tiempo es más este”.
Onetti frente al mundo pero alejado del ruido de la vida. El murmullo entrando por su ventana en Madrid, donde llegó exiliado de la dictadura de su país y tras haber estado preso. Sus lectores que no paran de crecer y los escritores que no cesan de reivindicarlo y convertirlo en uno de los autores latinoamericanos más admirados por ellos. Empezando por Mario Vargas Llosa. Era anterior al boom latinoamericano junto a Borges, Rulfo o Asturias, entró en él sin mucha alharaca, y siguió de largo. Jóvenes autores hablan de él. El Nobel surafricano J. M. Coetzee ha pedido novelas suyas, cuenta Dolly.
El escritor, nacido en 1909, se adelantó tanto que le quedó tiempo para estar en casa, en cama, con su whisky, con sus charlas. Existencialista, moderno, avanzado… Onetti no creía del todo lo que ocurría a su alrededor. “No porque no creyera que fuera bueno, sino porque no le interesaba ser una especie de servidor de la fama”.
Dejemos hablar a su mujer con su musicalidad argentina en estos recuerdos sueltos como el viento que va y viene...
“Él solo quería leer, quería escribir, quería estar en su hogar”.
“No eligió ser así, no pensó en ser así, un poco aislado y todo eso. Simplemente era así”.
“Tal vez lo único que le alteró fue cuando le concedieron el Cervantes en 1980. La noche anterior a recibirlo, del 22 al 23 de abril, ¡no durmió nada! Luego no asistió a la fiesta. Así es que me tocó ir a mí a poner la cara”.
“Una de nuestras pasiones era la novela negra. Nos intercambiábamos libros y teníamos nuestras propias claves”.
“Se habla mucho de los autores que le gustaban o lo habían influido como Faulkner o Joyce o Proust… ¿Conrad? Pocos hablan de Conrad y le apasionaba”.
“Periodista fue su primer trabajo. En una agencia de noticias. Le gustaba informar de la Segunda Guerra desde Buenos Aires porque era el primero que se enteraba de lo que sucedía. A veces hablaba de lo mucho que le había enseñado el periodismo: te enseña a contar a ir al grano, de lo que en verdad interesa a la gente”.
“Se ha hablado tanto de su existencialismo, su lado pesimista y esas cosas… La verdad es que le molestaba que se insistiera tanto en su parte de sombras. Creía, y yo también, que tenía un poco de todo. Encara la realidad”.
“Y tenía un gran humor sin que fuera muy bien entendido”.
“Se rebelaba contra la decadencia. Le dolía envejecer”.
“Tenía una gran capacidad para expresar y hacerle sentir al lector cosas que este aún no había vivido”.
“Y la música. Era fanático de Gardel. Le encantaba la música clásica… Bach… Beethoven… Shostakóvich… ¡Todo eso después de Gardel, claro!”.
“No releía sus obras. No leía críticas. Decía que, como el perro, no volvía sobre su vómito”.
“Cada vez que lo leo me enternezco. Y me río. Y comprendo”.
“Madrid, gracias a los amigos, fue el lugar para refugiarse de la dictadura uruguaya que lo amargó tanto. Su habitación aquí era un trozo de Uruguay”.
Y las ráfagas evocadoras de Dorothea Muhr siguen por Madrid. La violinista habla, y a su alrededor parece acudir un pasaje de Dejemos hablar al viento, escrita en Madrid y con la cual Onetti cerró el ciclo de Santa María, donde hay poco espacio para el amor, todos están abatidos por los sueños y las realidades; menos una pareja de ancianos que venden cuerdas para violín sin haberse dejado de querer “mediante la ironía, la burla y la ineludible ternura”.
Habla su inseparable Dolly, la compañera de siempre. Parejas eran las de antes. Con el debido respeto a todos los demás escritores en lengua hispana, Onetti es para mí el Bach de su siglo. Ningún cirujano está tan familiarizado con la raíz del dolor como este escritor inimitable. Onetti sabe algo que los demás vislumbran. Carreteras sin luz. Contrapicados. Enfermos de soledad.
Vigencia y esplendor de Onetti, publicado en El País por Winston Manrique Sabogal.
“¿Quién se va a acordar de Onetti dentro de 20 o 30 años?”. Esa pregunta que se hacía el propio Juan Carlos Onetti llega ahora a su primer tiempo: hace 20 años, el 30 de mayo de 1994, murió en Madrid el escritor uruguayo. Una pregunta que ya antes de morir empezó a tener respuesta positiva y que ha aumentado en cascada en dos décadas. La penúltima respuesta llega en la voz de Dorothea Muhr, Dolly, la mujer con la que vivió desde los años cincuenta. Ella ha vuelto a Madrid estos días. Recuerda, no, evoca al escritor con ráfagas acerca de su vida, creando una especie de homenaje a uno de sus títulos más conocidos, Dejemos hablar al viento, añadiendo aquí, “sobre Onetti”.
“¿Quién se va a acordar de Onetti dentro de 20 o 30 años?”, cuenta Dolly que decía con frecuencia el autor de El pozo, El astillero, La vida breve o Juntacadáveres. Es la reflexión de esta mujer de 89 años, violinista, en el madrileño Centro de Arte Moderno, donde se han preparado varios homenajes. “Cómo no se van a acordar si era un adelantado a su tiempo. Y su tiempo es más este”.
Onetti frente al mundo pero alejado del ruido de la vida. El murmullo entrando por su ventana en Madrid, donde llegó exiliado de la dictadura de su país y tras haber estado preso. Sus lectores que no paran de crecer y los escritores que no cesan de reivindicarlo y convertirlo en uno de los autores latinoamericanos más admirados por ellos. Empezando por Mario Vargas Llosa. Era anterior al boom latinoamericano junto a Borges, Rulfo o Asturias, entró en él sin mucha alharaca, y siguió de largo. Jóvenes autores hablan de él. El Nobel surafricano J. M. Coetzee ha pedido novelas suyas, cuenta Dolly.
El escritor, nacido en 1909, se adelantó tanto que le quedó tiempo para estar en casa, en cama, con su whisky, con sus charlas. Existencialista, moderno, avanzado… Onetti no creía del todo lo que ocurría a su alrededor. “No porque no creyera que fuera bueno, sino porque no le interesaba ser una especie de servidor de la fama”.
Dejemos hablar a su mujer con su musicalidad argentina en estos recuerdos sueltos como el viento que va y viene...
“Él solo quería leer, quería escribir, quería estar en su hogar”.
“No eligió ser así, no pensó en ser así, un poco aislado y todo eso. Simplemente era así”.
“Tal vez lo único que le alteró fue cuando le concedieron el Cervantes en 1980. La noche anterior a recibirlo, del 22 al 23 de abril, ¡no durmió nada! Luego no asistió a la fiesta. Así es que me tocó ir a mí a poner la cara”.
“Una de nuestras pasiones era la novela negra. Nos intercambiábamos libros y teníamos nuestras propias claves”.
“Se habla mucho de los autores que le gustaban o lo habían influido como Faulkner o Joyce o Proust… ¿Conrad? Pocos hablan de Conrad y le apasionaba”.
“Periodista fue su primer trabajo. En una agencia de noticias. Le gustaba informar de la Segunda Guerra desde Buenos Aires porque era el primero que se enteraba de lo que sucedía. A veces hablaba de lo mucho que le había enseñado el periodismo: te enseña a contar a ir al grano, de lo que en verdad interesa a la gente”.
“Se ha hablado tanto de su existencialismo, su lado pesimista y esas cosas… La verdad es que le molestaba que se insistiera tanto en su parte de sombras. Creía, y yo también, que tenía un poco de todo. Encara la realidad”.
“Y tenía un gran humor sin que fuera muy bien entendido”.
“Se rebelaba contra la decadencia. Le dolía envejecer”.
“Tenía una gran capacidad para expresar y hacerle sentir al lector cosas que este aún no había vivido”.
“Y la música. Era fanático de Gardel. Le encantaba la música clásica… Bach… Beethoven… Shostakóvich… ¡Todo eso después de Gardel, claro!”.
“No releía sus obras. No leía críticas. Decía que, como el perro, no volvía sobre su vómito”.
“Cada vez que lo leo me enternezco. Y me río. Y comprendo”.
“Madrid, gracias a los amigos, fue el lugar para refugiarse de la dictadura uruguaya que lo amargó tanto. Su habitación aquí era un trozo de Uruguay”.
Y las ráfagas evocadoras de Dorothea Muhr siguen por Madrid. La violinista habla, y a su alrededor parece acudir un pasaje de Dejemos hablar al viento, escrita en Madrid y con la cual Onetti cerró el ciclo de Santa María, donde hay poco espacio para el amor, todos están abatidos por los sueños y las realidades; menos una pareja de ancianos que venden cuerdas para violín sin haberse dejado de querer “mediante la ironía, la burla y la ineludible ternura”.
miércoles, 28 de mayo de 2014
Pessoa en Cádiz
El amor quiere posesión. Pero no sabe lo que eso significa. Si yo no soy mío, ¿cómo sería tuyo o tú mía? Si no poseo ni mi propio ser, ¿cómo poseería el de otro? Si hasta soy diferente de alguien idéntico a mí, ¿cómo sería igual a aquel del cual soy diferente? El amor es un misticismo. Es una imposibilidad sólo posible en los sueños.
domingo, 25 de mayo de 2014
Dos reflexiones desde Lisboa
A lo que hayas de negarte, hazlo cuanto antes.
Si no rematas las faenas, te meten cuatro por la espalda.
Si no rematas las faenas, te meten cuatro por la espalda.
viernes, 23 de mayo de 2014
Allons enfants
Hubo un tiempo, ya muy, muy lejano, en que Francia era la luz del mundo. La revolución, la república, las libertades individuales, los derechos del hombre. También fue la cuna del racionalismo, un caldo de cultivo fundamental para el desarrollo de la ciencia y el pensamiento. Prefería la tinta de los sabios a la sangre de los mártires. El propio Napoleón fue un déspota egregio que terminó perdiendo el norte pero, en cuanto tensión humana, extendió la luz de la revolución a sitios que vivían en el neolítico. Basta leer sus comentarios a El Príncipe de Maquiavelo para comprobar que allí había un cerebro muy bien amueblado. A años luz de otras bestias pardas que alcanzaron el poder absoluto sobre cuerpos y almas.
Hasta los famosos Cien Días después de Elba parecen el argumento central de una novela de Tolstoi. Una ola de fervor sin límites.
Nombres universales en los más diversos campos del saber y las artes: Lavoisier, Laplace, Descartes, Pascal... y más recientemente Malraux, de Beauvoir, Sartre, Camus. Capaces de alcanzar las cumbres más altas. Un mundo en blanco y negro, Jean Gabin sabiendo que el amor es imposible en Le Quai des brumes, una película que te tritura. Una atmósfera poética y embriagadora. Renoir... Deine blauen Augen machen mich so sentimental... Cómo no.
Si Cádiz hubiera triunfado nuestro país habría dado un salto de gigante. Vive la République! Una España republicana desde comienzos del XIX nos habría permitido estar entre las primeras naciones del mundo.
Pero vivimos otra época. En los tabloides de esta semana, Francia es el lugar de origen de dos extrañas noticias. Al parecer, la imbecilidad comienza en los Pirineos. En dirección NORTE.
Que Tutatis, Taranis -sobre todo Taranis- y Esus nos cojan confesados...
Jean-Marie Le Pen: 'El Ébola puede solucionar el problema de la inmigración en tres meses'
Francia compra por error 2.000 vagones que no caben en sus estaciones
Hasta los famosos Cien Días después de Elba parecen el argumento central de una novela de Tolstoi. Una ola de fervor sin límites.
Nombres universales en los más diversos campos del saber y las artes: Lavoisier, Laplace, Descartes, Pascal... y más recientemente Malraux, de Beauvoir, Sartre, Camus. Capaces de alcanzar las cumbres más altas. Un mundo en blanco y negro, Jean Gabin sabiendo que el amor es imposible en Le Quai des brumes, una película que te tritura. Una atmósfera poética y embriagadora. Renoir... Deine blauen Augen machen mich so sentimental... Cómo no.
Si Cádiz hubiera triunfado nuestro país habría dado un salto de gigante. Vive la République! Una España republicana desde comienzos del XIX nos habría permitido estar entre las primeras naciones del mundo.
Pero vivimos otra época. En los tabloides de esta semana, Francia es el lugar de origen de dos extrañas noticias. Al parecer, la imbecilidad comienza en los Pirineos. En dirección NORTE.
Que Tutatis, Taranis -sobre todo Taranis- y Esus nos cojan confesados...
Jean-Marie Le Pen: 'El Ébola puede solucionar el problema de la inmigración en tres meses'
Francia compra por error 2.000 vagones que no caben en sus estaciones
miércoles, 21 de mayo de 2014
Nuestros bancos malos son los mejores del mundo
El banco malo tuvo en 2013 un gasto medio por empleado en sueldos y
salarios de 105.127 euros, una cifra superior a la de cualquier empresa
del Ibex y que duplica el sueldo medio por empleado de grandes bancos
como el Santander o el BBVA. La cifra está calculada con los datos del
informe anual de 2013 de la Sociedad de Gestión de Activos Procedentes de la Reestructuración Bancaria (Sareb),
el nombre oficial de la entidad. La alta retribución media se debe a la
peculiar estructura del banco malo, que consta sobre todo de la parte
directiva de la estructura y subcontrata la mayoría de los servicios.
Además, viene marcada por un ejercicio irregular en el que el número de
empleados ha ido creciendo.
Según la memoria de sus cuentas anuales, la Sareb destinó 13,246 millones a retribuir a su plantilla, que pasó de las 17 personas de enero a las 207 con que cerró el año. Para calcular la retribución por empleado en términos anuales lo relevante es la plantilla media, esto es, el número equivalente de personas si hubieran trabajado todo el año, que según la empresa fue de 126. Eso da una media de 105.127 euros por empleado. Fuentes de la Sareb consideran que el dato está distorsionado por el hecho de que la plantilla no estaba completa durante la mayor parte del año y la Sareb contrató primero a directivos con sueldos más altos. Dichas fuentes aseguran que con los datos más recientes, los de abril de 2014, el sueldo medio de la plantilla, una vez que se ha alcanzado una configuración más estable, es de unos 80.700 euros anuales.
La retribución media de la empresa en 2013, en la que el primer accionista es el Estado con un 45% del capital, fue de casi cinco veces el salario medio en España. La Sareb tiene una estructura peculiar. De la media de 126 empleados de 2013, 31 eran directivos, 62 jefes y técnicos y 33 administrativos y comerciales. Esa abundancia de directivos en proporción a la plantilla se debe no solo al perfil creciente sino también a la peculiar estructura de la Sareb. La empresa ha preferido contratar como empleados a quienes se sitúan en la punta de la pirámide y subcontratar buena parte de los servicios. Por ello, su configuración es diferente de la de empresas que, por así decirlo, tienen dentro a empleados de todo el escalafón. La entidad considera que así minimiza su plantilla y que eso le da mucha más flexibilidad futura, teniendo en cuenta que su balance se irá reduciendo y que la vida del banco malo tiene fecha de caducidad en 2028.
En su informe anual la empresa explica que su política de remuneración y compensación “tiene como elemento principal el de equidad, tanto en funciones como entre personas”. Sareb también señala que el 88% de la plantilla está formada por titulados, que “trabaja para que su labor permita mejorar la economía española, de forma que repercuta favorablemente en el conjunto de la sociedad” y que en ese proceso “es clave la cualificación profesional y ética de sus empleados”. Al presentar los resultados del primer ejercicio completo de la Sareb, su presidenta, Belén Romana, aseguró que recibió en 2013 una retribución de 295.000 euros, por debajo del tope máximo de 500.000 euros establecido, y que además había renunciado a cobrar sueldo variable. En 2013, la firma sufrió unas pérdidas de 261 millones de euros. Según el informe anual de Sareb, la cúpula directiva del banco malo (consejo de administración y alta dirección) cobró 3,458 millones en 2013. De esa cifra, 1,435 millones corresponden al consejo de administración, incluidos 680.000 euros para la presidenta y el consejero delegado, Walter de Luna, y otros 2,023 millones, a la alta dirección. El informe anual no desglosa las retribuciones que ha cobrado cada uno de los consejeros, pese a que destaca como primer compromiso de Sareb y como uno de sus tres valores clave la transparencia, pues la firma asegura que es “consciente de que actúa bajo la mirada atenta de la sociedad en su conjunto”.
Según la memoria de sus cuentas anuales, la Sareb destinó 13,246 millones a retribuir a su plantilla, que pasó de las 17 personas de enero a las 207 con que cerró el año. Para calcular la retribución por empleado en términos anuales lo relevante es la plantilla media, esto es, el número equivalente de personas si hubieran trabajado todo el año, que según la empresa fue de 126. Eso da una media de 105.127 euros por empleado. Fuentes de la Sareb consideran que el dato está distorsionado por el hecho de que la plantilla no estaba completa durante la mayor parte del año y la Sareb contrató primero a directivos con sueldos más altos. Dichas fuentes aseguran que con los datos más recientes, los de abril de 2014, el sueldo medio de la plantilla, una vez que se ha alcanzado una configuración más estable, es de unos 80.700 euros anuales.
La retribución media de la empresa en 2013, en la que el primer accionista es el Estado con un 45% del capital, fue de casi cinco veces el salario medio en España. La Sareb tiene una estructura peculiar. De la media de 126 empleados de 2013, 31 eran directivos, 62 jefes y técnicos y 33 administrativos y comerciales. Esa abundancia de directivos en proporción a la plantilla se debe no solo al perfil creciente sino también a la peculiar estructura de la Sareb. La empresa ha preferido contratar como empleados a quienes se sitúan en la punta de la pirámide y subcontratar buena parte de los servicios. Por ello, su configuración es diferente de la de empresas que, por así decirlo, tienen dentro a empleados de todo el escalafón. La entidad considera que así minimiza su plantilla y que eso le da mucha más flexibilidad futura, teniendo en cuenta que su balance se irá reduciendo y que la vida del banco malo tiene fecha de caducidad en 2028.
En su informe anual la empresa explica que su política de remuneración y compensación “tiene como elemento principal el de equidad, tanto en funciones como entre personas”. Sareb también señala que el 88% de la plantilla está formada por titulados, que “trabaja para que su labor permita mejorar la economía española, de forma que repercuta favorablemente en el conjunto de la sociedad” y que en ese proceso “es clave la cualificación profesional y ética de sus empleados”. Al presentar los resultados del primer ejercicio completo de la Sareb, su presidenta, Belén Romana, aseguró que recibió en 2013 una retribución de 295.000 euros, por debajo del tope máximo de 500.000 euros establecido, y que además había renunciado a cobrar sueldo variable. En 2013, la firma sufrió unas pérdidas de 261 millones de euros. Según el informe anual de Sareb, la cúpula directiva del banco malo (consejo de administración y alta dirección) cobró 3,458 millones en 2013. De esa cifra, 1,435 millones corresponden al consejo de administración, incluidos 680.000 euros para la presidenta y el consejero delegado, Walter de Luna, y otros 2,023 millones, a la alta dirección. El informe anual no desglosa las retribuciones que ha cobrado cada uno de los consejeros, pese a que destaca como primer compromiso de Sareb y como uno de sus tres valores clave la transparencia, pues la firma asegura que es “consciente de que actúa bajo la mirada atenta de la sociedad en su conjunto”.
viernes, 16 de mayo de 2014
Europa
Patético debate entre Arias Cañete y Valenciano, cabezas de cartel de los partidos políticos mayoritarios españoles a las elecciones europeas del próximo 25 de mayo. Muy lastimoso. La imagen de Arias Cañete leyendo su chuleta manuscrita lo dice todo. Una catarata de recriminaciones y lugares comunes. Una estafa.
Confiamos en que sea el comienzo del final de dos partidos que se turnan en el poder y cubren sus respectivas miserias.
Es la hora de buscar alternativas a la caspa.
Confiamos en que sea el comienzo del final de dos partidos que se turnan en el poder y cubren sus respectivas miserias.
Es la hora de buscar alternativas a la caspa.
martes, 13 de mayo de 2014
Dinero bien invertido
En la Universidad Central de Eterna Castilla se ha constituido un grupo de investigación multidisciplinar, transversal de toda transversalidad que, tras largos y costosos estudios de campo y publicaciones de diversos tomos en pasta debidamente anotados e ilustrados, ha establecido un principio de relación entre el inexplicable y masivo éxito de la lata de celuloide denominada Ocho apellidos vascos y el actual lugar que nuestro querido país ocupa en el mundo.
Si esa sucesión de imbecilidades desprovista de la más mínima gracia puede ser la película más taquillera de la historia de España, entonces Zapatero es Manuel Azaña y Rajoy, Winston Churchill.
Matemático. Todo encaja a la perfección. Un nuevo Siglo de Oro.
Si esa sucesión de imbecilidades desprovista de la más mínima gracia puede ser la película más taquillera de la historia de España, entonces Zapatero es Manuel Azaña y Rajoy, Winston Churchill.
Matemático. Todo encaja a la perfección. Un nuevo Siglo de Oro.
domingo, 11 de mayo de 2014
Rafa Nadal no sirve para político
Comentarista: tu rival en la final del Open de Madrid te lo estaba poniendo difícil.
Rafa Nadal: Pues no...
Comentarista: ¿Ah, no?
Rafa Nadal: no, Nishikori me estaba dando una paliza.
Rafa Nadal: Pues no...
Comentarista: ¿Ah, no?
Rafa Nadal: no, Nishikori me estaba dando una paliza.
sábado, 10 de mayo de 2014
¿Qué debemos hacer?
Esta pregunta que a lo largo de la historia se han hecho Lenin y decenas de revolucionarios cobra hoy un significado siniestro.
¿Qué debería hacer Occidente con los secuestradores de las niñas de Nigeria? ¿Deberíamos intervenir? ¿Habría que presionar a nuestros gobiernos para enviar tropas de élite, los SEALS, los gurkas, los boinas verdes? Porque para una misión de estas características los cascos azules no sirven. Hacen falta tropas de primera clase.
¿Cuál es el límite de la corresponsabilidad moral en casos extremos? ¿Qué se puede hacer con gente que secuestra a niñas que se han "atrevido" a estudiar y las condena a la esclavitud sexual? Por extensión, ¿hasta dónde cabe respetar prácticas tradicionales arraigadas en culturas ancestrales pero que resultan bárbaras y casualmente casi siempre contra las mujeres?
¿Qué tiene que decir la izquierda ante lo que está ocurriendo en Nigeria? Si finalmente Occidente se decide a intervenir -cosa de por sí harto compleja, ya que Nigeria es una potencia regional de primera magnitud y tiene nada menos que 177 millones de habitantes- ¿se acusará a las fuerzas internacionales de intervencionismo, de neocolonialismo, de paternalismo sin límites? ¿Cuántos ataúdes podríamos tolerar?
¿Qué clase de materia oscura hay en los corazones y en los cerebros de personas que practican semejantes actos contra su propio pueblo, atacando a la parte más débil de la sociedad y sometiéndola a un trato animal?
Hay cosas que resultan inadmisibles. El exterminio calculado de un pueblo, el sometimiento a la esclavitud de los más débiles, la destrucción salvaje de la vida humana.
Se trata de crímenes contra la humanidad. Los occidentales criticamos una y otra vez nuestro sistema, literalemente lo despellejamos. Pero ¿qué otro sistema admite la crítica desde dentro? ¿Qué hace el resto del mundo con la más mínima disidencia?
Tendemos a pensar que nuestro bienestar se basa en la desgracia de los demás, idea bastante cercana a la realidad. Para que compremos camisetas en los grandes almacenes los esclavos de la tierra han de trabajar en lugares inmundos por sueldos que no alcanzan la categoría de miseria. Las horas que haga falta. Si los balones de fútbol los tienen que coser niños, pues se "contrata" a niños. El niño yuntero de Miguel Hernández. Dios te tenga en su Gloria, Miguelito. Un esclavo romano vivía igual o incluso mejor.
Nos quejamos porque no hay trabajo, pero un europeo miserable -y cada día hay más- es un magnate comparado con un africano que no pertenezca a la exigua casta dominante. No hay otra forma de explicar el fenómeno de las pateras: los mejores hijos de los parias africanos arriesgan sus vidas para pedir limosna en la puerta de Mercadona o intentar vender La Farola. Reyes y reinas africanas, héroes del mar reducidos a una condición humillante.
Desde el 8 de mayo de 1945, día de la victoria de los rusos en Berlín, no ha habido una sola jornada de paz completa en esta bola azul repleta de tierra apenas transformada que se hace llamar ser humano. Corea, Vietnam, Biafra, Bangladesh, Afganistán, Israel-Palestina, Egipto, Yugoslavia, Uganda, Sudáfrica, Praga, Budapest, Angola, Mozambique, Irán, Irak, Kuwait, Ruanda, Camboya, Siria, Argentina, Chile, Colombia, Nicaragua, Guatemala... cada día la gente muere a cientos, mientras otros son torturados, violados o quemados.
La guerra es el padre de todas las cosas, dijo Heráclito. También es el mejor negocio del mundo, consume recursos inimaginables y destruye todo lo que ha de ser reconstruido. Hay trabajo para décadas. Fabricantes y dealers de armas, empresas de seguridad, ingenierías, constructores y arquitectos se frotan las manos. Los vencidos pagarán la insoportable factura. Durante siglos.
Al mismo tiempo, una mínima capa de la población goza de todos los privilegios, envía a sus hijos a colegios caros, utilizan coches de alta cilindrada, tienen casas que podrían albergar a cien personas, disfrutan de sus jardines y sus campos de golf kilométricos, viven en los aeropuertos, en los cruceros y tratan al resto del planeta como servidumbre. Completamente ajenos al dolor, aunque hipócritamente visitan las iglesias con asiduidad. Suelen generar familias disfuncionales, porque con su desconfianza irracional crían cuervos vociferantes e inoculan su odio a vástagos que terminan devorándose entre sí para alzarse con los bienes de sus progenitores. El rey Lear en versión para tontos. El diablo sobre la tierra. La obra del diablo.
En medio los demás. Los epsilones que trabajan todo el día y pagan impuestos -porque los intocables tienen sus SICAVs a buen recaudo o sus dineros en paraísos fiscales. Y las leyes siempre los protegen. Como protegen a las empresas que se instalan en Irlanda, en Luxemburgo o en cualquier país con trato fiscal de favor. Todo ello dentro de la propia UE. A la cena vamos 15, pero pagamos 6.
La clase media. La más golpeada por esta crisis que es un invento como todas las crisis para recomprar a precio de saldo las propiedades y los despojos de los que desesperan. Pero el pueblo -clase media y nuevos pobres- es la única fuerza que alza la voz y para en seco locuras como ya sucedió en Vietnam. Fue la opinión pública la que paró a tiempo a los yanquis y evitó que lanzaran una bomba atómica en Corea o en Vietnam. Total, ya lo habían hecho en Japón y por partida doble. De no haber habido prensa presente en estos conflictos se habría repetido el holocausto, porque para un ser humano en guerra el enemigo está despersonalizado. Es inferior. Totalmente prescindible.
Entonces, ¿qué debe hacer Occidente con gente que secuestra niñas y las viola, las mata o las vende? Y si intervenimos en esta ocasión, ¿debemos intervenir siempre? ¿Cuándo sí y cuándo no? ¿Dónde está el límite de las causas justas y las injustas?
Tengo para mí que la Biblia es un relato fabulado de las distintas etapas de la vida de todo ser humano. Una suerte de mapa esotérico de los desiertos y las esquinas que hay que atravesar. En los días previos a la aniquilación de Sodoma y Gomorra el Ser Supremo buscaba una razón para preservar su torcida creación. Con un candil. Dame diez hombres justos y salvaré el mundo (la mujer en la Biblia es atenta madre y esposa). Me basta con diez. Descargo de responsabilidad.
Los más viejos del lugar cuentan que aún los anda buscando.
¿Qué debería hacer Occidente con los secuestradores de las niñas de Nigeria? ¿Deberíamos intervenir? ¿Habría que presionar a nuestros gobiernos para enviar tropas de élite, los SEALS, los gurkas, los boinas verdes? Porque para una misión de estas características los cascos azules no sirven. Hacen falta tropas de primera clase.
¿Cuál es el límite de la corresponsabilidad moral en casos extremos? ¿Qué se puede hacer con gente que secuestra a niñas que se han "atrevido" a estudiar y las condena a la esclavitud sexual? Por extensión, ¿hasta dónde cabe respetar prácticas tradicionales arraigadas en culturas ancestrales pero que resultan bárbaras y casualmente casi siempre contra las mujeres?
¿Qué tiene que decir la izquierda ante lo que está ocurriendo en Nigeria? Si finalmente Occidente se decide a intervenir -cosa de por sí harto compleja, ya que Nigeria es una potencia regional de primera magnitud y tiene nada menos que 177 millones de habitantes- ¿se acusará a las fuerzas internacionales de intervencionismo, de neocolonialismo, de paternalismo sin límites? ¿Cuántos ataúdes podríamos tolerar?
¿Qué clase de materia oscura hay en los corazones y en los cerebros de personas que practican semejantes actos contra su propio pueblo, atacando a la parte más débil de la sociedad y sometiéndola a un trato animal?
Hay cosas que resultan inadmisibles. El exterminio calculado de un pueblo, el sometimiento a la esclavitud de los más débiles, la destrucción salvaje de la vida humana.
Se trata de crímenes contra la humanidad. Los occidentales criticamos una y otra vez nuestro sistema, literalemente lo despellejamos. Pero ¿qué otro sistema admite la crítica desde dentro? ¿Qué hace el resto del mundo con la más mínima disidencia?
Tendemos a pensar que nuestro bienestar se basa en la desgracia de los demás, idea bastante cercana a la realidad. Para que compremos camisetas en los grandes almacenes los esclavos de la tierra han de trabajar en lugares inmundos por sueldos que no alcanzan la categoría de miseria. Las horas que haga falta. Si los balones de fútbol los tienen que coser niños, pues se "contrata" a niños. El niño yuntero de Miguel Hernández. Dios te tenga en su Gloria, Miguelito. Un esclavo romano vivía igual o incluso mejor.
Nos quejamos porque no hay trabajo, pero un europeo miserable -y cada día hay más- es un magnate comparado con un africano que no pertenezca a la exigua casta dominante. No hay otra forma de explicar el fenómeno de las pateras: los mejores hijos de los parias africanos arriesgan sus vidas para pedir limosna en la puerta de Mercadona o intentar vender La Farola. Reyes y reinas africanas, héroes del mar reducidos a una condición humillante.
Desde el 8 de mayo de 1945, día de la victoria de los rusos en Berlín, no ha habido una sola jornada de paz completa en esta bola azul repleta de tierra apenas transformada que se hace llamar ser humano. Corea, Vietnam, Biafra, Bangladesh, Afganistán, Israel-Palestina, Egipto, Yugoslavia, Uganda, Sudáfrica, Praga, Budapest, Angola, Mozambique, Irán, Irak, Kuwait, Ruanda, Camboya, Siria, Argentina, Chile, Colombia, Nicaragua, Guatemala... cada día la gente muere a cientos, mientras otros son torturados, violados o quemados.
La guerra es el padre de todas las cosas, dijo Heráclito. También es el mejor negocio del mundo, consume recursos inimaginables y destruye todo lo que ha de ser reconstruido. Hay trabajo para décadas. Fabricantes y dealers de armas, empresas de seguridad, ingenierías, constructores y arquitectos se frotan las manos. Los vencidos pagarán la insoportable factura. Durante siglos.
Al mismo tiempo, una mínima capa de la población goza de todos los privilegios, envía a sus hijos a colegios caros, utilizan coches de alta cilindrada, tienen casas que podrían albergar a cien personas, disfrutan de sus jardines y sus campos de golf kilométricos, viven en los aeropuertos, en los cruceros y tratan al resto del planeta como servidumbre. Completamente ajenos al dolor, aunque hipócritamente visitan las iglesias con asiduidad. Suelen generar familias disfuncionales, porque con su desconfianza irracional crían cuervos vociferantes e inoculan su odio a vástagos que terminan devorándose entre sí para alzarse con los bienes de sus progenitores. El rey Lear en versión para tontos. El diablo sobre la tierra. La obra del diablo.
En medio los demás. Los epsilones que trabajan todo el día y pagan impuestos -porque los intocables tienen sus SICAVs a buen recaudo o sus dineros en paraísos fiscales. Y las leyes siempre los protegen. Como protegen a las empresas que se instalan en Irlanda, en Luxemburgo o en cualquier país con trato fiscal de favor. Todo ello dentro de la propia UE. A la cena vamos 15, pero pagamos 6.
La clase media. La más golpeada por esta crisis que es un invento como todas las crisis para recomprar a precio de saldo las propiedades y los despojos de los que desesperan. Pero el pueblo -clase media y nuevos pobres- es la única fuerza que alza la voz y para en seco locuras como ya sucedió en Vietnam. Fue la opinión pública la que paró a tiempo a los yanquis y evitó que lanzaran una bomba atómica en Corea o en Vietnam. Total, ya lo habían hecho en Japón y por partida doble. De no haber habido prensa presente en estos conflictos se habría repetido el holocausto, porque para un ser humano en guerra el enemigo está despersonalizado. Es inferior. Totalmente prescindible.
Entonces, ¿qué debe hacer Occidente con gente que secuestra niñas y las viola, las mata o las vende? Y si intervenimos en esta ocasión, ¿debemos intervenir siempre? ¿Cuándo sí y cuándo no? ¿Dónde está el límite de las causas justas y las injustas?
Tengo para mí que la Biblia es un relato fabulado de las distintas etapas de la vida de todo ser humano. Una suerte de mapa esotérico de los desiertos y las esquinas que hay que atravesar. En los días previos a la aniquilación de Sodoma y Gomorra el Ser Supremo buscaba una razón para preservar su torcida creación. Con un candil. Dame diez hombres justos y salvaré el mundo (la mujer en la Biblia es atenta madre y esposa). Me basta con diez. Descargo de responsabilidad.
Los más viejos del lugar cuentan que aún los anda buscando.
Continuidad en los parques
Julio Cortázar solía decir que la novela gana a los puntos pero el cuento debe ganar por knock-out...
Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.
* * *
Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestion de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restallaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer.Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.
martes, 6 de mayo de 2014
domingo, 4 de mayo de 2014
sábado, 3 de mayo de 2014
El otro lado
Amigos cubanos anónimos me envían este ácido cuento breve inspirado en una realidad escasamente fantasiosa.
"Solo unas palabras de un profesional. Mi padre es ingeniero, mi madre es licenciada y yo soy médico...
Menos mal que mi hermana es puta y nos mantiene a todos".
"Solo unas palabras de un profesional. Mi padre es ingeniero, mi madre es licenciada y yo soy médico...
Menos mal que mi hermana es puta y nos mantiene a todos".
viernes, 25 de abril de 2014
Grândola, Vila Morena
25 de abril. Cuarenta años de la revolución de los claveles, el comienzo de la esperanza para los habitantes de esta balsa de piedra.
En Portugal, en las ruas de Lisboa, en primavera. ¡Grândola, Vila Morena!
En Portugal, en las ruas de Lisboa, en primavera. ¡Grândola, Vila Morena!
domingo, 20 de abril de 2014
Quinto aniversario
En estas fechas se cumplen cinco años del inicio de esta aventura, este extraño cuaderno de navegaciones. Cinco años de marejada constante, como una cuchillada a traición. Un mal sueño, un circo en el que los payasos han sido gaseados: solo perviven las fieras salvajes. Tanto loco que anda suelto.
Desde entonces, el mundo ha seguido andando, con sus vivos y sus muertos, en un baile diabólico e incesante. Personas que se quieren, que se encuentran, que se aman y se odian, que se pierden una tarde de abril. Definitivamente.
Para siempre es mucho tiempo y abril es el mes de los poetas de Portugal.
Me gustaría agradecer a todos y a cada uno de los lectores de este blog que me han acompañado durante este tiempo, en el que he vivido intensas experiencias de contacto humano en la lejanía, kilómetros de ausencias.
Estoy tomando un café en un bar a la hora del telediario. Inexplicablemente, en el infinito espacio dedicado al metafútbol (no al deporte) hablan de Szymborska y recitan un poema suyo: "Podía ocurrir. Tenía que ocurrir. Ocurrió antes. Después. Más cerca. Más lejos. Ocurrió; no a ti..." Como autómata, escribo una nota, "La fábrica de muerte". Realizo la transcripción del poema de memoria, agregando cosas de mi cosecha. Antes de transcurrida una hora, recibo comentarios de personas desconocidas que han experimentado una emoción similar y han localizado el poema original, "Si acaso". Se inicia un intercambio de náufragos que desconocían que hubiera otros supervivientes en la otra cara de la isla. Desde ciudades separadas por mares y carreteras polvorientas. Nos une la emoción compartida, el único estado en el que el ser humano trasciende su dimensión animal, que en tantas ocasiones supera con creces el concepto de "lo animal".
Mucho más reales que la mezquina realidad. La amabilidad de los extraños, siempre inesperada. ¿Qué es el contacto humano? Las afinidades cada vez menos electivas. El reino mancillado del espíritu, de las cosas importantes de la vida, pisoteado por marchantes acéfalos con un ladrillo donde solía estar el corazón.
Así, de puntillas, los lectores han encendido luces para que este viejo marino no se extravíe definitivamente. Faros desesperados, luces tenues, crepitando en medio de la tormenta. Una sola palabra basta para avivar una fogata roja. La palabra precisa. Manos cálidas y puerto seguro.
Junto al mar en otoño, tal vez.
Por todo ello, gracias de corazón.
Comparto algunos momentos que tuvieron un significado especial. Va por ustedes...
El muerto que sueña
Canción de las viejas lunas
Un soplo la vida
La frontera es el mar
Abrazado a la eternidad
Mi viejo perro Fidel
Lejos
La misma lluvia
31 de julio
Esplendor en la hierba
París, agosto del 44
El mudo
Suite Iberia
Breve canción desesperada
La casa
Cincuenta años no es nada
Cuando regrese
A propósito de Llewyn Davis (Inside Llewyn Davis)
VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete
VALDEZ. Ocho
Desde entonces, el mundo ha seguido andando, con sus vivos y sus muertos, en un baile diabólico e incesante. Personas que se quieren, que se encuentran, que se aman y se odian, que se pierden una tarde de abril. Definitivamente.
Para siempre es mucho tiempo y abril es el mes de los poetas de Portugal.
Me gustaría agradecer a todos y a cada uno de los lectores de este blog que me han acompañado durante este tiempo, en el que he vivido intensas experiencias de contacto humano en la lejanía, kilómetros de ausencias.
Estoy tomando un café en un bar a la hora del telediario. Inexplicablemente, en el infinito espacio dedicado al metafútbol (no al deporte) hablan de Szymborska y recitan un poema suyo: "Podía ocurrir. Tenía que ocurrir. Ocurrió antes. Después. Más cerca. Más lejos. Ocurrió; no a ti..." Como autómata, escribo una nota, "La fábrica de muerte". Realizo la transcripción del poema de memoria, agregando cosas de mi cosecha. Antes de transcurrida una hora, recibo comentarios de personas desconocidas que han experimentado una emoción similar y han localizado el poema original, "Si acaso". Se inicia un intercambio de náufragos que desconocían que hubiera otros supervivientes en la otra cara de la isla. Desde ciudades separadas por mares y carreteras polvorientas. Nos une la emoción compartida, el único estado en el que el ser humano trasciende su dimensión animal, que en tantas ocasiones supera con creces el concepto de "lo animal".
Mucho más reales que la mezquina realidad. La amabilidad de los extraños, siempre inesperada. ¿Qué es el contacto humano? Las afinidades cada vez menos electivas. El reino mancillado del espíritu, de las cosas importantes de la vida, pisoteado por marchantes acéfalos con un ladrillo donde solía estar el corazón.
Así, de puntillas, los lectores han encendido luces para que este viejo marino no se extravíe definitivamente. Faros desesperados, luces tenues, crepitando en medio de la tormenta. Una sola palabra basta para avivar una fogata roja. La palabra precisa. Manos cálidas y puerto seguro.
Junto al mar en otoño, tal vez.
Por todo ello, gracias de corazón.
Comparto algunos momentos que tuvieron un significado especial. Va por ustedes...
El muerto que sueña
Canción de las viejas lunas
Un soplo la vida
La frontera es el mar
Abrazado a la eternidad
Mi viejo perro Fidel
Lejos
La misma lluvia
31 de julio
Esplendor en la hierba
París, agosto del 44
El mudo
Suite Iberia
Breve canción desesperada
La casa
Cincuenta años no es nada
Cuando regrese
A propósito de Llewyn Davis (Inside Llewyn Davis)
VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete
VALDEZ. Ocho
martes, 15 de abril de 2014
miércoles, 2 de abril de 2014
Los valores del Atlético de Madrid
Mi amigo Manuel de la Pascua, un hombre de otro tiempo en lo que respecta a su código moral, reflexiona sobre las virtudes que representa el Atlético de Madrid (el de El Cholo Simeone):
"Cómo no se va a admirar a un equipo que representa todo lo que nos han enseñado que debían ser nuestros valores (aunque pocos los asuman en la realidad), las virtudes de los humildes: esfuerzo, trabajo, entrega desinteresada, trabajo en equipo, echarle cojones a la vida, levantarse ante la adversidad...
Dicen que Diego Ribas, sabedor de que no tiene la misma forma que sus compañeros, va a entrenar los días en que los demás libran..."
Pues eso. En la vida como en el fútbol.
Y qué gol de Diego en el partido de ayer. Qué maravilla.
"Cómo no se va a admirar a un equipo que representa todo lo que nos han enseñado que debían ser nuestros valores (aunque pocos los asuman en la realidad), las virtudes de los humildes: esfuerzo, trabajo, entrega desinteresada, trabajo en equipo, echarle cojones a la vida, levantarse ante la adversidad...
Dicen que Diego Ribas, sabedor de que no tiene la misma forma que sus compañeros, va a entrenar los días en que los demás libran..."
Pues eso. En la vida como en el fútbol.
Y qué gol de Diego en el partido de ayer. Qué maravilla.
martes, 1 de abril de 2014
Atlético de Madrid
Esta noche deseo que el Atlético de Madrid tenga una noche triunfal. El Cholo Simeone ha construido un equipo como tiene que ser: un equipo de gente que juega con todo el corazón, que se deja el alma, que siente los colores.
El Atlético de Madrid es lo más parecido a Independiente de Avellaneda, cuyos colores ROJOS me acompañarán hasta la tumba. Qué importa que esté jugando en Segunda. Qué importa que se rían y nos llamen "los mareados..." Como el Ave Fénix, el Rojo volverá por esos cerros como el caballo blanco de Zapata y será MILLONES.
Hoy aparco mi devoción por Messi. Me han puesto entre la espada y la pared. Hasta aquí llegó mi amor... Espero que sea uno de esos encuentros de película con un marcador bien abultado. La combinación Atlético-Barça siempre ha generado un festival de goles y buen fútbol.
Diego Costa es duda, apunta El Cholo.... vamos, pibe, que somos de la misma ciudad...
Si me das a elegir... que decían Los Chunguitos (Els Chunguits, nobleza obliga).
Pues ¡me quedo contigo!
A por ellos y que no queden ni las raspas.
El Atlético de Madrid es lo más parecido a Independiente de Avellaneda, cuyos colores ROJOS me acompañarán hasta la tumba. Qué importa que esté jugando en Segunda. Qué importa que se rían y nos llamen "los mareados..." Como el Ave Fénix, el Rojo volverá por esos cerros como el caballo blanco de Zapata y será MILLONES.
Hoy aparco mi devoción por Messi. Me han puesto entre la espada y la pared. Hasta aquí llegó mi amor... Espero que sea uno de esos encuentros de película con un marcador bien abultado. La combinación Atlético-Barça siempre ha generado un festival de goles y buen fútbol.
Diego Costa es duda, apunta El Cholo.... vamos, pibe, que somos de la misma ciudad...
Si me das a elegir... que decían Los Chunguitos (Els Chunguits, nobleza obliga).
Pues ¡me quedo contigo!
A por ellos y que no queden ni las raspas.
miércoles, 26 de marzo de 2014
jueves, 20 de marzo de 2014
La conjura de los necios
Con el talento natural para la política y la diplomacia que la caracteriza, Ana Botella vuelve a lucirse. ¿Cómo es posible que en medio de la crisis más brutal y prolongada desde la Guerra Civil esta señora se permita presumir de bajarse el sueldo un 2 por ciento, hasta situarlo en 100.000 euros brutos, retribución que supera el sueldo del Presidente del Gobierno de España?
Si habláramos de Iñaki Azkuna, recientemente fallecido, gran alcalde de Bilbao y persona respetada y querida por todos, tirios y troyanos, nacionalistas y prohombres del Partido Popular, otro gallo cantaría. Pero se trata de Ana Botella, alcaldesa no elegida por las urnas, la Ana Botella del café con leche in Plaza Mayor -sí, aquello realmente ocurrió-, la de la presentación de vergüenza ajena de Madrid 2020, la de la huelga salvaje del servicio de limpieza y un extenso etcétera.
Sabido es que Quod natura non dat, Salmantica non praestat, pero habría que preguntarse por quienes desde su propio partido permiten este estado de cosas. La conjura de los necios.
La alcaldesa de Madrid, Ana Botella (PP), ha anunciado esta mañana que retrasará un año la aplicación de la ley estatal que quita la dedicación exclusiva (y, por tanto, el sueldo íntegro) a 12 de 57 concejales de la capital. Botella revierte así su decisión inicial de ejecutar de inmediato el recorte, pese a que el Gobierno le permitió posponerlo hasta 2015. La alcaldesa planeaba cargar el peso del ajuste sobre la oposición, perjudicando particularmente a Izquierda Unida y Unión Progreso y Democracia. Por contra, Botella ha presumido hoy de bajarse el sueldo de 101.988 a 100.000 euros al año.
Con el reparto ideado por la alcaldesa para aplicar la ley estatal, sólo perderían su sueldo tres de los 31 concejales del PP (dos, además, pueden cobrar salario como diputadas), es decir, el 10%. En el PSOE, se verían afectados tres de sus 15 concejales (el 20%). Este reparto lineal en vez de proporcional al número de ediles laminaría a IU, que perdería tres de sus seis concejales a tiempo completo (el 50%) y a UPyD, que perdería a tres de cinco (el 60%).
Ante el rechazo unánime a este sistema de los grupos de la oposición, Botella ha optado finalmente por retrasar su aplicación hasta después de las próximas elecciones municipales, tal y como prevé la ley para aquellas ciudades que, como Madrid, cumple los requisitos presupuestarios fijados por el Ministerio de Hacienda.
Los partidos políticos se evitan así una batalla muy peligrosa de cara a la ciudadanía, puesto que si la capital cumple esos requisitos de Hacienda es precisamente, como ha reconocido hoy la propia alcaldesa, gracias a los sacrificios de los madrileños, que llevan tres años encajando fuertes recortes sociales y subidas de impuestos municipales.
Esta gresca podría transmitir la sensación de que los políticos maniobran para proteger sus salarios, algo que todos los grupos consideran injusto y querrían evitar.
Quién no ha podido evitar finalmente caer en esa tentación ha sido, paradójicamente, la propia alcaldesa, que ha presumido esta mañana de haberse bajado el salario pese a no tener la obligación de hacerlo.
Botella tiene un sueldo de 101.988 euros (sin contar sus trienios de funcionaria); el presidente del pleno, Ángel Garrido (PP), y la primera teniente de alcalde, Concepción Dancausa (PP), cobran 97.908 euros (sin trienios). Los otros cinco miembros del gobierno (todos del PP) ganan 93.829 euros, lo mismo que los tres líderes de la oposición. Los 21 concejales de distrito (todos del PP) cobran 91.789 euros. Al resto de ediles (todos de la oposición) les corresponde un salario de 62.014 euros.
La Ley 27/2013 de racionalización y sostenibilidad de la Administración local, que entró en vigor el 31 de diciembre, obliga a reducir el sueldo de la alcaldesa hasta los 100.000 euros. Al igual que permite retrasar el ajuste de concejales de dedicación exclusiva hasta 2015, la norma también prevé atrasar la bajada de salario a la alcaldesa.
Botella, sin embargo, ha alardeado esta mañana diciendo que, como “cabeza de la Administración municipal”, aceptará la rebaja de inmediato sin pedir prórroga. En realidad, la alcaldesa cobrará 1.998 euros brutos menos al año.
¿En qué se traduce esa rebaja? Botella pasará de ganar aproximadamente 5.000 euros netos al mes a cobrar alrededor de 4.900.
Sin embargo, su sueldo como alcaldesa se complementa con los trienios que le corresponde como funcionaria (pertenece al Cuerpo Superior de Administradores Civiles del Estado).
En los presupuestos para 2014, su nómina ascendía a 106.500 euros, es decir, casi 5.000 más de lo que le correspondería como alcaldesa. Ese complemento no se verá afectado por la rebaja.
Si habláramos de Iñaki Azkuna, recientemente fallecido, gran alcalde de Bilbao y persona respetada y querida por todos, tirios y troyanos, nacionalistas y prohombres del Partido Popular, otro gallo cantaría. Pero se trata de Ana Botella, alcaldesa no elegida por las urnas, la Ana Botella del café con leche in Plaza Mayor -sí, aquello realmente ocurrió-, la de la presentación de vergüenza ajena de Madrid 2020, la de la huelga salvaje del servicio de limpieza y un extenso etcétera.
Sabido es que Quod natura non dat, Salmantica non praestat, pero habría que preguntarse por quienes desde su propio partido permiten este estado de cosas. La conjura de los necios.
Botella se rebaja el sueldo de 101.988 a 100.000 euros
por Bruno García Gallo, El PaísLa alcaldesa de Madrid, Ana Botella (PP), ha anunciado esta mañana que retrasará un año la aplicación de la ley estatal que quita la dedicación exclusiva (y, por tanto, el sueldo íntegro) a 12 de 57 concejales de la capital. Botella revierte así su decisión inicial de ejecutar de inmediato el recorte, pese a que el Gobierno le permitió posponerlo hasta 2015. La alcaldesa planeaba cargar el peso del ajuste sobre la oposición, perjudicando particularmente a Izquierda Unida y Unión Progreso y Democracia. Por contra, Botella ha presumido hoy de bajarse el sueldo de 101.988 a 100.000 euros al año.
Con el reparto ideado por la alcaldesa para aplicar la ley estatal, sólo perderían su sueldo tres de los 31 concejales del PP (dos, además, pueden cobrar salario como diputadas), es decir, el 10%. En el PSOE, se verían afectados tres de sus 15 concejales (el 20%). Este reparto lineal en vez de proporcional al número de ediles laminaría a IU, que perdería tres de sus seis concejales a tiempo completo (el 50%) y a UPyD, que perdería a tres de cinco (el 60%).
Ante el rechazo unánime a este sistema de los grupos de la oposición, Botella ha optado finalmente por retrasar su aplicación hasta después de las próximas elecciones municipales, tal y como prevé la ley para aquellas ciudades que, como Madrid, cumple los requisitos presupuestarios fijados por el Ministerio de Hacienda.
Los partidos políticos se evitan así una batalla muy peligrosa de cara a la ciudadanía, puesto que si la capital cumple esos requisitos de Hacienda es precisamente, como ha reconocido hoy la propia alcaldesa, gracias a los sacrificios de los madrileños, que llevan tres años encajando fuertes recortes sociales y subidas de impuestos municipales.
Esta gresca podría transmitir la sensación de que los políticos maniobran para proteger sus salarios, algo que todos los grupos consideran injusto y querrían evitar.
Quién no ha podido evitar finalmente caer en esa tentación ha sido, paradójicamente, la propia alcaldesa, que ha presumido esta mañana de haberse bajado el salario pese a no tener la obligación de hacerlo.
Botella tiene un sueldo de 101.988 euros (sin contar sus trienios de funcionaria); el presidente del pleno, Ángel Garrido (PP), y la primera teniente de alcalde, Concepción Dancausa (PP), cobran 97.908 euros (sin trienios). Los otros cinco miembros del gobierno (todos del PP) ganan 93.829 euros, lo mismo que los tres líderes de la oposición. Los 21 concejales de distrito (todos del PP) cobran 91.789 euros. Al resto de ediles (todos de la oposición) les corresponde un salario de 62.014 euros.
La Ley 27/2013 de racionalización y sostenibilidad de la Administración local, que entró en vigor el 31 de diciembre, obliga a reducir el sueldo de la alcaldesa hasta los 100.000 euros. Al igual que permite retrasar el ajuste de concejales de dedicación exclusiva hasta 2015, la norma también prevé atrasar la bajada de salario a la alcaldesa.
Botella, sin embargo, ha alardeado esta mañana diciendo que, como “cabeza de la Administración municipal”, aceptará la rebaja de inmediato sin pedir prórroga. En realidad, la alcaldesa cobrará 1.998 euros brutos menos al año.
¿En qué se traduce esa rebaja? Botella pasará de ganar aproximadamente 5.000 euros netos al mes a cobrar alrededor de 4.900.
Sin embargo, su sueldo como alcaldesa se complementa con los trienios que le corresponde como funcionaria (pertenece al Cuerpo Superior de Administradores Civiles del Estado).
En los presupuestos para 2014, su nómina ascendía a 106.500 euros, es decir, casi 5.000 más de lo que le correspondería como alcaldesa. Ese complemento no se verá afectado por la rebaja.
Día del padre
Mark Twain es un valor seguro. Aunque ya salió en otra entrada del blog, no me resisto a recuperar esta joya en fecha tan señalada:
"Cuando yo tenía catorce años, mi padre era tan ignorante que no podía soportarle. Pero cuando cumplí veintiuno, me parecía increíble lo mucho que mi padre había aprendido en tan solo siete años".
Con cariño, para mi Señor Padre y mis dos héroes del mar, Iván y Pablo Rasskin.
"Cuando yo tenía catorce años, mi padre era tan ignorante que no podía soportarle. Pero cuando cumplí veintiuno, me parecía increíble lo mucho que mi padre había aprendido en tan solo siete años".
Con cariño, para mi Señor Padre y mis dos héroes del mar, Iván y Pablo Rasskin.
domingo, 16 de marzo de 2014
A propósito de Llewyn Davis (Inside Llewyn Davis)
Los hermanos Coen están en estado de gracia. Descubrir su enorme talento a estas alturas no constituye novedad alguna.
He crecido con ellos. Desde "Arizona baby" o la soberbia "Miller's crossing" -que contiene una de las mejores escenas que he visto en mi vida: mientras suena "Oh, Danny Boy", dos matones intentan eliminar al capo máximo. Un hallazgo. The old man's still an artist with a Thompson... Yes, it is.- pasando por "Fargo", "The Big Lebowski" o la más reciente "True Grit". Cine de altos vuelos y con sello personal. Nada que ver con la basura comercial desprovista de alma a que tristemente nos tiene acostumbrados Hollywood (y otros mercados menores que se miran en el espejo deformado de los sátrapas). Los tiempos dorados quedaron definitivamente atrás. El cine es un negocio que mueve miles de millones y solo responde a la lógica comercial.
El resto de las consideraciones quedan anuladas. Un director de cine responsable de presupuestos indecentes tiene tanta influencia sobre la película como un presidente de gobierno ante los intereses de grandes grupos económicos. Una influencia anecdótica, residual. Son otros quienes mueven los hilos, el director se limita a poner el oficio.
Kubrick, Billy Wilder, Jean Renoir o el primer Wim Wenders no podrían existir en esta época. Nadie produciría sus películas. Aburrirían al personal. No tienen la suficiente dosis de lenguaje soez, sesos reventados y persecuciones a 400 por hora. No hay sexo explícito. Los guiones están bien escritos, los diálogos son vivos, poéticos. Descartados.
Si Orson Welles ejerciera hoy se ganaría la vida haciendo series de televisión y produciría algún magazine en horario de tarde. O se iría a rodar Os Jangadeiros a Brasil y no regresaría.
Jacques Tourneur nunca rodaría "Out of the past", una película inolvidable, soberbia. Todavía me emociona, después de tanto tiempo...
Cine directo al corazón, Streng verboten! El arte actual no puede partirte en dos: ya se encarga la vida moderna de eso.
Los Coen son una excepción en este panorama desolador. Viendo sus películas no se comenta la espectacularidad de los efectos especiales. No hay efectos especiales.
En su creación más reciente, "A propósito de Llewyn Davis (Inside Llewyn Davis)", los Coen rozan la genialidad. Una película hecha de detalles: creo haberlo leído en alguna crítica muy acertada. De alguien que sabe mucho más que yo de las cosas esenciales.
Corren los primeros años 60. La era pre-Beatles, que crearon lo que hoy se conoce como "negocio del pop". Llewyn Davis es un cantautor folk que intenta abrirse paso en Nueva York. Las actuaciones son escasas, el dinero es una entelequia.
Hay escenas fabulosas. El caos interno. Al principio fue el caos... Después, también. ¿Tienes un sofá libre?, los minipisos, las cajas de discos sin vender, el gato, la escapada a Chicago, "no veo dinero en eso" le dice el cabronazo del manager sin mover un solo músculo de la cara, la escena en que el protagonista le canta una canción especial a su padre, que está con los dos pies en el otro mundo y no controla sus esfínteres.
La búsqueda del éxito y la constatación permanente del fracaso. La imposibilidad incluso de volver a enrolarse en la vida civil, la de los que piensan que vivir en el cuarto de Horacio y La Maga es para eternos adolescentes irresponsables, porque el caos se ha aliado con el infortunio.
No hay nada que salga bien. Ni de casualidad. Es una imposibilidad matemática.
Y el cierre magistral. Rozar de forma tangencial, sin siquiera saberlo, compartir de forma desincronizada escenario con quien sí habría de estar tocado por la diosa Fortuna. No enterarse siquiera, porque se está en otro lugar. En el lugar equivocado, para no perder la costumbre.
La importancia despiadada de la suerte y el azar. Tú sí. No, tú no, aunque te hagas sangre en los nudillos llamando a las puertas del cielo y estés dispuesto a vender seis veces tu alma al Diablo. Tú no.
Seguir o rendirse. No hay más.
He crecido con ellos. Desde "Arizona baby" o la soberbia "Miller's crossing" -que contiene una de las mejores escenas que he visto en mi vida: mientras suena "Oh, Danny Boy", dos matones intentan eliminar al capo máximo. Un hallazgo. The old man's still an artist with a Thompson... Yes, it is.- pasando por "Fargo", "The Big Lebowski" o la más reciente "True Grit". Cine de altos vuelos y con sello personal. Nada que ver con la basura comercial desprovista de alma a que tristemente nos tiene acostumbrados Hollywood (y otros mercados menores que se miran en el espejo deformado de los sátrapas). Los tiempos dorados quedaron definitivamente atrás. El cine es un negocio que mueve miles de millones y solo responde a la lógica comercial.
El resto de las consideraciones quedan anuladas. Un director de cine responsable de presupuestos indecentes tiene tanta influencia sobre la película como un presidente de gobierno ante los intereses de grandes grupos económicos. Una influencia anecdótica, residual. Son otros quienes mueven los hilos, el director se limita a poner el oficio.
Kubrick, Billy Wilder, Jean Renoir o el primer Wim Wenders no podrían existir en esta época. Nadie produciría sus películas. Aburrirían al personal. No tienen la suficiente dosis de lenguaje soez, sesos reventados y persecuciones a 400 por hora. No hay sexo explícito. Los guiones están bien escritos, los diálogos son vivos, poéticos. Descartados.
Si Orson Welles ejerciera hoy se ganaría la vida haciendo series de televisión y produciría algún magazine en horario de tarde. O se iría a rodar Os Jangadeiros a Brasil y no regresaría.
Jacques Tourneur nunca rodaría "Out of the past", una película inolvidable, soberbia. Todavía me emociona, después de tanto tiempo...
Cine directo al corazón, Streng verboten! El arte actual no puede partirte en dos: ya se encarga la vida moderna de eso.
Los Coen son una excepción en este panorama desolador. Viendo sus películas no se comenta la espectacularidad de los efectos especiales. No hay efectos especiales.
En su creación más reciente, "A propósito de Llewyn Davis (Inside Llewyn Davis)", los Coen rozan la genialidad. Una película hecha de detalles: creo haberlo leído en alguna crítica muy acertada. De alguien que sabe mucho más que yo de las cosas esenciales.
Corren los primeros años 60. La era pre-Beatles, que crearon lo que hoy se conoce como "negocio del pop". Llewyn Davis es un cantautor folk que intenta abrirse paso en Nueva York. Las actuaciones son escasas, el dinero es una entelequia.
Hay escenas fabulosas. El caos interno. Al principio fue el caos... Después, también. ¿Tienes un sofá libre?, los minipisos, las cajas de discos sin vender, el gato, la escapada a Chicago, "no veo dinero en eso" le dice el cabronazo del manager sin mover un solo músculo de la cara, la escena en que el protagonista le canta una canción especial a su padre, que está con los dos pies en el otro mundo y no controla sus esfínteres.
La búsqueda del éxito y la constatación permanente del fracaso. La imposibilidad incluso de volver a enrolarse en la vida civil, la de los que piensan que vivir en el cuarto de Horacio y La Maga es para eternos adolescentes irresponsables, porque el caos se ha aliado con el infortunio.
No hay nada que salga bien. Ni de casualidad. Es una imposibilidad matemática.
Y el cierre magistral. Rozar de forma tangencial, sin siquiera saberlo, compartir de forma desincronizada escenario con quien sí habría de estar tocado por la diosa Fortuna. No enterarse siquiera, porque se está en otro lugar. En el lugar equivocado, para no perder la costumbre.
La importancia despiadada de la suerte y el azar. Tú sí. No, tú no, aunque te hagas sangre en los nudillos llamando a las puertas del cielo y estés dispuesto a vender seis veces tu alma al Diablo. Tú no.
Seguir o rendirse. No hay más.
viernes, 14 de marzo de 2014
El misterio del Stardust
La búsqueda del avión desaparecido en Malasya me ha recordado una historia que oí siendo niño. Se trata de la historia del vuelo CS59, que hacía la ruta Buenos Aires-Santiago de Chile y desapareció misteriosamente. Parecía que se lo hubiera tragado la tierra...
por Arturo Wallace / BBC Mundo, Región Andina
A las 5:41 pm del 2 de agosto de 1947 el vuelo CS59 de British South American Airways le anunció por radio a la torre de control del aeropuerto Los Cerrillos de Santiago que estimaba llegar a la capital chilena en, aproximadamente, cuatro minutos. Luego desapareció completamente.
No hubo más contacto por radio, ninguna señal de socorro que alertara sobre algún posible problema.
Y las operaciones de búsqueda organizadas inmediatamente después del desvanecimiento de la aeronave -un Avro Lancastrian que transportaba a seis pasajeros y cinco tripulantes provenientes de Buenos Aires- jamás pudieron encontrar sus restos.
El misterio de la desaparición del Stardust, como había sido bautizado el avión, tardaría más de medio siglo en resolverse.
Y, durante ese tiempo, la falta de información y evidencia alimentaría las teorías más descabelladas.
Atentados y extraterrestres
El piloto estimaba que llegaría a Santiago en cuatro minutos antes de que el avión desapareciese.
Efectivamente, dos accidentes sufridos poco tiempo después por otros aviones de la misma línea aérea dieron pie a especulaciones sobre un posible sabotaje.
La presencia de un diplomático británico entre los pasajeros, en un momento de tensión entre Argentina y Gran Bretaña, hizo que otros se decantaran por la teoría de un atentado con el que se habría intentado evitar la llegada documentos secretos a Santiago.
Mientras que una extraña palabra en el último mensaje radial terminó convenciendo a muchos de que en la desaparición del avión estaban implicados los extraterrestres.
"ETA (tiempo estimado de llegada) Santiago 17.45 hrs STENDEC", decía la transmisión, hecha en código morse.
Las misteriosas siete letras recubrirían aún más de misterio a la desaparición de la aeronave.
Y años después, esa última palabra -nunca satisfactoriamente explicada- hasta sería utilizada para bautizar a una popular revista española dedicada a los ovnis y el mundo de lo paranormal: Stendek.clic
Cinco décadas de espera
Los restos fueron encontrados en el año 2000.
Otros detalles novelescos, como el pasajero palestino que llevaba un enorme diamante cosido en el forro de su traje, también hicieron del Stardust un favorito de los amantes de este tipo de misterios.
Aunque para los familiares de los pasajeros y tripulantes desaparecidos, la falta de explicaciones y certezas se convirtió en una tortura que duró décadas.
"Uno no quiere llorar la muerte de alguien que puede no haber muerto", le explicó a la BBC en noviembre de 2000 Ruth Hudson, la sobrina uno de los pasajeros desaparecidos.
"Mi abuela siguió creyendo que (mi tío Peter Young) estaba vivo hasta el día de su muerte, unos diez años después", agregó su prima Stacey Marking, en un programa sobre la desaparición del Stardust.
Para entonces, sin embargo, el misterio ya empezaba a resolverse.
En enero de 2000, restos humanos y fragmentos de una aeronave fueron encontrados por alpinistas en el volcán Tupungato, en Argentina.
Y una expedición organizada por el ejército argentino algunas semanas más tarde confirmó que se trataban de los restos del Stardust, iniciando inmediatamente una investigación.
El misterio develado
Sin embargo, al principio el hallazgo sólo agrandó el misterio.
¿Cómo había ido a parar el ya mítico aeroplano a más de 80 kilómetros del aeropuerto de Santiago donde se pensaba había estado a punto de aterrizar?
Además, la zona había sido intensamente peinada durante la búsqueda original de la aeronave.
Y en todo ese tiempo numerosos alpinistas también habían escalado el Tupungato, que tiene más de 6500 metros de altura, sin tampoco encontrar nada, hasta la súbita reaparición del viejo Avro Lancastrian 53 años después.
Pronto el examen de los restos demostraría que los motores nunca habían dejado de funcionar y también permitió descartar la posibilidad de una bomba, pues la distribución de los mismos era típica de un choque directo contra una montaña.
Y los investigadores creen que el impacto muy probablemente provocó una avalancha que habría de esconder al avión de los primeros equipos de rescate.
Mientras que sucesivas nevadas deben haberlo sumergido cada vez más en el glaciar aledaño, que lo mantuvo oculto hasta que el movimiento natural de ese río de hielo lo arrastró hasta la parte más baja, donde el progresivo derretimiento del glaciar lo volvió a sacar a la luz.
La causa del accidente, por su parte, parece estar vinculada a un fenómeno atmosférico invisible y poco conocido en ese entonces: el jetstream.
Error de cálculo
Efectivamente, esta poderosa corriente de viento se produce a grandes alturas y puede alcanzar velocidades de más de 100 millas por hora.
Pero en 1947 pocos aviones podían volar tan alto, por lo que los pilotos no estaban familiarizados con un fenómeno que puede incidir significativamente sobre la velocidad de navegación y por lo tanto afectar los cálculos.
Los investigadores creen que la tripulación del Stardust decidió subir a más de 24.000 pies para evitar el mal tiempo que, según los reportes, afectaba la cordillera de los Andes, que separa Argentina de Chile.
Así, mientras volaban a ciegas entre las nubes, el jetstream debe haber reducido notablemente su velocidad sin que ellos pudieran darse cuenta, manteniéndolos del lado equivocado de las montañas cuando pensaban estar a pocos minutos de poder aterrizar.
Y al momento de iniciar el descenso, esperando ver Santiago al salir de las nubes, se produjo la inevitable colisión.
"Yo creo que en los minutos finales del vuelo el piloto debe haberse sentido bastante seguro de lo que estaba haciendo, muy relajado. Y los pasajeros en ningún momento se deben haber dado cuenta de lo que estaba pasando", le dijo a la BBC Carlos Bauzá, el especialista que estuvo a cargo de la investigación hecha por el ejército argentino.
"No creo que sea una mala forma de morir porque uno pasa de estar tranquilo a no sentir nada", agregó el hombre que resolvió de una vez por todas el misterio caso.
O mejor dicho, casi todo el caso, pues aún hoy nadie sabe que quiso decir la tripulación del Stardust con la palabra STENDEC.
por Arturo Wallace / BBC Mundo, Región Andina
A las 5:41 pm del 2 de agosto de 1947 el vuelo CS59 de British South American Airways le anunció por radio a la torre de control del aeropuerto Los Cerrillos de Santiago que estimaba llegar a la capital chilena en, aproximadamente, cuatro minutos. Luego desapareció completamente.
No hubo más contacto por radio, ninguna señal de socorro que alertara sobre algún posible problema.
Y las operaciones de búsqueda organizadas inmediatamente después del desvanecimiento de la aeronave -un Avro Lancastrian que transportaba a seis pasajeros y cinco tripulantes provenientes de Buenos Aires- jamás pudieron encontrar sus restos.
El misterio de la desaparición del Stardust, como había sido bautizado el avión, tardaría más de medio siglo en resolverse.
Y, durante ese tiempo, la falta de información y evidencia alimentaría las teorías más descabelladas.
Atentados y extraterrestres
El piloto estimaba que llegaría a Santiago en cuatro minutos antes de que el avión desapareciese.
Efectivamente, dos accidentes sufridos poco tiempo después por otros aviones de la misma línea aérea dieron pie a especulaciones sobre un posible sabotaje.
La presencia de un diplomático británico entre los pasajeros, en un momento de tensión entre Argentina y Gran Bretaña, hizo que otros se decantaran por la teoría de un atentado con el que se habría intentado evitar la llegada documentos secretos a Santiago.
Mientras que una extraña palabra en el último mensaje radial terminó convenciendo a muchos de que en la desaparición del avión estaban implicados los extraterrestres.
"ETA (tiempo estimado de llegada) Santiago 17.45 hrs STENDEC", decía la transmisión, hecha en código morse.
Las misteriosas siete letras recubrirían aún más de misterio a la desaparición de la aeronave.
Y años después, esa última palabra -nunca satisfactoriamente explicada- hasta sería utilizada para bautizar a una popular revista española dedicada a los ovnis y el mundo de lo paranormal: Stendek.clic
Cinco décadas de espera
Los restos fueron encontrados en el año 2000.
Otros detalles novelescos, como el pasajero palestino que llevaba un enorme diamante cosido en el forro de su traje, también hicieron del Stardust un favorito de los amantes de este tipo de misterios.
Aunque para los familiares de los pasajeros y tripulantes desaparecidos, la falta de explicaciones y certezas se convirtió en una tortura que duró décadas.
"Uno no quiere llorar la muerte de alguien que puede no haber muerto", le explicó a la BBC en noviembre de 2000 Ruth Hudson, la sobrina uno de los pasajeros desaparecidos.
"Mi abuela siguió creyendo que (mi tío Peter Young) estaba vivo hasta el día de su muerte, unos diez años después", agregó su prima Stacey Marking, en un programa sobre la desaparición del Stardust.
Para entonces, sin embargo, el misterio ya empezaba a resolverse.
En enero de 2000, restos humanos y fragmentos de una aeronave fueron encontrados por alpinistas en el volcán Tupungato, en Argentina.
Y una expedición organizada por el ejército argentino algunas semanas más tarde confirmó que se trataban de los restos del Stardust, iniciando inmediatamente una investigación.
El misterio develado
Sin embargo, al principio el hallazgo sólo agrandó el misterio.
¿Cómo había ido a parar el ya mítico aeroplano a más de 80 kilómetros del aeropuerto de Santiago donde se pensaba había estado a punto de aterrizar?
Además, la zona había sido intensamente peinada durante la búsqueda original de la aeronave.
Y en todo ese tiempo numerosos alpinistas también habían escalado el Tupungato, que tiene más de 6500 metros de altura, sin tampoco encontrar nada, hasta la súbita reaparición del viejo Avro Lancastrian 53 años después.
Pronto el examen de los restos demostraría que los motores nunca habían dejado de funcionar y también permitió descartar la posibilidad de una bomba, pues la distribución de los mismos era típica de un choque directo contra una montaña.
Y los investigadores creen que el impacto muy probablemente provocó una avalancha que habría de esconder al avión de los primeros equipos de rescate.
Mientras que sucesivas nevadas deben haberlo sumergido cada vez más en el glaciar aledaño, que lo mantuvo oculto hasta que el movimiento natural de ese río de hielo lo arrastró hasta la parte más baja, donde el progresivo derretimiento del glaciar lo volvió a sacar a la luz.
La causa del accidente, por su parte, parece estar vinculada a un fenómeno atmosférico invisible y poco conocido en ese entonces: el jetstream.
Error de cálculo
Efectivamente, esta poderosa corriente de viento se produce a grandes alturas y puede alcanzar velocidades de más de 100 millas por hora.
Pero en 1947 pocos aviones podían volar tan alto, por lo que los pilotos no estaban familiarizados con un fenómeno que puede incidir significativamente sobre la velocidad de navegación y por lo tanto afectar los cálculos.
Los investigadores creen que la tripulación del Stardust decidió subir a más de 24.000 pies para evitar el mal tiempo que, según los reportes, afectaba la cordillera de los Andes, que separa Argentina de Chile.
Así, mientras volaban a ciegas entre las nubes, el jetstream debe haber reducido notablemente su velocidad sin que ellos pudieran darse cuenta, manteniéndolos del lado equivocado de las montañas cuando pensaban estar a pocos minutos de poder aterrizar.
Y al momento de iniciar el descenso, esperando ver Santiago al salir de las nubes, se produjo la inevitable colisión.
"Yo creo que en los minutos finales del vuelo el piloto debe haberse sentido bastante seguro de lo que estaba haciendo, muy relajado. Y los pasajeros en ningún momento se deben haber dado cuenta de lo que estaba pasando", le dijo a la BBC Carlos Bauzá, el especialista que estuvo a cargo de la investigación hecha por el ejército argentino.
"No creo que sea una mala forma de morir porque uno pasa de estar tranquilo a no sentir nada", agregó el hombre que resolvió de una vez por todas el misterio caso.
O mejor dicho, casi todo el caso, pues aún hoy nadie sabe que quiso decir la tripulación del Stardust con la palabra STENDEC.
martes, 11 de marzo de 2014
Once
Hoy se cumplen diez años de una fecha terrible. Aquel día pude estar en alguno de los trenes pero la suerte quiso que mi trabajo cambiara al turno de tarde.
La primera llamada que recibí fue de mi querido amigo Joseba Lopezortega. Llamaba desde Bilbao y sentí una gran emoción al escuchar su voz de bajo-barítono, de cantante digno de interpretar al wagneriano Wotan o a Orestes en Elektra, de Richard Strauss. Una voz privilegiada.
En un vivo articulo, con su instinto de periodista y hombre atento a los detalles, Joseba recuerda los acontecimientos de aquel día. Lopezortega es persona de múltiples talentos y recomiendo seguir su blog: un bálsamo para la inteligencia y el espíritu en tiempos de penuria mental.
Aún aturdido por la magnitud de la tragedia, me desplacé hasta Madrid a mediodía y presencié el estupor de la ciudad. El lugar donde trabajaba estaba situado relativamente cerca de la sede del PP, en la madrileña calle Génova. Todos saben lo que allí ocurrió. Fui testigo del enfrentamiento entre ambas facciones.
Los partidos mayoritarios al rojo vivo: uno engañando de forma vil y el otro tratando de capitalizar la desgracia. Y en medio la gente.
Porque la gente que viaja en los trenes de cercanías a esas horas son de lo mejor que tiene este país. Son los hijos del pueblo, que está muy por encima del nivel de sus políticos. Aprovechan para echar una incómoda cabezada antes de incorporarse al trabajo o a sus lugares de estudio. La atmósfera es densa, silenciosa. Gente que aprieta los dientes y sigue adelante.
Las decisiones de los imbéciles siempre las pagan las gentes del pueblo. ¿ETA? ¿Conspiración? Nadie ha pedido disculpas. Como si no fuera con ellos. Ahí siguen. Incluso hoy, diez años después y sentencias judiciales de por medio, he oído a personajes cuyos nombres omitiré deliberadamente defender la teoría de la conspiración. Tal vez piensen como Goebbels que el hecho de repetir una mentira una y otra vez termina por convertirla en verdad.
Azores, guerra de Irak, armas de destrucción masiva inexistentes. Acción y reacción. Nada sale gratis, ni en política ni en la vida.
Las víctimas, hermanos, esposas, maridos, padres, hijos, amantes, amigos, han dado una increíble lección de dignidad, templanza y tensión humana. Han soportado lo insoportable. Junto con los policías, los grupos de rescate, los bomberos, los médicos, los profesionales sanitarios. Y el río de ciudadanos, desbordante, que superó al de la manifestación por la democracia días después del golpe del 23F. Gente de ley.
Porque cuando de solidaridad a ras de tierra se trata, España es el verdadero norte. Todos y cada uno de los pueblos que conforman lo que ha dado en llamarse España. Una mano siempre tendida.
La civilización frente a la barbarie.
La primera llamada que recibí fue de mi querido amigo Joseba Lopezortega. Llamaba desde Bilbao y sentí una gran emoción al escuchar su voz de bajo-barítono, de cantante digno de interpretar al wagneriano Wotan o a Orestes en Elektra, de Richard Strauss. Una voz privilegiada.
En un vivo articulo, con su instinto de periodista y hombre atento a los detalles, Joseba recuerda los acontecimientos de aquel día. Lopezortega es persona de múltiples talentos y recomiendo seguir su blog: un bálsamo para la inteligencia y el espíritu en tiempos de penuria mental.
Aún aturdido por la magnitud de la tragedia, me desplacé hasta Madrid a mediodía y presencié el estupor de la ciudad. El lugar donde trabajaba estaba situado relativamente cerca de la sede del PP, en la madrileña calle Génova. Todos saben lo que allí ocurrió. Fui testigo del enfrentamiento entre ambas facciones.
Los partidos mayoritarios al rojo vivo: uno engañando de forma vil y el otro tratando de capitalizar la desgracia. Y en medio la gente.
Porque la gente que viaja en los trenes de cercanías a esas horas son de lo mejor que tiene este país. Son los hijos del pueblo, que está muy por encima del nivel de sus políticos. Aprovechan para echar una incómoda cabezada antes de incorporarse al trabajo o a sus lugares de estudio. La atmósfera es densa, silenciosa. Gente que aprieta los dientes y sigue adelante.
Las decisiones de los imbéciles siempre las pagan las gentes del pueblo. ¿ETA? ¿Conspiración? Nadie ha pedido disculpas. Como si no fuera con ellos. Ahí siguen. Incluso hoy, diez años después y sentencias judiciales de por medio, he oído a personajes cuyos nombres omitiré deliberadamente defender la teoría de la conspiración. Tal vez piensen como Goebbels que el hecho de repetir una mentira una y otra vez termina por convertirla en verdad.
Azores, guerra de Irak, armas de destrucción masiva inexistentes. Acción y reacción. Nada sale gratis, ni en política ni en la vida.
Las víctimas, hermanos, esposas, maridos, padres, hijos, amantes, amigos, han dado una increíble lección de dignidad, templanza y tensión humana. Han soportado lo insoportable. Junto con los policías, los grupos de rescate, los bomberos, los médicos, los profesionales sanitarios. Y el río de ciudadanos, desbordante, que superó al de la manifestación por la democracia días después del golpe del 23F. Gente de ley.
Porque cuando de solidaridad a ras de tierra se trata, España es el verdadero norte. Todos y cada uno de los pueblos que conforman lo que ha dado en llamarse España. Una mano siempre tendida.
La civilización frente a la barbarie.
domingo, 9 de marzo de 2014
Happy
Happy, un tema de Pharrell Williams, para saludar esta mañana de domingo bailando. Parece que, tras un larguísimo invierno de canciones de "medio acorde", vuelven los temas con estructura y, como diría un habanero, "filin'". Una base de soft funky, unas gotas de soul y voces empastadas. Sírvase frío y a mover el esqueleto.
Instrucciones de uso
1. Tómese la mano de la persona amada.
2. Sígase el ritmo con un suave movimiento de caderas avanzando hacia el ventanal. Derecha, derecha, izquierda, izquierda.
3. 'Cause I'm happy-iiiii--- media vuelta.
4. Cuadrado de tango en ocho pasos (pero en modo alegre).
5. Opcionalmente, repetir tema o hacer estación en lecho nupcial.
Todo un domingo por delante.
jueves, 6 de marzo de 2014
Panero
Al último poeta lúcido le ha dado por morirse. Los locos del exterior, los marchantes de hombres, los traficantes de pescado corrupto ya pueden dormir tranquilos.
El don de la clarividencia cotiza a la baja.
El don de la clarividencia cotiza a la baja.
martes, 4 de marzo de 2014
miércoles, 26 de febrero de 2014
domingo, 23 de febrero de 2014
Estación
Arrellanado en el incómodo asiento público. Viaje de trámite hacia atrás. Los trenes siempre marchan hacia atrás.
El convoy se detiene brevemente en la cárcel. Suben dos pasajeros. A golpes con el aire.
Él tiene la cara surcada de cicatrices y los ojos encendidos. Ella por las noches peina muñecas y de su vientre espera la magia.
Apenas tienen veinte años pero parecieran haber vivido varias vidas. Se hablan de usted. Ella le acaricia el rostro y él esboza un gesto que recuerda a una sonrisa.
—Usted es mi sol— declara ella. —Si usted se va, si usted me deja, me mato.
Él mira hacia abajo y se extraña de no sentir vértigo.
—No hable más... No soy capaz de decirle lo que usted es para mí. No conozco las palabras, cuando acaso empezamos...
Tienen el don de hablar las cosas antes de que el tiempo se agote, porque las cosas hay que decirlas. En un susurro inefable que resuena como un grito. El resto del vagón enmudece y deja por un momento de escupir piedras por sus teléfonos inteligentes. El camino acaba en Guadalajara.
Próxima estación, el mar.
El convoy se detiene brevemente en la cárcel. Suben dos pasajeros. A golpes con el aire.
Él tiene la cara surcada de cicatrices y los ojos encendidos. Ella por las noches peina muñecas y de su vientre espera la magia.
Apenas tienen veinte años pero parecieran haber vivido varias vidas. Se hablan de usted. Ella le acaricia el rostro y él esboza un gesto que recuerda a una sonrisa.
—Usted es mi sol— declara ella. —Si usted se va, si usted me deja, me mato.
Él mira hacia abajo y se extraña de no sentir vértigo.
—No hable más... No soy capaz de decirle lo que usted es para mí. No conozco las palabras, cuando acaso empezamos...
Tienen el don de hablar las cosas antes de que el tiempo se agote, porque las cosas hay que decirlas. En un susurro inefable que resuena como un grito. El resto del vagón enmudece y deja por un momento de escupir piedras por sus teléfonos inteligentes. El camino acaba en Guadalajara.
Próxima estación, el mar.
Cuba tecnológica
La tristeza en un coñazo patatero. Está bien para un ratito, pero resulta un pestiño. Es preferible reír que llorar, ya lo decía Peret.
Leyva y Taby, los locos lindos de La Habana, me envían estas pruebas irrefutables de que la tecnología se ha extendido por toda la isla. Nenes, abran cancha que voy. Preparen los tambores que los vamos a reventar.
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Leyva y Taby, los locos lindos de La Habana, me envían estas pruebas irrefutables de que la tecnología se ha extendido por toda la isla. Nenes, abran cancha que voy. Preparen los tambores que los vamos a reventar.
sábado, 22 de febrero de 2014
Avec le temps
Una canción grandiosa de un loco maravilloso, Léo Ferré.
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
On oublie le visage et l´on oublie la voix
Le cœur, quand ça bat plus, c´est pas la peine d´aller
Chercher plus loin, faut laisser faire et c´est très bien
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
L´autre qu´on adorait, qu´on cherchait sous la pluie
L´autre qu´on devinait au détour d´un regard
Entre les mots, entre les lignes et sous le fard
D´un serment maquillé qui s´en va faire sa nuit
Avec le temps tout s´évanouit
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
Même les plus chouettes souvenirs ça t´as une de ces gueules
A la gal´rie j´farfouille dans les rayons d´la mort
Le samedi soir quand la tendresse s´en va toute seule
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
L´autre à qui l´on croyait pour un rhume, pour un rien
L´autre à qui l´on donnait du vent et des bijoux
Pour qui l´on eût vendu son âme pour quelques sous
Devant quoi l´on s´traînait comme traînent les chiens
Avec le temps, va, tout va bien
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
On oublie les passions et l´on oublie les voix
Qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens
Ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid
Avec le temps...
Avec le temps, va, tout s´en va
Et l´on se sent blanchi comme un cheval fourbu
Et l´on se sent glacé dans un lit de hasard
Et l´on se sent tout seul peut-être mais peinard
Et l´on se sent floué par les années perdues
Alors vraiment... avec le temps... on n´aime plus
Mayday
Hay que potenciar los poderes parapsíquicos. Transmitir mediante ondas cerebrales de muy alta frecuencia el cariño a la gente que uno quiere. Si queremos sobrevivir como seres humanos debemos fomentar la comunicación de contenidos psíquico-sentimentales sin intervención de medios tecnológicos.
Como cuando tú bailabas para mí. Tienes que saberlo: recibí la transmisión. Llegaron todos los caracteres, hasta los asteriscos. Logré decodificarlos. Forman parte de mí.
Rachmaninov.
Como cuando tú bailabas para mí. Tienes que saberlo: recibí la transmisión. Llegaron todos los caracteres, hasta los asteriscos. Logré decodificarlos. Forman parte de mí.
Rachmaninov.
jueves, 20 de febrero de 2014
Yo, Claudia
1.- 533 expresiones evasivas.
2.- 182 “no lo sé”.
3.- 55 “no lo recuerdo”.
4.- 52 “lo desconozco".
El patriota
Las recientes declaraciones de josé ignacio sánchez galán, actual presidente y consejero delegado de iberdrola (así, con MINÚSCULAS) ilustran a las claras cómo se las gastan los tiburones del lobby energético español.
Parece ser que nuestro dinero no le sabe suficientemente bien a estos sátrapas y prefieren hacer negocio fuera de España, que ganan más. Así funciona el capitalismo global, no hay fronteras para maximizar el beneficio.
Y el tipo lo dice tan tranquilo. "En España vamos a invertir lo mínimo..." Pero cobran lo máximo, porque tenemos uno de los precios más elevados de la UE en lo que respecta a la energía eléctrica (a la telefonía también, a otros servicios y suma y sigue).
En otra nota hice referencia al concepto de pobreza energética. Estos clientes no interesan. Generan poco beneficio. Son un quebradero de cabeza.
Hay que ser un pedazo de piedra para hacer semejantes declaraciones con la que está cayendo en el país y quedarse tan pichi.
Incluso para los parámetros de la derecha de toda la vida, la que mueve los hilos de este país, se trata de un antiespañol. Se llevan las inversiones fuera de España y aquí nos dejan la calderilla. Y les importa un carajo lo que está viviendo nuestra gente.
Es un poco temprano para decirle a este señor lo que pienso de él y de su dichosa política de empresa, pero estoy dispuesto a enviarle mis padrinos.
A las seis de la mañana. Con viento de Levante.
Cuchillos o alabardas. Tanto da.
Una pista: hay otras compañías esperando clientes como agua de mayo. Tan piratas como la de nuestro patriota, pero algo menos BOCAZAS.
Parece ser que nuestro dinero no le sabe suficientemente bien a estos sátrapas y prefieren hacer negocio fuera de España, que ganan más. Así funciona el capitalismo global, no hay fronteras para maximizar el beneficio.
Y el tipo lo dice tan tranquilo. "En España vamos a invertir lo mínimo..." Pero cobran lo máximo, porque tenemos uno de los precios más elevados de la UE en lo que respecta a la energía eléctrica (a la telefonía también, a otros servicios y suma y sigue).
En otra nota hice referencia al concepto de pobreza energética. Estos clientes no interesan. Generan poco beneficio. Son un quebradero de cabeza.
Hay que ser un pedazo de piedra para hacer semejantes declaraciones con la que está cayendo en el país y quedarse tan pichi.
Incluso para los parámetros de la derecha de toda la vida, la que mueve los hilos de este país, se trata de un antiespañol. Se llevan las inversiones fuera de España y aquí nos dejan la calderilla. Y les importa un carajo lo que está viviendo nuestra gente.
Es un poco temprano para decirle a este señor lo que pienso de él y de su dichosa política de empresa, pero estoy dispuesto a enviarle mis padrinos.
A las seis de la mañana. Con viento de Levante.
Cuchillos o alabardas. Tanto da.
Una pista: hay otras compañías esperando clientes como agua de mayo. Tan piratas como la de nuestro patriota, pero algo menos BOCAZAS.
lunes, 17 de febrero de 2014
¡Vamos Rojo, viejo y peludo!
Creí que nunca vería una cosa así, pero mi viejo equipo, Independiente de Avellaneda, está en la B Nacional (la Segunda División de la liga argentina). Llevo tiempo sin escribir sobre el equipo de mis amores, literalmente aplastado por esta circunstancia. Descangayado moralmente. Fané.
¿Qué prefieres? ¿Que una mina te abandone y te sepulte en el rincón de los recuerdos muertos y sepas positivamente que no la vas a volver a ver en tu vida ni a saber de ella por los siglos de los siglos amén, ni vas a oír ya nunca el rimero melodioso de su voz tras el ventanal mientras pega la llovizna en el cristal, chillando a quien preste oídos que todo lo haces mal, que mira cómo vas, que te muevas o te quedes quieto y que hagas lo que hagas te van a crucificar porque no hay poronga que le venga bien o que tu equipo que nunca te dejó tirado y te regaló sonrisas y abrazos y amigos inmortales y tardes de fútbol con tu abuelo a cambio de nada sea ninguneado, vilipendiado, abusado por hinchas de Racing, la némesis del Rojo? ¿¡Tengo que contestar a eso!? ¿No puedo elegir un comodín?
Vale, OK, que River Plate pasó por lo mismo. Pero no es consuelo. River es River. Los millonarios. Independiente es todo corazón, hecho con gente de abajo. Es el sol de la gente de a pie. A golpe de talonario lo que se compran son mercenarios, no almas.
Hay cierta semejanza con el Atlético de Madrid. Independiente, nombre glorioso donde los haya, que marca a hierro, que imprime carácter, siempre estuvo a remolque de los dos "grandes", Boca y River.
Después de un tiempo crudo, los Diablos Rojos vuelven a encender la esperanza de todos los que adoramos al equipo en las cuatro esquinas del mundo.
Que el espíritu de Bochini y Bertoni los ilumine. ¡Dale ROJO! ¡Ni un paso atrás! ¡Venga ese comodín!
¿Qué prefieres? ¿Que una mina te abandone y te sepulte en el rincón de los recuerdos muertos y sepas positivamente que no la vas a volver a ver en tu vida ni a saber de ella por los siglos de los siglos amén, ni vas a oír ya nunca el rimero melodioso de su voz tras el ventanal mientras pega la llovizna en el cristal, chillando a quien preste oídos que todo lo haces mal, que mira cómo vas, que te muevas o te quedes quieto y que hagas lo que hagas te van a crucificar porque no hay poronga que le venga bien o que tu equipo que nunca te dejó tirado y te regaló sonrisas y abrazos y amigos inmortales y tardes de fútbol con tu abuelo a cambio de nada sea ninguneado, vilipendiado, abusado por hinchas de Racing, la némesis del Rojo? ¿¡Tengo que contestar a eso!? ¿No puedo elegir un comodín?
Vale, OK, que River Plate pasó por lo mismo. Pero no es consuelo. River es River. Los millonarios. Independiente es todo corazón, hecho con gente de abajo. Es el sol de la gente de a pie. A golpe de talonario lo que se compran son mercenarios, no almas.
Hay cierta semejanza con el Atlético de Madrid. Independiente, nombre glorioso donde los haya, que marca a hierro, que imprime carácter, siempre estuvo a remolque de los dos "grandes", Boca y River.
Después de un tiempo crudo, los Diablos Rojos vuelven a encender la esperanza de todos los que adoramos al equipo en las cuatro esquinas del mundo.
Que el espíritu de Bochini y Bertoni los ilumine. ¡Dale ROJO! ¡Ni un paso atrás! ¡Venga ese comodín!
domingo, 16 de febrero de 2014
Don de la ebriedad
Siempre la claridad viene del cielo;
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.
Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en su amor? ¡Si ya nos llega
y es pronto aún, ya llega a la redonda
a la manera de los vuelos tuyos
y se cierne, y se aleja y, aún remota,
nada hay tan claro como sus impulsos!
Oh, claridad sedienta de una forma,
de una materia para deslumbrarla
quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?
Y, sin embargo —esto es un don—, mi boca
espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
ebria persecución, claridad sola
mortal como el abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta el fin que nunca afloja.
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.
Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en su amor? ¡Si ya nos llega
y es pronto aún, ya llega a la redonda
a la manera de los vuelos tuyos
y se cierne, y se aleja y, aún remota,
nada hay tan claro como sus impulsos!
Oh, claridad sedienta de una forma,
de una materia para deslumbrarla
quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?
Y, sin embargo —esto es un don—, mi boca
espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
ebria persecución, claridad sola
mortal como el abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta el fin que nunca afloja.
viernes, 14 de febrero de 2014
Plaza Cortázar
Laurinha me hizo esta foto. Estoy escribiendo en Plaza Cortázar. Día y noche allí, en esa plaza, esa misma mesa. Tiene la magia de la Rua da Saudade. Un camino invisible que une Lisboa y Buenos Aires, mi vieja y querida ciudad. Dos amores.
lunes, 10 de febrero de 2014
Cuarto y mitad de viento
Noche de ciclogénesis explosiva. En la web de REE podemos observar la estructura de producción de energía y la demanda en tiempo real en todo el territorio nacional.
El cuadrante que abarca de las 8 a las 12 del reloj muestra la contribución de la energía eólica a la producción (9:30 de la mañana). Como cabe comprobar, se trata de la mayor porción de la tarta (superior al 33 por ciento).
La energía solar solo contribuye con un 2,3 %.
Es decir, alguien nos está cobrando el sol y el viento de España. Ahora mismo. Sabido es que la energía eólica y la energía solar presentan problemas relacionados con la inmediatez del consumo y el almacenamiento de los excedentes. Personalmente, considero que si podemos enviar naves a Marte -no nosotros, pero sí la Agencia Espacial Europea- bien podríamos dar con la solución técnica. Otra cuestión distinta es si interesa acabar con el sistema de producción de energía tal cual lo conocemos.
Nuestros queridos ex-presidentes Felipe González y José María Aznar ficharon por dos grandes de la producción energética en España: Gas Natural y Endesa, respectivamente. Las estrechas relaciones entre la alta política y el lobby energético son un secreto a voces.
¿Por qué razón se discute la privatización de la sanidad y, en ocasiones, se detienen o se difieren en el tiempo proyectos como el de la Comunidad de Madrid y no se hace lo mismo con la energía básica? Obviamente, se logra detener la privatización después de una movilización ciudadana encabezada por los propios profesionales sanitarios.
¿Acaso la energía no es un bien de primera necesidad? La crisis ha generado una nueva clase de pobres: los pobres energéticos. Gente que no puede pagar los recibos y a los que se les corta el suministro de agua, gas o energía eléctrica.
Sin miramientos. Lo viví en carne propia en 1990. Eran días de vino y rosas, y el que suscribe era joven y el dinero escaseaba. De repente estaba estudiando en casa y me cortaron la luz. Llegué a tiempo de hablar con los operarios que estaban manipulando los contadores. "Somos unos mandados..." Eran unos tíos majos, pero no había nada que hacer.
En aquellos tiempos era un chaval y vivía solo, recién estaba descubriendo la vida. Otra realidad muy distinta es que te corten el suministro con hijos y en pleno invierno. Hoy, el número de pobres energéticos no deja de crecer.
No es posible que haya dinero para pagar infantas y toda clase de payasos sin gracia y no se pueda garantizar el suministro energético básico a la población. La energía no es un negocio. O no debería serlo. Es un derecho, como la sanidad o la educación. Igual que ocurre con el acceso a una vivienda digna. Se incluye en la Constitución, pero como tantas cosas es papel mojado. No se puede hacer negocio con la desgracia de la gente: hay que ser un grandísimo malnacido para irse tranquilo a la cama haciendo eso.
Es como negarle el quirófano a un niño porque sus padres no tienen seguro. Mención aparte la cuestión de cómo se intenta boicotear desde el lobby energético -en connivencia con el poder político- el desarrollo del autoconsumo.
La energía lo es todo: nuestro modelo de sociedad necesita ingentes cantidades de energía. Los ciudadanos tenemos que tomar conciencia de que esto debemos arreglarlo nosotros mismos. No podemos confiar en nuestros políticos, porque terminarán de consejeros en las empresas energéticas. Ni siquiera se preocupan de guardar las apariencias. Es como las declaraciones de la Casa Real: "La Casa Real confía en que el pueblo español y el juez Castro se den por satisfechos con la declaración de la Infanta". ¿Pero esta gente se cree que somos todos idiotas?
Cuando el rey se fue a cazar elefantes en plena crisis galopante y se le pilló in fraganti porque resbaló y hubo que hospitalizarle, pidió disculpas al pueblo español. Y ES EL REY, no una simple infanta. Fueron 11 palabras de disculpa. Si el monarca, que ha cumplido un papel histórico en la consolidación democrática española, es capaz de pedir perdón, con más razón su hija a la que de momento no se le conoce contribución alguna al bienestar del país. Que empiece por renunciar a sus derechos "reales".
Hay que considerar la posibilidad de dejar de consumir energía de forma desaforada, olvidarse del coche y de todas las tonterías que nos vende el sistema. El autoconsumo comunitario empieza a ser viable: exploremos las distintas variantes y mixes energéticos que nos ofrece la tecnología. Hay que organizarse. No se puede confiar en las grandes empresas. Lo que es bueno para ellos es muy malo para nosotros.
Empieza a perfilarse una revolución pacífica: no vamos a seguir consumiendo vuestra porquería. Somos mayores de edad. Si no ganan dinero con nosotros tendrán que hocicar. Dejar de consumir su pescado podrido es un hecho revolucionario.
Por cierto: el que consuma Coca Cola es un esquirol (otra cosa es lo que yo piense de esta bebida). Y se caga en nuestra gente. Si se llevan los puestos de trabajo, que se lleven su negro brebaje. Al mismísimo infierno.
El cuadrante que abarca de las 8 a las 12 del reloj muestra la contribución de la energía eólica a la producción (9:30 de la mañana). Como cabe comprobar, se trata de la mayor porción de la tarta (superior al 33 por ciento).
La energía solar solo contribuye con un 2,3 %.
Es decir, alguien nos está cobrando el sol y el viento de España. Ahora mismo. Sabido es que la energía eólica y la energía solar presentan problemas relacionados con la inmediatez del consumo y el almacenamiento de los excedentes. Personalmente, considero que si podemos enviar naves a Marte -no nosotros, pero sí la Agencia Espacial Europea- bien podríamos dar con la solución técnica. Otra cuestión distinta es si interesa acabar con el sistema de producción de energía tal cual lo conocemos.
Nuestros queridos ex-presidentes Felipe González y José María Aznar ficharon por dos grandes de la producción energética en España: Gas Natural y Endesa, respectivamente. Las estrechas relaciones entre la alta política y el lobby energético son un secreto a voces.
¿Por qué razón se discute la privatización de la sanidad y, en ocasiones, se detienen o se difieren en el tiempo proyectos como el de la Comunidad de Madrid y no se hace lo mismo con la energía básica? Obviamente, se logra detener la privatización después de una movilización ciudadana encabezada por los propios profesionales sanitarios.
¿Acaso la energía no es un bien de primera necesidad? La crisis ha generado una nueva clase de pobres: los pobres energéticos. Gente que no puede pagar los recibos y a los que se les corta el suministro de agua, gas o energía eléctrica.
Sin miramientos. Lo viví en carne propia en 1990. Eran días de vino y rosas, y el que suscribe era joven y el dinero escaseaba. De repente estaba estudiando en casa y me cortaron la luz. Llegué a tiempo de hablar con los operarios que estaban manipulando los contadores. "Somos unos mandados..." Eran unos tíos majos, pero no había nada que hacer.
En aquellos tiempos era un chaval y vivía solo, recién estaba descubriendo la vida. Otra realidad muy distinta es que te corten el suministro con hijos y en pleno invierno. Hoy, el número de pobres energéticos no deja de crecer.
No es posible que haya dinero para pagar infantas y toda clase de payasos sin gracia y no se pueda garantizar el suministro energético básico a la población. La energía no es un negocio. O no debería serlo. Es un derecho, como la sanidad o la educación. Igual que ocurre con el acceso a una vivienda digna. Se incluye en la Constitución, pero como tantas cosas es papel mojado. No se puede hacer negocio con la desgracia de la gente: hay que ser un grandísimo malnacido para irse tranquilo a la cama haciendo eso.
Es como negarle el quirófano a un niño porque sus padres no tienen seguro. Mención aparte la cuestión de cómo se intenta boicotear desde el lobby energético -en connivencia con el poder político- el desarrollo del autoconsumo.
La energía lo es todo: nuestro modelo de sociedad necesita ingentes cantidades de energía. Los ciudadanos tenemos que tomar conciencia de que esto debemos arreglarlo nosotros mismos. No podemos confiar en nuestros políticos, porque terminarán de consejeros en las empresas energéticas. Ni siquiera se preocupan de guardar las apariencias. Es como las declaraciones de la Casa Real: "La Casa Real confía en que el pueblo español y el juez Castro se den por satisfechos con la declaración de la Infanta". ¿Pero esta gente se cree que somos todos idiotas?
Cuando el rey se fue a cazar elefantes en plena crisis galopante y se le pilló in fraganti porque resbaló y hubo que hospitalizarle, pidió disculpas al pueblo español. Y ES EL REY, no una simple infanta. Fueron 11 palabras de disculpa. Si el monarca, que ha cumplido un papel histórico en la consolidación democrática española, es capaz de pedir perdón, con más razón su hija a la que de momento no se le conoce contribución alguna al bienestar del país. Que empiece por renunciar a sus derechos "reales".
Hay que considerar la posibilidad de dejar de consumir energía de forma desaforada, olvidarse del coche y de todas las tonterías que nos vende el sistema. El autoconsumo comunitario empieza a ser viable: exploremos las distintas variantes y mixes energéticos que nos ofrece la tecnología. Hay que organizarse. No se puede confiar en las grandes empresas. Lo que es bueno para ellos es muy malo para nosotros.
Empieza a perfilarse una revolución pacífica: no vamos a seguir consumiendo vuestra porquería. Somos mayores de edad. Si no ganan dinero con nosotros tendrán que hocicar. Dejar de consumir su pescado podrido es un hecho revolucionario.
Por cierto: el que consuma Coca Cola es un esquirol (otra cosa es lo que yo piense de esta bebida). Y se caga en nuestra gente. Si se llevan los puestos de trabajo, que se lleven su negro brebaje. Al mismísimo infierno.
domingo, 9 de febrero de 2014
Dudas
¿Qué hace una Infanta de España formando parte de una empresa? ¿Acaso el dinero que aportamos todos los españoles no le alcanza...? Haber empezado por ahí, mujer. Habríamos enviado a los escolares a postular, como en el Día de la Banderita. ¿Cree que, de haber sido un simple ciudadano, a su marido le habrían abierto alguna puerta? Si resulta obvio que solo "por ser quien es" —frase repugnante donde las haya que he escuchado varias veces en el transcurso de mi vida, pronunciada tanto por personas de derechas como por elementos de la progresía, considerando que por derecho de familia, por sus contactos naturales o simplemente por su dinero, nunca por sus méritos personales, valen más que el resto de los mortales— ha obtenido dinero a cambio de nada, ¿acaso los miembros de la Primera Familia de este Reino de Nunca Jamás son tan inocentes que cierran los ojos ante el estricto código de conducta que deben observar todos sus miembros SIN EXCEPCIÓN? ¿Qué es peor, alguien malvado o alguien imbécil? El malvado tiene un camino trazado en su mente, un plan de inversiones. Tomando cierta distancia resulta simple como un cubo. Carece de ataduras morales y remordimientos. Es un ser primario. El imbécil es mucho más peligroso. El imbécil es impredecible. Puede provocar una catástrofe.
¿De qué le sirven sus estudios si no se entera de nada? ¿Es consciente de que al representar a una mujer ciega, sorda y muda, que firma papeles sin preguntar, saca a pasear ante toda España a una mujer sumisa y carente de voluntad que parece salida del ideario de la Sección Femenina? Solfeo y piano, corte y confección. ¿Dónde ha quedado el espítiru de Isabel, de Juana la Loca, de la Beltraneja? ¡Oh muros de la patria mía! ¿Cómo es posible que nuestra "inteligencia" no haya alertado a la Casa Real de lo que estaba pasando si Iñaki Cosa Nostra pasaba el platillo hasta por la SGAE? ¿Es consciente esta señora del servicio que ella y su marido prestan a la causa republicana? ¿Fundirán la estatua de Urdanga en el Museo de Cera como ya pasara con Marichalar? ¿En qué se transformará dicha cera? ¿En velas perfumadas? Y esta gente, ¿no podría pagar este circo carente de cualquier clase de gracia de su propio bolsillo?
No sé, no me consta. ¡Salud!
P.D.: tenía otro concepto de Miquel Roca. Hasta el día de ayer.
P.D.2: si tan enamorada está, valiente regalo de San Valentín le ha facturado al maridito.
P.D.3: mi suegro debería tener en cuenta que, comparado con Marichalar y Urdanga, soy un yerno estupendo. De ley.
¿De qué le sirven sus estudios si no se entera de nada? ¿Es consciente de que al representar a una mujer ciega, sorda y muda, que firma papeles sin preguntar, saca a pasear ante toda España a una mujer sumisa y carente de voluntad que parece salida del ideario de la Sección Femenina? Solfeo y piano, corte y confección. ¿Dónde ha quedado el espítiru de Isabel, de Juana la Loca, de la Beltraneja? ¡Oh muros de la patria mía! ¿Cómo es posible que nuestra "inteligencia" no haya alertado a la Casa Real de lo que estaba pasando si Iñaki Cosa Nostra pasaba el platillo hasta por la SGAE? ¿Es consciente esta señora del servicio que ella y su marido prestan a la causa republicana? ¿Fundirán la estatua de Urdanga en el Museo de Cera como ya pasara con Marichalar? ¿En qué se transformará dicha cera? ¿En velas perfumadas? Y esta gente, ¿no podría pagar este circo carente de cualquier clase de gracia de su propio bolsillo?
No sé, no me consta. ¡Salud!
P.D.: tenía otro concepto de Miquel Roca. Hasta el día de ayer.
P.D.2: si tan enamorada está, valiente regalo de San Valentín le ha facturado al maridito.
P.D.3: mi suegro debería tener en cuenta que, comparado con Marichalar y Urdanga, soy un yerno estupendo. De ley.
sábado, 8 de febrero de 2014
¿Qué pone?
No tengo las gafas de leer cerca y no consigo distinguir con nitidez el texto de una de las pancartas. ¿Acaso pone algo de cojones y borbones? No alcanzo a ver la relación. Si algún piadoso lector quisiera aclararme este enigma... Quizá si se planteara como regla de 3:
X ............................................... hasta de
estamos borbones ....................... los cojones
No sé. No termino de verlo. Un caos. También veo algo de un talón... ¿qué talón? Pero si ella solo es una mujer enamorada. Como la higienista dental de Valladolid. Ay, madre.
X ............................................... hasta de
estamos borbones ....................... los cojones
Si luego aplicamos
No sé. No termino de verlo. Un caos. También veo algo de un talón... ¿qué talón? Pero si ella solo es una mujer enamorada. Como la higienista dental de Valladolid. Ay, madre.
Me ha convencido
No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido. No sé, no me consta, yo confiaba en mi marido.
—Muchas gracias, Su Divinidad. Mediante esta declaración ha quedado todo aclarado. Su inocencia -como no podía ser de otro modo- ha sido probada absolutamente. Qvod erat demonstrandvm. Puede regresar a Palacio.
—Muchas gracias, Su Divinidad. Mediante esta declaración ha quedado todo aclarado. Su inocencia -como no podía ser de otro modo- ha sido probada absolutamente. Qvod erat demonstrandvm. Puede regresar a Palacio.
jueves, 6 de febrero de 2014
El fastidio
Afirmaba Nietzsche que el fastidio es un estado de ánimo que obedece a ciertas causas, eliminadas las cuales no se elimina el fastidio.
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