Cuando sueño el tiempo no es. Entonces es fácil volver a ser niño en los bosques de Ezeiza. La primera vez que logré mantenerme sobre una bicicleta (aunque un pérfido árbol detuvo mi carrera triunfal y la manopla derecha se me incrustó en el pecho).
En el hijo se puede volver. Capitanes de doce años con la ciudad a sus pies. El viento en la cara.
Mi bicicleta viene a buscarme. Cierro los ojos y pedaleo.
YO hace tiempo que ando reivindicando con los hechos la vuelta a la bicicleta, esa misma que retratas con cara de ilusión de doce años. Cuando quieras volvemos. Conozco cientos de salidas a la trampa laberíntica de Madrid.
pero qué belleza...
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ResponderEliminarY yo sin enterarme de que tenías un blog...
ResponderEliminarJuanjo Solana
YO hace tiempo que ando reivindicando con los hechos la vuelta a la bicicleta, esa misma que retratas con cara de ilusión de doce años. Cuando quieras volvemos. Conozco cientos de salidas a la trampa laberíntica de Madrid.
ResponderEliminarMM... el que toca el violín.