Aún palpitas

La artista serbia Marina Abramovic y el alemán Ulay se conocieron en 1976. Después de pasar años juntos, decidieron terminar su relación y no volvieron a encontrarse. La vida casi siempre es así. Durante una performance de la artista, él fue a verla. Sin decir nada, se sentó frente a ella y la miró fijamente durante 60 segundos.

El amor es una sustancia simple. Y a las cosas simples las devora el tiempo.

Instante

—Entonces, ¿cuándo empezó a perder la confianza? ¿Recuerda la época?

—Fácil... sucedió cuando empezó a darme demasiadas explicaciones sobre cosas que no le preguntaba. De un día para otro. A partir de ahí todo fue cuesta abajo y sin rodada.

Metro

Cuando las mujeres dejen de leer, la literatura habrá muerto.

El otro

Mírate al espejo y observa cómo trabaja la muerte.

Socialismo real

Transcribo una noticia cultural de Corea del Norte tal como sale en la prensa oficial cubana. Advierto que no me invento nada. Mis amigos locos de La Habana -que reclaman permanentemente mi presencia y que, a este paso, corro el riesgo de que no me den más pelota- me la envían y la comparto con cara de signo de interrogación.

Kim Jong Un invita a un concierto con el coro estatal “Viva el Partido”, el coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo”
octubre 13, 2013 – 15:24 pm

Pyongyang (ACNC) -Tuvo lugar con solemnidad en esta capital la función conjunta de la Banda Moranbong y el Coro Estatal Benemérito “¡Viva el Partido del Trabajo de Corea!”, dedicada al 68 aniversario de la fundación de esta entidad política. El Mariscal Kim Jong Un salió al asiento junto con Ri Sol Ju.

Fueron invitados los representantes diplomáticos y de organizaciones internacionales y los agregados militares y otros miembros de embajadas, acreditados en Corea así como los huéspedes extranjeros que permanecen en Corea.

En la escena iniciada con el preludio “Cantamos el partido”, siguió con la canción “Flamea alto, bandera de nuestro Partido”, el cuarteto de cuerdas interpretó “Estamos en octubre”. La música ligera “Partido madre que defendió mi destino” describió el agradecimiento al partido madre que construye en esta tierra el paraíso socialista.

El coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo” demostraron el firme ímpetu de la patria que avanza por el camino socialista con la convicción en la victoria.
Todos los espectadores se admiraron ante el maravilloso mundo artístico.

Emilio Botín: "Es un momento fantástico para España, llega dinero de todas partes"

Para Pedro, de 44 años, ya no habrá dinero hasta 2014. Eso le han dicho los servicios sociales del Ayuntamiento de Murcia. Vive en una pensión, en una habitación en la que ha metido una nevera, dos placas eléctricas para cocinar y un microondas. Paga 250 euros al mes por ella y no tiene trabajo. En unos meses podría quedarse en la calle.

Pedro Bañón es uno de los 12,4 millones de personas que viven en situación de pobreza en España (según los datos de Eurostat). Él también se ha quedado fuera del sistema. "Este año ya no pueden darte más ayudas, lo hemos agotado todo", le repite cada semana su asistente social.

El recorte a nivel estatal en servicios sociales ha sido de 500 millones de euros entre 2009 y 2012, mientras que el número de personas atendidas por las entidades sociales ha subido de cinco a siete millones, según un estudio elaborado por la Asociación Estatal de Directores y Gerentes de Servicios Sociales.

Como consecuencia de esa reducción, personas como Pedro están al borde del abismo. En 2008 la empresa de seguridad en la que trabajaba quebró, y tras agotar el subsidio vivió durante 11 meses con la Renta Mínima de Inserción (RMI), una ayuda de 300 euros al mes que le concedió la Consejería de Sanidad y Política Social de la región de Murcia.
Cuando se le acabó esa ayuda, el Ayuntamiento le dio 900 euros dentro de su programa de ayudas de emergencia. Una cantidad con la que tenía que sobrevivir todo un año. Ahora, a la espera de que le concedan de nuevo la RMI, vive gracias a los alimentos que le proporcionan sus vecinos y Cáritas. "Estoy desesperado, hace unos años tenía trabajo y vivía de alquiler. Ahora voy a tener que acudir a un albergue de transeúntes. Esto te pasa de la noche a la mañana", cuenta por teléfono Pedro.

Para la plataforma Alianza española contra la pobreza, que ha convocado este jueves manifestaciones en 40 ciudades españolas con motivo del 'Día mundial por la erradicación de la pobreza', el Ejecutivo de Mariano Rajoy "miente" cuando asegura que no hay dinero para las políticas de bienestar social. "Si persiguen el fraude fiscal y suben los tributos a las grandes empresas y fortunas dispondrán de cuantías suficientes para atender a las personas sin ingresos", defiende Mercedes Ruiz, portavoz de la coordinadora de ONGs.

CARTA ABIERTA A RAJOY

Con el objetivo de que el Gobierno dé un giro a sus políticas, la plataforma ha mandado una carta abierta a Mariano Rajoy y ha registrado en el Congreso de los Diputados un decálogo en el que reclama tres acciones fundamentales: que se apruebe el Impuesto de Transacciones Financieras (ITF), que se persiga el fraude fiscal y que se grave a las grandes fortunas.

"España podría recaudar hasta 5.000 millones de euros con el ITF, mientras que  Europa alcanzaría los 35.000 millones, que podrían ser destinados a políticas sociales que garanticen los derechos de las personas", remarca Mercedes Ruiz basándose en datos hechos públicos desde Bruselas.

El Estado español pierde 90.000 millones de euros al año por el fraude fiscal, cometido en un 72% por grandes empresas y fortunas, según los datos que maneja la plataforma proporcionados por expertos en la Hacienda Pública. "En 2012 aumentó en un 5,4% el número de millonarios y, según Deloitte, España ocupa el décimo puesto en el ranking de países con mayor concentración de riqueza en manos de millonarios", señala Ruiz.

La plataforma denuncia que en los Presupuestos Generales del Estado (PGE) para 2014 "no se contemplan nuevas medidas para eliminar los paraísos fiscales, para gravar más a los grandes capitales, ni se dota de medios a la inspección fiscal para perseguir a quienes defraudan".

Según los portavoces de las entidades sociales que aglutina la plataforma, unas mil, lo que hace falta es "voluntad política". "Tienen que ponerse en la piel de los excluidos y hacer todo lo que esté a su alcance para conseguir fondos", remarca Ruiz. Con manifestaciones como la de la tarde de este jueves, estos organismos quieren dar voz a millones de personas que viven silenciadas. Casos como el de Pedro, cuyos mayores confidentes son los trabajadores de las ONGs.

Extinción

En viendo al monarca español Carlos II, último de los Austrias en la corte de Madrid, el nuncio del Papa lo describe de esta guisa:

"El rey es más bien bajo que alto, no mal formado, feo de rostro; tiene el cuello largo, la cara larga y como encorvada hacia arriba; el labio inferior típico de los Austrias; ojos no muy grandes, de color azul turquesa y cutis fino y delicado. El cabello es rubio y largo, y lo lleva peinado para atrás, de modo que las orejas quedan al descubierto. No puede enderezar su cuerpo sino cuando camina, a menos de arrimarse a una pared, una mesa u otra cosa. Su cuerpo es tan débil como su mente. De vez en cuando da señales de inteligencia, de memoria y de cierta vivacidad, pero no ahora; por lo común tiene un aspecto lento e indiferente, torpe e indolente, pareciendo estupefacto. Se puede hacer con él lo que se desee, pues carece de voluntad propia".

Con dos

Valdez Ocho

Madrid estaba repleta de basura. Sus calles daban verdadero asco: el gran milagro de la derecha, gente de orden. A relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor. Tócate los cojones. Daba igual. Con crisis o sin crisis las terrazas estaban llenas a rebosar.

La única esperanza de Valdez era el doctor Leverbusch, que vivía en una gran casa junto al lago. Sabía perfectamente que el tal Leverbusch no dudaría en engañarlo a la más mínima oportunidad: lo llevaba escrito en el rostro. Pero tampoco tenía mejores opciones.

Además, esa noche Ana había dejado su correo electrónico abierto y Valdez pudo comprobar sin excesiva sorpresa que en los pasados seis meses se había acostado con una nutrida representación autonómica. Gallegos, vascos, andaluces, leoneses,  catalanes, mallorquines, canarios... como en el poema de Miguel Hernández. Ella era así. Había que tomarla o dejarla.

Anita estaba enferma de sexo. Cuando hacían el amor pegaba unos gritos que helaban la sangre pero nunca era suficiente.

Quería más. Siempre más. Con todos y con él también.

—Las relaciones humanas son brutales y despiadadas. No existe el amor. Es una invención de los poetas borrachos y subalimentados— pensó Valdez.

Garay y Pepe Medrano, el hombre que vivía por encima de las posibilidades de sus amigos, le estaban esperando en Plaza de España. El lugar estaba repleto de inmigrantes del este de Europa completamente desesperados, con lo puesto y literalmente tirados en las aceras. Un gran triunfo para la revolución. Toda la ciudad transmitía una sensación de catástrofe, con mendigos cada diez metros y bandas de nazis rapados que se entretenían apaleándolos y quemándolos con gasolina. La policía había dejado de existir. Sólo había seguridad privada para quien se la pudiera pagar. Todos los servicios públicos habían sido privatizados.

Llegaron a casa de Leverbusch cuando caía el sol. Salió a recibirlos un criado filipino y una jauría de dogos argentinos: el doctor estaba chapado a la antigua.

Tras una introducción que duró aproximadamente tres horas en las que Leverbusch disertó sobre sus impresionantes logros -según su personal criterio- en los dispares campos de la medicina, la ingeniería, el teatro, la química orgánica, la literatura, la música, las artes plásticas, las matemáticas y la informática, finalmente tomó la palabra Garay, un vasco con aspecto de sofá.

—Doctor... todo eso está muy bien, pero ¿para qué nos llamó?

Leverbusch se molestó por esta interrupción: cuando hablaba de sí mismo entraba en trance.

—Existe la posibilidad de ganar un buen dinero. Sin riesgos excesivos. Y he pensado que ustedes podrían estar interesados.

—Bueno, doctor— intervino Medrano —Siempre estamos abiertos a oír ofertas. Ya sabe cómo está la calle.

Leverbusch se levantó, salió de la habitación y regresó al cabo de unos minutos con una carpeta entre las manos. La abrió y sacó una serie de fotografías.

—Elena Di Santo... ¿les dice algo ese nombre?

Los tres se miraron con cara de signo de interrogación.

Según refirió Leverbusch con su proverbial capacidad de síntesis, hacía algunos años la tal Elena vino de Buenos Aires junto con un ex policía federal del que se había enamorado. Durante algún tiempo se habló en los periódicos locales del policía, Roberto Andrade, porque había estado implicado en la desaparición de conocidos personajes de la cultura a comienzos de los años 80 y cuando acabó la dictadura en el 83, pasó a formar parte de la "mano de obra desocupada", encargándose de toda clase de asuntos turbios que solían terminar con un cuerpo en una zanja.

Elena era una prostituta bien parecida que operaba en la zona de Barrio Norte y Recoleta. Le gustaba vivir bien. En algún momento de comienzos de los 90 Andrade se cruzó en su camino. El caso es que acabaron siendo pareja. Cuando las cosas empezaron a ponerse feas para la gente que había participado en "el Proceso", decidieron emigrar a España.

Por los servicios prestados Andrade se trajo un buen dinero. Decidieron entonces darse la gran vida. Se alquilaron un casoplón en La Moraleja y compraron un par de coches de precio desorbitado. Viajaron por toda España y visitaron las principales capitales europeas. No se privaron de nada. Para conservar las apariencias de respetabilidad, montaron una tienda de delicatessen dedicada a un público de alto poder adquisitivo. Pero los problemas no tardaron en llegar: gastaban mucho más de lo que ingresaban y no tenían la menor idea de cómo llevar un negocio. Después de todo él era torturador de profesión y ella, una puta.

Cuando el dinero empezó a escasear y hubo que hacer frente a numerosas deudas, Elena le propuso a Andrade un negocio bien distinto. Ella seguía siendo una mujer atractiva. No tendría mayores dificultades para liarse con tipos de mediana edad con acceso a pasta en cantidad. Joyeros, personajes del sector inmobiliario, banqueros... los atraería hasta la casa de La Moraleja, les daría de beber, usaría todos sus encantos porteños, les haría el cuento de lo guapos que eran -hay que ser imbécil-, y se los llevaría al dormitorio principal. Hacia las cuatro de la mañana Andrade debía entrar en acción, haciendo el papel de marido cornudo que regresa a casa de improviso y se encuentra el pastel. Lo demás era pan comido: aterrorizar y extorsionar a la víctima, entrar en contacto con sus familiares y pedir un rescate. Eso hicieron, obligando al tipo a hablar con sus familiares y concertar los detalles del pago.

La cuestión es que montaron el negocio con el mismo cerebro que utilizaron para la tienda de delicatessen. O sea ningún cerebro. En cuanto atrajeron la primera mosca a casa no supieron qué hacer con la víctima. La idea inicial era sacarle todo cuanto pudieran y dejarlo libre, pero la víctima podía identificarlos, a los dos. Ante la duda, Andrade no se lo pensó dos veces y le pegó cuatro tiros con una 44 provista de silenciador que había traído de Buenos Aires. Luego intentaron trocear el cadáver en la bañera y, al no lograrlo, lo montaron en uno de sus coches de lujo y se dirigieron a la sierra de Madrid para enterrarlo en el quinto pino.

Inexplicablemente, esta fórmula les dio resultado unas cuantas veces. Hasta que Elena salió por error con un ex ejecutivo muy putero de la Sociedad de Autores, la SGAE. Repitieron la misma escena del marido burlado pero esta vez algo cambió. El ex empleado de la Sociedad se puso a llorar como un niño y les imploró por su vida, diciéndoles que si lo dejaban en libertad podrían acceder a una verdadera fortuna, fruto de los tejemanejes de años de saqueo de la entidad.

Como cabe imaginar, el tipo también desapareció. Con el tiempo, Andrade y Di Santo se volvieron descuidados. Algunos cadáveres más tarde fueron detenidos, juzgados y condenados, pero escaparon antes de cumplir un año de condena. Los dos casi de forma simultánea. Eso sólo se puede lograr untando a todo Dios.

Leverbusch finalizó su relato: "tengo motivos para pensar que están en España y están disfrutando del dinero de la SGAE".

Se hizo un espeso silencio. El tesoro de la SGAE. Eso sí que era un buen bocado.
                                            
                                                                          *    *    *
Enlaces a entregas anteriores

VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete

Cada español dedica 4,5 horas del día a ver la televisión

Venga, todos conmigo:

"el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca  la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia..."

Arte

El arte es un modo de vivir que no da para vivir.

Lampedusa

Autor. Giuseppe Tomasi di Lampedusa. Il Gattopardo. Todo ha de cambiar para que todo siga igual. Dícese también de una película inmortal dirigida por Visconti. Burt Lancaster y Alain Delon en estado de gracia. Dícese de una pequeña isla. Dícese de un trozo de tierra donde los esclavos que huyen de la miseria hallan la muerte. Miseria que entre todos contribuimos a sostener, en un mundo sin alma, sin lágrimas y habitado por máquinas.

Un mundo de turistas que miran el espectáculo desde el hotel, que abarrotan ciudades muertas. Desde sus ordenadores, desde sus teléfonos inteligentes. Contemplan el Fuego de Dios en directo, bostezan y cambian de canal.

Dios también es un turista.

El torturador

Cuando contemplo animales en un zoo me inspiran un tremendo cariño, íntimamente ligado a un profundo sentimiento de tristeza. Aún así comprendo que si tengo que compartir el espacio con ellos unas rejas de por medio resultan imprescindibles. Para mi seguridad, tranquilidad, crecimiento y desarrollo.

Y no por ello dejo de quererlos, claro.

Adriana Buenos Aires

Ejecutaba, en grado eminente, el arte de la soledad. Y la inacción.

Sobre el ¿sentido? de la vida

William Shakespeare lo dejó claro de una vez y para siempre. Es increíble como el arte, el gran arte, llega mucho más lejos que la filosofía y la propia ciencia -que no es otra cosa que filosofía "puesta al día"- cuando se trata de expresar la verdad. Sabido es que el sueño de la razón produce monstruos...

Allí donde la actividad académica, metafísica o teológica consume miles de páginas dando vueltas en círculos, disimulando el vacío con fórmulas abstrusas ininteligibles, cumpliendo la burocrática, meticulosa y calculada tarea de lobotomizar a aquellos que osen atreverse a pensar por sí mismos, el arte te deja KO de un derechazo a la mandíbula.

“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada”.

Macbeth (Acto V, Escena V).

En tanto que de rosa y azucena... pues eso.

España ha evolucionado, cohonez!

Ya están los agoreros y aguafiestas de siempre. Prefiero ver la Botella medio llena. España ha evolucionado mucho. Y para muestra un botón. Esta tarde me voy a relajar con un buen café con leche en la Plaza de Castilla. Por la noche, cenita romántica en Legazpi.

¡Aúpa Ana Botella! ¡Esa grasia que no se pué aguantar...!

Blanco y en Botella

Lo que más duele del resultado de la reciente elección de sede olímpica celebrada en la ciudad de Santa María del Buen Ayre es el grado de ingratitud e incomprensión que puede llegar a alcanzar el mundo, desarrollado o no, hacia aquello que es genuinamente superior. Ese "je ne sais quoi" que desprenden mentes preclaras como las de la alcaldesa de Madrid, Ana Botella, cuyo nombre nos conduce inevitablemente a pensar en el genio que habita la ídem, atrapado entre cristales desde tiempo inmemorial o la de Alejandro Blanco, a la sazón presidente del COE: mente en blanco, quedarse en blanco, electroencefalograma plano, nada, vacío interestelar. Whatever.

Dos mentes, reflejo de otras preclaras mentes olímpicas que comen, viajan y disfrutan del dinero público, capaces de derretir cucharas, esclarecer los misterios de la física cuántica o resolver la conjetura fuerte de Goldbach (la débil es para mentes inferiores).

En el siglo XIX las ballenas tenían un indudable interés comercial por su grasa. Eso es mucho decir respecto a ciertos políticos.

En el fondo, el problema fundamental no es saber inglés o no. Para eso existe la traducción simultánea. El problema central es no tener nada que decir o decir tonterías en cualquier idioma.

Lo paradójico es que España cuenta con gente muy preparada que brilla en las cuatro esquinas del mundo. Gente de una o varias carreras y que habla 3 o 4 idiomas con soltura. Gente que sabe lo que significa salir adelante en circunstancias adversas.

España sólo remontará cuando los políticos más estúpidos de la historia de este país -la comparación con los que pilotaron la transición o incluso el ingreso en el entonces Mercado Común Europeo resulta insultante- desaparezcan para siempre (se volatilicen) y la generación de gente que se ha formado en el extranjero y homologan a España entre las naciones más avanzadas asuma el control de la nave.

Hasta entonces, FOBOS y DEIMOS. O ridículos internacionales como el que acaban de protagonizar nuestros "responsables olímpicos", que no son responsables, ni son olímpicos ni son ná de ná.

En lo que respecta a la intervención del Príncipe de Asturias, futuro Rey de España si un meteorito del tamaño del que acabó con los dinosaurios hace 65 millones de años no lo remedia y de su referencia a "estoy muy contento de haber participado personalmente en Barcelona 92" como argumento de venta para que nos dieran los Olimpiadas otra vez, prefiero guardar silencio.

La prudencia y el temple han de guiar el comportamiento de un caballero. En todo momento. Además, la Sangre Azul entumece mis músculos y paraliza mis sentidos.

La casa

Tengo que cuidar la casa. Para cuando vuelvan, para cuando ellos vuelvan. Mientras tanto estaré solo con mis fantasmas. Ya ocurrió en los años treinta. No tenía dinero, no sabía una palabra de castellano. Me pusieron una bandeja para vender cigarrillos por los bares del puerto. No supe, no pude. La dejé tirada en una esquina y salí corriendo. Siempre tuve un extraño concepto de la dignidad: en mi hambre mando yo. Me presenté en una fábrica del suburbio y acepté lo que fuera. Por un sueldo miserable. Estaba orgulloso de ser un obrero. Alguien que se levanta a las 5 de la mañana y no le pide nada a nadie. Así pasé más de dos años ahorrando centavos en una lata hasta que pude pagar el pasaje de mi esposa. Toda mi vida ha sido apretar los dientes, bajar la cabeza y escuchar el rugido del telar. Hasta quedarme sordo.

Entonces ocurrió. Pude traerla a ella antes de que los nazis cerraran las fronteras. Y empezamos de cero, como dos extraños. Años de no hablar, de no sentir. De centrar la mirada en el plato. De naufragar entre azulejos.

Qué miedo le tienes a la muerte... Y sin embargo ya ves, todos han muerto. Antes de tiempo, demasiado jóvenes. Mucho antes de empezar a vivir. Algo los atrapó, algo sin nombre.

Por eso he de cuidar la casa, los cuadros, los libros, la ropa de los niños. Las fotos. El desorden. Entonces sucederá.

Un milagro.

Beri estrong

El amor en tiempos del tifus

¿Acabas de conocerla y ya vas a hacerte cargo de su hipoteca?