Bergoglio, un hombre que viaja en transporte público

Un Papa argentino. Por primera vez en la historia, un Papa no europeo. Un mundo que gira.

Más allá del documentado pasado de Francisco, sus relaciones con la dictadura argentina (véanse los artículos publicados por el periódico El Mundo, afin a la derecha normalizada, al respecto), sus permanentes conflictos con los Kirchner (con ambos) y su posición netamente conservadora en temas como el matrimonio homosexual o el aborto, pensando en positivo me gustaría destacar un rasgo del nuevo Papa que todos aquellos que le conocen han puesto de manifiesto: su sencillez, su austeridad y su humildad. Algo que practica con hechos, no con palabras.

Juan XXIII también fue una sorpresa. Como lo fue Adolfo Suárez, que surgió de las filas del propio Movimiento, en la política española. Bergoglio no es un teólogo de la liberación. Lejos está de ser un Padre Llanos, un Casaldáliga... e pur...

Los primeros gestos, simbólicos, bien es verdad, de Francisco invitan a soñar con un pontífice más cercano a la gente, lejos de los fastos vaticanos. Lejos del oro de las catedrales. Algo que deberían hacer los propios políticos para volver a resultar creíbles.

En mis viajes como cooperante que me llevaron a recorrer una gran parte de América Latina tuve el privilegio de conocer una Iglesia que nada tiene que ver con la riqueza, con los grandes templos o el lujo. Que no sigue el dictado de los poderosos. Gente aguerrida que olvida la doctrina oficial y trabaja en la raíz del dolor. Putas, enfermos de SIDA deshauciados, niños de las calles, drogadictos reincidentes y prácticamente irrecuperables... Intentan llevar algo de luz allí donde reina la oscuridad más profunda. Donde la esperanza no existe.

Hombres como el padre Vicente Ferrer, que cambió el destino de cientos de miles de dalits o intocables en la India. Un único hombre que salva a miles.... A mi modo de ver, gente como él es Dios. Gente que no se siente cómoda en un mundo profundamente injusto. El aliento del bien que triunfa sobre el mal.

Es 14 de marzo.  Ha habido Fumata blanca. Y el mundo sigue andando. Por Radio Nacional de España conectan con un padre -no recuerdo su nombre- que trabaja desde hace más de 30 años en la República Centroafricana. Lejos de todos los focos. La mayor parte de los occidentales ni siquiera ha oído hablar de dicho país, salvo por los ya lejanos escándalos de Jean Bedel Bokassa y su presunto canibalismo o sus chanchullos con la metrópoli francesa.

El religioso español comunica con la voz firme que da navegar permanentemente en la tormenta que un comando talibán acaba de entrar en el complejo a sangre y fuego. Destrozando hasta la escuela y el flamante quirófano.

-"¿Piensa usted regresar a España?", pregunta el periodista.

-"¿Justo ahora? ¿Marcharme...? Ahora nuestra presencia hace más falta que nunca", alcanza a decir el hombre antes de agradecer a la radio que se constituya en altavoz de esa situación. Con una humildad que emociona hasta lo más hondo. Allí se quedan. Solos. Sin posibilidad alguna de defensa.

Indudablemente, Dios está ahí. En aquellos que son como un río para la gente, la gente común.

El PSOE hace oposiciones a la nada

Las últimas maniobras del PSOE -fundamentalmente, el lamentable caso "Ponferrada" y la posterior gestión de todo el desaguisado- revelan un partido desconocido, carente de liderazgo, de rumbo y hasta de sentido común.

No contentos con haber obtenido los peores resultados electorales de su historia hacen y dicen cosas totalmente injustificables. Unos pasitos más en la misma dirección y el otrora poderoso Partido Socialista quedará convertido en una agrupación residual.

Como cantaba el bueno de Camarón, "torres más altas han caído".

A Santa Compaña

Y cuando Sor Soraya conoció a Su Santidad, su vida alcanzó el cénit. Entonces, todos los sacrificios, las privaciones, las penalidades sin cuento adquirieron significado pleno. Ella, que junto a Él y a Otros Mensajeros del Más Allá inmolaron a sus hijos ofreciéndolos en sacrificio al Dios de la Lluvia, conoció por fin la beatitud.

Fiestas y celebraciones sin cuento extendiéronse por el Orbe. Y los muertos de hambre y todo el material social descartable no cupo en sí de gozo: el mundo por fin y como debe ser en manos de los más fuertes. ¡Tanto tienes, tanto vales! Was dich nicht umbringt, macht dich nur stärker!

Amén. Amén. Amén.

Muere una mujer mientras esperaba en las urgencias del Hospital de Vigo

Envía tus sobres

No te confundas de buzón. Para pagar tasas, impuestos, gravámenes, recargos, multas, puniciones, aranceles, plusvalías, indemnizaciones, rescates, paquetes de asistencia financiera o retiros dorados, utiliza el buzón amarillo. Para el envío directo de sobres, el azul. ¡Colabora con tu administración! Gobierno de España. El placer de ser de derechas.

Enséñame a bailar

París, agosto del 44

En agosto de 1944 logramos entrar en París por el oeste. Los nazis aún ocupaban la ciudad. Nuestra columna estaba compuesta por españoles supervivientes de la Guerra Civil. Nos tocó abrir camino entre las desordenadas barricadas que habían montado los estudiantes franceses.

Los españoles pensábamos que si contribuíamos a acabar con la bestia nazi, los aliados nos ayudarían a erradicar el régimen franquista de España y resurgiría la República. Así que nos esforzábamos por quedar bien corriendo riesgos innecesarios.

Lo de Franco y el compañero que conducía nuestro tanque... Manolo Ramírez, que había sido banderillero y, ocasionalmente, matón de sala de baile. Durante la guerra se batió el cobre en la Universitaria y combatió en la batalla de Guadalajara, la única victoria de la República.

Manolo era de esas personas que funciona como un talismán en situaciones límite. Se decía que las balas no podían tocarle. Hacía un derroche de valor extremo, como si la muerte no fuera con él. Daba igual: Manolo nos inspiraba. Ningún oficial podía hacerle sombra. Además, cantaba saetas como Dios.

Tras tres días de combates en las calles los boches se rindieron. Los festejos comenzaron de inmediato. Nos traían botellas de vino, champagne, toda clase de viandas. Las mujeres nos besaban y nos llenaban de flores.

Y entonces te vi entre toda esa gente. Te vi desde el tanque, le grité a Manolo para que aminorara y corrí hacia ti como hipnotizado. Tú llevabas una falda roja y camisa blanca. Mi uniforme estaba impecable. Nos regalamos un abrazo de años y fuimos engullidos por la marea de la Concorde, que nos arrastró bailando Campos Elíseos arriba. Sonaba música de Glenn Miller y de Charles Trenet. Todo el mundo deliraba. Hasta el Arco de Triunfo nuestras bocas estuvieron sólidamente fundidas. 

En Kléber nos refugiamos en un portal y subimos las escaleras. Las puertas de todos los apartamentos estaban abiertas de par en par. Desde el cuarto piso nos hicieron señas: -Pasad, quedaos en casa. ¡Nosotros no hacemos preguntas...!- nos dijo un matrimonio de mediana edad que nos besó, nos abrazó y nos condujo directamente a su dormitorio.

-¡Es vuestro!

Hicimos el amor durante toda la noche y el día siguiente, como solían hacer la Reina Ginebra y Sir Lancelot, malgré le Roi... El perfume de las viñas de París, la música y los gritos de la calle entraban por las ventanas. Cuando por fin nos dimos un respiro, te pregunté tu nombre pero tú te levantaste de un salto y te pusiste a hacer el pino puente, en una demostración de poderío físico. ¡Después de semejante campaña...! Nos reímos hasta decir basta. Me olvidé del Ebro, de Brunete, del paso de los Pirineos. Curaste mi alma. Mi cuerpo ya no tenía heridas.

Me olvidé de ellas para siempre.

Higiene mental

Un lado positivo de los tiempos de crisis es que invitan a poner todo en cuestión. Desde estas páginas invito a todo el mundo a realizar un Auto da Fe con el omnipresente aparato de televisión que ocupa los salones de España.

Las cifras de consumo medio de televisión en España son terroríficas (por encima de 4 horas diarias).

De esos polvos estos lodos. Por eso tenemos una clase política que roza el retraso mental y los presidentes de España son incapaces de hilar dos frases seguidas en inglés. It's very difficult todo esto!

Cuatro horas diarias para leer, tocar el violoncello, hacer el amor, pasear por la calle, jugar en los parques o mirar las musarañas. 1.460 horas anuales. 116.800 horas de una vida promedio de 80 años = 4.866 días = ¡¡¡¡¡13,33 años quemados viendo la televisión!!!!!

La televisión que se hace en España -quitando contadísimas excepciones que en el 100 por cien de los casos se emiten por la 2- es basura químicamente pura. Grandes hermanos, concursos chuscos, escaparates de gente repugnante que grita y grita...

Empecemos por el principio. Acabemos con la televisión y reconquistemos nuestras vidas. Llevo años sin ella y no la echo nada de menos.

Del salón de casa al Punto Limpio y sin escalas.

Taxista

Dícese de aquella persona que nunca tiene prisa.

Carácter

Alguien sin medida. Impulsivo, volcánico. Todo honestidad brutal.

Que dice lo que piensa. Así, sin pensar.

Mañana

Uno se queda esperando cosas que nunca vendrán.

Nadie está a salvo de la locura

Nadie.

¿Pero esto qué coño es?

Me acabo de enterar de que al presunto estafador, presunto liante, presunto aprovechado y presunto W@2237€#!ª*2<@!!!! Urdangarín (todo presunto, que en la lengua de Pessoa quiere decir jamón o tocino ahumado) -cráneo privilegiado- el banco le ha concedido 4 años de carencia en el pago de la hipoteca.

Igual que al resto de los españoles... En Galicia, a una señora de más de 80 años por no pagar un mes la quieren echar a la calle con lo puesto -como está ocurriendo con miles de familias en toda España- y a este pijo que está metido en 28.000 asuntos turbios y como hombre de negocios es un gran jugador de balonmano, al que le ha venido todo de arriba, todo regalado y él solito se ha encargado de montar semejante desaguisado se le dan 4 años para que se organice. Aquí lo que hace falta es que venga VLAD EL EMPALADOR, popularmente conocido como Drácula. Pero YA. Durruti on my mind...

Ratzinger Bueno Mártir

En el año 2006, al comienzo del papado de Joseph Ratzinger, escribí un breve texto sobre un gesto suyo que me conmovió especialmente. En aquel año, Benedicto XVI visitó el campo de concentración de Auschwitz en Polonia y dijo en voz bien alta: "Uno se pregunta dónde estaba Dios en aquellos días".

¿Dónde está Dios? 

Muchas cosas han sucedido desde 2006. Madoff, Lehman Bro, preferentes, Bankias, desahucios masivos, una destrucción de empleo más allá de lo soportable, Bárcenas. El desastre de Zapatero. El espanto del PP. 

El ahora papa emérito generaba un debate no exento de interés. El conflicto entre razón y fe estaba servido, no en vano Joseph Ratzinger ha sido un papa con una dimensión intelectual fuera de lo común.

Ahora, en 2013, habiendo comunicado su decisión de abandonar el papado -cabe imaginar las insoportables presiones a las que ha estado sometido quien, pese a declararse guardián de las esencias y adalid de la ortodoxia, se atreve a poner el dedo en la llaga en temas especialmente sensibles- Ratzinger, a modo de despedida y con una inspiración impregnada de cierto halo poético, declara lo siguiente:

"El Señor nos ha dado muchos días de sol y ligera brisa, días en los que la pesca fue abundante, pero también momentos en los que las aguas estuvieron muy agitadas y el viento contrario, como en toda la historia de la Iglesia y el Señor parecía dormir".

... "Y el Señor parecía dormir..." Vuelve Ratzinger sobre la misma herida abierta. La duda que planteó en Auschwitz está bien arraigada en su espíritu. Un Dios que se inhibe ante el mal, que suspende su tutela sobre el mundo. Que parece dormir. ¿El Supremo Bien deja de serlo en ciertos periodos por propia voluntad? La otra solución sería no menos turbadora, pero más heroica. Un poder absoluto vencido en tiempos de penuria. Que se interna en el desierto y retorna purificado. O retorna transformado. O simplemente, decide no volver.

Un papa para el Fin de los Tiempos. Un Dios intermitente. El Mal desencadenado. No faltará quien piense que alguien que al frente de El Vaticano se atreve a plantear esta clase de cuestiones estará mejor en Castel Gandolfo o en un monasterio de clausura.

La razón es un arma peligrosa. Ahora y siempre. Galileo y Giordano Bruno bien lo sabían.

La hoguera. Siempre la hoguera.

Pedralbes

Me despierto con una noticia muy turbadora. Al parecer, Iñaki Urdangarín lleva dos trimestres sin pagar la hipoteca del palacio de Pedralbes. Y yo me pregunto, ¿lo sabrá SAR la Infanta de España?

El sentido de la vida

En 1915, en plena fiebre del primer cine mudo, Charlie Chaplin participó en un concurso de imitadores del hombre de moda, que no era otro que Charles Chaplin.

Si bien circulan leyendas urbanas que hablan de Suiza o Montecarlo, la competición se llevó a cabo en un teatro de San Francisco, en una soleada mañana de domingo.

El verdadero Chaplin ni siquiera llegó a las semifinales.

Suspiros de España

Bárcenas es un trilero profesional. Eso hay que reconocérselo. Jugando al mus debe ser temible. Su aspecto físico recuerda a Lino Ventura, un actor de los años setenta que hacía de policía con malas pulgas en películas un tanto irregulares. También podría ser un estafador de poca monta acodado en Corrientes y Esmeralda, esperando que caiga algún incauto. O un cafishio sentimental que entre tango y mate aguarda la recaudación del día. Tacita a tacita...

Alguien con un talento financiero tan fuera de lo normal que, según sus propias declaraciones, ha creado un excepcional patrimonio de la nada en tiempo record con la única ayuda de su genio bolsístico (qué extraño... siempre he creído que la bolsa es un invento que bien permite acabar con una pequeña fortuna. Solo hay un pequeña e insignificante condición: comenzar tu carrera de inversor con una inmensa fortuna) debería regir los destinos de este país. Total, de perdidos al río. Qué más dará que la economía la dirija Bárcenas o Chiquito de la Calzada.

Según se comenta en la prensa, Bárcenas ha intentado forzar su propia letra en las pruebas periciales para comprobar la autenticidad de la contabilidad B, C y Omega. Es un verdadero crack.

Ahora, nuestro hombre demanda al PP por despido improcedente, mientras Cospedal nos explica que no existía relación laboral desde 2010, sino que se había pactado un finiquito por mensualidades. Claro, por eso se pagaban las cotizaciones sociales del susodicho. Todo el mundo sabe que mientras te dan el finiquito te pagan todo. El problema de las empresas es que tienen demasiado corazón. Por eso quiebran.

El presidente del Gobierno de España, Don Mariano Rajoy Brey, nos presenta su declaración de la renta y, como el sufrido pueblo español ha podido comprobar, la casilla F32 (Sobornos, sobres en negro y "ninenito" fresco) está en blanco. Qué alivio.

Bárcenas, Mario Conde, Roldán, Fabra, Camps, El Bigotes, Yo, el hermano...

¡Tonto el último!

Iñaki lo cuenta alto y claro <<<<

No volver

Ella no fue su última esposa, pero casi con total seguridad fue su último amor.

"Que me diagnostiquen cáncer de pulmón habla muy bien de mi hígado"- pensó.

Cuando se extinga este breve resplandor entre dos eternidades de oscuridad mi último pensamiento será para ti, para los hijos que no tuvimos.

En mis sueños siempre bailas.

Alemania y el amor

He aquí una noticia elaborada por la Agencia EFE y publicada en Clarín que no nos cuenta nada nuevo sobre Deutschland, la patria del amor al semejante. Über alles in der Welt...!

Un hombre pagó el alquiler durante tres años después de muerto

Durante tres años nadie notó su ausencia. El pago religioso de su alquiler lo insinuaba en algún lugar. Pero no. El hombre, cuyo cadáver fue encontrado en un sótano de Múnich (Alemania), había fallecido 36 meses atrás.

Según informó hoy la policía local, el cadáver fue hallado por el conserje del edificio, completamente vestido y sentado sobre una silla en el sótano que habitaba. No fue hasta que -por falta de dinero en su cuenta bancaria- dejó de pagar el alquiler que se dieron cuenta de que algo pasaba.

Según los primeros exámenes, el hombre, al que nadie echó en falta, murió al menos hace tres años aunque la autopsia no pudo determinar la causa de su fallecimiento.

El hombre vivía en el sótano, que había alquilado en 2001 y que pagaba con puntualidad cada mes gracias al débito automático de su cuenta. Hasta que en 2012 el dinero se acabó y el banco rechazó los pagos.

Entonces, los administradores del edificio decidieron ir en busca del hombre para desalojarlo. Lo que nunca imaginaron era que lo iban a encontrar muerto.

Dura Lex

Lo de Urdangarín no tiene precedentes. Logra que se hable de nuestro país en todos los medios importantes del mundo, va a acabar con la monarquía, consigue que tengamos ilusión por madrugar el próximo domingo para ir al quiosco a comprar la prensa y, de paso, los croissants para el desayuno.

Va a levantar España él solito.

¡Salud, oh Dux Empalmatvs!