Siempre es igual. Me propongo escribir desde la reflexión, la serenidad, la madurez que cabría esperar de un sujeto de 48 años. Escribir sobre el cambiante estado de ánimo de los burgueses en sus dachas, sobre el estimulante sexo entre ex-comunistas millonarios o sobre las ocurrencias de los intelectuales de la calle Almagro. La izquierda de colegio de pago. Pero siempre pasa lo mismo: inesperadamente se producen situaciones en las que cualquier clase de expresión sosegada se queda algo corta, cortita. A veces pareciera que no es así, que surge de la imaginación distorsionada de un guionista borracho y adicto a los psicotrópicos pero, cual erección matinal, la realidad se empeña en colarse en el desayuno.
La última. Nuestra dicharachera vicepresidenta anuncia que "llegó la hora del sacrificio de los políticos". Es decir, de los servidores públicos de toda clase y condición que, al parecer, han capeado bastante bien el temporal.
Es como si al hundirse un barco en el Océano Índico, en las inmediaciones de las Islas Kerguelén situadas en las infernales aguas de los Cuarenta Rugientes, los últimos en subir a los botes salvavidas fueran las mujeres y los niños. LOS POLÍTICOS, PRIMERO.
Magnífico. Los que no somos políticos, es decir, los que dependemos de una economía en coma profundo para atender nuestras necesidades y las de nuestras respectivas familias, nos venimos sacrificando desde tiempo inmemorial y ellos van ahora a acompañarnos en este Via Crucis. Justo cuando ellos mismos anuncian que hemos tocado suelo y ahora empezará la remontada. Se nos unen generosamente en el Domingo de Resurrección. Ideal. Qué gran consuelo para un tonto.
Después de cortar gallardamente cabezas al estilo Gonzalo de Córdoba; recortar subsidios a personas dependientes que no pueden levantarse de la cama, según las teorías de la supremacía aria prescindibles en un Estado Eficaz; eliminar becas y créditos al estudio para los hijos de los epsilones esclavos que, como todo el mundo sabe, portan en su ADN los genes del perdedor que pasan de generación en generación -¿qué sentido tiene invertir en gente nacida para sufrir, verdad Herr Wert?- y machacar a todo Cristo, los propios políticos, por boca del partido en el poder, juzgan que ha llegado la hora de "colaborar", eso sí, una vez aplicadas las recetas exigidas por la Troika caiga quien caiga sin cambiar una coma -lo cual obviamente plantea la simple cuestión de para qué pagamos los sueldos de nuestros políticos patrios ya sean del PP o del PSOE si lo único que aportan de su cosecha es un genuflexo, humillante e indigno "Como usted ordene, Frau Merkel".
Desde una pura lógica empresarial liberal -esa que tanto gustan citar a la hora de firmar despidos, recortar sueldos en nombre de la productividad o eliminar derechos sociales adquiridos en aras de "cuadrar cuentas"- sería mucho más eficaz acabar con esta farsa de independencia nacional y recibir directamente las órdenes de Bruselas, del FMI o del Banco Mundial por e-mail, para ahorrar costes. El traductor gratuito de Google bastará para descifrarlas y, en caso de duda semántica, aplíquese un nuevo recorte de forma aleatoria. El riesgo de no acertar es igual a cero.
Mientras Estados Unidos y recientemente Japón ponen en marcha las máquinas de fabricar dinero inyectando liquidez en el mercado, haciendo toda clase de cabriolas y tejemanejes contables y derivando el problema hacia el futuro, bien es cierto, pero permitiendo que el enfermo reciba oxígeno vital, desatascando el aparato circulatorio de la economía, Europa sólo conoce una máquina: la de hacer tragar mierda a sus ciudadanos. Véase el caso de Grecia, que debe ceder soberanía a los chinos -que ya han adquirido el histórico puerto de El Pireo-, personajes bien conocidos por su escrupuloso respecto a los derechos de los trabajadores... al menos de los trabajadores que construyeron las pirámides de Egipto.
Nuestros políticos también son españoles, qué duda cabe. Algo adictos a las mamandurrias quizás, pero tienen su corazoncito.
El pequeño detalle es que llevamos más de CINCO AÑOS DE CRISIS. Todos los sectores de la población española han sufrido implacables recortes de todos los colores: autónomos, asalariados por cuenta ajena, estudiantes, jubilados, funcionarios y un etcétera kilométrico. Todos sin excepción, vía impuestos directos e indirectos. Vía recorte de sueldos. Vía despidos colectivos. Vía falta de crédito mientras se regala dinero público a los bancos. Vía indignación ante las preferentes, ante la inexistencia de culpables, ante la impunidad de los responsables de la gran banca. "Siempre actuamos de buena fe", afirma un banquero de pro en la prensa de hoy mismo. Reconforta saberlo. Rezad un Padre Nuestro y media Ave María y pelillos a la mar, a seguir dándole a esas cabecitas locas. ¡Nos vemos en la próxima burbuja!
Si un juez despistado comete la imperdonable torpeza de meterse con un banquero, en el mejor de los casos este efectuará una visita relámpago a la cárcel durante 24 horas, abonará una fianza que para su patrimonio supone el equivalente al coste de un bocadillo de calamares y el juez en cuestión deberá considerar seriamente la posibilidad de emigrar a Filipinas, otrora mascarón de proa del Imperio donde no se ponía el sol.
Estamos a finales de junio de 2013. Lehman Brothers colapsó en septiembre de 2008. Han tardado 57 meses y dos gobiernos en anunciar -que no implementar medidas reales, ya veremos en qué consisten, cuándo se aplican y cómo llegan de rebajadas al BOE- que "ha llegado la hora del sacrificio". Conmovedor.
Pues si se trata de la hora del sacrificio EXIJO como ciudadano español que no se limiten a retoques cosméticos. Es la hora del AQUELARRE, de reducir el número de políticos y sus seculares prebendas A LA MÍNIMA EXPRESIÓN. Sólo así el pueblo entenderá que sus políticos comprenden la clase de sacrificios que exigen al ciudadano de a pie. Compartiéndolos en carne propia. Como hermanos de sangre.
Conozco de primera mano un caso práctico. Al asumir su cargo hace algo más de un año, el actual presidente de SGAE, Antón Reixa, redujo su sueldo en comparación con el anterior dirigente de la entidad en más de un 60 por ciento. No entro a discutir si es mucho o poco, pero Reixa bien podría haber seguido cobrando el sueldo de Bautista, de bíblicas resonancias en su lamentable final. Pudo haberlo hecho, pero no lo hizo. Un 60 por ciento de reducción en el sueldo de todos los altos cargos de este santo país no estaría nada mal. PARA EMPEZAR. Seguro que aún así pueden seguir pagando la luz de sus segundas y terceras viviendas.
La gente está sedienta de GESTOS, gestos reales, explicados y publicitados en los medios de comunicación que los propios ciudadanos financian vía impuestos. Es una cuestión de racionalidad, de dar ejemplo. Con luz y taquígrafos, con hojas de Excel, con todo lujo de PowerPoints. Hasta con dibujos animados si es preciso. Como se hace a la hora de presentar un balance de situación a los accionistas de una empresa. Pues bien, los accionistas de esta empresa llamada España esperamos cosas como "Teníamos 5.000.000 de políticos y ahora haremos lo mismo con 100.000". "Teníamos 10.000 instancias vinculadas a la administración pública y ahora haremos lo mismo con 1.200". "Sus sueldos quedarán vinculados a su productividad, con una base del 15 por ciento y el resto, VARIABLE SEGÚN RESULTADOS, es decir, SEGÚN SU CAPACIDAD DE RECONDUCIR ESTE DESASTRE". A los ciudadanos se nos exige que sigamos viviendo con menos dinero, menos ayudas y cero crédito, al tiempo que suben los impuestos, las retenciones a cuenta y las contribuciones generales. A ellos, LO MISMO.
En una guerra un general que se precie considera un honor morir por la patria. El máximo HONOR. ROMA VICTIS, HONOR Y GLORIA. Sueñan toda la vida con una muerte heroica, en combate, no en una sucia oficina. Pues bien, ha llegado esa hora. Le jour de gloire est arrivée ! Más tarde, iremos en procesión y colocaremos una sencilla placa en la Plaza de la Lealtad con sus nombres grabados en letras de grana y oro. ¡Políticos caídos por España! ¡PRESENTES! Y la financiaremos nosotros, que para algo somos los que siempre pagamos la cuenta en este restaurante diabólico.
Los recordaremos, qué duda cabe, con cariño y devoción, como a un Aquiles o un Héctor contemporáneos, renovados. Inmolados en el altar supremo: el Bien Común. Me ofrezco personal y desinteresadamente a componer un himno triunfal a sus inmarcescibles memorias. Con metales wagnerianos, timbales y abundante platillazo. Con FINALE GRANDIOSO garantizado.
Sugiero que copien el modelo de los nobles aztecas en las pirámides del dios de la MUERTE o ingieran las indoloras y rápidas cápsulas de cianuro que la GESTAPO tenía la amabilidad de proporcionar a sus máximos dirigentes. Que se autoeliminen. Si algo nos sobra en este país son políticos: locales, autonómicos, nacionales. Con un Senado que es una vergüenza y que, mientras no se demuestre lo contrario, sirve para que los senadores cenen. Nos saldría más a cuenta invitar a los viejos elefantes todas las noches a cenar en HORCHER o ZALACAÍN. Sus proverbiales memorias de paquidermos permitirían ahorrar grandes sumas en coches oficiales y choferes de gorra de plato ya que, salvo casos excepcionales, andando el tiempo desarrollarían capacidades evolutivas que les permitirían regresar a sus domicilios por sus propios medios.
Con 17 parlamentos además del Parlamento Nacional, mulplicando hasta el infinito y más allá el gasto como si fuéramos un país rico como Alemania y sus Länder o Suiza y sus cantones. Generando confusión con legislaciones que se contradicen hasta en términos puramente mercantiles, lo cual supone una pesadilla burocrática para cualquier empresa nacional o extranjera que quiera implantarse en todo el territorio. Provocando agravios comparativos en temas tan sensibles como la custodia compartida. Con sus asesores de libre designación, sus oficinas autonómicas en el extranjero, sus infinitas chorradas, sus máquinas insaciables de gastar dinero público. Con sus ayuntamientos, sus diputaciones, sus coches oficiales, sus nutridos ejércitos de servidores, ujieres, correveydiles, familiares, amigos, simpatizantes, sus funciones duplicadas, triplicadas y centuplicadas. Con sus ventanillas únicas pero distintas.
El pueblo español -y me refiero a todos los pueblos de España, vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta- está a punto de estallar. El pretendido conflicto nacionalista no deja de ser una forma abyecta de distraer la atención por parte del poder. Al trabajador se le explota por igual en Barcelona, Bilbao, Madrid o Sevilla. De la misma manera que en la Primera Guerra Mundial los socialistas franceses advirtieron que quienes morían en el frente no eran los burgueses alemanes, austro-húngaros, ingleses, franceses o rusos. Eran los de siempre. Obreros y campesinos.
Y por más que los intolerantes de uno y otro lado se empeñen, la gente no termina de odiarse.
Falta el simple aleteo de una mosca. Y cuando el español -sea cual sea su terruño- se mosquea, conviene estar lejos, muy lejos.
Cómodamente instalado en algún planeta extrasolar, tercer agujero negro a mano izquierda.
El próximo día hablaremos de los miembros de la Familia Real, gloria y ornato del extinto Krypton. Por la gracia de Dios. También tenemos dinero para eso. ¡Será por pasta...!
Fuentes extraoficiales consultadas calculan que la hora del sacrificio para la Familia Real podría coincidir con el momento en que el último titular de preferentes cobre su dinero y/o parte del mismo. O no.
¡Nobleza obliga!
sábado, 22 de junio de 2013
miércoles, 19 de junio de 2013
La marca España
Visiblemente contrariado por la confusión del DNI de SAR la Infanta Doña Cristina, el Gobierno de España ha decidido contratar los servicios del inspector Clouseau y el detective Fofito.
Una unidad de destino en el Circo Mundial.
Una unidad de destino en el Circo Mundial.
domingo, 16 de junio de 2013
sábado, 15 de junio de 2013
¿Quién soy?
Soy copropietaria de una empresa de la que no sé absolutamente nada...No
sé de dónde sale toda la pasta que comparto con mi marido...Vendo propiedades sin saberlo... Juro con la mano derecha sobre una Biblia en pasta que Hacienda no dice la verdad...
Una pista. Soy más guapa que mi hermana mayor.
¿No? Mira que sois obtusos. Ahí va otra.
No he dado palo al agua en toda mi vida y lo que me queda.
Vale, otra más...
Volando, volando... a Mallorca voy...
Una pista. Soy más guapa que mi hermana mayor.
¿No? Mira que sois obtusos. Ahí va otra.
No he dado palo al agua en toda mi vida y lo que me queda.
Vale, otra más...
Volando, volando... a Mallorca voy...
jueves, 13 de junio de 2013
Bajo el sol de otro cielo
¿Recuerda algo de Buenos Aires?
Lo recuerdo todo. El sonido de la lluvia, el colegio, el olor del metro, mi familia, las calles, los empedrados, los edificios, el fragor de la ciudad. Los techos, los tanques de agua. La presencia del río, que invita al sueño.
Cuando llegué a Madrid lo que más me sorprendió fue cómo hablaba la gente de fuerte.
A los gritos.
Lo recuerdo todo. El sonido de la lluvia, el colegio, el olor del metro, mi familia, las calles, los empedrados, los edificios, el fragor de la ciudad. Los techos, los tanques de agua. La presencia del río, que invita al sueño.
Cuando llegué a Madrid lo que más me sorprendió fue cómo hablaba la gente de fuerte.
A los gritos.
lunes, 10 de junio de 2013
Igualdad de oportunidades
La comida de un niño en el comedor escolar sale más cara que la comida de un diputado en el comedor del Congreso.
En ocasiones veo fantasmas.
En ocasiones veo fantasmas.
sábado, 8 de junio de 2013
La soledad
Reflexionando sobre la soledad, Erich Fromm afirmaba que “la
religión o el nacionalismo, así como cualquier otra costumbre o
creencia, por más que sean absurdas o degradantes, siempre que logren
unir al individuo con los demás constituyen refugios contra lo que el
hombre teme con mayor intensidad: el aislamiento”.
Sin embargo, la soledad es un tema que genera opiniones encontradas. Recuerdo haber hablado de este tema con mi hermano Diego cuando teníamos veinte años. Él siempre hablaba de que le gustaba vivir en la ciudad, rodeado de gente y a mí me atraía todo lo contrario, vivir en la montaña o en un pueblo sin demasiados humanos. Para gustos...
Me pregunto cuántas parejas sobreviven exclusivamente por el miedo a quedarse solos, que termina ocupando el lugar de un amor profundo basado en el respeto mutuo capaz de soportar las dentelladas del tiempo que se lo lleva todo.
Tradicionalmente, la mujer estaba supeditada al hombre en todos los planos: físico, económico y emocional. Pero hoy día eso es historia. Las mujeres -al menos en Occidente, obviamente hay determinadas partes del mundo en donde está todo por hacer- han demostrado que no sólo pueden ser iguales al hombre, sino muy superiores.
En cierto sentido, las mujeres ya no necesitan al hombre. No lo necesitan para nada. Triunfan, ganan dinero, reconocimiento, ocupan espacios de poder... el hombre se ha convertido en un estorbo. En un personaje incómodo que ocupa mucho sitio y deja el lavabo lleno de pelos cuando se afeita.
Aún persisten modelos de pareja en los que el hombre toma las decisiones y anula a la mujer, pero se trata de trogloditas que no tardarán en extinguirse. Viven en el siglo XII.
No obstante, la revolución cultural en lo que respecta a las relaciones se ha producido en un tiempo muy corto. El plano biológico y el barniz cultural entran en conflicto. El hombre no termina de encontrar su lugar en este nuevo arco voltaico: ha dejado de ser el padre proveedor, el gran cazador. Se le escucha como un rumor lejano, como al abuelo cebolleta.
La pregunta es ¿acaso las parejas que sobreviven en el tiempo, más allá de los 10 o 15 años, están basadas en la desigualdad? Desde el punto de vista de la mujer, ¿qué sentido tiene la pareja como institución si se han dinamitado los puntos de amarre históricamente inamovibles: sumisión económica, sumisión física y largo etcétera?
Se me dirá: los hijos, la continuidad de la especie. He ahí una razón que justifica -aún- la pareja tradicional. Absurdo. Pretender basar la estabilidad emocional de una pareja en la existencia de los hijos es garantía de desastre. Los hijos negarán a los padres. Ese mismo bebé encantador con el que jugabas en la playa hasta que el globo rojo se metía en el mar te clavará un puñal trapero en el hígado.
Si un hijo no "mata al padre" es un fracaso biológico, una anomalía de la evolución. Un padre inteligente se ocupará de evitar que esto se produzca. No lo querrá a su imagen y semejanza, eso es solo para el Dios de la Biblia. Querrá alguien capaz de rebelarse contra la autoridad con todas las consecuencias, aunque la autoridad sea él mismo y ese conflicto le cause dolor. Porque sabe que debe ser así.
Y cuando el vástago sea expulsado al este del Edén, el padre sonreirá condescendiente para sus adentros, pensando en el día que le heló el corazón a su propio padre. Mucho más tarde, siendo padre a su vez, el hijo cerrará el círculo y comprenderá que en ese ciclo de barcos que abandonan el estuario para no regresar jamás hay una verdad profunda encerrada. Entonces ya estará preparado para morir.
En "La ceremonia del adiós" Simone de Beauvoir describe con perfección forense, racional, cartesiana, francesa, fría o sea francesa, la decadencia física e intelectual de Sartre, su compañero de vida.
El viejo Jean Paul ya no era el semidiós de Les chemins de la liberté, sino un hombre gastado, listo para cruzar la Estigia. Y así murió, como todos nosotros, solo. Nadie se cambiará por ti en el último momento, nadie se suicidará por ti como la mujer de Modigliani al conocer la terrible noticia.
Los amigos irán a tu entierro y se cagarán de risa. Al salir del tanatorio dirán cosas como "che, lo noto un poco pálido al quetejedi". E irán a beber 100 cervezas a tu salud.
Si la soledad es la verdad última, ¿por qué tanto miedo a vivir solo? ¿Tendrá que ver con el miedo a la libertad (la cita de Fromm al comienzo no es casual)? Aristóteles, que era un tipo muy listo, decía: "la soledad sólo es para las bestias y para los dioses". Et pourtant...
Si estuviera por aquí el viejo Pedro Gaeta o el poeta Luis Luchi, disertarían desde el corazón sobre estos temas. Son personajes inmortales, que me acompañan todos los días como Manuel Picón, que juega de wing izquierdo.
El tango, única fuente de sabiduría virtualmente inagotable a la que concedo atención de un tiempo a esta parte, trata la soledad de forma desigual. Desde "Como dos extraños", un tangazo, aunque un tanto llorón, de malevo venido a menos y es poco probable que alguien quiera follar contigo si te pasas el día llorando, hasta "Victoria". Como no se trata de acabar abriéndonos las venas, aquí va la letra de "Victoria", que no es precisamente un tango clásico desde el punto de vista de la letra (léase "lamento del cornudo"). Como dice la Biblia (este texto está lleno de referencias bíblicas, es la influencia del papa argentino), Qui potest capere capiat...
¡Victoria!
¡Saraca, Victoria!
Pianté de la noria:
¡Se fue mi mujer!
Si me parece mentira
después de seis años
volver a vivir...
Volver a ver mis amigos,
vivir con mama otra vez.
¡Victoria!
¡Cantemos victoria!
Yo estoy en la gloria:
¡Se fue mi mujer!
¡Me saltaron los tapones,
cuando tuve esta mañana
la alegría de no verla más!
Y es que al ver que no la tengo,
corro, salto, voy y vengo,
desatentao...¡Gracias a Dios
que me salvé de andar
toda la vida atao
llevando el bacalao
de la Emulsión de Scott..!
Si no nace el marinero
que me tira la piolita
para hacerme resollar....
yo ya estaba condenao
a morir ensartenao,
como el último infeliz.
¡Victoria!
¡Saraca, victoria!
Pianté de la noria:
¡Se fue mi mujer!
Me causa gracia el pobre panete,
chicato inocente
que se la llevó...
Uy, ¡cuando desate el paquete
y manye que se ensartó!
¡Victoria!
¡Cantemos victoria!
Yo estoy en la gloria:
¡Se fue mi mujer!
Sin embargo, la soledad es un tema que genera opiniones encontradas. Recuerdo haber hablado de este tema con mi hermano Diego cuando teníamos veinte años. Él siempre hablaba de que le gustaba vivir en la ciudad, rodeado de gente y a mí me atraía todo lo contrario, vivir en la montaña o en un pueblo sin demasiados humanos. Para gustos...
Me pregunto cuántas parejas sobreviven exclusivamente por el miedo a quedarse solos, que termina ocupando el lugar de un amor profundo basado en el respeto mutuo capaz de soportar las dentelladas del tiempo que se lo lleva todo.
Tradicionalmente, la mujer estaba supeditada al hombre en todos los planos: físico, económico y emocional. Pero hoy día eso es historia. Las mujeres -al menos en Occidente, obviamente hay determinadas partes del mundo en donde está todo por hacer- han demostrado que no sólo pueden ser iguales al hombre, sino muy superiores.
En cierto sentido, las mujeres ya no necesitan al hombre. No lo necesitan para nada. Triunfan, ganan dinero, reconocimiento, ocupan espacios de poder... el hombre se ha convertido en un estorbo. En un personaje incómodo que ocupa mucho sitio y deja el lavabo lleno de pelos cuando se afeita.
Aún persisten modelos de pareja en los que el hombre toma las decisiones y anula a la mujer, pero se trata de trogloditas que no tardarán en extinguirse. Viven en el siglo XII.
No obstante, la revolución cultural en lo que respecta a las relaciones se ha producido en un tiempo muy corto. El plano biológico y el barniz cultural entran en conflicto. El hombre no termina de encontrar su lugar en este nuevo arco voltaico: ha dejado de ser el padre proveedor, el gran cazador. Se le escucha como un rumor lejano, como al abuelo cebolleta.
La pregunta es ¿acaso las parejas que sobreviven en el tiempo, más allá de los 10 o 15 años, están basadas en la desigualdad? Desde el punto de vista de la mujer, ¿qué sentido tiene la pareja como institución si se han dinamitado los puntos de amarre históricamente inamovibles: sumisión económica, sumisión física y largo etcétera?
Se me dirá: los hijos, la continuidad de la especie. He ahí una razón que justifica -aún- la pareja tradicional. Absurdo. Pretender basar la estabilidad emocional de una pareja en la existencia de los hijos es garantía de desastre. Los hijos negarán a los padres. Ese mismo bebé encantador con el que jugabas en la playa hasta que el globo rojo se metía en el mar te clavará un puñal trapero en el hígado.
Si un hijo no "mata al padre" es un fracaso biológico, una anomalía de la evolución. Un padre inteligente se ocupará de evitar que esto se produzca. No lo querrá a su imagen y semejanza, eso es solo para el Dios de la Biblia. Querrá alguien capaz de rebelarse contra la autoridad con todas las consecuencias, aunque la autoridad sea él mismo y ese conflicto le cause dolor. Porque sabe que debe ser así.
Y cuando el vástago sea expulsado al este del Edén, el padre sonreirá condescendiente para sus adentros, pensando en el día que le heló el corazón a su propio padre. Mucho más tarde, siendo padre a su vez, el hijo cerrará el círculo y comprenderá que en ese ciclo de barcos que abandonan el estuario para no regresar jamás hay una verdad profunda encerrada. Entonces ya estará preparado para morir.
En "La ceremonia del adiós" Simone de Beauvoir describe con perfección forense, racional, cartesiana, francesa, fría o sea francesa, la decadencia física e intelectual de Sartre, su compañero de vida.
El viejo Jean Paul ya no era el semidiós de Les chemins de la liberté, sino un hombre gastado, listo para cruzar la Estigia. Y así murió, como todos nosotros, solo. Nadie se cambiará por ti en el último momento, nadie se suicidará por ti como la mujer de Modigliani al conocer la terrible noticia.
Los amigos irán a tu entierro y se cagarán de risa. Al salir del tanatorio dirán cosas como "che, lo noto un poco pálido al quetejedi". E irán a beber 100 cervezas a tu salud.
Si la soledad es la verdad última, ¿por qué tanto miedo a vivir solo? ¿Tendrá que ver con el miedo a la libertad (la cita de Fromm al comienzo no es casual)? Aristóteles, que era un tipo muy listo, decía: "la soledad sólo es para las bestias y para los dioses". Et pourtant...
Si estuviera por aquí el viejo Pedro Gaeta o el poeta Luis Luchi, disertarían desde el corazón sobre estos temas. Son personajes inmortales, que me acompañan todos los días como Manuel Picón, que juega de wing izquierdo.
El tango, única fuente de sabiduría virtualmente inagotable a la que concedo atención de un tiempo a esta parte, trata la soledad de forma desigual. Desde "Como dos extraños", un tangazo, aunque un tanto llorón, de malevo venido a menos y es poco probable que alguien quiera follar contigo si te pasas el día llorando, hasta "Victoria". Como no se trata de acabar abriéndonos las venas, aquí va la letra de "Victoria", que no es precisamente un tango clásico desde el punto de vista de la letra (léase "lamento del cornudo"). Como dice la Biblia (este texto está lleno de referencias bíblicas, es la influencia del papa argentino), Qui potest capere capiat...
¡Victoria!
¡Saraca, Victoria!
Pianté de la noria:
¡Se fue mi mujer!
Si me parece mentira
después de seis años
volver a vivir...
Volver a ver mis amigos,
vivir con mama otra vez.
¡Victoria!
¡Cantemos victoria!
Yo estoy en la gloria:
¡Se fue mi mujer!
¡Me saltaron los tapones,
cuando tuve esta mañana
la alegría de no verla más!
Y es que al ver que no la tengo,
corro, salto, voy y vengo,
desatentao...¡Gracias a Dios
que me salvé de andar
toda la vida atao
llevando el bacalao
de la Emulsión de Scott..!
Si no nace el marinero
que me tira la piolita
para hacerme resollar....
yo ya estaba condenao
a morir ensartenao,
como el último infeliz.
¡Victoria!
¡Saraca, victoria!
Pianté de la noria:
¡Se fue mi mujer!
Me causa gracia el pobre panete,
chicato inocente
que se la llevó...
Uy, ¡cuando desate el paquete
y manye que se ensartó!
¡Victoria!
¡Cantemos victoria!
Yo estoy en la gloria:
¡Se fue mi mujer!
viernes, 7 de junio de 2013
Fuenteovejuna
El fiscal invalida las últimas pruebas utilizadas por el juez para encarcelar a Blesa.
Según señala el digno funcionario, el hallazgo de la cama de Blesa por parte de miembros de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado es meramente circunstancial y no permite extraer conclusión alguna.
-No nos precipitemos...- declaró a la prensa.
Asimismo, el fiscal aduce -en duetto con el abogado defensor- que Miguel Blesa, ex-presidente de Caja Madrid, tiene cara de buena persona y es muy amigo de sus amigos.
Según señala el digno funcionario, el hallazgo de la cama de Blesa por parte de miembros de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado es meramente circunstancial y no permite extraer conclusión alguna.
-No nos precipitemos...- declaró a la prensa.
Asimismo, el fiscal aduce -en duetto con el abogado defensor- que Miguel Blesa, ex-presidente de Caja Madrid, tiene cara de buena persona y es muy amigo de sus amigos.
miércoles, 5 de junio de 2013
Argumento
Si la cosa se pone fea en el caso Blesa, la solución al enigma es simple como un cubo: el culpable es el juez.
martes, 4 de junio de 2013
Crisis
Dícese del estado de enajenación mental generalizado que permite negar el pan y la sal a los científicos patrios, hasta tal punto que han de marcharse del país, e invertir 57 millones de euros en un pavo que juega al fútbol.
viernes, 31 de mayo de 2013
Justicia poética
Si provocas un agujero negro en la economía del país y timas a jubilados los ahorros de toda una vida de sacrificios saldrás libre en menos de 24 horas. ¿Delito? ¿Qué delito?
Si robas comida por valor de 401 euros te pudrirás en la cárcel más infecta del Reino.
Porque somos un reino con príncipes, princesas, pantanos malsanos y Shreks. El reino de Nunca Jamás. Y la justicia es igual para todos. A propósito, ¿qué plan hay este año? Es que hemos trabajado hasta la extenuación.
Ya que "resulta difícilmente sostenible la existencia de un plan preconcebido claramente orquestado por las entidades querelladas a las que habría que sumar, no se olvide, la práctica totalidad del sistema bancario y financiero español".
Eso es. O todos o ninguno. Fuenteovejuna financiera de la primera parte contratante que como todo el mundo sabe es la primera parte de la primera parte contratante y recibirás tu pasta en el año 3.199 cuando ni polvo seas pero tú tranquilo que así como cobramos tu hipoteca en el año 3.199 el banco llamará puntualmente a tu puerta o lo que quede de ella y a los viejos que se jodan por confiar en su director de banco de toda la vida que hay que ver cómo se puede ser tan crédulo y tan carente de astucia.
¿Acaso nadie les enseñó a no confiar precisamente en nadie? La educación está hecha unos zorros. Maneras de vivir.
Amén.
Si robas comida por valor de 401 euros te pudrirás en la cárcel más infecta del Reino.
Porque somos un reino con príncipes, princesas, pantanos malsanos y Shreks. El reino de Nunca Jamás. Y la justicia es igual para todos. A propósito, ¿qué plan hay este año? Es que hemos trabajado hasta la extenuación.
Ya que "resulta difícilmente sostenible la existencia de un plan preconcebido claramente orquestado por las entidades querelladas a las que habría que sumar, no se olvide, la práctica totalidad del sistema bancario y financiero español".
Eso es. O todos o ninguno. Fuenteovejuna financiera de la primera parte contratante que como todo el mundo sabe es la primera parte de la primera parte contratante y recibirás tu pasta en el año 3.199 cuando ni polvo seas pero tú tranquilo que así como cobramos tu hipoteca en el año 3.199 el banco llamará puntualmente a tu puerta o lo que quede de ella y a los viejos que se jodan por confiar en su director de banco de toda la vida que hay que ver cómo se puede ser tan crédulo y tan carente de astucia.
¿Acaso nadie les enseñó a no confiar precisamente en nadie? La educación está hecha unos zorros. Maneras de vivir.
Amén.
viernes, 24 de mayo de 2013
Toi qui m'as fait aimer même la solitude
Refieren los galenos que cuando se van apagando las luces, cuando empezamos a irnos, lo último que recuerda uno es su nombre y el sabor dulce. Amores de otros tiempos.
El mismo sabor dulce que nos dejó Georges. Viejo lobo de mar de cabellera intonsa, meteco de mil puertos, apuraste tu vida al máximo. Quemaste las naves. Y nos hiciste soñar con tu poesía. Arquíloco de Paros en el Barrio Latino.
Fuiste el Abate Faría de mi infancia austral y compañero fiel de adolescencia. Innolvidable.
¡Buen viaje al cielo, Moustaki, donde tu libertad te lleve!
Une nuit de décembre
J'ai déserté
Les chemins écartés
Que nous suivions ensemble
Lorsque sans me méfier
Les pieds et poings liés
Je me suis laissé faire
Et je t'ai trahie pour
Une prison d'amour
Et sa belle geôlière...
sábado, 18 de mayo de 2013
Brindis por la vida
Para quitarme el sabor a mierda que me ha dejado la nota anterior, ahí va una del lado luminoso. Acabo de ver "Searching for Sugar Man" de Malik Bendjelloul.
Por lo que más quieran, dejen lo que estén haciendo, inviten a sus amores del alma y vayan a ver esta auténtica joya. Hace años que no veía nada tan emocionante. Me tendría que remontar al cine de Jacques Audiard.
Searching for Sugar Man es un canto a la vida, a la luz, a las cosas realmente importantes de este mundo. Se trata de un documental pero está realizado con tanto talento que te tiene atado a la butaca como una película de suspense. El ritmo del montaje, los personajes, los escenarios, ¡las canciones de Rodríguez! (no "Los Rodríguez", que al lado de este tío hacen música para ascensores de Benidorm).
¡Qué letras! ¡Qué interpretación sencilla y magistral! Sin gilipolleces de tarado intelectual que frecuenta la universidad. Directo al corazón. Como debe ser el arte.
El triunfo del espíritu humano. El éxito, el fracaso. El significado del arte. La libertad. El sentido moral de elegir en la vida. Los demás. Los temas que importan.
Malik, eres Dios. Viva la madre que te parió una y mil veces.
Falta un ratillo para Eurovisión. Una oportunidad de oro para verter ácido sulfúrico sobre el aparato de TV y salir al cine para obtener una sobredosis de oxígeno.
Me la voy a ver otra vez. Sugar Man, date prisa...!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Háganme caso: después de ver esta película querrán hacer el amor como posesos. Como si estuvieran embrujados. Vayan a verla aunque sólo sea por eso.
Sugar man, won't you hurry. 'Cos I'm tired of these scenes....
Por lo que más quieran, dejen lo que estén haciendo, inviten a sus amores del alma y vayan a ver esta auténtica joya. Hace años que no veía nada tan emocionante. Me tendría que remontar al cine de Jacques Audiard.
Searching for Sugar Man es un canto a la vida, a la luz, a las cosas realmente importantes de este mundo. Se trata de un documental pero está realizado con tanto talento que te tiene atado a la butaca como una película de suspense. El ritmo del montaje, los personajes, los escenarios, ¡las canciones de Rodríguez! (no "Los Rodríguez", que al lado de este tío hacen música para ascensores de Benidorm).
¡Qué letras! ¡Qué interpretación sencilla y magistral! Sin gilipolleces de tarado intelectual que frecuenta la universidad. Directo al corazón. Como debe ser el arte.
El triunfo del espíritu humano. El éxito, el fracaso. El significado del arte. La libertad. El sentido moral de elegir en la vida. Los demás. Los temas que importan.
Malik, eres Dios. Viva la madre que te parió una y mil veces.
Falta un ratillo para Eurovisión. Una oportunidad de oro para verter ácido sulfúrico sobre el aparato de TV y salir al cine para obtener una sobredosis de oxígeno.
Me la voy a ver otra vez. Sugar Man, date prisa...!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Háganme caso: después de ver esta película querrán hacer el amor como posesos. Como si estuvieran embrujados. Vayan a verla aunque sólo sea por eso.
Sugar man, won't you hurry. 'Cos I'm tired of these scenes....
Epitafio
No seré yo quien me alegre ante la muerte del Teniente General Jorge Rafael Videla. La muerte no es motivo de alegría. Tampoco se me ocurriría decir "un hijo de puta menos" o "un sorete menos" ni nada por el estilo. Qué vulgaridad, Doña Gertrudis. Ni siquiera se me pasaría por la cabeza señalar que el Teniente General que nos ocupa ganó sus galones en tiempos de paz, porque si se trata de enfrentarse a un ejército regular como si sucedió en la guerra de las Malvinas, ahí tenemos los ejemplos del teniente de navío Alfredo Astiz, extremadamente valiente a la hora de pegarle un tiro por la espalda a una piba de 16 años pero ¡ay! un cagón de primera en cuanto asomaron los súdbitos de Su Graciosa Majestad, soldados como él, entrenados para matar, y entregó la posición sin disparar ni una sola vez o del presidente Galtieri, otro Padre de la Patria, que permanentemente ahogado en alcohol lanzó a los conscriptos argentinos -jóvenes y con una preparación y equipos muy deficientes- a una aventura militar suicida, con el patriótico propósito de salvar su propio culo. Un ejército que en lugar de defender asesina a su propia gente.
El ex dictador Videla se lleva a la tumba un montón de secretos. Historias del horror que han tenido que reconstruirse con técnicas propias de la novela negra. Un rompecabezas de infamias.
Nunca se arrepintió de nada, antes al contrario. Pudo aportar algo de paz a los familiares que aún buscan y se despiertan en medio de la noche, pensando que quizá, a lo mejor, podría ser. Pero no lo hizo. Para pedir perdón hay que ser muy hombre.
Su alma -caso de tenerla- bien hecha, por favor. Vuelta y vuelta.
El diablo nunca deja de sorprenderse ante la sofisticación de sus alumnos más aventajados. "¡Qué hijos de puta! Ni siquiera a mí se me habría ocurrido..."
El ex dictador Videla se lleva a la tumba un montón de secretos. Historias del horror que han tenido que reconstruirse con técnicas propias de la novela negra. Un rompecabezas de infamias.
Nunca se arrepintió de nada, antes al contrario. Pudo aportar algo de paz a los familiares que aún buscan y se despiertan en medio de la noche, pensando que quizá, a lo mejor, podría ser. Pero no lo hizo. Para pedir perdón hay que ser muy hombre.
Su alma -caso de tenerla- bien hecha, por favor. Vuelta y vuelta.
El diablo nunca deja de sorprenderse ante la sofisticación de sus alumnos más aventajados. "¡Qué hijos de puta! Ni siquiera a mí se me habría ocurrido..."
jueves, 16 de mayo de 2013
España, tierra de líderes
He aquí tres ejemplos que la vida pública nos ofrece sobre el liderazgo. Sobre las virtudes que son necesarias para convertirse en líder de masas. En España, claro.
Ana Botella. Alcaldesa consorte, tener un marido o familiar bien situado siempre ayuda.
Rubalcaba. La antigüedad también es un valor a considerar. No olvidar los servicios prestados.
Rajoy. Es mejor no moverse y ver qué pasa. Siguiendo los dictados de Santa Rita.
Ana Botella. Alcaldesa consorte, tener un marido o familiar bien situado siempre ayuda.
Rubalcaba. La antigüedad también es un valor a considerar. No olvidar los servicios prestados.
Rajoy. Es mejor no moverse y ver qué pasa. Siguiendo los dictados de Santa Rita.
sábado, 11 de mayo de 2013
Alfil clavado
Como el personaje de Stefan Zweig que tenía un asombroso talento para jugar al ajedrez y ningún talento para todo lo demás, ella era extraordinariamente fría.
Los silencios eran densos, gruesos. Su capacidad para dar órdenes y señalar fallos era prácticamente ilimitada. Todo estaba mal. Todo quiere decir todo. Tenía una violencia interior que necesitaba salir a tomar el aire, incluso en los contados momentos de ternura.
Casi sin darse cuenta, él se encerró cada vez más en sí mismo, tapiando las ventanas que daban al exterior. Un día mientras se afeitaba cayó en la cuenta de que no sentía.
La altruista, desinteresada amabilidad.
Punto de congelación.
Cero.
Los silencios eran densos, gruesos. Su capacidad para dar órdenes y señalar fallos era prácticamente ilimitada. Todo estaba mal. Todo quiere decir todo. Tenía una violencia interior que necesitaba salir a tomar el aire, incluso en los contados momentos de ternura.
Casi sin darse cuenta, él se encerró cada vez más en sí mismo, tapiando las ventanas que daban al exterior. Un día mientras se afeitaba cayó en la cuenta de que no sentía.
La altruista, desinteresada amabilidad.
Punto de congelación.
Cero.
jueves, 9 de mayo de 2013
Gaudeamus Igitur
Acaban de comunicarme que mi mamá -Susana Gutman- se ha licenciado con honores en la Universidad Autónoma de Madrid.
Es que empiezo a hacer la ola y no paro....!!!!!!
Mamá, eres lo más grande.
Ole.
Es que empiezo a hacer la ola y no paro....!!!!!!
Mamá, eres lo más grande.
Ole.
miércoles, 8 de mayo de 2013
El valor del oro
Conocí a José Luis Sampedro en los tiempos en que estudiaba el bachillerato. Vino a nuestro instituto a dar una conferencia sobre la creación literaria. Recuerdo que me llamó poderosamente la atención su planteamiento, crear desde el orden, desde una vida calculada. Por aquel entonces yo era un romántico irredento y estaba encandilado por modelos como Lord Byron o Schubert. Pensaba que antes o después había que quemar las naves, arriesgarlo todo. Quemarse en el Infierno por un amor.
Después de la conferencia sostuvimos una animada charla sobre el tema. Hasta vino a tomarse un café a Las Antillas (ahora reparo en que aquella cafetería resultaría premonitoria por varias razones). Recuerdo aquel encuentro con mucho cariño.
Te das la vuelta y han pasado treinta años. Con el tiempo, Sampedro se convertiría en un referente moral en una sociedad lobotomizada, incapaz de sentir. Una sociedad de nuevos ricos.
Acaba de marcharse, de quemar las naves. Fue un alma generosa. Un gran tipo.
Rescato dos frases suyas de "La sonrisa etrusca".
El tiempo no es oro, el oro no vale nada.
El tiempo es vida.
Después de la conferencia sostuvimos una animada charla sobre el tema. Hasta vino a tomarse un café a Las Antillas (ahora reparo en que aquella cafetería resultaría premonitoria por varias razones). Recuerdo aquel encuentro con mucho cariño.
Te das la vuelta y han pasado treinta años. Con el tiempo, Sampedro se convertiría en un referente moral en una sociedad lobotomizada, incapaz de sentir. Una sociedad de nuevos ricos.
Acaba de marcharse, de quemar las naves. Fue un alma generosa. Un gran tipo.
Rescato dos frases suyas de "La sonrisa etrusca".
El tiempo no es oro, el oro no vale nada.
El tiempo es vida.
martes, 7 de mayo de 2013
La luz de los Seres Superiores
Gracias a Odín, la Audiencia de Palma acaba de suspender la imputación de la Infanta Cristina, restaurando el orden natural del Universo. ¿Cuándo asumiremos, oh tristes fantasmas de carne, que hay seres entre nosotros tocados por la Luz de la Divinidad, bendecidos por el Cielo y muy por encima de la Ley humana?
Los grandes males de la Humanidad se derivan justamente de esto, de la ilusión de que somos todos iguales, cuando no es así. En absoluto. Condenados a vivir en el error.
¡Qué incultura! Si no existieran Seres Superiores ¿por qué habrían de existir las Monarquías? Es como si el pueblo de Metrópolis o de Gotham City se cuestionara la procedencia extraterrestre de Supermán o la naturaleza dual, cual Jano bifronte, de Batman o Gatúbela. ¡Herejes! ¡Insensatos! Por eso mismo las Monarquías son hereditarias, ya que la marca pimpinela, la flor de lis en el centro del culo -fuente de poder inagotable- sólo puede pasar de generación en generación. Seres de Luz, infalibles, inefables, esféricos. Pertenecen a otro mundo: allí donde da la vuelta el aire. Ignífugos, incombustibles.
¿Por qué Dios habría de poner en la Tierra seres hechos para disfrutar, para navegar, para cazar piezas en peligro de extinción, para habitar palacios, para viajar a la Terra Incógnita, para decir obviedades, para pegarse tiros en el pie o cobrar un pastón por cortar y pegar una página de Internet? Sería del todo inexplicable. ¿Acaso no os dais cuenta de que sólo un Plan Divino superior e imposible de entender para mentes machacadas y obligadas a labrar los campos, operar enfermos o colocar ladrillos puede traer hasta nosotros seres así, cuya sola presencia corta la respiración e invalida hasta las leyes puestas en negro sobre blanco? Su mera existencia demuestra que existe un Más Allá, un lugar de Arquetipos, de perfección infinita.
Así como las hormigas y las abejas oran y laboran, trabajando de sol a sol sin atreverse a mirar a sus superiores biológicos, así nosotros, ganapanes, pagadores de impuestos, míseros mortales hemos de honrar a nuestros Amos Naturales, a sus Vástagos Luminosos y a sus Hijos Políticos que bien pueden parecer Imbéciles pero lo son de un modo Divino e Incomprensible. Una Imbecilidad Congénita no exenta de Salero y Marcialidad, tal es el Moméntum y el Ímpetu que imprime compatir la vida con los Elegidos.
Sigamos pues disfrutando de nuestro presente de leche y miel, de nuestro estado de infinita felicidad y durmamos sin más. Sigamos viviendo en el Mejor de los Mundos Posibles. Abandonémonos: nuestros Amos cuidan de nosotros.
El ganado. Los niños yunteros.
Los grandes males de la Humanidad se derivan justamente de esto, de la ilusión de que somos todos iguales, cuando no es así. En absoluto. Condenados a vivir en el error.
¡Qué incultura! Si no existieran Seres Superiores ¿por qué habrían de existir las Monarquías? Es como si el pueblo de Metrópolis o de Gotham City se cuestionara la procedencia extraterrestre de Supermán o la naturaleza dual, cual Jano bifronte, de Batman o Gatúbela. ¡Herejes! ¡Insensatos! Por eso mismo las Monarquías son hereditarias, ya que la marca pimpinela, la flor de lis en el centro del culo -fuente de poder inagotable- sólo puede pasar de generación en generación. Seres de Luz, infalibles, inefables, esféricos. Pertenecen a otro mundo: allí donde da la vuelta el aire. Ignífugos, incombustibles.
¿Por qué Dios habría de poner en la Tierra seres hechos para disfrutar, para navegar, para cazar piezas en peligro de extinción, para habitar palacios, para viajar a la Terra Incógnita, para decir obviedades, para pegarse tiros en el pie o cobrar un pastón por cortar y pegar una página de Internet? Sería del todo inexplicable. ¿Acaso no os dais cuenta de que sólo un Plan Divino superior e imposible de entender para mentes machacadas y obligadas a labrar los campos, operar enfermos o colocar ladrillos puede traer hasta nosotros seres así, cuya sola presencia corta la respiración e invalida hasta las leyes puestas en negro sobre blanco? Su mera existencia demuestra que existe un Más Allá, un lugar de Arquetipos, de perfección infinita.
Así como las hormigas y las abejas oran y laboran, trabajando de sol a sol sin atreverse a mirar a sus superiores biológicos, así nosotros, ganapanes, pagadores de impuestos, míseros mortales hemos de honrar a nuestros Amos Naturales, a sus Vástagos Luminosos y a sus Hijos Políticos que bien pueden parecer Imbéciles pero lo son de un modo Divino e Incomprensible. Una Imbecilidad Congénita no exenta de Salero y Marcialidad, tal es el Moméntum y el Ímpetu que imprime compatir la vida con los Elegidos.
Sigamos pues disfrutando de nuestro presente de leche y miel, de nuestro estado de infinita felicidad y durmamos sin más. Sigamos viviendo en el Mejor de los Mundos Posibles. Abandonémonos: nuestros Amos cuidan de nosotros.
El ganado. Los niños yunteros.
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