Hubo un tiempo

Hubo un tiempo en que la izquierda tuvo entre sus filas gente con cerebro y agallas. Lenin, Trotski, Azaña, Allende, Miguel Hernández, Sartre y un largo etcétera. Entonces todo era posible.

Todo es una cuestión de equilibrio: los cojones sin cerebro generan un Millán Astray y el cerebro sin cojones engendra catedráticos universitarios.

Hoy los tiempos están maduros, demasiado maduros.

La derecha tiene "intelectuales" como Norma Duval o Sánchez Dragó. Intelectual y derecha cerril son conceptos mutuamente excluyentes. En el caso del arte se dan excepciones, véase Céline. Pero son eso: excepciones. Vencerán pero no convencerán, Unamuno dixit.

Por otra parte, puesto que las caras visibles de la izquierda padecen retraso mental severo o gritan como energúmenos, habrá que concluir que ya no existen los intelectuales de izquierda o están tan aburguesados aferrados a su puestito en la universidad que se les olvidó todo aquello de la revolución y pamplinas de veinteañero.

Han pasado más de veinte años del Muro de Berlín y todavía no he visto un solo análisis profundo de qué mierda pasó en el mundo del socialismo real. Algo que se titule "Lo hicimos TODO MAL". Me refiero a un análisis desde la izquierda revolucionaria, la que no se conforma con el statu quo. Cómo se puede errar tanto el tiro. Habrá que fabricar otra cosa. El pequeño detalle es que entre la cómoda mesa del intelectual de turno y las barricadas en donde se deja la vida la gente hay "cierta distancia".

No es casual que quienes agitaran las conciencias en los tiempos del 15M fuesen dos nonagenarios que ya partieron. Sthèpane Hessel y José Luis Sampedro ya están jugando al ajedrez en los Elíseos. Nos han dejado huérfanos.

¿Y por aquí...? Bien, gracias. Maduro, la loca enfática, cuatro gatos, el PSOE que ahora plantea hacer todo lo que no hizo en 8 años, 4 con mayoría absoluta. El buenismo. La nada más nada.

La revolución o los cambios importantes no se hacen con manitas al viento. Ningún pez gordo abandonará sus privilegios por las buenas. "Me habéis convencido, os dejo esta finquita de 2.300 kilómetros cuadrados para vuestras reuniones". Rosalía Mera, Dios la tenga en su Gloria, era una anomalía irrepetible. Para empezar era gallega y era alguien que vino de abajo y no se dejó la sensibilidad por el camino. Para ganarse un lugar en la sociedad la clase obrera y los estudiantes han de luchar. Nada de valor se obtiene fácilmente. Eso no ha ocurrido nunca.

España sigue estando en manos de 300 familias. La Casa de Alba entre ellos. Como en el siglo XVI.

Años que quedarán en la historia. Mourinho. Las series de televisión. Twitter.

publicado por El Caso, digo por El País... que más da.

El presidente de Venezuela, Nicolás Maduro, aseguró el miércoles que el rostro del fallecido gobernante Hugo Chávez (1999-2013) apareció en una de las paredes rocosas de uno de los túneles que forman parte de la excavación de una línea en construcción del Metro de Caracas y mostró una foto.

"Miren esta figura que les apareció a los trabajadores, pueden hablar con ellos (...) un rostro (...) ¿quién está en ese rostro? Una mirada, es la mirada de la patria que está en todos lados, inclusive en fenómenos que no tienen explicación", dijo Maduro en referencia a Chávez durante un acto de Gobierno en Caracas.

El gobernante narró que cuando asistía a una inspección de los avances de la construcción de la línea 5 del Metro de Caracas, uno de los obreros le mostró la foto que había sido tomada hace unos días en la madrugada en una de las paredes del túnel excavado.

"Me mostraron un celular y en el celular tenían una foto y me dijeron: 'mira Maduro, mira esta foto, la tomamos a las dos de la mañana de hace varios días, estábamos trabajando y de pronto nos apareció aquí, en este paredón de abajo, del hueco, una figura'", narró el gobernante.

"Se me paran los pelos nada más de contarlo", dijo tras mostrar la imagen impresa que, comentó, ya desapareció del sitio. "Así como apareció, desapareció, para que ustedes vean, lo que ustedes dicen es verdad, Chávez está en todas partes, Chávez somos todos", exclamó Maduro.

En la imagen se observa la pared de la excavación y allí, según el mandatario, aparece la cara de Chávez y se percibe especialmente "su mirada".

La sangre de un compañero

De repente el gas. La falta de oxígeno. Los canarios que se utilizaban en las minas inglesas de principios del siglo XX para detectar el aire viciado. Las sofisticadas medidas de seguridad que no logran sortear al destino.

Hombres como rocas que se quiebran viendo salir a los compañeros del pozo.

Trabajar en las entrañas de la tierra, respirando veneno. Como en las Médulas. Urgando.

Cuando toca revolución son los primeros, los más solidarios, los más valientes. Los que avanzan poniendo el cuerpo. La contracara del aprendiz de burgués. Gente de una pieza. De ley.

Mineros.

Aún palpitas

La artista serbia Marina Abramovic y el alemán Ulay se conocieron en 1976. Después de pasar años juntos, decidieron terminar su relación y no volvieron a encontrarse. La vida casi siempre es así. Durante una performance de la artista, él fue a verla. Sin decir nada, se sentó frente a ella y la miró fijamente durante 60 segundos.

El amor es una sustancia simple. Y a las cosas simples las devora el tiempo.

Instante

—Entonces, ¿cuándo empezó a perder la confianza? ¿Recuerda la época?

—Fácil... sucedió cuando empezó a darme demasiadas explicaciones sobre cosas que no le preguntaba. De un día para otro. A partir de ahí todo fue cuesta abajo y sin rodada.

Metro

Cuando las mujeres dejen de leer, la literatura habrá muerto.

El otro

Mírate al espejo y observa cómo trabaja la muerte.

Socialismo real

Transcribo una noticia cultural de Corea del Norte tal como sale en la prensa oficial cubana. Advierto que no me invento nada. Mis amigos locos de La Habana -que reclaman permanentemente mi presencia y que, a este paso, corro el riesgo de que no me den más pelota- me la envían y la comparto con cara de signo de interrogación.

Kim Jong Un invita a un concierto con el coro estatal “Viva el Partido”, el coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo”
octubre 13, 2013 – 15:24 pm

Pyongyang (ACNC) -Tuvo lugar con solemnidad en esta capital la función conjunta de la Banda Moranbong y el Coro Estatal Benemérito “¡Viva el Partido del Trabajo de Corea!”, dedicada al 68 aniversario de la fundación de esta entidad política. El Mariscal Kim Jong Un salió al asiento junto con Ri Sol Ju.

Fueron invitados los representantes diplomáticos y de organizaciones internacionales y los agregados militares y otros miembros de embajadas, acreditados en Corea así como los huéspedes extranjeros que permanecen en Corea.

En la escena iniciada con el preludio “Cantamos el partido”, siguió con la canción “Flamea alto, bandera de nuestro Partido”, el cuarteto de cuerdas interpretó “Estamos en octubre”. La música ligera “Partido madre que defendió mi destino” describió el agradecimiento al partido madre que construye en esta tierra el paraíso socialista.

El coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo” demostraron el firme ímpetu de la patria que avanza por el camino socialista con la convicción en la victoria.
Todos los espectadores se admiraron ante el maravilloso mundo artístico.

Emilio Botín: "Es un momento fantástico para España, llega dinero de todas partes"

Para Pedro, de 44 años, ya no habrá dinero hasta 2014. Eso le han dicho los servicios sociales del Ayuntamiento de Murcia. Vive en una pensión, en una habitación en la que ha metido una nevera, dos placas eléctricas para cocinar y un microondas. Paga 250 euros al mes por ella y no tiene trabajo. En unos meses podría quedarse en la calle.

Pedro Bañón es uno de los 12,4 millones de personas que viven en situación de pobreza en España (según los datos de Eurostat). Él también se ha quedado fuera del sistema. "Este año ya no pueden darte más ayudas, lo hemos agotado todo", le repite cada semana su asistente social.

El recorte a nivel estatal en servicios sociales ha sido de 500 millones de euros entre 2009 y 2012, mientras que el número de personas atendidas por las entidades sociales ha subido de cinco a siete millones, según un estudio elaborado por la Asociación Estatal de Directores y Gerentes de Servicios Sociales.

Como consecuencia de esa reducción, personas como Pedro están al borde del abismo. En 2008 la empresa de seguridad en la que trabajaba quebró, y tras agotar el subsidio vivió durante 11 meses con la Renta Mínima de Inserción (RMI), una ayuda de 300 euros al mes que le concedió la Consejería de Sanidad y Política Social de la región de Murcia.
Cuando se le acabó esa ayuda, el Ayuntamiento le dio 900 euros dentro de su programa de ayudas de emergencia. Una cantidad con la que tenía que sobrevivir todo un año. Ahora, a la espera de que le concedan de nuevo la RMI, vive gracias a los alimentos que le proporcionan sus vecinos y Cáritas. "Estoy desesperado, hace unos años tenía trabajo y vivía de alquiler. Ahora voy a tener que acudir a un albergue de transeúntes. Esto te pasa de la noche a la mañana", cuenta por teléfono Pedro.

Para la plataforma Alianza española contra la pobreza, que ha convocado este jueves manifestaciones en 40 ciudades españolas con motivo del 'Día mundial por la erradicación de la pobreza', el Ejecutivo de Mariano Rajoy "miente" cuando asegura que no hay dinero para las políticas de bienestar social. "Si persiguen el fraude fiscal y suben los tributos a las grandes empresas y fortunas dispondrán de cuantías suficientes para atender a las personas sin ingresos", defiende Mercedes Ruiz, portavoz de la coordinadora de ONGs.

CARTA ABIERTA A RAJOY

Con el objetivo de que el Gobierno dé un giro a sus políticas, la plataforma ha mandado una carta abierta a Mariano Rajoy y ha registrado en el Congreso de los Diputados un decálogo en el que reclama tres acciones fundamentales: que se apruebe el Impuesto de Transacciones Financieras (ITF), que se persiga el fraude fiscal y que se grave a las grandes fortunas.

"España podría recaudar hasta 5.000 millones de euros con el ITF, mientras que  Europa alcanzaría los 35.000 millones, que podrían ser destinados a políticas sociales que garanticen los derechos de las personas", remarca Mercedes Ruiz basándose en datos hechos públicos desde Bruselas.

El Estado español pierde 90.000 millones de euros al año por el fraude fiscal, cometido en un 72% por grandes empresas y fortunas, según los datos que maneja la plataforma proporcionados por expertos en la Hacienda Pública. "En 2012 aumentó en un 5,4% el número de millonarios y, según Deloitte, España ocupa el décimo puesto en el ranking de países con mayor concentración de riqueza en manos de millonarios", señala Ruiz.

La plataforma denuncia que en los Presupuestos Generales del Estado (PGE) para 2014 "no se contemplan nuevas medidas para eliminar los paraísos fiscales, para gravar más a los grandes capitales, ni se dota de medios a la inspección fiscal para perseguir a quienes defraudan".

Según los portavoces de las entidades sociales que aglutina la plataforma, unas mil, lo que hace falta es "voluntad política". "Tienen que ponerse en la piel de los excluidos y hacer todo lo que esté a su alcance para conseguir fondos", remarca Ruiz. Con manifestaciones como la de la tarde de este jueves, estos organismos quieren dar voz a millones de personas que viven silenciadas. Casos como el de Pedro, cuyos mayores confidentes son los trabajadores de las ONGs.

Extinción

En viendo al monarca español Carlos II, último de los Austrias en la corte de Madrid, el nuncio del Papa lo describe de esta guisa:

"El rey es más bien bajo que alto, no mal formado, feo de rostro; tiene el cuello largo, la cara larga y como encorvada hacia arriba; el labio inferior típico de los Austrias; ojos no muy grandes, de color azul turquesa y cutis fino y delicado. El cabello es rubio y largo, y lo lleva peinado para atrás, de modo que las orejas quedan al descubierto. No puede enderezar su cuerpo sino cuando camina, a menos de arrimarse a una pared, una mesa u otra cosa. Su cuerpo es tan débil como su mente. De vez en cuando da señales de inteligencia, de memoria y de cierta vivacidad, pero no ahora; por lo común tiene un aspecto lento e indiferente, torpe e indolente, pareciendo estupefacto. Se puede hacer con él lo que se desee, pues carece de voluntad propia".

Con dos

Valdez Ocho

Madrid estaba repleta de basura. Sus calles daban verdadero asco: el gran milagro de la derecha, gente de orden. A relaxing cup of café con leche in Plaza Mayor. Tócate los cojones. Daba igual. Con crisis o sin crisis las terrazas estaban llenas a rebosar.

La única esperanza de Valdez era el doctor Leverbusch, que vivía en una gran casa junto al lago. Sabía perfectamente que el tal Leverbusch no dudaría en engañarlo a la más mínima oportunidad: lo llevaba escrito en el rostro. Pero tampoco tenía mejores opciones.

Además, esa noche Ana había dejado su correo electrónico abierto y Valdez pudo comprobar sin excesiva sorpresa que en los pasados seis meses se había acostado con una nutrida representación autonómica. Gallegos, vascos, andaluces, leoneses,  catalanes, mallorquines, canarios... como en el poema de Miguel Hernández. Ella era así. Había que tomarla o dejarla.

Anita estaba enferma de sexo. Cuando hacían el amor pegaba unos gritos que helaban la sangre pero nunca era suficiente.

Quería más. Siempre más. Con todos y con él también.

—Las relaciones humanas son brutales y despiadadas. No existe el amor. Es una invención de los poetas borrachos y subalimentados— pensó Valdez.

Garay y Pepe Medrano, el hombre que vivía por encima de las posibilidades de sus amigos, le estaban esperando en Plaza de España. El lugar estaba repleto de inmigrantes del este de Europa completamente desesperados, con lo puesto y literalmente tirados en las aceras. Un gran triunfo para la revolución. Toda la ciudad transmitía una sensación de catástrofe, con mendigos cada diez metros y bandas de nazis rapados que se entretenían apaleándolos y quemándolos con gasolina. La policía había dejado de existir. Sólo había seguridad privada para quien se la pudiera pagar. Todos los servicios públicos habían sido privatizados.

Llegaron a casa de Leverbusch cuando caía el sol. Salió a recibirlos un criado filipino y una jauría de dogos argentinos: el doctor estaba chapado a la antigua.

Tras una introducción que duró aproximadamente tres horas en las que Leverbusch disertó sobre sus impresionantes logros -según su personal criterio- en los dispares campos de la medicina, la ingeniería, el teatro, la química orgánica, la literatura, la música, las artes plásticas, las matemáticas y la informática, finalmente tomó la palabra Garay, un vasco con aspecto de sofá.

—Doctor... todo eso está muy bien, pero ¿para qué nos llamó?

Leverbusch se molestó por esta interrupción: cuando hablaba de sí mismo entraba en trance.

—Existe la posibilidad de ganar un buen dinero. Sin riesgos excesivos. Y he pensado que ustedes podrían estar interesados.

—Bueno, doctor— intervino Medrano —Siempre estamos abiertos a oír ofertas. Ya sabe cómo está la calle.

Leverbusch se levantó, salió de la habitación y regresó al cabo de unos minutos con una carpeta entre las manos. La abrió y sacó una serie de fotografías.

—Elena Di Santo... ¿les dice algo ese nombre?

Los tres se miraron con cara de signo de interrogación.

Según refirió Leverbusch con su proverbial capacidad de síntesis, hacía algunos años la tal Elena vino de Buenos Aires junto con un ex policía federal del que se había enamorado. Durante algún tiempo se habló en los periódicos locales del policía, Roberto Andrade, porque había estado implicado en la desaparición de conocidos personajes de la cultura a comienzos de los años 80 y cuando acabó la dictadura en el 83, pasó a formar parte de la "mano de obra desocupada", encargándose de toda clase de asuntos turbios que solían terminar con un cuerpo en una zanja.

Elena era una prostituta bien parecida que operaba en la zona de Barrio Norte y Recoleta. Le gustaba vivir bien. En algún momento de comienzos de los 90 Andrade se cruzó en su camino. El caso es que acabaron siendo pareja. Cuando las cosas empezaron a ponerse feas para la gente que había participado en "el Proceso", decidieron emigrar a España.

Por los servicios prestados Andrade se trajo un buen dinero. Decidieron entonces darse la gran vida. Se alquilaron un casoplón en La Moraleja y compraron un par de coches de precio desorbitado. Viajaron por toda España y visitaron las principales capitales europeas. No se privaron de nada. Para conservar las apariencias de respetabilidad, montaron una tienda de delicatessen dedicada a un público de alto poder adquisitivo. Pero los problemas no tardaron en llegar: gastaban mucho más de lo que ingresaban y no tenían la menor idea de cómo llevar un negocio. Después de todo él era torturador de profesión y ella, una puta.

Cuando el dinero empezó a escasear y hubo que hacer frente a numerosas deudas, Elena le propuso a Andrade un negocio bien distinto. Ella seguía siendo una mujer atractiva. No tendría mayores dificultades para liarse con tipos de mediana edad con acceso a pasta en cantidad. Joyeros, personajes del sector inmobiliario, banqueros... los atraería hasta la casa de La Moraleja, les daría de beber, usaría todos sus encantos porteños, les haría el cuento de lo guapos que eran -hay que ser imbécil-, y se los llevaría al dormitorio principal. Hacia las cuatro de la mañana Andrade debía entrar en acción, haciendo el papel de marido cornudo que regresa a casa de improviso y se encuentra el pastel. Lo demás era pan comido: aterrorizar y extorsionar a la víctima, entrar en contacto con sus familiares y pedir un rescate. Eso hicieron, obligando al tipo a hablar con sus familiares y concertar los detalles del pago.

La cuestión es que montaron el negocio con el mismo cerebro que utilizaron para la tienda de delicatessen. O sea ningún cerebro. En cuanto atrajeron la primera mosca a casa no supieron qué hacer con la víctima. La idea inicial era sacarle todo cuanto pudieran y dejarlo libre, pero la víctima podía identificarlos, a los dos. Ante la duda, Andrade no se lo pensó dos veces y le pegó cuatro tiros con una 44 provista de silenciador que había traído de Buenos Aires. Luego intentaron trocear el cadáver en la bañera y, al no lograrlo, lo montaron en uno de sus coches de lujo y se dirigieron a la sierra de Madrid para enterrarlo en el quinto pino.

Inexplicablemente, esta fórmula les dio resultado unas cuantas veces. Hasta que Elena salió por error con un ex ejecutivo muy putero de la Sociedad de Autores, la SGAE. Repitieron la misma escena del marido burlado pero esta vez algo cambió. El ex empleado de la Sociedad se puso a llorar como un niño y les imploró por su vida, diciéndoles que si lo dejaban en libertad podrían acceder a una verdadera fortuna, fruto de los tejemanejes de años de saqueo de la entidad.

Como cabe imaginar, el tipo también desapareció. Con el tiempo, Andrade y Di Santo se volvieron descuidados. Algunos cadáveres más tarde fueron detenidos, juzgados y condenados, pero escaparon antes de cumplir un año de condena. Los dos casi de forma simultánea. Eso sólo se puede lograr untando a todo Dios.

Leverbusch finalizó su relato: "tengo motivos para pensar que están en España y están disfrutando del dinero de la SGAE".

Se hizo un espeso silencio. El tesoro de la SGAE. Eso sí que era un buen bocado.
                                            
                                                                          *    *    *
Enlaces a entregas anteriores

VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete

Cada español dedica 4,5 horas del día a ver la televisión

Venga, todos conmigo:

"el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca  la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia..."

Arte

El arte es un modo de vivir que no da para vivir.

Lampedusa

Autor. Giuseppe Tomasi di Lampedusa. Il Gattopardo. Todo ha de cambiar para que todo siga igual. Dícese también de una película inmortal dirigida por Visconti. Burt Lancaster y Alain Delon en estado de gracia. Dícese de una pequeña isla. Dícese de un trozo de tierra donde los esclavos que huyen de la miseria hallan la muerte. Miseria que entre todos contribuimos a sostener, en un mundo sin alma, sin lágrimas y habitado por máquinas.

Un mundo de turistas que miran el espectáculo desde el hotel, que abarrotan ciudades muertas. Desde sus ordenadores, desde sus teléfonos inteligentes. Contemplan el Fuego de Dios en directo, bostezan y cambian de canal.

Dios también es un turista.

El torturador

Cuando contemplo animales en un zoo me inspiran un tremendo cariño, íntimamente ligado a un profundo sentimiento de tristeza. Aún así comprendo que si tengo que compartir el espacio con ellos unas rejas de por medio resultan imprescindibles. Para mi seguridad, tranquilidad, crecimiento y desarrollo.

Y no por ello dejo de quererlos, claro.

Adriana Buenos Aires

Ejecutaba, en grado eminente, el arte de la soledad. Y la inacción.

Sobre el ¿sentido? de la vida

William Shakespeare lo dejó claro de una vez y para siempre. Es increíble como el arte, el gran arte, llega mucho más lejos que la filosofía y la propia ciencia -que no es otra cosa que filosofía "puesta al día"- cuando se trata de expresar la verdad. Sabido es que el sueño de la razón produce monstruos...

Allí donde la actividad académica, metafísica o teológica consume miles de páginas dando vueltas en círculos, disimulando el vacío con fórmulas abstrusas ininteligibles, cumpliendo la burocrática, meticulosa y calculada tarea de lobotomizar a aquellos que osen atreverse a pensar por sí mismos, el arte te deja KO de un derechazo a la mandíbula.

“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada”.

Macbeth (Acto V, Escena V).

En tanto que de rosa y azucena... pues eso.

España ha evolucionado, cohonez!

Ya están los agoreros y aguafiestas de siempre. Prefiero ver la Botella medio llena. España ha evolucionado mucho. Y para muestra un botón. Esta tarde me voy a relajar con un buen café con leche en la Plaza de Castilla. Por la noche, cenita romántica en Legazpi.

¡Aúpa Ana Botella! ¡Esa grasia que no se pué aguantar...!

Blanco y en Botella

Lo que más duele del resultado de la reciente elección de sede olímpica celebrada en la ciudad de Santa María del Buen Ayre es el grado de ingratitud e incomprensión que puede llegar a alcanzar el mundo, desarrollado o no, hacia aquello que es genuinamente superior. Ese "je ne sais quoi" que desprenden mentes preclaras como las de la alcaldesa de Madrid, Ana Botella, cuyo nombre nos conduce inevitablemente a pensar en el genio que habita la ídem, atrapado entre cristales desde tiempo inmemorial o la de Alejandro Blanco, a la sazón presidente del COE: mente en blanco, quedarse en blanco, electroencefalograma plano, nada, vacío interestelar. Whatever.

Dos mentes, reflejo de otras preclaras mentes olímpicas que comen, viajan y disfrutan del dinero público, capaces de derretir cucharas, esclarecer los misterios de la física cuántica o resolver la conjetura fuerte de Goldbach (la débil es para mentes inferiores).

En el siglo XIX las ballenas tenían un indudable interés comercial por su grasa. Eso es mucho decir respecto a ciertos políticos.

En el fondo, el problema fundamental no es saber inglés o no. Para eso existe la traducción simultánea. El problema central es no tener nada que decir o decir tonterías en cualquier idioma.

Lo paradójico es que España cuenta con gente muy preparada que brilla en las cuatro esquinas del mundo. Gente de una o varias carreras y que habla 3 o 4 idiomas con soltura. Gente que sabe lo que significa salir adelante en circunstancias adversas.

España sólo remontará cuando los políticos más estúpidos de la historia de este país -la comparación con los que pilotaron la transición o incluso el ingreso en el entonces Mercado Común Europeo resulta insultante- desaparezcan para siempre (se volatilicen) y la generación de gente que se ha formado en el extranjero y homologan a España entre las naciones más avanzadas asuma el control de la nave.

Hasta entonces, FOBOS y DEIMOS. O ridículos internacionales como el que acaban de protagonizar nuestros "responsables olímpicos", que no son responsables, ni son olímpicos ni son ná de ná.

En lo que respecta a la intervención del Príncipe de Asturias, futuro Rey de España si un meteorito del tamaño del que acabó con los dinosaurios hace 65 millones de años no lo remedia y de su referencia a "estoy muy contento de haber participado personalmente en Barcelona 92" como argumento de venta para que nos dieran los Olimpiadas otra vez, prefiero guardar silencio.

La prudencia y el temple han de guiar el comportamiento de un caballero. En todo momento. Además, la Sangre Azul entumece mis músculos y paraliza mis sentidos.

La casa

Tengo que cuidar la casa. Para cuando vuelvan, para cuando ellos vuelvan. Mientras tanto estaré solo con mis fantasmas. Ya ocurrió en los años treinta. No tenía dinero, no sabía una palabra de castellano. Me pusieron una bandeja para vender cigarrillos por los bares del puerto. No supe, no pude. La dejé tirada en una esquina y salí corriendo. Siempre tuve un extraño concepto de la dignidad: en mi hambre mando yo. Me presenté en una fábrica del suburbio y acepté lo que fuera. Por un sueldo miserable. Estaba orgulloso de ser un obrero. Alguien que se levanta a las 5 de la mañana y no le pide nada a nadie. Así pasé más de dos años ahorrando centavos en una lata hasta que pude pagar el pasaje de mi esposa. Toda mi vida ha sido apretar los dientes, bajar la cabeza y escuchar el rugido del telar. Hasta quedarme sordo.

Entonces ocurrió. Pude traerla a ella antes de que los nazis cerraran las fronteras. Y empezamos de cero, como dos extraños. Años de no hablar, de no sentir. De centrar la mirada en el plato. De naufragar entre azulejos.

Qué miedo le tienes a la muerte... Y sin embargo ya ves, todos han muerto. Antes de tiempo, demasiado jóvenes. Mucho antes de empezar a vivir. Algo los atrapó, algo sin nombre.

Por eso he de cuidar la casa, los cuadros, los libros, la ropa de los niños. Las fotos. El desorden. Entonces sucederá.

Un milagro.

Beri estrong

El amor en tiempos del tifus

¿Acabas de conocerla y ya vas a hacerte cargo de su hipoteca?

Boris Pahor

¿Por qué cree que sobrevivió?

Creo que sobreviví porque me concentraba al máximo en vivir el presente: no pensar en el pasado y mucho menos en el futuro. Sólo el hoy, el ahora y tratar de no sucumbir. Las cosas más terribles las he recordado después, escribiendo. Contarlo en voz alta era imposible. No tenía sentido porque el que no pasó por esa experiencia no lo puede comprender. Tal vez por eso muchos sobrevivientes luego se suicidaron. Lo más terrible de la vida en el lager no era el frío ni el hambre sino habituarse al horror.

Libres

¡Miguel ha vuelto! Ha regresado como Odiseo de un viaje de ensueño y con su relato me ha regalado veinte años. Así, de repente. Playas escondidas de infinita belleza, pueblos blancos que duermen al sol, masías mágicas como oasis, amigos inolvidables que se hacen en el camino, partidas de ajedrez hasta el amanecer. El Mediterráneo desde la Costa Brava hasta Italia y de postre Roma, siempre eterna. Piedras que paralizan.

¿Era yo así a los veinte años? ¿Quién se llevó las ganas de vivir? Él toma el relevo: ahora camino en él.

Frente a la mejor comida que he tomado en años (si vais a Lisboa no dejéis de visitar el restaurante Principe do Calhariz. Calcada do Combro no. 28. Sus guisos de arroz y sus chocos no son de este mundo. El 28 es el número mágico en Lisboa), Miguel me emociona hasta las lágrimas.

¡Gracias, pibe! Hasta oír el relato de tus aventuras, no tenía la menor idea de que estaba muerto.

Me trae sin cuidado lo que dure esta farsa. Voy a bebérmelo todo.

A bailar todo el mundo

Random

Un científico te explicará cómo funciona el azar mediante una compleja maquinaria de ecuaciones, una gigantesca estructura de información segmentada y dispersa reunida con paciencia de orfebre para desmontar la idea de Dios, un reloj a la inversa. Un teólogo te dirá que es imposible vislumbrar los pensamientos del Ser Supremo, que todo ocurre para bien -oh, Dr. Pangloss...-, aunque no podamos comprenderlo. Todo es inefable. Los teólogos se asemejan a los analistas de bolsa: sólo logran explicar las cosas a posteriori, a tiro hecho, y justifican cualquier resultado. Si la bolsa sube es porque estaba cantado, si baja estrepitosamente es porque el peligro mortal acechaba en las profundidades. Una manera simpática de ganarse la vida. Sin embargo, de ahí surge una certeza absoluta: la forma más sencilla de perder hasta la camisa es hacer caso a un especialista.

El genial pensador Ludwig Wittgenstein sentenciaría de forma contundente en la frase final de su fabuloso Tractatus: "De lo que no se puede hablar, mejor es callarse". Bye, bye metafísica. Escribe y manda fruta.

Pero existe una forma más sencilla de ilustrarlo.

El pasado lunes, Chancey Allen Luna, de 16 años, James Francis Edwards, de 15, y Michael Dewayne Jones, de 17, decidieron coger el coche y “matar a alguien para divertirse”, según confesó Jones a la policía. Minutos después, mientras conducían por un barrio de Duncan, al sur de Oklahoma, divisaron a Christopher Lane, de 22 años, haciendo jogging. “Ese es nuestro objetivo”. Luna le disparó por la espalda con una pistola del calibre 22 y, acto seguido, se dieron a la fuga.

Tres horas después, la policía los encontraba dentro del coche jugando con el arma. “No teníamos nada que hacer y decidimos matar a alguien”, le confesó Jones a los agentes. Las autoridades creen que, de no haber sido detenidos, habrían continuado matando a gente de manera aleatoria y por diversión.

La falta de sentido. No hay otro sentido.

Himnos

Mi querido abuelo Lázaro y yo solíamos hablar mucho de música. Cuando se trataba de escoger himnos por la belleza de sus melodías o la fuerza del mensaje la lista finalmente quedaba reducida a dos: la Marsellesa y el himno de la Unión Soviética.

La Unión Soviética ya no existe, pero su himno nacional sigue teniendo una fuerza impactante. Una contundencia que refleja la mejor tradición sinfónica de la Europa oriental. Tchaikovsky, Rimsky, Rachmaninov, Shostakovich, Khachaturian, Stravinsky... la lista es inmensa. Y se trata de genios irrepetibles.

Los coros del ejército ruso tienen algo especial. Son voces como ganchos de izquierda. Suenan a carga de caballería persiguiendo a las tropas de Napoleón en el Berezina. Existen los tenores, los barítonos, los bajos... y luego están los cantantes del ejército ruso. Es un mazazo acústico, un muro de frecuencias. Un cóctel molotov armónico.

Si la vida te hace un quiebro, si te sientes como descolado mueble viejo, prueba a utilizar el himno de la Unión Soviética como despertador o desfibrilador emocional a cualquier hora del día.

Se han descrito casos de apetencias incontrolables de entrar en Berlín, tomar prestado el caballo blanco del mariscal Zhukov y volver a plantar la bandera en el Reichstag. Davai!

Advertidos quedáis.

Rosalía Mera

Una de las ilusiones más estúpidas que proporciona el dinero es la sensación de inmortalidad, de omnipotencia. Los ricos tienden a creer que la muerte no va con ellos. Que llegado el momento podrán pactar con Dios o con el diablo, o con quien haga falta. Como están tan acostumbrados a comprar y a mandar, consideran que la vida puede mercadearse como se compran las lealtades.

El día en que la ciencia permita clonar órganos hasta el infinito puede que eso sea una realidad, pero mientras tanto... Un tema interesante desde el punto de vista ético: viejos pudientes que se perpetúan eternamente con la complicidad de los científicos y la clase médica.

Recuerdo la fantástica escena de la segunda parte de El Padrino, cuando Michael Corleone, el nuevo Padrino, se encuentra en Cuba con Hyman Roth, el gángster judío. Roth se cae a pedazos y apenas puede tenerse en pie, pero no deja de repetir que estaría dispuesto a pagar una suma indecente por comprar 5 o 10 años más de vida. Incluso en la pista de despegue hacia el más allá, planea la muerte de Corleone para apoderarse de lo suyo. No puede dejar de ser quien es.

Los ricos creen que van a vivir para siempre. Pero mueren como todos los demás. Probablemente, el último pensamiento del rico estándar -ese espécimen que no mete la mano en el bolsillo ni en invierno- sea para todo lo que deja sin gastar, pero no por la posibilidad de haberlo disfrutado personalmente, sino porque se lo van a gastar OTROS. Otros a quienes juzga vagos, inútiles, incapaces de esforzarse, de HACER LO QUE HAYA QUE HACER... sus herederos.

En lugar de ver un túnel y una luz brillante lo último que alcanzan a vislumbrar es un montón de pasta, propiedades inmobiliarias, empresas, coches de alta gama, bonos del estado, Sicavs, acciones, depósitos, pólizas de seguros, fondos de inversión, cédulas hipotecarias y maletas de piel repletas de billetes de quinientos euros que pasan a manos de sus devastados descendientes, que son capaces de irse de viaje a Capri al día siguiente de leído el testamento para tratar de recuperarse del golpe como del rayo.

Qué muerte tan atroz. Cuánto dolor se agolpa en mi costado.

En vida, Rosalía Mera fue inmensamente rica. Pero no fue una persona rica al uso. Se dice que no era superficial y egoísta, sino todo lo contrario, una persona solidaria. No tuve el gusto de conocerla personalmente, pero durante el tiempo en que trabajé en cooperación traté con gente con la que se veía a diario. Oí historias extraordinarias de esta mujer.

Conocida es su etapa mano a mano con Amancio Ortega durante la fundación de Zara y lo que llegaría a ser la actual niña bonita del Ibex 35, Inditex.

Mera era un personaje interesante por sí mismo, no por ser la mujer de Ortega. De orígenes más que humildes, Rosalía Mera se hizo a sí misma. No perdió el tiempo. Cuando pudo se formó a conciencia, tuvo visión a largo plazo e invirtió en proyectos de alcance.

Los gallegos son gente especial, extremos, mágicos. Recuerdo a Manolo Fraga -fascista ilustrado, pero fascista al fin- llorando de emoción en su encuentro con Fidel Castro, cuando Castro todavía era Castro. El viejo Fraga se encontraba con su archienemigo, pero a fin de cuentas era otro descendiente de gallegos, de españoles y le plantaba cara a los americanos, así que no pudo evitar las lágrimas. Fraga tenía su corazoncito.

Por casa venía a menudo Laxeiro, el pintor de Lalín. Lo conocí durante mi juventud y lo recuerdo como una persona llena de magia. Los artistas hambreados que pasaban por el Café Gijón sabían que siempre estaba dispuesto a echar una mano. Además, a los quince años de edad, Laxeiro me reveló un truco ancestral para follar durante 15 horas seguidas (lo que tardaba el expreso de Vigo a Madrid). Pensaba llevármelo a la tumba pero tal como está la economía escucho ofertas.

En fin, que me voy por las ramas.

Mera fue una buena persona. Necesitamos más como ella. Descansa en paz.

La mujer que tejió un imperio

Nota necrológica publicada en El País, el 16 de agosto de 2013.

por Xosé Manuel Pereiro

Rosalía Mera Goyenechea (A Coruña, 1944) falleció en la noche de este jueves en su ciudad natal. Solía ser identificada como “la ex-esposa de Amancio Ortega”, pese a que coprotagonizó la mayor odisea empresarial de España. Era, según otra de las etiquetas, la mujer más rica de España, pero sus ideas no se correspondían con su cuenta corriente, si es que los multimillonarios tienen cuenta corriente.“Cuando se nace en las circunstancias en las que yo nací, no se puede ser otra cosa”. Rosalía Mera contestaba así a la pregunta, directa a la par que amable, como todas las de Iñaki Gabilondo, de si era de izquierdas. No se acogió al comodín de preguntarse retóricamente qué son las derechas e izquierdas en estos tiempos, o al de adscribirse al progresismo en unos aspectos ideológicos y al conservadurismo en otros. Rosalía Mera, la-mujer-más-rica-de-España, se limitó a invocar sus orígenes.

La mujer que fundó junto a su entonces marido lo que hoy es el imperio Inditex, nació en 1944 en Monte Alto, el barrio que los obreros coruñeses se construyeron al abrigo de la Torre de Hércules. La suya era una familia humilde, con un padre empleado en Fenosa, una madre que a base de más esfuerzos que conocimientos logró llevar una carnicería y un abuelo “que se dedicaba a llevar carne de cerdo salada a Cuba, se iba y ni siquiera se lo decía a su mujer. Le decía a mi madre que la avisara”, le recordaba divertida el pasado mes de agosto al músico cubano Paquito D´Rivera en el estudio de grabación del centro Mans que ella había fundado.

Pese al comercio ultramarino del abuelo y a los esfuerzos laborales de sus padres, Rosalía Mera tuvo que dejar los estudios con 11 años y entrar a trabajar en una de las tiendas de fama de A Coruña, La Maja, primero de costurera, y después de dependienta. Los anales del imperio Inditex cuentan como aquella guapa y resuelta dependienta de La Maja conoció a Amancio Ortega, empleado de otro clásico de la confección coruñesa, Gala, que de recadero había ascendido a dependiente. Juntos decidieron emprender una nueva vida, personal y profesional. Después de unos fracasos iniciales con avíos para bebé, Rosalía Mera, su marido y la familia de éste dieron con el modelo que lanzaría el proyecto, el Ford T de Zara (entonces Confecciones Goa, una empresa en un bajo): la bata de boatiné rosa con vivos azules.

La historia del fenómeno Zara despegó con el primer establecimiento en 1975, hasta el actual número de tiendas en todo el mundo, que se queda obsoleto en cuanto se pone en papel impreso. En ella se basan los 4.700 millones de euros que se supone constituían la fortuna personal de la cofundadora del fenómeno. Pero la historia de Rosalía Mera se hizo independiente en 1986. Se separó de Amancio Ortega y de todo lo que suponía el trabajo de Inditex (el consejo de administración lo dejó en 2004). Se centró en sus dos hijos: Marcos, nacido con una parálisis cerebral profunda, y Sandra. Se psicoanalizó y estudió Magisterio.

Creó y se puso al frente de la Fundación Paideia Galiza, un centro de estudios sociales y pedagógicos. Unos más clásicos y otros menos. Por ejemplo, cuando el Gordo de la Lotería sembró de millonarios la zona de Rianxo (A Coruña), un equipo de Paideia se desplazó de forma permanente a la zona para asesorar a los agraciados de forma que no todo el dinero acabase en coches de alta gama y otras inversiones clásicas en estos casos, y se destinase a aplicaciones más productivas. El suyo propio, multiplicado por bastante cuando Inditex salió a Bolsa, se cobijaba bajo la sociedad Rosp Corunna, con inversiones en sectores hoteleros, energías renovables, tecnologías informáticas, y un largo etcétera que incluye sociedades de inversión mobiliaria en capital variable (Sicav), y una participación en los fondos manejados por el estafador Bernard Madoff. También poseía el 5% de la farmacéutica Zeltia, a la que apoyó cuando sus anticancerígenos experimentales estaban siendo cuestionados.

En 2004 fundó el Centro Mans, un centro de iniciativas empresariales enfocado principalmente a los sectores tecnológicos y culturales, que proporciona desde despachos a un estudio capaz de grabar hasta orquestas sinfónicas. Estas políticas tenían también sus detractores, que decían que la influencia de Rosalía Mera atraía a sus proyectos ayudas y subvenciones que no le eran necesarias. Deloa, una asociación para el impulso de las comarcas del sur de A Coruña, patrocinada por Paideia, que agrupa a dos docenas de empresas turísticas, gestionó inversiones por valor de 17 millones de euros en diez años de existencia. “Nuestras asociaciones o nuestras empresas también tienen derecho a optar a las ayudas públicas”, se defendía.

Tres de los cuatro multimillonarios que encabezan la lista española de Forbes viven en A Coruña. Ortega, Manuel Jove y Rosalía Mera. Los tres eran fácilmente localizables en sitios tan accesibles como la tribuna del estadio de Riazor, o la taberna Os Belés. Mera había dejado de frecuentar ese templo de la canción tabernaria porque, a raíz de las informaciones periodísticas, había gente que se pasaba por allí por si podía dejar caer una petición. Porque la niña de Monte Alto que se hizo adolescente cosiendo para las señoritas coruñesas profesaba aquella vieja creencia izquierdista de la redención por el trabajo.

No dejaba conferencia de prensa alguna sin que quedase patente su convicción de la necesidad del esfuerzo como motor en la vida. Y asistía a todas las que convocaba Paideia, y contestaba cualquier pregunta. Así arrojaba bombas verbales que a ella no se lo parecían —“no entiendo la repercusión, son cosas de los medios”—, como su apoyo del movimiento de los indignados y su disposición a sumarse a las acampadas. “Los niveles de corrupción tan extendidos son de muchas maneras, y de muchos colores. Tenemos que plantarnos y decir: así, no”, afirmó en junio de 2011. O “los recortes en el ámbito de la sanidad y la educación hacen un flaquísimo favor a la sociedad. No se puede es ir a la parte más fácil y a recortar por abajo. Estamos en un barco que o nos salvamos juntitos o aquí no podemos estar echando gente fuera”, dijo el mayo pasado, a la vez que expresaba su rechazo a la reforma del Gobierno de Rajoy de la ley del aborto.

“Soy una desclasada”, le decía al escritor Suso de Toro en una entrevista en EL PAÍS en 2004. “Pero si me tengo que identificar, me identifico mucho más con ese entorno que ha sido mi mundo y del que tampoco he querido moverme demasiado porque me nutre, me sostiene”. Ahora, la mujer más rica de España (bastante más que su madre, porque se supone que también es heredera de Amancio Ortega) se llama Sandra Ortega Mera. No sale en las revistas, es psicóloga, tiene tres hijos que van a un colegio público y siempre fue la mejor consejera de su madre.

De la creación

En cierta ocasión, un ya anciano Samuel Beckett le dijo a la joven coreógrafa Maguy Marin: “con respeto no se logran las cosas bellas”.

 Ahí queda eso.

Alien

Ash: Lo leíste bien. Está muy claro. Prioridad: traer de regreso al alien. Las demás consideraciones anuladas.

Parker: Es la maldita compañía. ¿Y nuestras vidas, hijo de puta?

Ash: Lo repito: el resto de las consideraciones quedan anuladas.

Ripley: ¿Cómo lo matamos? Tiene que haber alguna forma de matarlo ¿Cómo lo hacemos?

Ash: No podéis. Aún no comprendéis con lo que os enfrentáis... ¿No es cierto? Un organismo perfecto. Su perfección estructural es sólo comparable a su hostilidad.

Lambert: Tú le admiras...

Ash: Admiro su pureza. Es un superviviente al que no afectan la conciencia, los remordimientos... o las fantasías de moralidad. No tenéis ninguna posibilidad. Pero... ¡contáis con mi simpatía...!

Ventana mirando al mar

Ole

Lo que Nadal no pueda hacer es que no se puede hacer. Eres grande, chaval!

Falú

Se nos fue Eduardo Falú, un compositor, cantante y guitarrista argentino de gran calidad. Alguien que formó parte de mi infancia. Nunca fui a Salta y sin embargo la llevo en el alma.

A guitarrear con el viejo Yupanqui en los fogones estelares. Aunque el viejo era para echarle de comer aparte...

El dia que Manuel Picón vino a despedirse iba a encontrarse con Falú en el Teatro de la Villa. Justamente ese compromiso acortó la visita. Desde entonces sus canciones forman parte de mi paisaje habitual.

La muerte de Eduardo Falú.

El truco más viejo del mundo

Si me cuentas de verdad lo que pasó, te perdono todo.

Para dos días

Dos indigentes encuentran 700 euros y se los gastan en comida y en clubs de alterne.

Sindical

Y descubrió que la vida, la vida en pareja, era una permanente negociación entre sindicatos y patronal. Una negociación bronca, a cara de perro, donde no se hacían prisioneros.

Una de las partes terminaba por ceder. Por puro agotamiento.

No. No era ella.

Antes de que se acabe la vida

Antes de que se acabe la vida deseo pocas cosas. Una compañera de viaje. Amigos para guitarrear hasta el amanecer. Caminar sin reloj. El mar.

Deseo las montañas, una casa sencilla, la risa de mis hijos.

Aprender a vivir. Sí.

Partida

Juego al ajedrez en Marsella. Muy cerca del Chateau d'If, donde Edmond Dantès comenzó a fraguar la venganza. Después de veinte años.

Me basta cerrar los ojos para salir a navegar.

Alimentos del futuro

Científicos holandeses presentaron hoy en Londres la primera hamburguesa creada y desarrollada artificialmente en un laboratorio a partir de células madre vacunas.

René Char

Los que vienen al mundo para no cambiar nada no merecen ni atención, ni paciencia.

Campaña

Vote a Goldman Sachs, ¡elimine al intermediario!

Duelos y quebrantos

Cuando una loca se va,
queda un buraco vacío
que no lo puede llenar
la llegada de otra loca.

I+D+i

España da un paso de gigante en la exploración espacial.

Esto es lo que hay

Su Majestad Doña Sofía y SAR la Infanta Cristina acompañan a los hijos de esta última al curso de vela que hacen todos los veranos haya crisis o no que para algo uno pertenece a la familia real y de pelas vamos sobrados.

Posteriormente, Su Alteza condujo su propio coche (en propiedad, sólo le quedan dos mensualidades que abona con su trabajo) en compañía de su hija Cristina, que es una fuente de permanentes alegrías.

Y colorín colorado, volvamos al andamio, esclavos.

Comunistas con fe

¿Inclusión social, preocuparse por los más pobres y las desigualdades económicas que claman al cielo, abandonar la comodidad del obispado...?

Ole ahí, Paco.

A ver si a la postre ser católico equivale a ser un PELIGROSO COMUNISTA.

¡En pie, famélica legión! Digo... ¡ego te absolvo!

Credo

Ímpetu. Fervor. Perseverancia.

Abuso de autoridad

Este espantoso vídeo está dando la vuelta al mundo. Sucedió en México. La revolución justamente se hace para que almas podridas como la de este funcionario se vayan al sitio al que pertenecen, que no es otro que el mismísimo infierno.

En América Latina, como en tantas otras partes del mundo, sigue habiendo injusticias de todos los colores. Niños que trabajan en lugar de ir a la escuela, que se prostituyen mientras oligarcas orondos disfrutan de riquezas que superan el PIB de ciertos países.

Es la primera vez en mi vida -no llegué a conocer a Juan XXIII, pero debió ser un pontífice formidable- que oigo a un Papa hablar de lo mal parido que está el mundo. En breve recordará aquello de que "es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja que para un rico entrar en el reino de Dios". Después de todo, está en la Biblia, no en el Manifiesto Comunista de Marx.

Si sigue así le pegarán un tiro.

Se suele decir que quien no es revolucionario a los 20 no tiene corazón y quien sigue siéndolo a los 40 carece de cerebro. Puede ser, pero me gustaría agregar de mi cosecha que si estamos tan anestesiados que no nos conmueven los horrores de este mundo y no se hace todo lo posible para erradicarlos, la vida vale poco y nada.

Desde el fondo del corazón

Atención, este mensaje no ha sido retocado. Se transcribe tal cual salió de Moncloa. No tengo palabras.  
Esta gente recibe dinero del Estado. Ahora se tomarán unas merecidas vacaciones.
La calificación de payasos -seres celestiales que hacen reír a los niños- les queda grande.

Mensaje de condolencias del presidente del Gobierno por el descarrilamiento de un tren Alvia en las cercanías de Santiago de Compostela
24 de julio de 2013

El presidente del Gobierno, Mariano Rajoy, ha efectuado (sic) el siguiente mensaje de condolencia por las víctimas del descarrilamiento de un tren Alvia en Santiago de Compostela:

“Consternado por la noticia del descarrilamiento de un tren Alvia en las cercanías de Santiago de Compostela, quería, en nombre del Gobierno de España y en el mío propio, enviar mis más sentidas condolencias a las familias e las personas que han perdido su vida, así como animar en su recuperación a los heridos en tan desgraciado accidente.

Tanto el Gobierno central como la Xunta de Galicia están, desde el primer momento, movilizando todos sus recursos con la mayor profesionalidad para cumplir con su cometido en la grave emergencia ante la que nos encontramos.

Ante una fatalidad como la que acaba de vivir Santiago de Compostela en la víspera de su día grande, como español y como gallego sólo puedo expresar el mayor sentimiento de solidaridad, y como presidente del Gobierno la voluntad más firme de apoyar a las familias de las víctimas y a los heridos, así como de esclarecer las causas del trágico accidente.

Quiero transmitirle mi más sentido pésame por la pérdida de vidas humanas y cuantiosos daños materiales que ha traído el terremoto que ha tenido lugar esta madrugada en Gansu. Deseo, en particular, transmitir mis sinceras condolencias a los familiares de los fallecidos”.


CORREO ELECTRÓNICO
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COMPLEJO DE LA MONCLOA
28071 - MADRID
TEL: 91 321 41 45 / 41 35
FAX: 91 321 40 80
www.lamoncloa.gob.es

Última hora

Según informan fuentes fidedignas, políticos nacionales, autonómicos y municipales, junto con asesores de libre designación y destacados miembros de la Familia Real Española han arriesgado temerariamente sus vidas lanzándose a las vías para salvar supervivientes del terrible accidente ferroviario ocurrido en Santiago de Compostela.

Ha sido muy emocionante ver cómo estos prohombres que pilotan el país, se autobajan el sueldo y nunca han recibido sobre alguno hacen todo cuanto está en sus manos para salvar vidas. Con una gallardía y un valor sin precedentes. Como toreros a pecho descubierto.

Médicos, guardias civiles, ATS, policías nacionales y ciudadanos de a pie han contemplado la peligrosa maniobra desde la barrera, ebrios de admiración por los huevos que le echan a la vida toda esta gente.

Y cuando se despertó, Rajoy seguía ahí.

Y todos los demás, no os preocupéis.

El tren

Día terrible. Lento goteo de víctimas. Una lotería diabólica que supone el alivio o la tragedia para los familiares. Una atmósfera que recuerda los atentados de Atocha, en aquellos hangares.

Muchos interrogantes. Al parecer, el sistema de control del tráfico ferroviario en ese tramo no era el adecuado (¿recortes de última hora? ¿gato por liebre para que alguien se lleve un dinero?) y la velocidad del convoy era demasiado elevada, no hay más que ver el trazado de la curva de A Grandeira.

Muy duro.

Santiago

Ocurre así. En un segundo. Dejas de respirar. Para siempre.

Las gentes de España, pueblo solidario donde los haya, se lanzan a las vías para sacar supervivientes de entre los hierros retorcidos, los bomberos desconvocan la huelga y se presentan en el lugar del siniestro, los voluntarios se funden en un abrazo con las víctimas. Todos echan una mano, médicos, ATS, personal en paro.

La tragedia de la muerte colectiva hace que por un segundo la gente olvide sus rencillas y se conviertan en héroes anónimos. Se crecen ante la adversidad. Ese mismo impulso podría cambiar el mundo. Podría acabar con la miseria en cinco años.

La clave está en dejar de pensar en nosotros mismos.

Hipótesis de trabajo

El inspector Ochoa no estaba para bromas. La tarde anterior había descubierto que su mujer se la pegaba con Benítez, de la tercera. Ese tío genuflexo e insoportable. Había tardado meses en darse cuenta cuando los indicios estaban ahí. Era obvio. ¡Qué gran sabueso!, pensó. En fin, la vida sigue. Vamos a dar esa rueda de prensa de una vez.

Luz, cámara, ¡acción!

La organización delictiva funcionaba así: los empresarios afines adelantaban dinero (donativos), por ejemplo 200.000 euros, para conseguir contratas. Entonces Naseiro, Lapuerta y después Bárcenas llamaban al concejal, alcalde, consejero, ministro o X para que concedieran  la contrata publica al "donante". Si, supongamos, costaba cincuenta millones lo hinchaban y al final costaba cien millones. Esa diferencia de cincuenta millones era lo que se repartían: tanto para el empresario, tanto para el PP. Con lo cual la CAJA PÚBLICA iba menguando.

Llega un momento en que se acaba la pasta. Lo mas grave es que ese dinero estaba destinado a hospitales, colegios, personas dependientes, pensiones... ¡Que se jodan! Para algo son pobres.

Ochoa se quedó callado y se acordó del poema que había escuchado en una visita de sus altezas reales. Su sonoridad resultaba conmovedora. El inspector era un gran aficionado al flamenco. Los Reyes Magos estaban de gira repartiendo globos y alegría por doquier cuando alguien les cantó una bella saeta -y eso que no era Semana Santa- desde un florido balcón, donde mis viejas madreselvas están en flor para quererte:

NUESTROS RECORTES SERÁN CON GUILLOTINA. Ayyyyyyyyyyy

Ole ese arte. Es que no se puede aguantar...
.

Deseo

Construiré lo que me queda con lo que me queda.

El mono sapiens

Así de importantes se nos ve desde Saturno. A nosotros y a nuestras chorradas, nuestras "imperecederas" obras, nuestras maletas repletas de rencores.

No hay nada como viajar un poco.

Auf und Nieder

Hay días que sí, que estoy más contento que perro con dos colas, como si mi viejo y querido Fidel volviera de la muerte e insistiera en sacarme a pasear por el campo, a buscar espliego, manzanilla y romero. Porque era él, el único perro poeta que he tratado personalmente, quien me sacaba a mí.

Es por nada y por todo. El aire de la mañana, el olor del primer café, los ojos de mi compañera.

Otros soy como una iglesia abandonada: no tengo cura.

La vida es el arte de aprender a perder.

Dentro de un orden.

Breve canción desesperada

Sin WIFI no soy nada.

La SGAE

Si hay un defecto que me cuesta horrores aceptar es la falta de lealtad, la traición manifiesta. Y si me cuesta entenderla en extraños, en los propios, en los de uno, directamente me repugna y así que pasen mil años se me queda grabada a sangre y fuego, qué le vamos a hacer. Un traidor es una forma muy baja de la existencia. Sean cuáles sean sus motivos.

Qué extraño. La traición está en la base de nuestra cultura. Los hermanos se traicionan y se matan en el Antiguo Testamento, uno de los doce vende a Cristo y otro lo niega, Agamenón y Aquiles amenazan con romper la coalición griega con sus constantes conflictos, los caballeros de Odiseo se disputan su herencia como perros de presa, Sir Lancelot le clavará una daga a Arturo donde más duele. Hasta las hijas del Rey Lear, exceptuando a la bondadosa Cordelia, soñarán con la muerte del viejo para hacerse con su legado. Y qué decir del homicida tío de Hamlet. La lealtad no está ni se la espera. De los amores mejor hablamos en otra ocasión.

Hete aquí la SGAE. Dando un espectáculo patético. Por su comportamiento, la SGAE merecería ser intervenida de inmediato, troceada en organismos menores y más controlables. De forma que los delirios de grandeza del pasado no pudieran reproducirse bajo ninguna circunstancia. No es más que una cueva de intereses turbios. Reixa cometió el error de meterse con la mafia y fue ciertamente cándido. O vas muy bien armado o apareces en una fosa en las afueras de Las Vegas. Lo de la música en horario de madrugada o las notas inaudibles de tipos ataviados con gafas de sol para que sus amistades no los reconozcan, qué decir. Nada. Personas que utilizan obras de autores clásicos que pertenecen al dominio público y las registran a nombre de su madre de 90 años o su hijo de 10. Una estafa.

Los compañeros de candidatura de Antón Reixa -se diga lo que se diga, un cerebro bien amueblado en medio de egos con buñuelos de aire por cabezas- recibirán su justo castigo. Hay que ser realmente muy estúpido para pensar a estas alturas que Roma paga traidores. Los usa como comida para gatitos en el circo máximo.

De la naturaleza humana

Según se refiere en "Las mil y una noches", hace miles de años, un pastor que caminaba por el desierto se encontró una lámpara mágica. Al frotarla, apareció un genio que estaba dispuesto a concederle un deseo, con la única condición de que su enemigo recibiría el doble.

El pastor escogió quedarse ciego de un ojo.

¿Un refresco...?

Merecido descanso

Reafirmación

Es muy importante que Rajoy dimita cuanto antes, que se convoquen elecciones anticipadas y que vuelva a ganar el PP con mayoría absoluta. Con el sesenta por ciento de los votos.

El mundo debe saber quiénes somos.

La vida que dejé en La Habana

Leyva y Taby son gente de otro mundo. Desayunan a medianoche, suben las escaleras hacia atrás y su casa está llena de soñadores y locos de toda condición. A todas horas. Viven entre partituras, entre instrumentos musicales, en busca del sonido perfecto. Las convenciones sociales les traen sin cuidado y tienen muy poca paciencia con los pijos y la gente sin alma.

Son lo que hablando en plata y sin gilipolleces de intelectual de tres al cuarto se suele denominar "gente de puta madre". Solidaria. Gente de fierro.

La Revolución tendrá todos los peros que se quiera, pero en los países del entorno que practican el noble arte de chupar el culo de los gringos un negro tendría más posibilidades de desarrollar una exitosa carrera como juntacaca antes que ser un artista reconocido y respetado como es el caso de Leyva. Y ojo con decir cosas como "gente de color" o zarandajas por el estilo. ¡NEGRO!, te responderá orgulloso Leyva. Qué carajo.

Ambos son uno. No es posible entenderlos por separado.

Leyva y Taby hacen magia en La Habana. En Cuba. No existen las casualidades: Oshún y Changó los enviaron a mi vida.

Y yo los quiero cada día más.

Esclavos siglo XXI

¡Consigue esclavos gratis! Aprovechando la pobreza y la desesperación de otros seres humanos que proceden de sitios más miserables que este consigue mano de obra para tu empresa, personal de limpieza para tu casa o sumisas mascotas.

Presume ante tus amistades en la cena de Navidad. El límite es el cielo.

Mújica

En recientes declaraciones, el presidente del Uruguay, José "Pepe" Mújica hizo gala de una extraordinaria capacidad de síntesis. Interrogado sobre sus vecinos del Plata, Mújica dijo que "la Argentina es un país que tiene un sistema político que parecería no expresar el nivel de la sociedad o la capacidad que tiene. Allí son todos peronistas", añadió.

Amiguitos del alma

Con amigos y aliados como Esperanza Aguirre uno puede dormir tranquilo. Vamos, a pierna suelta. Ríete de Livia, la abuela del emperador Claudio, el tartamudo que sobrevivió a todos y terminó gobernando el Imperio justamente porque era considerado demasiado tonto como para constituir una amenaza.

En ciertas circunstancias la estupidez puede ser el atributo más deseable.

Y no miro a nadie.

Lógica procesal

Lo de Bárcenas es falso de toda falsedad. Lo dice Cospedal y va a misa.

Y cierra España.

Sahara

Un nuevo día de fuego en la piel de toro. Empiezo el día escuchando la radio. Sale un tal Rafael Hernando, alto cargo del Partido Popular y dice estar indignado por el caso Bárcenas. Preguntado sobre el particular el sujeto afirma no haberse enterado de nada. Nadie vio nada durante todo este tiempo. Veinte años no es nada, ya lo decía Gardel. Es como cuando la mafia asesina a alguien.

El señor Hernando bien podría escoger una manera menos obvia de llamarnos gilipollas.

Estamos gobernados por un atajo de almas cándidas.

Ayúdale a caminar.

Populares

Con Leticia Sabater el Partido Popular confirma su arriesgada apuesta por la cultura de vanguardia. A ojos cerrados.

Con dos cojones.

Masterchof

Media España pendiente de la final del éxito televisivo "Masterchef". Me parece estupendo. Mejor interesarse por la cocina y los afanes de los aspirantes que interesarse en inútiles crónicos estilo Gran Hermano, el do de pecho de la molicie y la imbecilidad congénita.

No obstante, lo que me llama poderosamente la atención es el modelo, que no es más que un calco de lo que sucede en las empresas y en la "vida real". Yendo al punto: quien detenta el poder, en este caso los "instructores", no pierden ocasión de humillar a los aspirantes poniéndoles a la altura del betún. Les falta gritar "¡Recluta Payaso, un paso al frente!" emulando a Kubrick. Se trata de algo muy conocido, reproducido hasta la saciedad en engendros como "Operación Triunfo". El método de la humillación, en vivo y en directo, ante TODA ESPAÑA.

He dado clases durante más de 30 años y no recuerdo haber humillado jamás a un alumno como "método pedagógico". Si tengo que hacer un comentario especialmente duro nunca se me ocurriría hacerlo delante de sus compañeros. A la gente hay que persuadirla, hay que enamorarla. No se trata de "dejarles en claro quién manda aquí". Es algo perimido, caducado como los yogures que se toma a pares Arias Cañete. Un triste recuerdo de la época de los castigos físicos y la noche más negra de España. La España del porque lo digo yo.

Me sorprende que nadie haya roto el guión, que nadie le haya parado los pies a los "listillos" y les haya pegado un corte memorable. Supongo que entran en el plató como los toros rejoneados, que generalmente llegan caídos del lado de la muerte.

Eso es mucho pedir. Se necesitan borregos y ese es el modelo que hay que vender. El rebelde o el individuo con criterio propio molesta, como molesta en las empresas. ¡A ti no te pagan por pensar! Es potencialmente peligroso y puede revolucionar a la tropa.

Me habría encantado un sonao, un esclavo que arrebata el pilum a un soldado y se lo clava al centurión. Pero no. Nada de rebeldes. El poder es el poder y nadie puede osar cuestionarlo. Como en el Antiguo Egipto.

De casa al trabajo y del trabajo a casa. Eso los que lo tienen, ya que el poder, los creadores de preferentes y todos los hijos de papá -atención que no he dicho HIJOS DE PUTA, válgame DIOS- del mundo tienen que domesticar al parado español para que termine aceptando cualquier cosa. Aspirando a ser el "trabajador chino del mes".

La técnica es muy sencilla. Se echa a unos cuantos. A los restantes se les hace vivir en el terror permanente pensando quién será el próximo y se les ningunea de todas las formas imaginables, bajándoles constantemente el sueldo, cambiándoles de puesto de trabajo sin explicación alguna y mareándoles con formación inútil. Saca adelante una familia con 426 euros de mierda. ¿Que no te gusta, so pringao? Pues ni eso. A pedir al metro.

Porque de eso va la vida, de caer rodilla en tierra ante los dueños naturales del mundo, de bajar la cabeza, de decir "Sí, señor".

Hasta que alguien diga hasta aquí aguanto. Qué falta nos hace un Espartaco. ¡Una legión entera de Espartacos!

Spain

Bárcenas hace amigos en la cárcel. Pregúntale cómo.

Sur

Una mujer sola más frágil que un segundo caminando con su hijo. De pueblo en pueblo busca una canción, un rumor. Viento del fin del mundo.

No tiene nada. No necesita nada.

Su guitarra y su niño.

Se busca

Se buscan presos normales, chorizos de barrio y estafadores de poca monta. Trileros, carteristas y vendebuzones. Matones, malotes y proxenetas. Se ofrece celda de 10 metros cuadrados acondicionada para dos internos, gimnasio, salón recreativo y patio común. Cinco llamadas por teléfono a la semana, vis a vis mensual.

Razón:
Dirección Nacional de Prisiones del Estado. Departamento de Repoblación Carcelaria con Chorizo Tradicional. Gobierno de España.

Stop al Ladrón de Postín.

Queremos tanto a Julio

El sacrificio de los políticos

Siempre es igual. Me propongo escribir desde la reflexión, la serenidad, la madurez que cabría esperar de un sujeto de 48 años. Escribir sobre el cambiante estado de ánimo de los burgueses en sus dachas, sobre el estimulante sexo entre ex-comunistas millonarios o sobre las ocurrencias de los intelectuales de la calle Almagro. La izquierda de colegio de pago. Pero siempre pasa lo mismo: inesperadamente se producen situaciones en las que cualquier clase de expresión sosegada se queda algo corta, cortita. A veces pareciera que no es así, que surge de la imaginación distorsionada de un guionista borracho y adicto a los psicotrópicos pero, cual erección matinal, la realidad se empeña en colarse en el desayuno.

La última. Nuestra dicharachera vicepresidenta anuncia que "llegó la hora del sacrificio de los políticos". Es decir, de los servidores públicos de toda clase y condición que, al parecer, han capeado bastante bien el temporal.

Es como si al hundirse un barco en el Océano Índico, en las inmediaciones de las Islas Kerguelén situadas en las infernales aguas de los Cuarenta Rugientes, los últimos en subir a los botes salvavidas fueran las mujeres y los niños. LOS POLÍTICOS, PRIMERO.

Magnífico. Los que no somos políticos, es decir, los que dependemos de una economía en coma profundo para atender nuestras necesidades y las de nuestras respectivas familias, nos venimos sacrificando desde tiempo inmemorial y ellos van ahora a acompañarnos en este Via Crucis. Justo cuando ellos mismos anuncian que hemos tocado suelo y ahora empezará la remontada. Se nos unen generosamente en el Domingo de Resurrección. Ideal. Qué gran consuelo para un tonto.

Después de cortar gallardamente cabezas al estilo Gonzalo de Córdoba; recortar subsidios a personas dependientes que no pueden levantarse de la cama, según las teorías de la supremacía aria prescindibles en un Estado Eficaz; eliminar becas y créditos al estudio para los hijos de los epsilones esclavos que, como todo el mundo sabe, portan en su ADN los genes del perdedor que pasan de generación en generación -¿qué sentido tiene invertir en gente nacida para sufrir, verdad Herr Wert?- y machacar a todo Cristo, los propios políticos, por boca del partido en el poder, juzgan que ha llegado la hora de "colaborar", eso sí, una vez aplicadas las recetas exigidas por la Troika caiga quien caiga sin cambiar una coma -lo cual obviamente plantea la simple cuestión de para qué pagamos los sueldos de nuestros políticos patrios ya sean del PP o del PSOE si lo único que aportan de su cosecha es un genuflexo, humillante e indigno "Como usted ordene, Frau Merkel".

Desde una pura lógica empresarial liberal -esa que tanto gustan citar a la hora de firmar despidos, recortar sueldos en nombre de la productividad o eliminar derechos sociales adquiridos en aras de "cuadrar cuentas"- sería mucho más eficaz acabar con esta farsa de independencia nacional y recibir directamente las órdenes de Bruselas, del FMI o del Banco Mundial por e-mail, para ahorrar costes. El traductor gratuito de Google bastará para descifrarlas y, en caso de duda semántica, aplíquese un nuevo recorte de forma aleatoria. El riesgo de no acertar es igual a cero.

Mientras Estados Unidos y recientemente Japón ponen en marcha las máquinas de fabricar dinero inyectando liquidez en el mercado, haciendo toda clase de cabriolas y tejemanejes contables y derivando el problema hacia el futuro, bien es cierto, pero permitiendo que el enfermo reciba oxígeno vital, desatascando el aparato circulatorio de la economía, Europa sólo conoce una máquina: la de hacer tragar mierda a sus ciudadanos. Véase el caso de Grecia, que debe ceder soberanía a los chinos -que ya han adquirido el histórico puerto de El Pireo-, personajes bien conocidos por su escrupuloso respecto a los derechos de los trabajadores... al menos de los trabajadores que construyeron las pirámides de Egipto.

Nuestros políticos también son españoles, qué duda cabe. Algo adictos a las mamandurrias quizás, pero tienen su corazoncito.

El pequeño detalle es que llevamos más de CINCO AÑOS DE CRISIS. Todos los sectores de la población española han sufrido implacables recortes de todos los colores: autónomos, asalariados por cuenta ajena, estudiantes, jubilados, funcionarios y un etcétera kilométrico. Todos sin excepción, vía impuestos directos e indirectos. Vía recorte de sueldos. Vía despidos colectivos. Vía falta de crédito mientras se regala dinero público a los bancos. Vía indignación ante las preferentes, ante la inexistencia de culpables, ante la impunidad de los responsables de la gran banca. "Siempre actuamos de buena fe", afirma un banquero de pro en la prensa de hoy mismo. Reconforta saberlo. Rezad un Padre Nuestro y media Ave María y pelillos a la mar, a seguir dándole a esas cabecitas locas. ¡Nos vemos en la próxima burbuja!

Si un juez despistado comete la imperdonable torpeza de meterse con un banquero, en el mejor de los casos este efectuará una visita relámpago a la cárcel durante 24 horas, abonará una fianza que para su patrimonio supone el equivalente al coste de un bocadillo de calamares y el juez en cuestión deberá considerar seriamente la posibilidad de emigrar a Filipinas, otrora mascarón de proa del Imperio donde no se ponía el sol.

Estamos a finales de junio de 2013. Lehman Brothers colapsó en septiembre de 2008. Han tardado 57 meses y dos gobiernos en anunciar -que no implementar medidas reales, ya veremos en qué consisten, cuándo se aplican y cómo llegan de rebajadas al BOE- que "ha llegado la hora del sacrificio". Conmovedor.

Pues si se trata de la hora del sacrificio EXIJO como ciudadano español que no se limiten a retoques cosméticos. Es la hora del AQUELARRE, de reducir el número de políticos y sus seculares prebendas A LA MÍNIMA EXPRESIÓN. Sólo así el pueblo entenderá que sus políticos comprenden la clase de sacrificios que exigen al ciudadano de a pie. Compartiéndolos en carne propia. Como hermanos de sangre.

Conozco de primera mano un caso práctico. Al asumir su cargo hace algo más de un año, el actual presidente de SGAE, Antón Reixa, redujo su sueldo en comparación con el anterior dirigente de la entidad en más de un 60 por ciento. No entro a discutir si es mucho o poco, pero Reixa bien podría haber seguido cobrando el sueldo de Bautista, de bíblicas resonancias en su lamentable final. Pudo haberlo hecho, pero no lo hizo. Un 60 por ciento de reducción en el sueldo de todos los altos cargos de este santo país no estaría nada mal. PARA EMPEZAR. Seguro que aún así pueden seguir pagando la luz de sus segundas y terceras viviendas.

La gente está sedienta de GESTOS, gestos reales, explicados y publicitados en los medios de comunicación que los propios ciudadanos financian vía impuestos. Es una cuestión de racionalidad, de dar ejemplo. Con luz y taquígrafos, con hojas de Excel, con todo lujo de PowerPoints. Hasta con dibujos animados si es preciso. Como se hace a la hora de presentar un balance de situación a los accionistas de una empresa. Pues bien, los accionistas de esta empresa llamada España esperamos cosas como "Teníamos 5.000.000 de políticos y ahora haremos lo mismo con 100.000". "Teníamos 10.000 instancias vinculadas a la administración pública y ahora haremos lo mismo con 1.200". "Sus sueldos quedarán vinculados a su productividad, con una base del 15 por ciento y el resto, VARIABLE SEGÚN RESULTADOS, es decir, SEGÚN SU CAPACIDAD DE RECONDUCIR ESTE DESASTRE". A los ciudadanos se nos exige que sigamos viviendo con menos dinero, menos ayudas y cero crédito, al tiempo que suben los impuestos, las retenciones a cuenta y las contribuciones generales. A ellos, LO MISMO.

En una guerra un general que se precie considera un honor morir por la patria. El máximo HONOR. ROMA VICTIS, HONOR Y GLORIA. Sueñan toda la vida con una muerte heroica, en combate, no en una sucia oficina. Pues bien, ha llegado esa hora. Le jour de gloire est arrivée ! Más tarde, iremos en procesión y colocaremos una sencilla placa en la Plaza de la Lealtad con sus nombres grabados en letras de grana y oro. ¡Políticos caídos por España! ¡PRESENTES! Y la financiaremos nosotros, que para algo somos los que siempre pagamos la cuenta en este restaurante diabólico.

Los recordaremos, qué duda cabe, con cariño y devoción, como a un Aquiles o un Héctor contemporáneos, renovados. Inmolados en el altar supremo: el Bien Común. Me ofrezco personal y desinteresadamente a componer un himno triunfal a sus inmarcescibles memorias. Con metales wagnerianos, timbales y abundante platillazo. Con FINALE GRANDIOSO garantizado.

Sugiero que copien el modelo de los nobles aztecas en las pirámides del dios de la MUERTE o ingieran las indoloras y rápidas cápsulas de cianuro que la GESTAPO tenía la amabilidad de proporcionar a sus máximos dirigentes. Que se autoeliminen. Si algo nos sobra en este país son políticos: locales, autonómicos, nacionales. Con un Senado que es una vergüenza y que, mientras no se demuestre lo contrario, sirve para que los senadores cenen. Nos saldría más a cuenta invitar a los viejos elefantes todas las noches a cenar en HORCHER o ZALACAÍN. Sus proverbiales memorias de paquidermos permitirían ahorrar grandes sumas en coches oficiales y choferes de gorra de plato ya que, salvo casos excepcionales, andando el tiempo desarrollarían capacidades evolutivas que les permitirían regresar a sus domicilios por sus propios medios.

Con 17 parlamentos además del Parlamento Nacional, mulplicando hasta el infinito y más allá el gasto como si fuéramos un país rico como Alemania y sus Länder o Suiza y sus cantones. Generando confusión con legislaciones que se contradicen hasta en términos puramente mercantiles, lo cual supone una pesadilla burocrática para cualquier empresa nacional o extranjera que quiera implantarse en todo el territorio. Provocando agravios comparativos en temas tan sensibles como la custodia compartida. Con sus asesores de libre designación, sus oficinas autonómicas en el extranjero, sus infinitas chorradas, sus máquinas insaciables de gastar dinero público. Con sus ayuntamientos, sus diputaciones, sus coches oficiales, sus nutridos ejércitos de servidores, ujieres, correveydiles, familiares, amigos, simpatizantes, sus funciones duplicadas, triplicadas y centuplicadas. Con sus ventanillas únicas pero distintas.

El pueblo español -y me refiero a todos los pueblos de España, vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta- está a punto de estallar. El pretendido conflicto nacionalista no deja de ser una forma abyecta de distraer la atención por parte del poder. Al trabajador se le explota por igual en Barcelona, Bilbao, Madrid o Sevilla. De la misma manera que en la Primera Guerra Mundial los socialistas franceses advirtieron que quienes morían en el frente no eran los burgueses alemanes, austro-húngaros, ingleses, franceses o rusos. Eran los de siempre. Obreros y campesinos.

Y por más que los intolerantes de uno y otro lado se empeñen, la gente no termina de odiarse.

Falta el simple aleteo de una mosca. Y cuando el español -sea cual sea su terruño- se mosquea, conviene estar lejos, muy lejos.

Cómodamente instalado en algún planeta extrasolar, tercer agujero negro a mano izquierda.

El próximo día hablaremos de los miembros de la Familia Real, gloria y ornato del extinto Krypton. Por la gracia de Dios. También tenemos dinero para eso. ¡Será por pasta...!

Fuentes extraoficiales consultadas calculan que la hora del sacrificio para la Familia Real podría coincidir con el momento en que el último titular de preferentes cobre su dinero y/o parte del mismo. O no.

¡Nobleza obliga!

La marca España

Visiblemente contrariado por la confusión del DNI de SAR la Infanta Doña Cristina, el Gobierno de España ha decidido contratar los servicios del inspector Clouseau y el detective Fofito.

Una unidad de destino en el Circo Mundial.

Al mal tiempo buena cara

Sólo 258 familias logran uno de los 6.000 pisos 'para desahuciados'

Plus Ultra

¿Quién soy?

Soy copropietaria de una empresa de la que no sé absolutamente nada...No sé de dónde sale toda la pasta que comparto con mi marido...Vendo propiedades sin saberlo... Juro con la mano derecha sobre una Biblia en pasta que Hacienda no dice la verdad...

Una pista. Soy más guapa que mi hermana mayor.

¿No? Mira que sois obtusos. Ahí va otra.

No he dado palo al agua en toda mi vida y lo que me queda.

Vale, otra más...

Volando, volando... a Mallorca voy...

Bajo el sol de otro cielo

¿Recuerda algo de Buenos Aires?

Lo recuerdo todo. El sonido de la lluvia, el colegio, el olor del metro, mi familia, las calles, los empedrados, los edificios, el fragor de la ciudad. Los techos, los tanques de agua. La presencia del río, que invita al sueño.

Cuando llegué a Madrid lo que más me sorprendió fue cómo hablaba la gente de fuerte.

A los gritos.

Igualdad de oportunidades

La comida de un niño en el comedor escolar sale más cara que la comida de un diputado en el comedor del Congreso.

En ocasiones veo fantasmas.

La soledad

Reflexionando sobre la soledad, Erich Fromm afirmaba que “la religión o el nacionalismo, así como cualquier otra costumbre o creencia, por más que sean absurdas o degradantes, siempre que logren unir al individuo con los demás constituyen refugios contra lo que el hombre teme con mayor intensidad: el aislamiento”.

Sin embargo, la soledad es un tema que genera opiniones encontradas. Recuerdo haber hablado de este tema con mi hermano Diego cuando teníamos veinte años. Él siempre hablaba de que le gustaba vivir en la ciudad, rodeado de gente y a mí me atraía todo lo contrario, vivir en la montaña o en un pueblo sin demasiados humanos. Para gustos...

Me pregunto cuántas parejas sobreviven exclusivamente por el miedo a quedarse solos, que termina ocupando el lugar de un amor profundo basado en el respeto mutuo capaz de soportar las dentelladas del tiempo que se lo lleva todo.

Tradicionalmente, la mujer estaba supeditada al hombre en todos los planos: físico, económico y emocional. Pero hoy día eso es historia. Las mujeres -al menos en Occidente, obviamente hay determinadas partes del mundo en donde está todo por hacer- han demostrado que no sólo pueden ser iguales al hombre, sino muy superiores.

En cierto sentido, las mujeres ya no necesitan al hombre. No lo necesitan para nada. Triunfan, ganan dinero, reconocimiento, ocupan espacios de poder... el hombre se ha convertido en un estorbo. En un personaje incómodo que ocupa mucho sitio y deja el lavabo lleno de pelos cuando se afeita.

Aún persisten modelos de pareja en los que el hombre toma las decisiones y anula a la mujer, pero se trata de trogloditas que no tardarán en extinguirse. Viven en el siglo XII.

No obstante, la revolución cultural en lo que respecta a las relaciones se ha producido en un tiempo muy corto. El plano biológico y el barniz cultural entran en conflicto. El hombre no termina de encontrar su lugar en este nuevo arco voltaico: ha dejado de ser el padre proveedor, el gran cazador. Se le escucha como un rumor lejano, como al abuelo cebolleta.

La pregunta es ¿acaso las parejas que sobreviven en el tiempo, más allá de los 10 o 15 años, están basadas en la desigualdad? Desde el punto de vista de la mujer, ¿qué sentido tiene la pareja como institución si se han dinamitado los puntos de amarre históricamente inamovibles: sumisión económica, sumisión física y largo etcétera?

Se me dirá: los hijos, la continuidad de la especie. He ahí una razón que justifica -aún- la pareja tradicional. Absurdo. Pretender basar la estabilidad emocional de una pareja en la existencia de los hijos es garantía de desastre. Los hijos negarán a los padres. Ese mismo bebé encantador con el que jugabas en la playa hasta que el globo rojo se metía en el mar te clavará un puñal trapero en el hígado.

Si un hijo no "mata al padre" es un fracaso biológico, una anomalía de la evolución. Un padre inteligente se ocupará de evitar que esto se produzca. No lo querrá a su imagen y semejanza, eso es solo para el Dios de la Biblia. Querrá alguien capaz de rebelarse contra la autoridad con todas las consecuencias, aunque la autoridad sea él mismo y ese conflicto le cause dolor. Porque sabe que debe ser así.

Y cuando el vástago sea expulsado al este del Edén, el padre sonreirá condescendiente para sus adentros, pensando en el día que le heló el corazón a su propio padre. Mucho más tarde, siendo padre a su vez, el hijo cerrará el círculo y comprenderá que en ese ciclo de barcos que abandonan el estuario para no regresar jamás hay una verdad profunda encerrada. Entonces ya estará preparado para morir.

En "La ceremonia del adiós" Simone de Beauvoir describe con perfección forense, racional, cartesiana, francesa, fría o sea francesa, la decadencia física e intelectual de Sartre, su compañero de vida.

El viejo Jean Paul ya no era el semidiós de Les chemins de la liberté, sino un hombre gastado, listo para cruzar la Estigia. Y así murió, como todos nosotros, solo. Nadie se cambiará por ti en el último momento, nadie se suicidará por ti como la mujer de Modigliani al conocer la terrible noticia.

Los amigos irán a tu entierro y se cagarán de risa. Al salir del tanatorio dirán cosas como "che, lo noto un poco pálido al quetejedi". E irán a beber 100 cervezas a tu salud.

Si la soledad es la verdad última, ¿por qué tanto miedo a vivir solo? ¿Tendrá que ver con el miedo a la libertad (la cita de Fromm al comienzo no es casual)? Aristóteles, que era un tipo muy listo, decía: "la soledad sólo es para las bestias y para los dioses". Et pourtant...

Si estuviera por aquí el viejo Pedro Gaeta o el poeta Luis Luchi, disertarían desde el corazón sobre estos temas. Son personajes inmortales, que me acompañan todos los días como Manuel Picón, que juega de wing izquierdo.

El tango, única fuente de sabiduría virtualmente inagotable a la que concedo atención de un tiempo a esta parte, trata la soledad de forma desigual. Desde "Como dos extraños", un tangazo, aunque un tanto llorón, de malevo venido a menos y es poco probable que alguien quiera follar contigo si te pasas el día llorando, hasta "Victoria". Como no se trata de acabar abriéndonos las venas, aquí va la letra de "Victoria", que no es precisamente un tango clásico desde el punto de vista de la letra (léase "lamento del cornudo"). Como dice la Biblia (este texto está lleno de referencias bíblicas, es la influencia del papa argentino), Qui potest capere capiat...

¡Victoria!
¡Saraca, Victoria!
Pianté de la noria:
¡Se fue mi mujer!
Si me parece mentira
después de seis años
volver a vivir...
Volver a ver mis amigos,
vivir con mama otra vez.
¡Victoria!
¡Cantemos victoria!
Yo estoy en la gloria:
¡Se fue mi mujer!

¡Me saltaron los tapones,
cuando tuve esta mañana
la alegría de no verla más!
Y es que al ver que no la tengo,
corro, salto, voy y vengo,
desatentao...¡Gracias a Dios
que me salvé de andar
toda la vida atao
llevando el bacalao
de la Emulsión de Scott..!
Si no nace el marinero
que me tira la piolita
para hacerme resollar....
yo ya estaba condenao
a morir ensartenao,
como el último infeliz.

¡Victoria!
¡Saraca, victoria!
Pianté de la noria:
¡Se fue mi mujer!
Me causa gracia el pobre panete,
chicato inocente
que se la llevó...
Uy, ¡cuando desate el paquete
y manye que se ensartó!
¡Victoria!
¡Cantemos victoria!
Yo estoy en la gloria:
¡Se fue mi mujer!

Fuenteovejuna

El fiscal invalida las últimas pruebas utilizadas por el juez para encarcelar a Blesa.

Según señala el digno funcionario, el hallazgo de la cama de Blesa por parte de miembros de los Cuerpos y Fuerzas de Seguridad del Estado es meramente circunstancial y no permite extraer conclusión alguna.

-No nos precipitemos...- declaró a la prensa.

Asimismo, el fiscal aduce -en duetto con el abogado defensor- que Miguel Blesa, ex-presidente de Caja Madrid, tiene cara de buena persona y es muy amigo de sus amigos.

Argumento

Si la cosa se pone fea en el caso Blesa, la solución al enigma es simple como un cubo: el culpable es el juez.

Crisis

Dícese del estado de enajenación mental generalizado que permite negar el pan y la sal a los científicos patrios, hasta tal punto que han de marcharse del país, e invertir 57 millones de euros en un pavo que juega al fútbol.