Dejemos que hable Onetti

Hay gente que escribe bien, que se expresa con corrección y, de vez en cuando, acierta y conmueve. Unos pocos logran ser escritores verdaderamente buenos, llegando incluso a rozar la perfección. Y luego está el uruguayo Juan Carlos Onetti, que juega en una liga en la que sólo participa él.

Y, como resulta obvio, nadie le hace sombra. Nadie puede.

Enclaustrado en su piso de Avenida América y Cartagena, en un punto absurdo de una ciudad que nunca dejó de ser pueblo, atrincherado en la cama, con un vaso de whisky a todas horas, "todo se lo debo a Dolly"... Onetti recibía constantemente llamadas de personajes pertenecientes a tal o cual departamento universitario que le agobiaban con charlas, homenajes, mesas redondas, doctorados honoríficos. A todos respondía que sí, que iría, cómo no, faltaría más, preguntaba la dirección muy solícito, indagaba si había que ir de traje o de sport y, cuando llegaba el momento de acudir, Dolly llamaba de urgencia comunicando la muerte de un familiar, un accidente doméstico, algún suceso insólito. Nunca iba. ¿Para qué, si uno puede estar leyendo y escribiendo en la cama con una buena provisión de whisky, una discoteca bien selecta y Dolly cubriéndonos de cariños y atenciones? Onetti descubrió muy pronto que afuera no hay nada. Menos que nada. Los platos fríos se preparan en casa.

Bienvenido, Bob

por Juan Carlos Onetti

Es seguro que cada día estará más viejo, más lejos del tiempo en que se llamaba Bob, del pelo rubio colgando en la sien, la sonrisa y los lustrosos ojos de cuando entraba silenciosamente en la sala, murmurando un saludo o moviendo un poco la mano cerca de la oreja, e iba a sentarse bajo la lámpara, cerca del piano, con un libro o simplemente quieto y aparte, abstraído, mirándonos durante una hora sin un gesto en la cara, moviendo de vez en cuando los dedos para manejar el cigarrillo y limpiar de cenizas la solapa de sus trajes claros.

Igualmente lejos -ahora que se llama Roberto y se emborracha con cualquier cosa, protegiéndose la boca con la mano sucia cuando toso- del Bob que tomaba cerveza, dos vasos solamente en la más larga de las noches, con una pila de monedas de diez sobre su mesa de la cantina del club, para gastar en la máquina de discos. Casi siempre solo, escuchando jazz, la cara soñolienta, dichosa y pálida, moviendo apenas la cabeza para saludarme cuando yo pasaba, siguiéndome con los ojos tanto tiempo como yo me quedara, tanto tiempo como me fuera posible soportar su mirada azul detenida incansablemente en mí, manteniendo sin esfuerzo el intenso desprecio y la burla más suave. También con algún otro muchacho, los sábados, alguno tan rabiosamente joven como él, con quien conversaba de solos, trompas y coros y de la infinita ciudad que Bob construiría sobre la costa cuando fuera arquitecto. Se interrumpía al verme pasar para hacerme el breve saludo y no sacar los ojos de mi cara, resbalando palabras apagadas y sonrisas por una punta de la boca hacia el compañero que terminaba siempre por mirarme y duplicar en silencio el silencio y la burla.

A veces me sentía fuerte y trataba de mirarlo: apoyaba la cara en una mano y fumaba encima de mi copa mirándolo sin pestañear, sin apartar la atención de mi rostro que debía sostenerse frío, un poco melancólico. En aquel tiempo Bob era muy parecido a Inés; podía ver algo de ella en su cara a través del salón del club, y acaso alguna noche lo haya mirado como la miraba a ella. Pero casi siempre prefería olvidar los ojos de Bob y me sentaba de espaldas a él y miraba las bocas de los que hablaban en mi mesa, a veces callado y triste para que él supiera que había en mí algo más que aquello por lo que había juzgado, algo próximo a él; a veces me ayudaba con unas copas y pensaba "querido Bob, andá a contárselo a tu hermanita", mientas acariciaba las manos de las muchachas que estaban sentadas a mi mesa o estiraba una teoría sobre cualquier cosa, para que ellas rieran y Bob lo oyera.

Pero ni la actitud ni la mirada de Bob mostraban ninguna alteración en aquel tiempo, hiciera yo lo que hiciera. Sólo recuerdo esto como prueba de que él anotaba mis comedias en la cantina. Tenía un impermeable cerrado hasta el cuello, las manos en los bolsillos. Me saludó moviendo la cabeza, miró alrededor enseguida y avanzó en la habitación como si me hubiera suprimido con la rápida cabezada: lo vi moverse dando vueltas a la mesa, sobre la alfombra, andando sobre ella con sus amarillentos zapatos de goma. Tocó una flor con un dedo, se sentó en el borde de la mesa y se puso a fumar mirando el florero, el sereno perfil puesto hacia mí, un poco inclinado, flojo y pensativo. Imprudentemente -yo estaba de pie recostado contra el piano- empuje con mi mano izquierda una tecla grave y quedé ya obligado a repetir el sonido cada tres segundos, mirándolo.

Yo no tenía por él más que odio y un vergonzante respeto, y seguí hundiendo la tecla, clavándola con una cobarde ferocidad en el silencio de la casa, hasta que repentinamente quedé situado afuera, observando la escena como si estuviera en lo alto de la escalera o en la puerta, viéndolo y sintiéndolo a él, Bob, silencioso y ausente junto al hilo de humo de su cigarrillo que subía temblando; sintiéndome a mí, alto y rígido, un poco patético, un poco ridículo en la penumbra, golpeando cada tres exactos segundos la tecla grave con mi índice. Pensé entonces que no estaba haciendo sonar el piano por una incomprensible bravata, sino que lo estaba llamando; que la profunda nota que tenazmente hacía renacer mi dedo en el borde de cada última vibración era, al fin encontrada, la única palabra pordiosera con que podía pedir tolerancia y comprensión a su juventud implacable. Él continuó inmóvil hasta que Inés golpeó la puerta del dormitorio antes de bajar a juntarse conmigo. Entonces Bob se enderezó y vino caminando con pereza hasta el otro extremo del piano, apoyó un codo, me miró un momento y después dijo con una hermosa sonrisa: "¿Esta noche es una noche de lecho o de whisky? ¿Ímpetu de salvación o salto en el vacío?".

No podía contestarle nada, no podía deshacerle la cara de un golpe; dejé de tocar y fui retirando lentamente la mano del piano. Inés estaba en la mitad de la escalera cundo él me dijo: "Bueno, puede ser que usted improvise".

El duelo duró tres o cuatro meses, y yo no podía dejar de ir por las noches al club -recuerdo, de paso, que había campeonato de tenis por aquel tiempo- porque cuando me estaba por algún tiempo sin aparecer por allí, Bob saludaba mi regreso aumentando el desdén y la ironía en sus ojos y se acomodaba en el asiento con una mueca feliz.

Cuando llegó el momento de que yo no pudiera desear otra solución que casarme con Inés cuanto antes, Bob y su táctica cambiaron. No sé cómo supo mi necesidad de casarme con su hermana y de cómo yo había abrazado esa necesidad con todas las fuerzas que me quedaban. Mi amor por aquella necesidad había suprimido el pasado y toda atadura con el presente. No reparaba entonces en Bob; pero poco tiempo después hube de recordar cómo había cambiado en aquella época y alguna vez quedé inmóvil, de pie en la esquina, insultándolo entre dientes, comprendiendo que entonces su cara había dejado de ser burlona y me enfrentaba con seriedad y un intenso cálculo, como se mira un peligro o una tarea compleja, como se trata de valorar el obstáculo y medirlo con las fuerzas de uno. Pero yo no le daba ya importancia y hasta llegué a pensar que en su cara inmóvil y fija estaba naciendo la comprensión por lo fundamental mío, por un viejo pasado de limpieza que la adorada necesidad de casarme con Inés extraía de debajo de los años y sucesos para acercarme a él.

Después vi que estaba esperando la noche; pero lo vi recién cuando aquella noche llegó Bob y vino a sentarse a la mesa donde yo estaba solo y despidió al mozo con una seña. Esperé un rato mirándolo, era tan parecido a ella cuando movía las cejas; y la punta de la nariz, como a Inés, se le aplastaba un poco cuando conversaba. "Usted no va a casarse con Inés", dijo después. Lo miré, sonreí, dejé de mirarlo. "No, no se va a casar con ella porque una cosa así se puede evitar si hay alguien de veras resuelto a que se haga". Volví a sonreírme. "Hace unos años -le dije- eso me hubiera dado muchas ganas de casarme con Inés. Ahora no agrega ni saca. Pero puedo oírlo, si quiere explicarme...". Enderezó la cabeza y continuó mirándome en silencio; acaso tuviera prontas las frases y esperaba a que yo completara la mía para decirlas. "Si quiere explicarme por qué no quiere que yo me case con ella", pregunté lentamente y me recosté en la pared. Vi enseguida que yo no había sospechado nunca cuánto y con cuanta resolución me odiaba; tenía la cara pálida, con una sonrisa sujeta y apretada con los labios y dientes. "Habría que dividirlo por capítulos -dijo-, no terminaría en la noche".

"Pero se puede decir en dos o tres palabras. Usted no se va a casar con ella porque usted es viejo y ella es joven. No sé si usted tiene treinta o cuarenta años, no importa. Pero usted es un hombre hecho, es decir deshecho, como todos los hombres a su edad cuando no son extraordinarios". Chupó el cigarrillo apagado, miró hacia la calle y volvió a mirarme; mi cabeza estaba apoyada contra la pared y seguía esperando. "Claro que usted tiene motivos para creer en lo extraordinario suyo. Creer que ha salvado muchas cosas del naufragio. Pero no es cierto". Me puse a fumar de perfil a él; me molestaba, pero no le creía; me provocaba un tibio odio, pero yo estaba seguro de que nada me haría dudar de mí mismo después de haber conocido la necesidad de casarme con Inés. No; estábamos en la misma mesa y yo era tan limpio y tan joven como él. "Usted puede equivocarse -le dije-. Si usted quiere nombrar algo de lo que hay deshecho en mí...". "No, no -dijo rápidamente-, no soy tan niño. No entro en ese juego. Usted es egoísta; es sensual de una sucia manera. Está atado a cosas miserables y son las cosas las que lo arrastran. No va a ninguna parte, no lo desea realmente. Es eso, nada más; usted es viejo y ella es joven. Ni siquiera debo pensar en ella frente a usted. Y usted pretende...". Tampoco entonces podía yo romperle la cara, así que resolví prescindir de él, fui al aparato de música, marqué cualquier cosa y puse una moneda. Volví despacio al asiento y escuché. La música era poco fuerte; alguien cantaba dulcemente en el interior de grandes pausas. A mi lado Bob estaba diciendo que ni siquiera él, alguien como él, era digno de mirar a Inés a los ojos. Pobre chico, pensé con admiración. Estuvo diciendo que en aquello que él llama vejez, lo más repugnante, lo que determinaba la descomposición era pensar por conceptos, englobar a las mujeres en la palabra mujer, empujarlas sin cuidado para que pudieran amoldarse al concepto hecho por una pobre experiencia. Pero -decía también- tampoco la palabra experiencia era exacta. No había ya experiencias, nada más que costumbre y repeticiones, nombres marchitos para ir poniendo a las cosas y un poco crearlas. Más o menos eso estuvo diciendo. Y yo pensaba suavemente si él caería muerto o encontraría la manera de matarme, allí mismo y enseguida, si yo le contara las imágenes que removía en mí al decir que ni siquiera él merecía tocar a Inés con la punta de un dedo, el pobre chico, o besar el extremo de sus vestidos, la huella de sus pasos o cosas así. Después de una pausa -la música había terminado y el aparato apagó las luces aumentando el silencio-, Bob dijo "nada más", y se fue con el andar de siempre, seguro, ni rápido ni lento.

Si aquella noche el rostro de Inés se me mostró en las facciones de Bob, si en algún momento el fraternal parecido pudo aprovechar la trampa de un gesto para darme a Inés por Bob, fue aquella, entonces, la última vez que vi a la muchacha. Es cierto que volví a estar con ella dos noches después en la entrevista habitual, y un mediodía en un encuentro impuesto por mi desesperación, inútil, sabiendo de antemano que todo recurso de palabra y presencia sería inútil, que todos mis machacantes ruegos morirían de manera asombrosa, como si no hubieran sido nunca, disueltos en el enorme aire azul de la plaza, bajo el follaje de verde apacible en mitad de la buena estación.

Las pequeñas y rápidas partes del rostro de Inés que me había mostrado aquella noche Bob, aunque dirigidas contra mí, unidas a la agresión, participaban del entusiasmo y el candor de la muchacha. Pero cómo hablar a Inés, cómo tocarla, convencerla a través de la repentina mujer apática de las dos últimas entrevistas. Cómo reconocerla o siquiera evocarla mirando a la mujer de largo cuerpo rígido en el sillón de su casa y en el banco de la plaza, de una igual rigidez resuelta y mantenida en las dos distintas horas y los dos parajes; la mujer de cuello tenso, los ojos hacia delante, la boca muerta, las manos plantadas en el regazo. Yo la miraba y era "no", sabía que era "no" todo el aire que la estaba rodeando.

Nunca supe cuál fue la anécdota elegida por Bob para aquello; en todo caso, estoy seguro de que no mintió, de que entonces nada -ni Inés- podía hacerlo mentir. No vi más a Inés ni tampoco a su forma vacía y endurecida; supe que se casó y que no vive ya en Buenos Aires. Por entonces, en medio del odio y del sufrimiento me gustaba imaginar a Bob imaginando mis hechos y eligiendo la cosa justa o el conjunto de cosas que fue capaz de matarme en Inés y matarla a ella para mí.

Ahora hace cerca de un año que veo a Bob casi diariamente, en el mismo café, rodeado de la misma gente. Cuando nos presentaron -hoy se llama Roberto- comprendí que el pasado no tiene tiempo y el ayer se junta allí con la fecha de diez años atrás. Algún gastado rastro de Inés había aún en su cara, y un movimiento de la boca de Bob alcanzó para que yo volviera a ver el alargado cuerpo de la muchacha, sus calmosos y desenvueltos pasos, y para que los mismos inalterados ojos azules volvieran a mirarme bajo un flojo peinado que cruzaba y sujetaba una cinta roja. Ausente y perdida para siempre, podía conservarse viviente e intacta, definitivamente inconfundible, idéntica a lo esencial suyo. Pero era trabajoso escarbar en la cara, las palabras y los gestos de Roberto para encontrar a Bob y poder odiarlo. La tarde del primer encuentro esperé durante horas a que se quedara solo o saliera para hablarle y golpearlo. Quieto y silencioso, espiando a veces su cara o evocando a Inés en las ventanas brillantes del café, compuse mañosamente las frases del insulto y encontré el paciente tono con que iba a decírselas, elegí el sitio de su cuerpo donde dar el primer golpe. Pero se fue al anochecer acompañado por tres amigos, y resolví esperar, como había esperado él años atrás, la noche propicia en que estuviera solo.

Cuando volví a verlo, cuando iniciamos esta segunda amistad que espero no terminará ya nunca, dejé de pensar en toda forma de ataque. Quedó resuelto que no le hablaría jamás de Inés ni del pasado y que, en silencio, yo mantendría todo aquello viviente dentro de mí. Nada más que esto hago, casi todas las tardes, frente a Roberto y las caras familiares del café. Mi odio se conservará cálido y nuevo mientras pueda seguir viviendo y escuchando a Roberto; nadie sabe de mi venganza, pero la vivo, gozosa y enfurecida, un día y otro. Hablo con él, sonrío, fumo, tomo café. Todo el tiempo pensando en Bob, en su pureza, su fe, en la audacia de sus pasados sueños. Pensando en el Bob que amaba la música, en el Bob que planeaba ennoblecer la vida de los hombres construyendo una ciudad de enceguecedora belleza para cinco millones de habitantes, a lo largo de la costa del río; el Bob que no podía mentir nunca; el Bob que proclamaba la lucha de los jóvenes contra los viejos, el Bob dueño del futuro y del mundo. Pensando minucioso y plácido en todo eso frente al hombre de dedos sucios de tabaco llamado Roberto, que lleva una vida grotesca, trabajando en cualquier hedionda oficina, casado con una mujer a quien nombra "mi señora"; el hombre que se pasa estos largos domingos hundido en el asiento del café, examinando diarios y jugando a las carreras por teléfono.

Nadie amó a mujer alguna con la fuerza con que yo amo su ruindad, su definitiva manera de estar hundido en la sucia vida de los hombres. Nadie se arrobó de amor como yo lo hago ante sus fugaces sobresaltos, los proyectos sin convicción que un destruido y lejano Bob le dicta algunas veces y que sólo sirven para que mida con exactitud hasta donde está emporcado para siempre.

No sé si nunca en el pasado he dado la bienvenida a Inés con tanta alegría y amor como diariamente le doy la bienvenida a Bob al tenebroso y maloliente mundo de los adultos. Es todavía un recién llegado y de vez en cuando sufre sus crisis de nostalgia. Lo he visto lloroso y borracho, insultándose y jurando el inminente regreso a los días de Bob. Puedo asegurar que entonces mi corazón desborda de amor y se hace sensible y cariñoso como el de una madre. En el fondo sé que no se irá nunca porque no tiene sitio donde ir; pero me hago delicado y paciente y trato de conformarlo. Como ese puñado de tierra natal, o esas fotografías de calles y monumentos, o las canciones que gustan traer consigo los inmigrantes, voy construyendo para él planes, creencias y mañanas distintos que tienen luz y el sabor del país de juventud de donde él llegó hace un tiempo. Y él acepta; protesta siempre para que yo redoble mis promesas, pero termina por decir que sí, acaba por muequear una sonrisa creyendo que algún día habrá de regresar al mundo de las horas de Bob y queda en paz en medio de sus treinta años, moviéndose sin disgusto ni tropiezo entre los cadáveres pavorosos de las antiguas ambiciones, las formas repulsivas de los sueños que se fueron gastando bajo la presión distraída y constante de tantos miles de pies inevitables.

Una ha de helarte el corazón

La miseria del momento actual permite que aflore la verdadera esencia de lo español. Me refiero a la clase política. La gente va por otros derroteros, como nos recuerda Coca-Cola en su anuncio de la Eurocopa (manda huevos, Coca Cola). Esencia que incluso ha sido transmitida, corregida y aumentada allende los mares. Las antiguas colonias han perfeccionado el modelo.

El odio al otro, al diferente, al que piensa distinto. Odio sarraceno. La cosa ya va más allá de la imbecilidad y la mediocridad de nuestra actual clase política. Que si "rescate", que si "tomate", que si Rubalcaba tira un torpedo tras otro a la línea de flotación del actual gobierno como si él -justamente él, Vicepresidente y Ministro del Interior con Zapatero- no tuviera nada que ver con la herencia catastrófica del último gobierno socialista que ahora estamos sufriendo ¿o los desastres que ahora se destapan se fraguan en seis meses?, que si el gallego con su sonrisa etrusca y sus medias mentiras saca de quicio a los líderes europeos y un etcétera kilométrico. Las formas de hacer las cosas. Rosa Dïez: "me recontracago en su alma, es usted un mentiroso patológico ¿por qué no me llama para hacer un gobierno de unidad nacional?" "A ti te voy a llamar", responde el otro. Todo hecho con una diplomacia, un tacto político, un sense of timing a prueba de bombas. Ellos se entretienen mientras reciben sus salarios y sus prebendas y el barco no avanza ni un metro.

Nadie asume responsabilidades por nada. Ahora la gilipollez de la Eurocopa, ¡todos unidos por un ideal! Como si tuviéramos 4 años de edad.

Cualquier cosa antes que remar en la misma dirección y sacar la cabeza del fango. Un gobierno de unidad nacional, ¿para qué si tengo mayoría absoluta?

Del espíritu de la transición, de los Pactos de la Moncloa, que permitió desbloquear una situación enquistada en condiciones macroeconómicas muy complejas, con ETA asesinando cada tres días y el ejército franquista permanentemente soliviantado, la crisis del petróleo de los años setenta, una inflación del 16 por ciento y una estructura post-autarquía, nada de nada. Eran otros tiempos. Incluso Fraga, a primera vista mucho más rancio que Rajoy, tuvo gestos de grandeza para que el país avanzara.

Un buen garrotazo en la cabeza del contrario (todos los demás) y me quedo tan a gusto. El Cid, Torquemada, la Leyenda Negra, las 5.000 guerras civiles. A arrancarle los ojos al vecino, a galopar hasta que no quede ni playa ni caballo ni nada de nada, unos y otros, sin piedad. No hay prisioneros. Repetid conmigo: EJ-PA-ÑA ¡Bien!

Aquí hay Rato encerrado

Rodrigo Rato, un genio inmortal de las finanzas, ha de ir a los tribunales a explicar qué cojones ha pasado en Bankia. Si tuviera un poco de vergüenza se presentaría él solito, pero no. Hay que "invitarle" a ir. Pues bien, la gente se está organizando y, mediante el llamado crowdfunding, que es un palabro gringo para decir "juntamos moneditas y las gastamos en lo que nos parece", se ha conseguido reunir en tiempo récord la pasta para que este pájaro nos cante su dulce canción. Hasta sobra dinero para contratar un depósito en Bankia y conseguir una toalla de Spiderman.

Así funciona este planeta. Para que un "alto ejecutivo", responsable último de los desastres de su entidad, explique qué ha hecho y qué ha pasado bajo su mandato hay que adelantar dinero para abogados, procuradores, tasas, etc. etc., cuando debería ser el propio Estado a través de la Fiscalía quien se ocupara de estos asuntos (parece que por ahí también se mueve la cosa, mal que les pese a los calientasillas del gobierno).

En fin... Qué suerte que ahora viene la Eurocopa para desviar un poco la atención.

http://www.goteo.org/project/crowdfundparato/home
http://15mparato.wordpress.com/a-por-rato/
http://www.publico.es/435782/enfrentarse-a-rato-supone-un-gesto-de-dignidad-enorme

Comunicado al pueblo soberano (publicado en Goteo.org)

#CrowdfundPaRato

El 20 de julio de 2011, un exultante Rodrigo Rato presentaba la salida a bolsa de Bankia asegurando que la entidad pretendía "crecer y crear rentabilidad de forma sostenible".

Las acciones cotizaban, ese mismo día, a 3,75€ y con una millonaria campaña publicitaria Rodrigo captó los ahorros de muchísima gente, convenciéndolos de que ellos también podían ser 'bankeros'.

Apenas 10 meses más tarde, las acciones de este esperpento financiero se venden a un €uro y día a día crece un agujero de miles de millones que nadie quiso ver, ni Rodrigo, ni su Consejo de Administración, ni Deloitte que auditó sus cuentas, ni la Comisión Nacional del Mercado de Valores que tenía que autorizar su salida a bolsa, ni el Banco de España.

Hoy, el capricho de Rato es un problema de Estado, ya que el salvamento que sus amigos y compañeros de partido han prometido nos va a costar a tod@s un pico, aunque no seamos Bankeros, ni recibamos los suculentos bonus y dividendos que ellos se han embolsado, ni tengamos planes de pensiones millonarios.

Rato dimitió como presidente de Bankia, pero a pesar de su mala gestión sigue ocupando la presidencia de Caja Madrid, sin haber aclarado si renunciará a este cargo

¿Pero cómo se gestó esta estafa? ¿Cómo permitieron a un agujero gigante salir a bolsa? ¿Cómo se tragaron las cuentas? Evidentemente, aquí hay "Rato encerrado", y hay que encerrar a Rato.

En consecuencia, la ciudadanía organizada en torno a @15MpaRato (15mparato.wordpress.com/) ha decidido presentar la primera querella del pueblo contra la banca.

Se ha acabado la impunidad.

Dedicado a los inútiles de Bruselas

Viejo Ray

Se ido Ray Bradbury, un genio que a fuerza de estar presente en mi vida se convirtió en mi hermano. Es uno de los mejores recuerdos de mi infancia. Pero no hay por qué estar triste. Ahora mismo está en Marte, ataviado para un encuentro nocturno. Más tarde visitará la feria de las tinieblas, tomará el remedio para melancólicos, charlará con el hombre ilustrado, contará historias en los trenes que conducen al abismo de Chicago, beberá el vino del estío, se estremecerá en el país de octubre...

Tanto banquero vivo y se nos va un ser de luz.

Hablando en plata

Aquí está la solución de este sindiós que estamos viviendo. Abrir bien esas molleras...

Cráneos privilegiados

Vuelo Madrid-Rabat con energía solar

En estos precisos instantes, el avión Solar Impulse, pilotado por Bertrand Piccard, vuela hacia Marruecos sin consumir una sola gota de petróleo.

El Solar Impulse despegó a las 5:22 hora local del aeropuerto madrileño de Barajas y está a punto de entrar en Andalucía, la tierras de los dioses del flamenco.

Viaja a una velocidad media de 52 km/h y a una altitud de 3.500 metros. Baterías solares: cargando. En estos momentos, al 50 por ciento. Condensador de fluzo: ¡fluzeando!

El viaje se puede seguir en directo desde la página web de Solar Impulse, que permite ver el paisaje con tempo de dirigible y asistir a múltiples conexiones de radio con el piloto y el control en tierra. Piccard acaba de ser entrevistado por un periodista marroquí y una periodista china. Ahora mismo habla con una periodista francesa escasamente simpática, corrijo, una tía borde. Debe ser de París.

Superadas las turbulencias de primera hora de la mañana, las condiciones de vuelo son inmejorables, el cielo está completamente limpio y el Solar Impulse se dirige hacia el Estrecho de Gibraltar, hacia la capital de Marruecos, hacia un futuro posible y necesario, libres para siempre.

Bon vol mes amis! À tout à l'heure!


http://live.solarimpulse.com

A grandes males

No comprendo esta ola de pesimismo generalizado, de negra bilis, que recorre, atenaza y paraliza las tierras de España. Saldremos adelante y saldremos fortalecidos. Pero no de la mano de potencias extranjeras, el BCE o zarandajas por el estilo. Que no. Saldremos de esta situación por nuestros propios medios, gracias a nuestro talento y nuestra simpar capacidad de trabajo. Españoles, ¡en pie!

Invito a los lectores a contemplar fijamente este rostro durante unos instantes y a autoconvencerse de que estamos en el mejor de los mundos posibles. Este señor no se ríe de ti. Es la imagen de la confianza. De querer y saber que se puede. Confianza máxima.

Para muestra un botón. Ante la cercanía del abismo, el Departamento de I+D+i de Bankia decide regalar una toalla de Spiderman si se tiene en cuenta 300 euros más que el mes anterior. Así, con dos cojones. ¿A que esta no se la esperaban los pérfidos jugadores a corto? Pronostico una subida espectacular del valor en bolsa de Bankia. Hasta el infinito y más allá. El nuevo Estado Mayor de Bankia YA está creando valor para el accionista, forjando en el inconsciente colectivo la comunión indisoluble entre la noble entidad bancaria y un superhéroe universalmente querido y respetado, el acreditado Spìderman, un ganador nato. ¿Quién se atrevería a poner en duda la integridad y bohonomía del intrépido Hombre Araña? Pues Bankia lo mismo. No más mentiras, no más balances amañados, no más emisiones de preferentes con el espíritu de Afinsa. Eso es cosa del pasado.

¿Que Bankia necesita 19.000 millones y a saber la cifra final? ¿Que los analistas de mercado sitúan el valor objetivo de la acción en torno a 0,20 euros? ¿Que nadie se hace responsable de la evaporación de miles de millones? ¡Qué más da! Si haces caso omiso de los agoreros e incrementas tu posición en Bankia vendiendo por Internet los riñones de tus hijos al mejor postor obtendrás una magnífica TOALLA con la que, en caso de haber perdido hasta la camisa, podrás colgarte en tu propio cuarto de baño. Con estilo. Mit Eleganz!

Pero Bankia piensa en todo: si la entidad se ha quedado con tu casa por impago de tu hipoteca, pecado mortal, también puedes colgarte de una farola o de un puente, ya que la toalla tiene generosas dimensiones y un tacto muy suave para que el postrer latigazo en el cuello resulte casi inapreciable, como una espada fresca en las horas oscuras. Dios está en los detalles, bien lo sabe la banca.

¡Toma ya, crisis maldita! ¡Así acabaremos contigo! ¡A golpe de puro genio y de invención sin límites! ¡Spiderman español!

¡Saludan con voces de bronce las trompas de guerra que tocan la marcha triunfal!

Efecto mariposa

Todo sucede en menos de 24 horas. Dramatis Personnae: Chulichirimiarri, Capullín de Alicante. Pueblo llano.

- Por la mañana se publica la noticia de que Capullín de Alicante, a la sazón antiguo Director Financiero de Bancaja (integrada en el desastre denominado Bankia) se llevará tras su espantosa gestión 14 millones de euros.

- La gente escribe a periódicos pertenecientes a un arco ideológico que va desde extrema derecha a la extrema izquierda llamando a estos indiviuos de hijos de la Gran Bretaña para arriba y exigiendo sangre.

- Chulichirimiarri ("no hay nada que devolver", ole ahí esa diplomacia natural) afirma a las 00:05 del día siguiente que Capullín de Alicante no cobrará los 14 millones de euros que le corresponderían"legalmente".

¿Y si cara de póker nos está mostrando el camino? ¿Y si lo que hay que hacer es ir a por todos y cada uno de estos payasos desprovistos de cualquier clase de gracia y obligarles a devolver hasta el último céntimo que han robado? Nada. No hay miedo. Que no pasa nada. Ahí está Mariano para desbaratar cualquier investigación al respecto. A poner pasta de todos y, como decía la Doña Pilar de Borbón al respetable en relación con el caso Urdangarín, ¡a callar!

¿Por qué España está abocada al desastre?

Fundamentalmente, porque los miembros del gobierno de España son tan cortos que ni siquiera pueden comprender una explicación del mecanismo mediante el cual los bancos nos estafan en boca de una angelical niña de 12 años. Ni siquiera lograrían aprenderse esta explicación de memoria. Los actuales responsables políticos de España no dan explicaciones, no saben, no contestan. Un banco gana dinero y tres días después pierde diez veces esa misma cantidad. Nadie se hace responsable. Sale un tipo con cara de villano de Batman (Jocker) y dice que bueno, que ellos ya habían dicho que el dinero invertido se podía perder. Claro que obvia un pequeño detalle: cuando vendieron las acciones de Bankia a clientes de toda la vida -una OPORTUNIDAD ÚNICA, decían- no contaron la verdad sobre la situación de la entidad.

La bolsa es un juego que consiste en encender una cerilla y pasársela a otro, que a su vez se la pasa a otro y así sucesivamente hasta que alguien SE QUEMA. Así ha sido siempre y así continuará siendo.

Y, al frente de este equipo inigualable de Big Brains, el Gran Cenizo. Mariano de Galicia, que cuando se decide a abrir la boca el riesgo país sube 50 puntos de golpe. Un iluminado.

Estoy algo desmemoriado estos días, a ver si algún lector me puede ayudar. Los franceses tenían una máquina que usaron con el rey Luis en la que caía un cuchilla... cómo se llamaba... qué memoria la mía...

Bankia

La última: la flamante dirección de Bankia afirma que ya se advirtió a los pequeños accionistas de que podían perder todo. Fantástico. Hace unos meses anunciaban beneficios y ahora dicen que tienen pérdidas monstruosas. Ah.... se siente. Nuestro ministro de economía se quedó corto en la cantidad que va a necesitar Bankia de las arcas públicas. Los consejeros y el director general -a Lagartojuanchozarri Dios le ha dado la cara que se merece y cuando pone rostro serio parece que se descojona de todos nosotros- seguirán cobrando como requiere gente de su rango, gente que no roba una barra de pan o embutido en Lidl para vendérselo a un jubilado en Vallecas, no, esos acaban en la trena seguro. Esta es gente importante, grandes ladrones, ladrones legales, ladrones con idiomas que dejarán a un montón de incautos sin un duro pero ellos siempre saldrán a flote. Siempre de rositas.

Si alguien aún no ha visto la soberbia "Margin Call", ahora tiene la oportunidad en cuevana.tv (hay que instalar un plug-in especial para ver películas en Cuevana, es muy sencillo). El mundo ya puede hundirse, pero los que de verdad tienen el dinero no perderán jamás: te pasarán el billete de tres euros más falso que Judas a ti, a mí, al de la esquina. Lo harán sabiendo perfectamente que lo que te están vendiendo no sirve ni siquiera como papel higiénico. Jeremy Irons está absolutamente genial en el papel de "el perfecto mamón", alguien que ni siquiera entiende qué vende su empresa pero, cuando se descubre que lo que tienen no vale nada, no duda en soltarlo antes de que sea vox populi aunque eso suponga hundir su propio negocio (no importa, incluso en mercados furibundamente a la baja o con una volatilidad extrema, los grandes capitales fabrican aún más dinero, para eso existen las ventas a corto, que no son ventas a corto plazo sino apostando que los mercados caerán). Asi funciona nuestro sistema.

La única incógnita es hasta dónde va a aguantar la gente y en qué momento volverán a brillar las navajas. No habrá policía suficiente para contener tanta ira. ¡Salud!

Socios

Es magnífico tener un socio que se financia gratuitamente mientras el resto del club está pidiendo por las esquinas. Es muy reconfortante saber que ese socio se lleva la gente más preparada de tu país, aquella cuya formación costó no sólo el esfuerzo personal del susodicho/a, sino un montón de dinero a las arcas patrias. Nuestra querida Alemania, ¿quién si no? ¿qué otro podía ser? ¿quién ha demostrado a lo largo de la historia la ausencia absoluta de empatía con más éxito?

Cuando mendigaban en un Berlín humeante con su amado Adolf recién suicidado era otro cantar. Entonces dependían de la buena voluntad de Occidente para no convertirse en un erial o caer en manos de los rusos que, dicho sea de paso, si llegan a aplicar la ley del Talión devolviendo golpe por golpe Alemania sería hoy el nombre de un queso maloliente. De no ser por el dinero que vino del oeste hoy serían nada. La memoria es muy corta cuando interesa.

Aunque sólo fuera para adquirir sus coches, sus vigas metálicas y sus souvenirs del Muro de Berlín, a Alemania debería interesarle que los países de la Unión logren sobrevivir a esta debacle en condiciones de seguir comprando, que es de lo que se trata en este invento llamado Unión Europea. Ya no digo por motivos altruistas o de solidaridad. No. Que estamos hablando de alemanes. Egoísmo químicamente puro. Eurobonos para generar negocio. ¡Quiera Odín que no vuelvan a encontrarse en una situación catastrófica! 

El problema no es Grecia, que también. El problema es tener como socio a un hijo de mil putas que te venderá a las primeras de cambio. ¿Cómo es posible que estemos atados a una moneda que no podemos devaluar y al mismo tiempo en la zona euro se produzcan unas diferencias de riesgo que a unos benefician enormemente y a otros los pone al borde del abismo? ¿A quién mierda le puede interesar una unión así? ¿Cómo es posible que no existan mecanismos de armonización en la zona euro como los que existen en los Estados Unidos entre estados ricos y estados pobres? Es como si en el ámbito de España, Cataluña, Madrid y el Pais Vasco dejaran que Extremadura, Andalucía y Canarias se hundieran sin hacer nada: el dinero de Cataluña se queda en Cataluña y el de Madrid en Madrid. ¿Y los habitantes de Almería o los de Badajoz? Nada, ni un duro. Que funden su propia capital.

¿Acaso las burbujas inmobiliarias empezaron antes de ayer? ¿Qué mecanismos tiene la UE para controlar la economía de los socios? ¿Nadie detectó ninguna anomalía en los últimos 5 años? ¿Esos mismos atunes que ni se dieron cuenta de la burbuja, ni de la deuda atroz de los bancos, ni de las mentiras contables de Grecia y un etcétera kilométrico son los que llevan el timón de la Unión Europea?

¿A qué espera el BCE para bajar los tipos de interés al 0 por ciento y mantenerlos así el tiempo que haga falta como han hecho los bancos centrales de Japón y EEUU? 

Cada vez que veo a esos retrasados mentales en Bruselas que se reúnen a deshoras para decir NADA y hacer MENOS se me llevan los diablos.

¿Qué es Europa? ¿Para qué sirve? ¿Para comprar productos alemanes? ¿Para emigrar a Alemania? El resto de los europeos no deberíamos comprarles ni un clavo y deberíamos pensar en una nueva Europa, ¡sin alimañas!

Cuánto se echa de menos a Fernando Fernán Gómez y su sonoro, estimulante y sensato ¡¡¡A LA MIERDA!!!

El verde mayo

Llegó el calor y volvió a marcharse. Este mayo marcea más de la cuenta. Bajé al río con Pablo y jugamos a los caballeros del Rey Arturo. Ginebra nos esperaba en casa (menuda es Ginebra...).

Un verano de bicicletas al alcance de la mano. El árbol del bien y del mal. Hay otros mundos.

Chaplin

Una frase de Charles Chaplin sobre el sentido de las cosas: "A fin de cuentas, todo es un chiste". Amén a eso.

Había una vez... ¡un circo!

Tanto tienes, tanto vales

El escritor Gustavo Martín Garzo publica en  El País de hoy una interesante nota poniendo en tela juicio los valores de nuestra sociedad de economistas y tecnócratas. Economistas y tecnócratas con ciertas dificultades para sumar cuentas y una marcada inclinación a la mentira compulsiva. Como enésima muestra, véase el caso de nuestras queridas comunidades autónomas de Madrid y Valencia. Pero afortunadamente no es de eso de lo que habla Martín Garzo en su artículo. A fuerza de pensar en céntimos hemos perdido todo contacto con las cosas importantes de la vida.

Cuando el personaje de Papillón está encerrado en una celda de castigo en la isla del Diablo sueña que se enfrenta a un tribunal que lo juzga y lo considera culpable.

-El veredicto es culpable- le dicen los jueces.

-¿De qué se me acusa?- pregunta su yo en sueños.

-De haber desperdiciado tu vida.

-Ah... sí. De eso sin duda soy culpable.

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Contra la cultura del dinero, por Gustavo Martín Garzo, El País, 19 de mayo de 2012

“Dios mío, ¡qué saltos me haces dar!”, eso dijo la rana a su Creador. Según Chesterton, la pobre estaba tan maravillada con esa facultad de su cuerpo que no podía dejar de celebrar cada brinco que daba. Para el escritor inglés el que en los cuentos maravillosos haya manzanas de oro, ríos de miel, pájaros que hablan y árboles que cantan, solo es expresión del asombro que experimentan los niños al contemplar el mundo por primera vez. Su asombro ante la manzana que cuelga pletórica y olorosa de una rama, ante el arroyo que corre tembloroso a sus pies o ante el pájaro que inesperadamente se posa a su lado como si viniera a decirle algo. Ese mundo de oro y joyas preciosas, de príncipes y princesas, de objetos mágicos y bodas perfectas tiene que ver con el deseo de transfiguración que anida en el corazón humano. Navigare necesse est vivere non necess, solía decir de Isak Dinesen. No basta con vivir, queremos que nuestra vida tenga sentido, se transforme en algo valioso, en una historia que merezca la pena contar a los demás.

Lo maravilloso nos hace hablar. Tiene que ver con el principio erótico. Nos dice que no estamos solos, que la vida es una corriente inmensa que compartimos no solo con los otros individuos de nuestra especie, sino con los animales y los bosques, con las dunas de los desiertos y los cielos salpicados de estrellas. Nuestro mundo ha dado la espalda a lo maravilloso y solo el dinero parece tener en él poder para dar valor a las cosas. Estos días el Gobierno ha anunciado una amnistía a los defraudadores. Por ella, no solo se les va a permitir sacar a la luz el dinero que ocultan, sino que se les premiará permitiendo que paguen por él un porcentaje muy inferior al que les corresponde. Es una medida excepcional, nos dicen, ya que el Estado necesita dinero. No importa saber de dónde viene el dinero, ni por qué lo han tenido escondido, todos se comportan como si este tuviera el poder de bendecir a los que lo tienen liberándoles de la culpa y la responsabilidad. Y no son solo algunos políticos y tecnócratas los que piensan así. La sociedad entera vive entregada al gran dios del dinero. Pueblos perdidos compiten entre ellos porque se ponga en sus verdes prados cementerios nucleares, los hortelanos venden sus tierras para construir bloques de viviendas que arruinarán la belleza de la costa, o comunidades como Madrid y Cataluña compiten por acoger en su territorio un emporio de casinos, privilegios fiscales, prostitución y profunda vulgaridad, y todo ello para conseguir que el dinero fluya a sus cuentas bancarias. No deja de hablarse del déficit, de la deuda, de las altas operaciones financieras, pero se evita hacerlo del sufrimiento de los que no tienen nada, de la pobreza creciente de jóvenes y ancianos, del envilecimiento del mundo. Tampoco se habla de la pérdida de esa capacidad de los hombres antiguos de transformar en relatos los mínimos acontecimientos de sus vidas. Es la maldición del dinero, que petrifica cuanto toca, como bien se explica en la historia del rey Midas. El relato abre el mundo, el dinero lo cosifica. Y lo maravilloso es vivir en un mundo sin cosas.

Cuando en El festín de Babette las señoras descubren que esta se ha gastado todo el dinero que ha ganado en la lotería en prepararles aquella cena inolvidable y la preguntan qué va a hacer ahora que vuelve a ser pobre, Babette les contesta orgullosa: “Una artista nunca es pobre”. Y es cierto: tiene el poder que le concede su imaginación. Deberían ponerse en los colegios e institutos las películas de John Ford, deberían verlas sobre todo nuestros políticos de derechas y nuestros banqueros. Es raro que en una película del director americano no haya un baile. La cultura del dinero, por boca de Margaret Thatcher, afirma que solo hay individuos y que la sociedad no existe. Pero en los bailes de John Ford late siempre la idea de una comunidad, y de que aquello que le pasa a uno solo de sus miembros afecta a todos los que forman parte de ella. John Ford pertenece a lo que Eugenio D’Ors llamó la familia de los genios claros, la familia de Homero y los grandes pintores renacentistas, de esos “seres dichosos que van de la sombra a la luz sin esfuerzo, que tienen el don de la luz”. En una escena de Corazones indomables la protagonista ve a su esposo, contemplando a su hijo dormido, y conmovida por el regalo de este momento de paz en un mundo lleno de traiciones y muertes, se sienta en las escaleras y exclama: “¡Dios mío, haz que todo permanezca así para siempre!”. Lo maravilloso nos enseña a ver lo más cercano con los ojos de la gratitud y el asombro, los ojos del que ve la belleza del mundo y quiere cuidarla. En La pata de la raposa, de Pérez de Ayala, puede leerse: “Me habló usted siempre de las cosas extraordinarias con tanta naturalidad, que yo me veía obligado a aceptarlas como cosas naturales, y de las cosas naturales con tanta intensidad, que yo descubría en ellas nuevos sentidos”.

John Keats decía que el poeta debía estar con los pies en el jardín y con los dedos tocando el cielo. Los antiguos relatos cumplían esa función, eran un puente entre lo divino y lo humano, entre el mundo de sueño y el mundo real. Lo maravilloso es abandonar el mundo de los dogmas y habitar el tiempo del relato, que es el tiempo de la contradicción y la libertad. Y no podemos vivir sin relatos, aunque los hayamos olvidado. Viven a través de nosotros, son el humus del que nos alimentarnos, la savia que protege nuestros pensamientos. La historia más realista de nuestros días encierra ecos de esas historias eternas. Todos los que en estos días han sufrido ante la fotografía del safari africano de Juan Carlos, han vuelto a contar en el mundo la historia del arca de Noé, salvador de los elefantes. Una pareja de enamorados entona cada noche el Cantar de los cantares, aunque nunca lo hayan leído. Una niña pequeña que imita a su madre, es como la ninfa Eco cuando loca de amor repetía por el bosque las palabras de Narciso. Los relatos de Las mil y una noches no hablan de un mundo ajeno al que conocemos, sino de esas otras vidas que hay en cada uno de nosotros. Miles de niños nacen en el mundo cada día, y miles de mujeres se enfrentan a esa experiencia única que es tener un hijo, y sin embargo apenas se las presta atención. La historia de María y el ángel nos permite interrogar ese instante, preguntarnos qué sucede de verdad en él. En cierta forma, cualquier mujer, al tener el niño que desea, vuelve a contar en el mundo la historia de María y su hijo y en su silencio cuando le contempla dormido en sus brazos está su gozo por el milagro de su nacimiento y su temor a todo lo malo que pueda sucederle.

Los viejos relatos no nos alejan del mundo, lo vuelven habitable y común, lo llenan de sentido. En sus reportajes sobre el juicio al juez Baltasar Garzón, por los crímenes del franquismo, la periodista Natalia Junquera nos contó en este mismo periódico la historia de una pobre niña a la que llamaban “la hija del hojalatero que tiraron a los pozos”, y que con 90 años aún seguía recordando a su madre y a otras mujeres del pueblo llevando a escondidas flores a los pozos porque no sabían dónde estaban los cuerpos de sus maridos e hijos asesinados. Lo maravilloso es empeñarse en seguir llevando flores a los pozos aunque la razón nos diga que no sirve de nada.

Reixa

Antón Reixa y su candidatura Aunir han ganado las elecciones en la SGAE y, lo que es más importante, no han obtenido mayoría absoluta que ya sabemos a lo que conduce.

El líder de Os Resentidos ha comenzado su mandato (logrado gracias al apoyo de los editores y de algunos miembros de la candidatura de Sisa) con un gesto significativo: se ha bajado el sueldo. Pero no un tímido 5 por ciento o un 10... Donde Teddy Bautista cobraba 400.000 euros al año, Antón Reixa pasará a cobrar 60.000.

Si tuviéramos políticos la mitad de decentes la gente entendería bastante mejor la situación del país. Pero no. Ni los miembros del gobierno de España, ni los diputados, ni los senadores y un etcétera tan largo de los que chupan de la teta del Estado -es decir, de todos nosotros, porque somos todos los que pagamos sus sueldos, sus "miserias" de gastos personales en Marbella, etc.- que necesitaría gigas y gigas para enumerarlos a todos, han visto reducidos sus emolumentos más allá de retoques cosméticos.

Especial atención merece el presupuesto de la casa real (este teclado tiene ciertos problemas con algunas mayúsculas). En plena debacle, el rey de España y su extraña familia han reducido su presupuesto en un dos (2) por ciento. ¿Quiere hacer amigos? Pregúnteme cómo...

En el caso de Reixa, actual presidente de la SGAE, es la primera vez en mi vida que veo a alguien que, pudiendo hacer lo contrario, se baja el sueldo de 400.000 euros a 60.000 euros. Alguien que es incapaz de vivir con 60.000 euros en un país con el nivel de paro de España debería ser eliminado de la función pública. Incapacitado de por vida.

Pero no. La vida no es así. En el mundo de la empresa privada (que será reflotada con dinero público) ahí tenemos a Rodrigo Rato, conocido en su casa como "el genio", que se irá de Bankia reclamando una indemnización de 1,2 millones de euros. Su sucesor, un señor de apellido vasco extenso y hechuras de bon vivant, "sólo" cobrará 600.000 euros al año, pero no teman: ya se llevó más de 60 millones de euros tras su paso por el BBVA.

En el caso de los diputados, cuando comenzó esta legislatura el único que solicitó que no le fueran abonadas las dietas (otro sueldo) que le correspondían legalmente porque tenía casa en Madrid fue Toni Cantó, diputado por UPyD, cuya dirigente, Rosa Díez, logra la mejor valoración en la categoría de líderes políticos.

En cuanto al mundo de la sangre azul, ya sabemos lo que hay: uno que vino a defender su honor como si fuera el alcalde de Zalamea y ahora quiere pactar para devolver un poco de lo que se llevó y esquivar la cárcel, y otro que se va a cazar elefantes, acompañado de una rubia -rubia que me amuraste y me hiciste mal- y que tras una escueta disculpilla de no lo haré más de 11 palabras de extensión, aquí no ha pasado nada. Después está el chavalín que, poseído por la manía suicida del actual gobierno de España, va y se pega un tiro en el pie. Altamente simbólico. Nada... cosas de niños... lo normal (sobre todo si tienes un padre subnormal).

Lo que ha hecho Reixa en la SGAE debería hacerse por decreto en todas las empresas públicas del país (y el caso es que la SGAE no lo es). Es una cuestión moral básica: no puedes pedirle a nadie algo que no estás dispuesto a hacer tú mismo. Pero eso no sucederá jamás. Los pijos han de seguir siendo pijos, con sus coches de pijo, sus clubs de campo, sus casoplones y sus marbellas. ¿Hasta cuándo? Hasta un nuevo 14 de abril. Antes no.

Ernesto Cardenal

Acaban de concederle un premio a Ernesto Cardenal, poeta nicaragüense que iba de bolsillo en bolsillo en mi adolescencia. Desde Solentiname al mundo. País de locos, poetas y volcanes. Una época en que todo era posible, hasta la revolución. Volverá.

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido

Al perderte yo a ti,
tú y yo hemos perdido:
yo, porque tú eras
lo que yo más amaba,
y tú, porque yo era
el que te amaba más.
Pero de nosotros dos,
tú pierdes más que yo:
porque yo podré
amar a otras
como te amaba a ti,
pero a ti nadie te amará
como te amaba yo.
Muchachas que algún día
leáis emocionadas estos versos
Y soñéis con un poeta
Sabed que yo los hice
para una como vosotras
y que fue en vano.

Honor

«Al rey la hacienda y la vida se ha de dar, 

pero el honor es patrimonio del alma, 

y el alma sólo es de Dios...»

Fórmula legal

He aquí la fórmula que debe utilizar el señor Urdangarín para evitar cualquier clase de responsabilidad penal. Ha de situarse frente a una cámara de televisión y decir: "Lo siento mucho, me he equivocado. No volverá a suceder".

Y aquí paz y después gloria.

España despierta

No todo está perdido. De la mano de jóvenes emprendedores, España planta cara a la crisis con pujantes y novedosas empresas con un potencial incalculable: el mercado de los zombies. Por definición, el zombi es un modelo de eficiencia digno de la nueva época de esclavitud que se avecina. Muy del gusto de Ángela Merkel y del fascista medio español. Un verdadero sueño húmedo para el empresario. El zombi no plantea problemas de desobediencia ni consume otra cosa que carne humana fresca. Es poco probable que los zombies se organicen sindicalmente. Si quieres despedir a un zombi no tienes que indemnizarle: le pegas un tiro con un escopeta en todo el cabezón y a freir puñetas. Con las medidas tomadas por nuestro amado gobierno conservador no sólo habrá zombies en los cuatro rincones de España, sino que podremos exportarlos al mundo mundial. Un zombi no necesita educación ni sanidad pública. Un zombi no necesita créditos. A correr para ponerse a salvo. Un paraíso laboral con 20.000.000 de zombies.... ¡Una unidad de destino en lo universal!

Publicado en El Mundo por L. González.

Cinco kilómetros por delante, cuatro vidas, obstáculos y un montón de zombis en los primeros cara a cara en Europa entre corredores y muertos vivientes. En Estados Unidos se inventaron unas carreras que ya han importado también países asiáticos y que se estrenarán en los próximos meses en Madrid, Barcelona y Vigo.

Un recorrido salpicado además de obstáculos naturales (arroyos, zonas resbaladizas por el barro...) y artificiales -se baraja escalar con cuerdas, muros de madera, una piscina de 'sangre'...- en el que se puede elegir bando. ¿Corredor o zombi? Para decidirse no está de más pensar que los muertos vivientes no requieren de una forma física envidiable.
Tras la iniciativa de Runners Vs Zombies está una deportista de élite de Vigo reconvertida en emprendedora. Ana Álvarez tiene 28 años. Desde los 19 arrasó en concursos españoles y europeos de Wakeboard -una especie de esquí acuático con tabla que ella define como "gimnasia rítmica en el agua, ayudándote de la estela del barco-. Llegó a estar en el 'top ten' mundial y se formó en EEUU en un centro de alto rendimiento. De vuelta a España, y tras una rotura de cadera, ha optado por crear su propia empresa. Ya lo hizo años atrás, con una empresa de Wakeaboard a través de la que daba clases para pagarse los viajes a sus competiciones.

Un modo de convertirse en emprendedora

De aquella época aprendió lo importante que puede resultar un patrocinio. Y no ha perdido un momento del último mes y medio. Ya cuenta con alianzas con empresas privadas y ha movido el proyecto por varios Ayuntamientos. "Claro, que cuando dices que es para organizar una carrera de zombis...", suspira. Eso, antes de que las redes sociales le dieran el último empujón.

'Cuenta mucho la estrategia. Mejor que correr solo... ¡Si vas en grupo te puedes cubrir con los otros!', dice la organizadora

Las puertas se le abrieron con datos en la mano. Es la moda de los zombis y el trampolín de lo viral, con miles de visitas a su web. "A todos los Ayuntamientos les gusta promocionar su pueblo o ciudad, y más con algo relacionado con el deporte. De paso, se puede mostrar a la gente que en época de crisis también se pueden hacer cosas divertidas y con poquito dinero. Y conocer también la riqueza de paisajes de España".
"Es una iniciativa que estamos poniendo en marcha con un mínimo de dinero, aunque tiene incontables horas de trabajo detrás. Es una forma de demostrar que en España no todo es negro. Hay que tener fe, levantar el teléfono, en mi caso visitar Ayuntamientos... No hay manera de crear un negocio uno mismo si se queda sentado en casa", agrega esta joven, que ahora entre Madrid y Vigo.

La estrategia del corredor

La zona de El Pardo, en Madrid, será el primer escenario del cara a cara entre zombis y corredores durante dos días consecutivos el primer fin de semana de junio. La organización aún está cerrando los precios. Ser zombi costará unos 15 euros y corredor, unos 25, según sus previsiones, mucho menos que en EEUU, donde en California ha llegado a costar 85 dólares el puesto como 'runner' frente a los 35 del muerto viviente. El plazo de inscripción se abrirá a lo largo de la próxima semana.
"He conocido 'gymkanas' y carreras de otro tipo... Pero ninguna me llamó la atención como ésta", cuenta Álvarez al otro lado del teléfono, sobre su participación el año pasado en una carrera de 'Runforyourlives', en California, en la que tomaron parte, cuenta, unas 15.000 personas. Y avisa: "Cuenta mucho la estrategia. Te puedes pensar que por correr mucho te viene mejor ir solo, pero como te pillen tres zombis... ¡Si vas en grupo te puedes cubrir con los otros!".
El zombi ni araña ni empuja. Sólo puede asustar o entorpecer el camino para intentar robar las vidas que el corredor lleva atadas en forma de cintas. Se recomienda que el muerto viviente se disfrace en su casa, pero la organización ha contratado los servicios de una empresa de efectos especiales para cine y televisión con la que ayudar a los zombis 'amateurs' y entretener a los más pequeños. En la carrera, pueden participar los mayores de 14 y hasta los 18 si cuentan con autorización de su tutor.

Me iré despacio

Gracias a él, a su inspiración, muchos comenzaron a tocar la guitarra. Muchos llegaron a tocar incluso mejor, pero nunca tan bien como él.

Encuentra las diferencias

Galicia caníbal

Antón Reixa en su primera entrevista tras ganar las elecciones en la SGAE: "¿Teddy Bautista? No sé de quién me hablas".
Por fin un poco de aire fresco en la tumba del faraón.
Es que San Martín siempre termina por llegar.
Es que fai un sol de carallo!!!!

Elecciones en la SGAE

Día de elecciones en la SGAE. Comienza la era post-Bautista. Ha votado bastante más gente que de costumbre y esperamos que pronto salga el sol en esta institución donde habitan las telarañas y los pútridos fantasmas. Tiene que salir el sol. ¡Un magnífico sol de carallo!

Lo normal

¿Quién no tiene una cuenta en Suiza? ¿Quién no considera normal que pegarse un tiro en el pie son cosas de niños? ¿Quién no ve normal ir a matar elefantes a Botswana? Aquí todo es normal.

No son los pueblos

Mucho se ha hablado estos días del caso Repsol YPF y de los distintos personajes que han intervenido en él. Hay argumentos para todos los gustos y creo que merece la pena detenerse a meditar sobre la cuestión.

No obstante, lo que me llama poderosamente la atención es la ingente producción de comentarios insultantes a ambos lados del Atlántico, como si se tratara de las hinchadas ultra de dos equipos dispuestos a decir cualquier barbaridad a la primera de cambio. Está demostrado que el conflicto primario prende como la pólvora y saca a flote lo peor del ser humano. Se trata del gen imbécil: "El patriotismo es el último refugio de los canallas", al decir de Samuel Johnson. Por desgracia, sigue siendo verdad, a ambos lados del charco y en todas partes.

Hay que cortar de raíz todas estas sandeces y lugares comunes sobre argentinos y españoles que son dos pueblos hermanos, que se levantan por la mañana y van a trabajar por cuatro centavos y nada tienen que ver con un conflicto entre empresas y gobiernos.

Dicho esto, resulta obvio que las empresas (no solo españolas) que acudieron en masa a la venta de las joyas de la abuela por tres pesos promovida por el presidente Méndez (no voy a escribir su verdadero nombre porque atrae la desgracia sobre quien ose mentarlo) y que asistieron a los acontecimientos de 2001 -recuérdese a Rodríguez Saá, el nanopresidente, afirmando que Argentina no pagaría su deuda externa- sabían perfectamente a qué juego jugaban y qué clase de riesgos asumían. No existe la inocencia entre tiburones, verdad Urdanga? Dando por buena esta hipótesis, es de suponer que hayan calculado con tiralíneas la posibilidad de un escenario en donde esto podía ocurrir y, contemplada globalmente durante equis años, la inversión seguiría siendo rentable. Si no es así, como gestores son muy irresponsables o algo peor.

En el tipo de sociedad que hemos construido -o que nos ha construido a nosotros- existen los contratos y las leyes. Y esto resulta válido tanto para los individuos como para los gobiernos. En ese sentido, ante una medida de fuerza unilateral son los tribunales los que tienen la palabra, pero esto no debe o no debería afectar las relaciones entre los pueblos. Hay mil maneras de hacer las cosas antes de romper la baraja. El gobierno argentino habrá calculado lo que se le puede venir encima, paralelamente, el gobierno español protesta con la boca pequeña, no vaya a ser que a Repsol le sigan Telefónica, Gas Natural, Agbar y un largo etcétera. Lo que importa, a fin de cuentas, es la ídem de resultados.

Me interesa más debatir la cuestión de fondo que, a mi entender no es otra que la posibilidad de una forma alternativa de organizar las sociedades al margen de "los mercados", la Merkel, el Banco Mundial, el FMI, Sarkozy y una larga serie de angelitos. Y la respuesta no es simple.

Cualquiera con dos dedos de frente se da cuenta de lo que significa la caída de los países pertenecientes al llamado "socialismo real" desde comienzos de la década de los noventa. Es un tema largo de analizar pero, en resumidas cuentas, el paraíso de los proletarios no era paraíso ni era de los proletarios. Era un desastre tan colosal como Chernóbil. En cuanto se abrió la puerta, NADIE quería estar ahí. Pregúntenle a un rumano o a un ruso lo que opina de la era comunista.

Ahora bien, ¿cómo nos va a nosotros? En estos momentos hay una gente en el gobierno de España que ha sido elegida con mayoría absoluta y que ha sacado la tijera de podar prometiéndonos una existencia futura digna de campesinos chinos. Y al que no le guste que se aguante, nos dicen. Es lo que hay. Ambos gobiernos -el español y el argentino-, pretendidamente democráticos, actúan valiéndose de sus respectivas mayorías absolutas como si fueran patentes de corso.

En la España post-Zapatero empresas de todo pelaje y condición, públicas y privadas, aprovechan la coyuntura y aumentan los precios de forma salvaje (transportes, tasas universitarias, copago sanitario, etc.). Y se supone que todo es por NUESTRO BIEN. Por eso Esperancita ha aumentado fuertemente el precio de los transportes en Madrid, las empresas de energía eléctrica nos aplican el "déficit tarifario" -claro, nosotros tenemos "superavit salarial"- y la gasolina se paga por encima del euro y medio y un etcétera tan largo que harían falta varios tomos para reflejar los agravios al hombre común.

Los ciudadanos de las democracias occidentales vivimos la dictadura de los mercados. Hoy destruyen Grecia, mañana Portugal y pasado nos toca a nosotros. Nuestro sistema se basa en vender humo, empaquetarlo, "derivarlo", "futurizarlo", "indexarlo", "certificarlo", "fideicomisarlo" y triquiñuelas sin cuento y pasarle el paquete tóxico al último perejil, como si fuera un billete de tres pesos impreso con la Epson de casa. Lehman Brothers o Madoff no valen más que los trileros de la esquina de mi barrio. Es más, a los trileros de la bolita los ves venir.

Véase el caso de los bancos, que han prestado dinero de forma absolutamente irresponsable, han generado una crisis sin precedentes y luego son reflotados con dinero de todos. Paralelamente, los miembros de sus consejos de administración no se privan de nada. Ningún banquero ha ido a juicio, todos siguen en sus puestos. Y son los responsables últimos de este desastre. Por acción u omisión. Si autorizaron los créditos hipotecarios basura son culpables. Hasta han vendido "acciones preferentes" a jubilados que les han confiado sus ahorros sin tener la menor idea de en dónde se metían. ¿Eso no es criminal? La fecha de vencimiento de esas "preferentes" es NUNCA. ¿Cómo oponerse a la violencia legal, esa que ejercen las empresas, el mundo "legalizado" contra los que nada tienen? ¿Haciendo asambleas? Parece que hace falta algo más contundente.

En resumen, ¿no estaremos alcanzando el límite de un modelo que se basa fundamentalmente en la desigualdad? Y ¿cuál es la alternativa? ¿Cuba? ¿China? ¿La Venezuela de Chávez o la Argentina de Cristina? ¿Qué ocurre con el equilibrio entre igualdad y libertad? ¿Serán dos magnitudes inversamente proporcionales?

Una España con 6.000.000 de parados -que alcanzaremos probablemente en 2013- es un polvorín social a punto de estallar.

No entro en la forma que tiene el gobierno argentino de hacer las cosas, el tono visionario de alguien que habla como si estuviera poseído, las alusiones constantes a "Él" (¿se trata de un semidios, de un dios o acaso es una mención a Dios a secas?), y un largo etcétera. En contrapartida, es difícil que un europeo entienda lo que significa la derecha latinoamericana y sus siglos de retraso, lo cual justificaría la reacción encendida por parte de la izquierda y la aparición de personajes supraenfáticos, mesiánicos, en ocasiones rozando lo patético.

Aquí tenemos a un gallego en el poder (gallego de Galicia) que no dice ni mú, que no se sabe si entra p'adentro o sale p'afuera y cada vez que abre la boca es para pegar un hachazo que te deja temblando. Sin contemplaciones. ¿Que quieres estudiar? Si puedes pagarlo... adelante... ¿Que tienes una pensión de 500 euros y de ella tiras tú y tus nietos? Te vamos a aplicar una tasa para que pagues por los medicamentos. "Es sólo el equivalente a 4 cafés al mes", les dice el funcionario pijo-reconcheto de turno a unos viejitos que suerte tienen si toman achicoria en sus casas. Y suma y sigue.

El cuento de la libre empresa, del mercado que todo lo regula y del capitalismo en todo su esplendor se agota. Ni la empresa es libre, ni compite en igualdad de condiciones ni el mercado se autorregula. Antes al contrario: se repiten los errores de anteriores crisis aumentados y corregidos. Es como una partida de póker para el pardillo de turno. Te dejan ganar seis o siete manos menores y cuando te has confiado y entras con lo que no tienes viene "la verdad de las cosas".

El mundo funciona así. Si entras en un mesa de póker, echas un vistazo a los jugadores y no reconoces de inmediato al tipo que van a desplumar, no te quepa la menor duda: el imbécil eres TÚ. Esa es la esencia del capitalismo. Cuatro se lo llevan muerto y el resto a pringar. Son lentejas.

Tengo un amigo del alma a quien admiro y cuyo juicio respeto -sí, sos vos, gilún- y que es profundamente "cristinista". Me dice que mi visión y la de todos los que estamos fuera está nublada por el filtro de los medios de comunicación que responden a los grupos de poder de toda la vida. Bien. Vamos a darlo por bueno. Digamos que la visión que tenemos aquí está forzada. No obstante, cualquiera puede juzgar los tonos, los mensajes y un largo etcétera. Doctores tiene la Iglesia.

No me interesa ni Cristina ni Rajoy. En cuanto tensión humana, es mucho más probable que Cristina sea más recordada por su pueblo que Rajoy. Si se rompen las reglas y se jode a los poderosos pero se favorece a quienes menos tienen se podría aplicar la castellana máxima del "ladrón que roba a un ladrón". Como mínimo, 100 años de perdón le caen. Queda por ver si son los más necesitados quienes se benefician de esta acción que imagino no será la última. Se repite la historia. Al igual que Eva Perón le ganaba en testosterona a su marido, Cristina va un paso más allá que "Él".

Ha habido otros intentos de romper la llamada "seguridad jurídica". Véase por ejemplo el caso de Alan García en el Perú de los 80. No parece que les haya ido muy bien. Poderoso caballero es Don Dinero. Mientras el mercado gobierne los destinos mundiales con mano de hierro a los herejes sólo les queda huir al Este del Edén.

¿Y si la historia estuviera girando? ¿Y si fuésemos nosotros, los que vivimos en Europa, los que debiéramos pedir cuentas a nuestras empresas-gobiernos y obligarlas a que dejen de tocarnos los cojones y dejen de exprimirnos como si fuéramos esclavos de Roma? ¿Y si esta receta de recortes sin fin no lleva más que al desastre final? Porque se dirá lo que se quiera, pero parece que la Argentina de Cristina tiene cifras positivas de crecimiento y a nosotros nos aguarda el invierno nuclear. ¿Es el camino ortodoxo el adecuado? ¿Tiene sentido que estemos en el euro y tengamos que bajar la cabeza ante Alemania? ¿A qué precio?

El problema de fondo es, según creo, cómo gestionamos la escasez. ¿Dejamos todo como está y seguimos confiando en la resurrección del mercado de la mano de la siguiente burbuja hasta que vuelva a estallar o aprovechamos este desastre para plantear una alternativa ideológica de organización y autoprotección de la sociedad ante abusos ilimitados por parte de los poderosos? Porque que yo sepa, con crisis y todo, los que eran muy ricos en 2008 son más ricos en 2012. Es decir, se nutren de la desgracia de la mayoría.

O hablamos del tema, ponemos las bases y dibujamos los contornos de un modelo viable que supere el estrecho marco de la sociedad de marchantes de hombres o la ola nos pasa por encima irremediablemente. No es posible que esta mierda de sociedad neoliberal e insolidaria sea lo mejor que podamos parir.

Confirmado: los reyes son los padres

Hay hombres que cazan un topete y son buenos. Hay otros que cazan un lince ibérico y son mejores. Hay otros que cazan un elefante que se balanceaba, y ya nunca más, y son muy buenos. Pero hay quienes cazan toda la vida, toda clase de fieras y tienen la casa decorada con toda suerte de cabezas y cornamentas de bestias muertas, ¡qué valientes! Esos son los imprescindibles para nuestra querida España.

Alfred Winchester

Spanish Las Vegas - Botswana en casa

Protocolo para el aprovechamiento de la fantástica posibilidad sociocultural que supone la construcción de Las Vegas España para proponer nuevos entretenimientos. Anexo sobre Tiro al jubilado con munición real del 12. Eliminación de clases pasivas, reorganización nacional.

Departamento de I+D+i (era post recortes).

Gobierno de España.

La diferencia

En estos tiempos ideológicamente miserables siempre se plantea dónde está la diferencia entre la socialdemocracia y la "derecha ilustrada". Suele decirse que está en los matices, ya que las politicas macroeconómicas de ambas orientaciones coinciden en sus líneas maestras: hacen lo que les dictan. Para eso estamos en una sociedad de mercado, como Dios ordena y manda. O el Mercado es Dios, vaya usted a saber.

Pues bien, a escasos 100 días de haber asumido la presidencia, el Partido Popular manifiesta a las claras por dónde va. Para muestra un botón: la propuesta del ministro de Educación de subir el número máximo de alumnos en las aulas un 20 por ciento que, según él, no supondrá merma alguna en la calidad de la enseñanza -hay que joderse- y la buena nueva con la que nos desayunamos hoy. El copago de las medicinas para los jubilados -gente muy acostumbrada a irse de safari con el IMSERSO, aunque para abaratar costes, en lugar de elefantes, cazan ratas en Valdemingómez al estilo "Tiempo de silencio"- ya despeja cualquier clase de dudas.

La derecha está aquí y ha venido para quedarse. Gente solidaria, de buen corazón. Gente de patata en la boca, de mechas rubias, de regatas, de colegio de pago y familia de posibles. Señoras y señores, con ustedes, LA DERECHA DE TODA LA VIDA.

Tal vez nuevas medidas sirvan para aliviar el déficit y permitan avanzar al país: eliminación física de los jubilados insolventes mediante inyecciones letales o cápsulas de cianuro; deportación masiva de parados (en el caso de nacionales, simple expulsión previo pago de una tasa por vagancia); conversión de escuelas en bingos y casinos con capital extranjero; establecimiento de un marco regulatorio del trabajo esclavo para niños y preadolescentes inspirado en las "legislaciones" laborales del sudeste asiático; subida del transporte un 1.250 por ciento, subida de la luz y de los impuestos especiales un 789,65 por ciento; subida del IVA al 38,06 por ciento; severas penas de cárcel para las voces discordantes; restauración de la Santa Inquisición dirigida por Monseñor Rouco Varela; pena de muerte para los adúlteros, de obra y/o de pensamiento; fabricación masiva de alimentos perjudiciales para la salud destinados al lumpenproletariat distribuidos al grito de "3 por 1" en cadenas comerciales de implantación nacional y reconocido prestigio; instalación de jaulas de hierro en las plazas de España para dejar morir de hambre y sed, siendo posteriormente picoteados por aves rapaces peninsulares, a quienes opten por opciones sexuales diferentes de lo que Dios ordena, manda y quiere, en fin, unos pequeños ajustes. Quizá así calmemos a los mercados. O no.

Burlerías

Interrogada SAR la Infanta Elena por los miembros el cuarto poder a la salida del hospital, sobre cómo está asimilando el Rey, su Señor Padre, todas las críticas que ha recibido por su viaje a cazar elefantes a Botwsana, la Infanta Elena ha comentado: "No he oído nada, he estado trabajando".

La Infanta no oye nada, el Duque Urdangarín no se enteraba de nada de lo que pasaba en su empresa. Por favor, operadora, haga el favor de pasarme con alguien que sepa algo, ¡coño!

Y a mí qué cojones me importa

EDUCACIÓN PROPONE SUBIR UN 20% EL NÚMERO MÁXIMO DE ALUMNOS POR CLASE.

Del cine a la Real Realidad

Conocí a Carlos Boyero en una cena de homenaje a Luis Buñuel en la que el azar quiso que nos sentasen juntos. El ágape se antojaba aburrido y la comida escasa y fría, pero pronto trabamos conversación y la cosa derivó hacia el cine negro. Después de visitar los lugares comunes, recuerdo haberle comentado que una de mis favoritas del género era -y sigue siendo- la no muy conocida "Out of the past" de Jacques Tourneur, con Robert Mitchum y Kirk Douglas en estado de gracia. Y qué decir de Jane Greer, el bello mal en toda su gloria, ¡insuperable! Aprovecho para recomendar este magnífico film a todos los que no lo hayan visto. Amor y destino. Huida hacia adelante y aceptación. Y una escena final que hace que desees volver al cine todos los días.

Con cara de asombro complaciente y ojos de complicidad, el bueno de Boyero dio un respingo y juró que, tratándose de cine negro, esa película estaba en primera posición. Y ya me ganó para los restos. Pero no es de cine de lo que escribe nuestro hombre en esta ocasión. No. Nada de fantasía. Algo real para variar. Real demasiado real.

(Publicado en El País por Carlos Boyero 14-04-2012, ¿día de la República?)

Admites que debe ser extenuante la heroica tarea de los monarcas, que sus manos estarán amenazadas por la tendinitis al tener que estrechar miles día tras día, que de tanto sonreír a su amado pueblo y a los mandatarios que les visitan se les puede paralizar la boca, que debe de ser horroroso tener que comer continuamente con desconocidos en los infinitos almuerzos y cenas que forman parte ineludible de su trabajo.

Imaginas que el rey de España posee infinitas razones para deprimirse además del cansancio físico y anímico que le deben causar esos rituales fijos. A saber: uno de su yernos es un presunto manguis, aunque, por supuesto, la esposa de este no tendrá que pasar por el plebeyo oprobio de tener que declarar en un juzgado sobre la presunta delincuencia que ejercía su marido, ya que la inocente Infanta vivía en el limbo y jamás cometió la ordinariez de informarse sobre el progresivo pastón que entraba en su dulce hogar; a otro exyerno le atacó un ictus cerebral, tal vez debido al excesivo agobio que supone figurar en tantos consejos de administración, o vaya usted a saber por qué, y años después se siente tan responsable de los lúdicos juegos de su niño Froilán que le permite divertirse en compañía de una inofensiva escopetita, y luego pasa lo que pasa. Es probable que el campechano Monarca, ese hombre justo y en posesión de la inatacable certidumbre de que todos somos iguales ante la ley, también se sienta triste porque los sombríos tiempos que vivimos han afectado al presupuesto de su pobre casa y no ha tenido más remedio que estrecharse el cinturón para dar ejemplo reduciendo en un excesivo y brutal 2% la asignación anual que le proporciona su amado pueblo.

Si John Huston se permitió el lujo de rodar una película en África con la única intención de eso tan opiáceo que debe ser asesinar elefantes (¿o se dice cazar?), es normal que el Monarca comparta esa adrenalínica pasión, que para olvidar pasajeramente que su desolado país corre peligro de quiebra intente serenarse en África metiéndole balazos a unos paquidermos que jamás le hicieron el menor daño. Pero disponer de un espíritu tan deportista y aventurero también implica el riesgo de que tus huesos se puedan quebrantar. Y la mala suerte se ceba con demasiada frecuencia en la anatomía del hombre que vela por la felicidad de los españoles. Sus piernas, sus brazos, sus ojos, sus caderas, sufren toda clase de accidentes a lo largo del tiempo. Sus súbditos vivimos en perpetuo sobresalto. ¿Qué sería de nosotros sin su irreemplazable figura?

No somos nada

La policía tuvo que rescatar a un alemán que se había refugiado en el balcón de una casa huyendo de una mujer que le exigía volver a tener sexo tras una larga noche de pasión.

La víctima, de 43 años, conoció a la mujer, cuatro años mayor, en un bar de Múnich. Ambos fueron a la casa de ella y tuvieron relaciones, según ha explicado la policía en un comunicado.

Cuando él quiso marcharse, la mujer cerró la puerta con llave y le pidió más. El hombre se sometió inicialmente a sus deseos con la esperanza de poder salir de allí, pero ante el voraz apetito sexual de su compañera, se escapó al balcón.

Desde allí llamó a la policía, que no tardó en acudir en su ayuda y que también sufrió el asalto de la ninfómana.

La mujer podría afrontar ahora cargos por privación de libertad y acoso sexual.

Mogambo

Llevo semanas dándole vueltas y más vueltas. Por fin, la solución. Si tu país se cae a trozos, la bolsa se hunde, la prima de riesgo se vuelve letal, la intervención está a la vuelta de la esquina, las empresas españolas en el extranjero se ven amenazadas, la gente pierde sus empleos o no cobra, lo mejor que uno puede hacer es irse de safari. No hay nada como un buen safari para relajar tensiones. Cómo no se me ocurrió antes. Pobre tonto, ingenuo charlatán. Era tan sencillo... ¡un safari!

White Star

Tarde muy fría. He ido a jugar al baloncesto con mi hijo pequeño y, de regreso, le conté la historia del Titanic. Hace cien años todavía le quedaban algo más de 24 horas de vida. Otra vez aparecieron las sombras del buque insumergible, la nave de los sueños, la orquesta que tocó hasta el final -eso le conmovió profundamente siendo pianista-, el cúmulo de fatidicas circunstancias, el iceberg, los vigías, el timón demasiado pequeño para virar con rapidez, la herida en el peor ángulo posible, la ausencia de botes suficientes, el pánico ciego y los héroes. El barco que pudo haberlo auxiliado y pasó de largo.

Cuando yo tenía su edad mi abuelo Lázaro me contaba el impacto que tuvo aquel suceso en el imaginario colectivo de principios de siglo. El poder hipnótico de la extinción, de la aniquilación. La Hybris y el destino fatal. "Ni el mismo Dios podría hundirlo". Perecen dos tercios, se salva el restante. Como si existiera una proporción diabólica. Se da en otros sucesos terribles.

Trece de abril de 1912. El RMS Titanic se encamina hacia su cita con el destino. Fue una oscura premonición de lo que aguardaba al mundo en los restantes años de la década.

Cenamos solos frente al fuego, pensativos los dos. La noche tiene la temperatura que hacía en cubierta. A esta misma hora. Oímos el impacto, los remaches que ceden, el acero que colapsa. Es una noche extraordinariamente clara. Se alcanzan a contemplar todas las estrellas. En un par de horas, tres a lo sumo, todo lo que estás viendo yacerá en el fondo del mar.

Instante

Nadie es tan joven que no pueda morir mañana ni tan viejo que no pueda vivir un día más.

Disposición final

Cuando terminó la Segunda Guerra Mundial la mayor parte de los asesinos escaparon al castigo de una forma u otra. Mordieron cápsulas de cianuro, se pegaron un tiro, huyeron lejos o bien fueron reintegrados en la nueva Alemania Federal, ya que los aliados tenian que parar a los rusos y utilizaron a los nazis todo lo que pudieron y más.

El teniente general Jorge Rafael Videla, comandante en jefe de una junta militar que arrasó la República Argentina en los años setenta aún vive. Y habla.

He aquí una nota publicada hoy mismo por el periódico La Nación. No es ficcion. Es real.

El ex dictador Jorge Rafael Videla admitió por primera vez que su dictadura mató a "siete mil u ocho mil personas" que estaban detenidas o secuestradas y que hizo desaparecer sus restos "para no provocar protestas dentro y fuera del país. Cada desaparición puede ser entendida ciertamente como el enmascaramiento, el disimulo, de una muerte".

"No había otra solución; (en la cúpula militar) estábamos de acuerdo en que era el precio a pagar para ganar la guerra contra la subversión y necesitábamos que no fuera evidente para que la sociedad no se diera cuenta. Había que eliminar a un conjunto grande de personas que no podían ser llevadas a la justicia ni tampoco fusiladas", señaló.

Videla hizo estas declaraciones al periodista Ceferino Reato para el libro Disposición Final, la confesión de Videla sobre los desaparecidos , en el cual el ex dictador describe en forma detallada el "método" utilizado durante la represión ilegal, justifica el uso de la tortura y destaca la influencia de la llamada Doctrina Francesa en la lucha contra las guerrillas.

El libro de Reato

Reato entrevistó a Videla durante veinte horas entre octubre de 2011 y marzo de 2012 en la celda número 5 de la prisión federal de Campo de Mayo. Videla también reconoce que hizo desaparecer cuerpos de personas muertas en tiroteos, como el del jefe del Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP), Mario Santucho, porque "era una persona que generaba expectativas; la aparición de ese cuerpo iba a dar lugar a homenajes, a celebraciones. Era una figura que había que opacar".

"La frase "Solución Final" nunca se usó. "Disposición Final" fue una frase más utilizada; son dos palabras muy militares y significan sacar de servicio una cosa por inservible. Cuando, por ejemplo, se habla de una ropa que ya no se usa o no sirve porque está gastada, pasa a Disposición Final", señala Videla.

El libro incluye testimonios de otros jefes militares, guerrilleros, políticos, funcionarios y sindicalistas que permiten reconstruir el contexto histórico en el que Videla y sus tropas decidieron tomar el poder, el 24 de marzo de 1976, y matar y hacer desaparecer los restos de las miles de personas a las que consideraban "irrecuperables".

Además, explica que el país fue dividido en cinco "zonas" ya antes del golpe del 24 de marzo de 1976, y que el jefe de cada uno de esos territorios ordenó entre enero y febrero de aquel año la confección de las listas de personas que debían ser detenidas inmediatamente después del derrocamiento de la presidenta Isabel Perón.

Según militares consultados, esas listas fueron integradas por "líderes sociales" y por "subversivos", cuyos nombres fueron aportados por los servicios de inteligencia de las Fuerzas Armadas y de Seguridad pero también por empresarios y ejecutivos, sindicalistas, funcionarios nacionales y provinciales, profesores y dirigentes políticos y estudiantiles. La mayoría de los muertos y desaparecidos proviene de esas listas.

"Pongamos que eran siete mil u ocho mil las personas que debían morir para ganar la guerra contra la subversión", asegura Videla en el libro. "Por su preparación militar e ideológica, el Ejército Revolucionario del Pueblo (ERP) era más enemigo que Montoneros; era algo ajeno, otra cosa. Montoneros guardaba algo del nacionalismo, del catolicismo, del peronismo con el que había nacido", señala el ex dictador.

En otro punto del libro, Videla afirma: "No hay listas con el destino final de los desaparecidos. Podría haber listas parciales, pero desprolijas. Nuestro objetivo era disciplinar a una sociedad anarquizada. Con respecto al peronismo, salir de una visión populista, demagógica; con relación a la economía, ir a una economía de mercado, liberal. Queríamos también disciplinar al sindicalismo y al capitalismo prebendario".

"Dios sabe lo que hace, por qué lo hace y para qué lo hace. Yo acepto la voluntad de Dios. Creo que Dios nunca me soltó la mano", le dijo a Reato el ex dictador.

Real como la vida misma

Hispania

Froilán y la prima de riesgo se disparan.

Fistro de ministro

Aquí hay puestos de trabajo

La prima de riesgo (siempre quise tener una pero sólo conseguí un primo sonado) en números que queman, la posibilidad de intervención directa del IV Reich a la vuelta de la esquina y en vez de explicar cómo están las cosas, qué se está haciendo y qué nos cabe esperar -me estoy poniendo muy kantiano- Rajoy discute memeces con el PSOE en la Cámara del Senado, un organismo inútil y anacrónico que pagamos entre todos. Cementerio de elefantes parlantes.

Pero no todo es color de hormiga. El presidente ha decidido predicar con el ejemplo y, en una arriesgada apuesta por el mundo de los emprendedores, ha salido a la calle. Mariano nos indica por dónde se va al futuro. Así me gusta, levantado España.

Las cucharas de plata del Titanic

Por Virginia López desde Lisboa (publicado en El Mundo).

Mientras en el Museo Marítimo de Barcelona se pueden contemplar algunos de los objetos que pertenecieron al Titanic, en Ílhavo (Aveiro), un municipio de la costa portuguesa, algunos de sus habitantes pueden incluso comer con los cubiertos que se usaron en aquel primer y único viaje del trasatlántico británico de lujo.

Es el caso de las seis cucharas de plata que conserva la portuguesa Ana Maria Lopes, quien cien años después del naufragio del Titanic ha revelado el secreto a voces que se guardaba entre los habitantes de su pueblo.

Según la tradición oral de Ílhavo, un mes y medio después del naufragio del Titanic, un barco de pesca de bacalao encontró un mueble a la deriva, en cuyo interior se guardaban cubiertos de plata. Antes de que se hundieran con el resto del barco, el velero portugués Trombetas trajo estas importantes piezas de la historia del trasatlántico hasta el puerto de Figueira da Foz, donde atracó el 27 de noviembre de 1912. Su capitán, Joao Francisco Grilo, que era de Ílhavo, acabó repartiendo los cubiertos entre familiares y amigos de su pueblo.

Así es como fueron a parar a la familia de Ana Maria Lopes, antigua directora del Museo Marítimo de Ílhavo, que recuerda que desde que era bien pequeña oyó las historias de las "famosas cucharas del Titanic", cuando con su abuela limpiaban la cubertería de la casa; pero no fue hasta la exposición que se realizó en Lisboa en el año 2009 cuando no se creyó del todo que la historia del Trombetas era cierta.

En esa exposición, Ana Maria Lopes vio cucharas exactamente iguales a las que ella había heredado de sus abuelos y por eso decidió mostrárselas a Christopher Davino, de RMS Titanic, quien efectivamente certificó que las cucharas eran iguales, de plata maciza y con la estrella tallada en el mango, símbolo de la compañía White Star Line, y con la firma de la famosa joyería inglesa de la época Elkington Plate.

Orgullosa del hallazgo, decidió desvelarlo en su blog, Marintimidades, en el que además cuenta que, a pesar de la discreción de otros vecinos, que han preferido guardarse el tesoro solo para ellos, no es la única en Ílhavo que cien años después del fatídico naufragio puede darse el lujo de usar los mismos cubiertos con los que comieron los pasajeros del Titanic antes de chocar con el iceberg.

Epitafio de Antonio Mingote

Perdónenme,
no lo haré más.

Cero

Tal vez los genios de Moncloa no hayan reparado en ello, pero el dinero que se recorta en asistencia social e integración de los menos favorecidos luego habrá que emplearlo en seguridad y gastos médicos. Es matemático.

Seguimos esperando UNA sola medida del actual gobierno para poner en marcha la rueda de la economía más allá de la poda compulsiva.

Ah...! Se me olvidaba, según el ideario neocon el gobierno debe intervenir lo menos posible. Ellos se limitan a poner el marco normativo. Lo demás es cosa nuestra.

El FMI es sensible

El portavoz del Fondo Monetario Internacional (FMI), Gerry Rice, dijo hoy en rueda de prensa que la institución se siente profundamente triste por el suicidio de un jubilado griego en la plaza Sintagma de Atenas por motivos económicos. Rice expresó sus condolencias y tristeza por las circunstancias de la muerte ayer de un jubilado de 77 años que se pegó un tiro en plena hora punta frente al parlamento griego y que dejó un mensaje haciendo responsable de su decisión a la situación económica del país.

Noticias de la Vieja Dama

Un hombre de 77 años, farmacéutico, se suicida pegándose un tiro frente al parlamento griego. Dijo que prefería acabar así a escarbar entre las basuras para poder comer. Un superviviente de la vieja Grecia, la que puso en jaque a las mismísimas tropas de Hitler durante la Segunda Guerra Mundial. ¡Nenikékamen!

Los mercados de valores se hunden. En el caso de España, consideran "insuficientes" las medidas de recorte salvaje adoptadas en los Presupuestos Generales del Estado por el gobierno de Rajoy. Han olido la sangre y esperan ALGO MÁS. Se le retira la respiración asistida al enfermo y se le exige que se levante, ande y, a ser posible, corra una media Maratón.

Semana Santa. Las carreteras se llenan de coches -las vacaciones son sagradas- con el litro de gasolina a 1,50 euros y la espada de Damocles del ataque israelí a Irán, entonces sí que comenzará la tormenta perfecta.

En 9 días se cumplen 100 años del hundimiento del Titanic. A estas alturas aún no había zarpado de Southampton. Siga el baile.

Martínez el Facha

Empiezan a hacerse públicos los recortes presupuestarios perpetrados por el actual Gobierno de España que cuenta con mayoría absoluta (otros vendrán que bueno me harán).

"En estos momentos en los que se pide sacrificios a todos los ciudadanos, creo que es mi deber renunciar a mi salario como jefe del Consejo y ministro de Economía y Finanzas". No, no es Mariano Rajoy quien dice esto, sino su equivalente italiano, Mario Monti. En un esfuerzo supremo, Mariano ha decidido congelarse el sueldo y ganar sólo 6.123 euros brutos al mes. ¡Eso es voluntad de sacrificio!

Las partidas destinadas a Política Social (ya se sabe, esa gentuza que no puede valerse por sí misma, a hostias los hacía caminar yo) disminuyen un 15,7 por ciento. Nada, una minucia. Habría que reducirlas a cero. El que no pueda producir y aportar algo a la sociedad, FUSILADO.

Las becas de estudio sufren un recorte del 11 por ciento (para qué mierda quieren estudiar si luego no encuentran trabajo).

Investigación y ciencia = menos 25 por ciento (que inventen ellos).

Fíjate si estará mal la cosa que hasta el presupuesto de la Casa Real sufrirá un recorte del 2 por ciento. Hay que joderse. ¿Y ahora qué hacemos? ¿Habrá para cambiar las velas del Bribón? ¿En vez de Baqueira habrá que ir a esquiar a Navacerrada con toda la chusma? ¡Qué bien nos vendría Urdangarín en estos momentos! Es que ese chico es muy despierto. El yerno ideal, doña Gertrudis, ya se lo digo yo. ¡Qué manera de crear riqueza! Un cursito, 2 millones. ¡Y con una simple llamadita por teléfono! Un ejemplo para esta juventud de vagos, sandías y perros-flauta.