Cuando regrese

De un vuelo sin destino un día me verás. Será dentro de mucho. En otro lugar. La costanera, la playa de San Clemente, las fogatas. No es una máquina de hacer pájaros pero vuela y nos dejará caer en un punto del río, el más ancho del mundo. Lo calcularon, lo decidieron así. Es mucho mejor que enterrarnos en algún lugar de la República, que es muy grande y rica. Hay dinero para todos. Pocos.

Nadie podrá encontrarnos jamás, pero no te preocupes mi amor: yo voy a volver.

Veo muchos pibes de origen judío en el vuelo. El que levantó la mano para que todo esto sucediera también lo es. Un tal Kissinger. Morirá tranquilo en su cama. Las dos puntas. Qué es el mal, el bien. Una prueba más de que los judíos son como el resto de la gente. Ni mejor ni peor.

Qué extraño, no. Soy el primero de la familia que se sube a un avión. Y es para no ir. ¿Te acordás cuando planeábamos ir juntos a Europa? A París, a Roma, a Madrid. De Lisboa mejor no hablar. No va a haber nadie esperándome en el aeropuerto, no estará Manuel y su Seat 132 verde oliva. No lo veré jugar al fútbol. No iremos de gira.

No salgas, no vayas. Mirá bien la calle al cruzar. Quedémonos acá.

Cómo quisiera decir algo que pudiera servirte. No hay una gran verdad, las últimas palabras. El misterio. No voy a envejecer, me iré así: intacto. Es más difícil vivir, créeme. Nunca logré verla venir hasta que se iba.

No me dará tiempo a escribir un libro sobre todo lo que no sé.

Pero me verás volver.

Una de desamor

¿Una canción de desamor? For no one. Revolver. The Beatles. Ole ahí.

And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years...!

McCartney, Lennon.... ¡condenados alienígenas!



Your day breaks, your mind aches
you find that all the words of kindness linger on
when she no longer needs you
She wakes up, she makes up
she takes her time and doesn't feel she has to hurry
she no longer needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You want her, you need her
and yet you don't believe her when she said her love is dead
you think she needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You stay home, she goes out
she says that long ago she knew someone but now he's gone
she doesn't need him
Your day breaks, your mind aches
there will be time when all the things she said will fil your head
you won't forget her
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!

En los libros

Gentes como Don Quijote o Madame Bovary, gentes nocturnas que sobreviven sorbiendo sangre ajena, tan seguras como todo el mundo de que no se salvarán, pero más dispuestas que casi todo el mundo a vender caro su pellejo.

Aunque se les escape la risa.

Fernán Gómez vive

Mal que nos pese, las dos Españas siguen vivas. La España normal, de gente normal, que está instalada en el siglo XXI y la España negra, que sigue viviendo en el siglo XIII, meapilas, autoritaria, que piensa que la mujer es prácticamente subnormal, la España de puñetazo en la mesa y porque lo digo yo, la España de cazador rifle en ristre, en fin, la España que ha de enterrarse en el mar. Bien profundo.

No contenta con sus fulgurantes éxitos en Madrid 2020 y la reciente huelga de limpieza, nuestra simpar alcaldesa se lía una vez más. Ana Botella -no sólo ella- hace un gran servicio a la derecha, ya que es a la política y la inteligencia lo que Norma Duval a la cultura universal. Para no confundir los tantos.

Aun muerto, Fernán Gómez agita el facherío. El Cid del espíritu. Normal. Alguien sin pelos en la lengua que se atreve a vivir como piensa resulta muy molesto para todas las nadas biempensantes.

Fernando Fernán Gómez fue -y sigue siendo- un lujo para la cultura española, que ha tardado setenta años en recuperarse del cataclismo y la sangría de la Guerra Civil. Cuarenta años con los mejores poetas, pintores, cineastas e intelectuales del siglo XX muertos o exiliados. Lorca, Miguel Hernández, Alberti, Picasso, Buñuel, Seoane, Falla, Sánchez Albornoz. La España luminosa y respetada entre las naciones.

La otra, la España de reconquista, de inquisiciones, de verdades absolutas, de piedras apenas transformadas. La España insensible al dolor del mundo. Que se golpea el pecho diciendo Santo! Santo! Santo! cuando es Diablo, Diablo, Diablo. Sin sentido del humor, con toda la pasta y el tiempo para hacer nada.

El pijito engominado de turno a tomar una suculenta cup of café con leche in Plaza Mayor a la salida de misa, a seguir manejando la empresa de papá y a dejar de tocar los cojones.

Conferencia Episcopal

Al parecer, Rouco Varela y el Papa Francisco son hijos de Dios. Hasta aquí la lógica de andar por casa porque, a juzgar por sus declaraciones, son tan diferentes que bien podrían ser hijos de Paquirri.

A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado

Inimputables

El fiscal rechaza la imputación de la infanta Cristina por falta de indicios

El Estado no logrará ni un euro de los más de 4.000 millones que había requerido para cubrir responsabilidades por el caso Prestige, al no encontrarse a los culpables del naufragio y del vertido sufrido; tampoco pagará nada, porque la decisión de alejar el barco herido no fue imprudente, según la sentencia de la Audiencia de A Coruña. Incapaz de hallar culpable alguno, el tribunal se limita a imponer una corta pena al capitán, Apóstolos Mangouras, por haber tardado en aceptar ser remolcado tras dar la alarma, sin trascendencia respecto a las indemnizaciones.

Llama la atención la enorme desproporción entre los medios empleados —10 años de investigación, 9 meses de juicio— y el resultado alcanzado. “Solo se han probado aspectos adjetivos de lo ocurrido, pero no los sustanciales desde la perspectiva del Derecho Penal”, argumenta el tribunal. Y se explica: se podrían haber investigado mejor algunos extremos, pero “no se ha hecho”; un análisis pericial integral del pecio tendría un coste “inasumible”; y “nadie” sabe con exactitud las causas de lo ocurrido.

Los jueces también ignoran cuál era el destino del petrolero —escriben que podía ser el puerto de Singapur u “otro asiático”—; y el oficial Ireneo Maloto “no ha sido enjuiciado y sigue en situación de rebeldía, pese a facilitarse a la policía datos relativamente fiables sobre su paradero”, por razones que no aclaran. En fin, de la liberación en el océano de 63.000 toneladas de fuel tampoco tiene culpa alguna el Gobierno de la época, cuyo director general de la Marina Mercante, José Luis López-Sors, hizo bien en mandar el buque averiado a alta mar, en lugar de traerlo a la costa, según los jueces.

Es evidente que este resultado trae causa, en gran parte, de haber residenciado la investigación en un pequeño juzgado, el de Corcubión, que se vio enfrentado al hundimiento de un petrolero abanderado en las Bahamas, con dueño y operadores logísticos liberianos, asegurador británico, certificado estadounidense y fletado por la firma Crown Resources, de “dudosas” funciones, según el tribunal. Y que, pese a tratarse de un transporte marítimo muy en precario, contaba con todos los permisos burocráticos para hacerlo.

La lección de este resultado judicial —que es recurrible— es que España carece de fuerza para exigir responsabilidades a los que realizan actividades peligrosas para el medio ambiente. La compañía BP tuvo que declararse culpable del vertido en el golfo de México frente a la Administración estadounidense; y el tribunal francés que juzgó el naufragio del petrolero Erika, que contaminó 400 kilómetros de costa, condenó a los responsables de la consiguiente marea negra. Sin embargo, el tribunal del Prestige no encuentra culpables de ensuciar 2.980 kilómetros de litoral. Queda en evidencia que solo los contribuyentes han sufragado la recuperación de la costa y que, en este caso, el que contamina no paga, porque la justicia no averigua de quién se trata.

La botella de ron

Un paseo por la ciudad Madrid permite hacerse una idea del tamaño y las prestaciones del cerebro de su alcaldesa. La semana pasada, Wert y sus brillantes ideas sobre el futuro de las becas Erasmus... ideas consideradas desde Bruselas como "basura" (sic). El Partido Patoso luciéndose a cada paso.

De Enrique Tierno Galván, traductor de Wittgenstein, a Ana Botella. A esto se le llama evolución.

Y Madrid cubierta de basura hasta arriba.

Menos mal que aún podemos tomar un café con leche in the Plaza Mayor. A 4 euros la tacita, oiga.

Wert se va de Erasmus a Neptuno

Bueno, han sido un par de horas. El propio Golum acaba de dar marcha atrás en el Congreso. Los periódicos nacionales cubren suficientemente la noticia.

Empiezo a sospechar que Wert conserva su puesto gracias a algún talento especial. ¿Paseos por el lado oculto de la luna?

No puede ser verdad. Tiene que ser un agente de alguna clase de grupo desestabilizador. Botella y Wert.

Cosas veredes...

Wert, me cago en tu alma

Wert, eres un @&%$/&··!!! y un #~#@¬€~#. Qué hemos hecho para tener semejante salame en el gobierno. Tus compañeros de gabinete cantando saetas al final de la crisis y tú sigues con la tijera cargándotelo todo. Cambiando las reglas a mitad del partido.

Qué vamos a hacer contigo Wert. Podrías llamarte Alvarfáñez o Mendruguillo, pero no. Apellido alemán. Wert, el Destroyer. Wert, la reencarnación de Wotan.

Tú sigue así. Haciendo amigos. El PP tardará 30 años en volver a gobernar después de ti.

Uno renegaba del PSOE, de su rollo naif, de su buenismo y sus torpezas sin cuento. Pero comparar a Gabilondo con Wert resulta imposible. Uno es un intelectual, demasiado "metafísico" para mi gusto, pero intelectual al fin.

El otro es un energúmeno y un friki. Parece el hermano pobre de Golum. Lo tiene todo: facha, energúmeno y desagradable.

Wert, multiplícate por cero. Búscate una Valquiria ciega y desaparece.

Paliativo

El amor evita que pensemos en la vida.

Derecho constitucional

Arte contemporáneo