La máquina

Llevo una temporada con ciertos problemas para dormir. La máquina se empeña en salir a volar, recorrer las playas de infancia, visitar viejos amores, diluirse en la emoción de un abrazo.

Allá lejos y hace tiempo. Colectivos, abuelos, Miramar, la escuela de Sacco, la primera vez que escuché una guitarra, Manuel cantando en A Coruña, los viajes, los sueños desaforados, vos.

El tango, que me rescató de mí mismo en el terrible verano de 1978. Andando solo por un Madrid en llamas.

Por más que busco no encuentro, no localizo el interruptor. No logro apagar la cabeza.