Bárcenas es un trilero profesional. Eso hay que reconocérselo. Jugando al mus debe ser temible. Su aspecto físico recuerda a Lino Ventura, un actor de los años setenta que hacía de policía con malas pulgas en películas un tanto irregulares. También podría ser un estafador de poca monta acodado en Corrientes y Esmeralda, esperando que caiga algún incauto. O un cafishio sentimental que entre tango y mate aguarda la recaudación del día. Tacita a tacita...
Alguien con un talento financiero tan fuera de lo normal que, según sus propias declaraciones, ha creado un excepcional patrimonio de la nada en tiempo record con la única ayuda de su genio bolsístico (qué extraño... siempre he creído que la bolsa es un invento que bien permite acabar con una pequeña fortuna. Solo hay un pequeña e insignificante condición: comenzar tu carrera de inversor con una inmensa fortuna) debería regir los destinos de este país. Total, de perdidos al río. Qué más dará que la economía la dirija Bárcenas o Chiquito de la Calzada.
Según se comenta en la prensa, Bárcenas ha intentado forzar su propia letra en las pruebas periciales para comprobar la autenticidad de la contabilidad B, C y Omega. Es un verdadero crack.
Ahora, nuestro hombre demanda al PP por despido improcedente, mientras Cospedal nos explica que no existía relación laboral desde 2010, sino que se había pactado un finiquito por mensualidades. Claro, por eso se pagaban las cotizaciones sociales del susodicho. Todo el mundo sabe que mientras te dan el finiquito te pagan todo. El problema de las empresas es que tienen demasiado corazón. Por eso quiebran.
El presidente del Gobierno de España, Don Mariano Rajoy Brey, nos presenta su declaración de la renta y, como el sufrido pueblo español ha podido comprobar, la casilla F32 (Sobornos, sobres en negro y "ninenito" fresco) está en blanco. Qué alivio.
Bárcenas, Mario Conde, Roldán, Fabra, Camps, El Bigotes, Yo, el hermano...
¡Tonto el último!
Iñaki lo cuenta alto y claro <<<<
miércoles, 27 de febrero de 2013
lunes, 25 de febrero de 2013
No volver
Ella no fue su última esposa, pero casi con total seguridad fue su último amor.
"Que me diagnostiquen cáncer de pulmón habla muy bien de mi hígado"- pensó.
Cuando se extinga este breve resplandor entre dos eternidades de oscuridad mi último pensamiento será para ti, para los hijos que no tuvimos.
En mis sueños siempre bailas.
"Que me diagnostiquen cáncer de pulmón habla muy bien de mi hígado"- pensó.
Cuando se extinga este breve resplandor entre dos eternidades de oscuridad mi último pensamiento será para ti, para los hijos que no tuvimos.
En mis sueños siempre bailas.
viernes, 22 de febrero de 2013
Alemania y el amor
He aquí una noticia elaborada por la Agencia EFE y publicada en Clarín que no nos cuenta nada nuevo sobre Deutschland, la patria del amor al semejante. Über alles in der Welt...!
Durante tres años nadie notó su ausencia. El pago religioso de su alquiler lo insinuaba en algún lugar. Pero no. El hombre, cuyo cadáver fue encontrado en un sótano de Múnich (Alemania), había fallecido 36 meses atrás.
Según informó hoy la policía local, el cadáver fue hallado por el conserje del edificio, completamente vestido y sentado sobre una silla en el sótano que habitaba. No fue hasta que -por falta de dinero en su cuenta bancaria- dejó de pagar el alquiler que se dieron cuenta de que algo pasaba.
Según los primeros exámenes, el hombre, al que nadie echó en falta, murió al menos hace tres años aunque la autopsia no pudo determinar la causa de su fallecimiento.
El hombre vivía en el sótano, que había alquilado en 2001 y que pagaba con puntualidad cada mes gracias al débito automático de su cuenta. Hasta que en 2012 el dinero se acabó y el banco rechazó los pagos.
Entonces, los administradores del edificio decidieron ir en busca del hombre para desalojarlo. Lo que nunca imaginaron era que lo iban a encontrar muerto.
Un hombre pagó el alquiler durante tres años después de muerto
Durante tres años nadie notó su ausencia. El pago religioso de su alquiler lo insinuaba en algún lugar. Pero no. El hombre, cuyo cadáver fue encontrado en un sótano de Múnich (Alemania), había fallecido 36 meses atrás.
Según informó hoy la policía local, el cadáver fue hallado por el conserje del edificio, completamente vestido y sentado sobre una silla en el sótano que habitaba. No fue hasta que -por falta de dinero en su cuenta bancaria- dejó de pagar el alquiler que se dieron cuenta de que algo pasaba.
Según los primeros exámenes, el hombre, al que nadie echó en falta, murió al menos hace tres años aunque la autopsia no pudo determinar la causa de su fallecimiento.
El hombre vivía en el sótano, que había alquilado en 2001 y que pagaba con puntualidad cada mes gracias al débito automático de su cuenta. Hasta que en 2012 el dinero se acabó y el banco rechazó los pagos.
Entonces, los administradores del edificio decidieron ir en busca del hombre para desalojarlo. Lo que nunca imaginaron era que lo iban a encontrar muerto.
Dura Lex
Lo de Urdangarín no tiene precedentes. Logra que se hable de
nuestro país en todos los medios importantes del mundo, va a acabar con
la monarquía, consigue que tengamos ilusión por madrugar el próximo
domingo para ir al quiosco a comprar la prensa y, de paso, los
croissants para el desayuno.
Va a levantar España él solito.
¡Salud, oh Dux Empalmatvs!
Va a levantar España él solito.
¡Salud, oh Dux Empalmatvs!
martes, 19 de febrero de 2013
domingo, 17 de febrero de 2013
Quinta columna
Cuando llegue la III República habrá que acordarse de entregarle a Torres y Urdangarín la más alta condecoración por los servicios prestados. Con estos personajes, la toma de la Bastilla resulta totalmente innecesaria. Nunca tantos deberán tanto a dos listos.
¡Salud al Duque y su antiguo profesor!
Un callejón quizá... algo coqueto y sin demasiadas pretensiones...
¡Salud al Duque y su antiguo profesor!
Un callejón quizá... algo coqueto y sin demasiadas pretensiones...
miércoles, 13 de febrero de 2013
Urbi y Blas
Como aquí no dimite NI DIOS, ha tenido que ser su representante en la Tierra el que dé el primer paso. A ver si cunde el ejemplo...
viernes, 8 de febrero de 2013
Enhorabuena
Finalmente, Eurovegas se instalará en Alcorcón. Putas y ludópatas -en cuanto tensión humana un escalón por encima de políticos y banqueros- están de enhorabuena.
¡Por una España del conocimiento, el arte y el pensamiento!
Mafias de todo pelaje y condición bienvenidas.
¡Por una España del conocimiento, el arte y el pensamiento!
Mafias de todo pelaje y condición bienvenidas.
martes, 5 de febrero de 2013
¿Qué se puede hacer con esta peña?
La crisis también ha llegado a la familia Boyer-Preysler. Según ha reconocido la mismísima Isabel Preysler al programa 'Callejeros' (Cuatro), en su casa también se aprietan el cinturón y están sintiendo las consecuencias del difícil momento económico y social que atraviesa nuestro país. "En mi casa también lo estamos pasando mal. Y gente que yo tengo cercana, muy cercana, también", declaraba la mujer de Miguel Boyer en el reportaje 'Ricos sin crisis' que se emitía este viernes por la noche en la cadena de Mediaset.
La filipina, una de las mujeres mejor pagadas del papel couché, hacía estas declaraciones al ser preguntada en el transcurso de la fiesta de una conocida revista si la crisis también había llegado al sector del lujo, a lo que Preysler contestaba que ella, al igual que millones de españoles, también había tenido que gastar menos. "Yo creo que todos nos apretamos el cinturón", afirmó, sin querer entrar a dar consejos para salir de la crisis. "Soy muy mala para eso", se excusaba.
La ex mujer de Julio Iglesias, conocida en la prensa como 'La reina de corazones', no fue la única en contestar a las preguntas de la reportera de 'Callejeros' en esta glamourosa fiesta que tuvo lugar en la residencia del embajador de Francia en Madrid. Carmen Lomana también afirmó que sentía la crisis. Según la coleccionista de ropa de alta costura, es cierto que los ricos españoles están comprando mucho menos. "Yo también pero lo ideal es que todo el mundo siga consumiendo mucho".
En la misma línea se manifestó Cari Lapique, mujer de Carlos Goyanes, aseguró que al sector de lujo también había llegado la crisis y que ella ha dejado "bastante" de comprar a pesar de que intenta "moverse" porque dejar de comprar es "horroroso".
Lo que somos
A mi amigo Manuel de la Pascua.
Me gusta llegar con tiempo, para hacerme con el sitio. Entre los habituales del bar la partida había levantado polvareda: las apuestas estaban 3 a 1 a mi favor, pero nunca se sabe. Tratándose de buen dinero y de un enfrentamiento a cara de perro, cualquier cosa es posible. Siempre me ha intrigado por qué se siente uno tan bien después de ganar una partida de ajedrez. Solana, el orondo funcionario de la Comunidad, solía decir que una trabajada victoria ajedrecística provocaba una sensación más placentera que el sexo. Muy superior al sexo de pago. O sea, al sexo a secas, remataba entre risas y botellas de grapa medio vacías.
Siempre llega un momento en las partidas en que el mejor movimiento o, según se mire, el "menos malo", sería quedarse quieto. No jugar. No mover ninguna pieza, simplemente esperar. Pero, al igual que ocurre muchas veces en la vida, eso no es posible. Y se produce el error, a veces fatal.
Hacía frío y el barrio de Malasaña, escenario de las correrías de mi juventud, estaba extrañamente solitario. Un viento desapacible barría la calle de San Vicente Ferrer. Triste, de años extraviados.
Sentados por fin ante el tablero. Rodeados de miradas curiosas y apostadores compulsivos. Gente con problemas para ir más allá de principios de mes. Dizque escritores que vivían muy por encima de las posibilidades de sus amigos. Inventores de trampas para cazar ratones, personajes de Baroja.
Mi adversario cogió dos piezas, las mezcló y me ofreció ambas manos. El gesto. Recordé la noche en que mi padre me enseñó a jugar al ajedrez, juego de dioses. Fue en Villa Bosch y yo tenía cinco años. Estaba recién bañado y preparado para dormir. Las piezas eran de madera, tenían muchos inviernos y faltaba un alfil. Cerré los ojos y me puse a pedalear.
Se hizo un silencio espeso. Las espadas estaban en alto. Si ganaba podía liquidar casi todas las deudas y regresar a la casilla de salida. Desafortunado en amores... ya se sabe.
Negras. Al lío.
-¿Qué...?- dijo finalmente tirándose de boca al barro. -¿Jugamos como caballeros o como lo que somos?
Me gusta llegar con tiempo, para hacerme con el sitio. Entre los habituales del bar la partida había levantado polvareda: las apuestas estaban 3 a 1 a mi favor, pero nunca se sabe. Tratándose de buen dinero y de un enfrentamiento a cara de perro, cualquier cosa es posible. Siempre me ha intrigado por qué se siente uno tan bien después de ganar una partida de ajedrez. Solana, el orondo funcionario de la Comunidad, solía decir que una trabajada victoria ajedrecística provocaba una sensación más placentera que el sexo. Muy superior al sexo de pago. O sea, al sexo a secas, remataba entre risas y botellas de grapa medio vacías.
Siempre llega un momento en las partidas en que el mejor movimiento o, según se mire, el "menos malo", sería quedarse quieto. No jugar. No mover ninguna pieza, simplemente esperar. Pero, al igual que ocurre muchas veces en la vida, eso no es posible. Y se produce el error, a veces fatal.
Hacía frío y el barrio de Malasaña, escenario de las correrías de mi juventud, estaba extrañamente solitario. Un viento desapacible barría la calle de San Vicente Ferrer. Triste, de años extraviados.
Sentados por fin ante el tablero. Rodeados de miradas curiosas y apostadores compulsivos. Gente con problemas para ir más allá de principios de mes. Dizque escritores que vivían muy por encima de las posibilidades de sus amigos. Inventores de trampas para cazar ratones, personajes de Baroja.
Mi adversario cogió dos piezas, las mezcló y me ofreció ambas manos. El gesto. Recordé la noche en que mi padre me enseñó a jugar al ajedrez, juego de dioses. Fue en Villa Bosch y yo tenía cinco años. Estaba recién bañado y preparado para dormir. Las piezas eran de madera, tenían muchos inviernos y faltaba un alfil. Cerré los ojos y me puse a pedalear.
Se hizo un silencio espeso. Las espadas estaban en alto. Si ganaba podía liquidar casi todas las deudas y regresar a la casilla de salida. Desafortunado en amores... ya se sabe.
Negras. Al lío.
-¿Qué...?- dijo finalmente tirándose de boca al barro. -¿Jugamos como caballeros o como lo que somos?
viernes, 1 de febrero de 2013
Cuando me desperté, Mariano seguía allí
Manolo, un querido amigo, me escribe de esta guisa. Reproduzco tal cual sus palabras porque reflejan a la perfección cómo nos sentimos todos. En manos de...
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Como estoy tan indignado, no se me ocurría nada mejor que compartir la indignación contigo y preguntarte qué podemos hacer, a lo mejor tienes alguna idea (tener ideas, tengo, pero presuntamente pueden ser susceptibles de ser consideradas subversivas).
Lo que no puedo soportar es estar gobernado por un hatajo de ladrones que, encima, nos toman por tontos. Que si esa no es la contabilidad del PP (claro que no, mujer, ¿no ves que es una contabilidad B?), que si Rajoy va a hacer pública su declaración de la renta (¿consigna en ella los pagos en negro también?, qué crack), que si se debe investigar (y con suerte dentro de 20 años se verá que es verdad, pero ya habrá prescrito, y si no, se llega a un acuerdo, y si no, pues se les indulta).
¡Pero qué cara de tonto me veo por las mañanas mientras me afeito, pensando que trabajo medio año para pagar impuestos a esta gentuza!
Y para no acabar tan mal:
Luis Bárcenas llama a Mariano Rajoy:
- Mariano, tenemos que hablar
- ¿Sobre...?
- Sí, claro
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Como estoy tan indignado, no se me ocurría nada mejor que compartir la indignación contigo y preguntarte qué podemos hacer, a lo mejor tienes alguna idea (tener ideas, tengo, pero presuntamente pueden ser susceptibles de ser consideradas subversivas).
Lo que no puedo soportar es estar gobernado por un hatajo de ladrones que, encima, nos toman por tontos. Que si esa no es la contabilidad del PP (claro que no, mujer, ¿no ves que es una contabilidad B?), que si Rajoy va a hacer pública su declaración de la renta (¿consigna en ella los pagos en negro también?, qué crack), que si se debe investigar (y con suerte dentro de 20 años se verá que es verdad, pero ya habrá prescrito, y si no, se llega a un acuerdo, y si no, pues se les indulta).
¡Pero qué cara de tonto me veo por las mañanas mientras me afeito, pensando que trabajo medio año para pagar impuestos a esta gentuza!
Y para no acabar tan mal:
Luis Bárcenas llama a Mariano Rajoy:
- Mariano, tenemos que hablar
- ¿Sobre...?
- Sí, claro
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