Pero es que la fecha coincide con el triunfo de una pequeña REVOLUCIÓN.
domingo, 31 de marzo de 2013
Trabajos manuales
En esta simpática estampa, podemos observar al Zar de todas las Rusias Nicolás II y a su hijo Alexei cortando leña. Corría el duro invierno de 1917. Obviamente, personalidades tan destacadas no estaban para eso. Será por sirvientes...
Pero es que la fecha coincide con el triunfo de una pequeña REVOLUCIÓN.
Pero es que la fecha coincide con el triunfo de una pequeña REVOLUCIÓN.
viernes, 29 de marzo de 2013
Edades
Un agridulce experimento fotográfico sobre la edad real y la edad que uno siente.
Recuerdo un momento de la infancia de mi hijo mayor, Iván. Vivíamos entonces en el campo, bastante aislados y un día recibimos intempestivamente la visita de su bisabuela. Iván por entonces tenía 5 años y la buena señora, 91.
En cuanto la vio en el rellano, el niño se puso a llorar a mares. Nada parecía calmarlo.
Siguió llorando durante unos instantes y alcanzó a decir entre pucheros: "Entonces un día todos mis amigos se arrugarán y morirán..."
Un día.
Recuerdo un momento de la infancia de mi hijo mayor, Iván. Vivíamos entonces en el campo, bastante aislados y un día recibimos intempestivamente la visita de su bisabuela. Iván por entonces tenía 5 años y la buena señora, 91.
En cuanto la vio en el rellano, el niño se puso a llorar a mares. Nada parecía calmarlo.
Siguió llorando durante unos instantes y alcanzó a decir entre pucheros: "Entonces un día todos mis amigos se arrugarán y morirán..."
Un día.
jueves, 28 de marzo de 2013
And the Oscar goes to...
Lo bueno de ir cumpliendo años es que los actos de la tragicomedia empiezan a sonarte. Aunque solo sea por repetición, por "cansinidad". Un ser humano se parece muchísimo a otro ser humano. Diríase que, en ocasiones, además de ser blandos, peludos y suaves como el bueno de Platero, sus respectivos comportamientos se asemejan como dos gotas de agua. Sobre todo cuando se trata de obrar MAL.
Familia Bardem. Martillo de herejes, guardianes de las esencias de la progresía, adalides de todas las causas perdidas... ¡Caiga quien caiga! Pero, ¡ay, corazón! En qué hora estos lindos y bermellones gatitos se metieron a empresarios -la Bardemcilla y otros emprendimientos gastronómicos tengo entendido.
Llegué a conocer la Bardemcilla situada cerca de Barquillo. Cuando estábamos trabajando en la película de Koen Suidgeest fuimos un par de veces. La comida era escasa, de regular tirando a mala pero eso sí, era cara. En la línea pijoprogre. Cierto ambiente de paladar cubano (prefiero los paladares de verdad) o bodega de barco pirata y camareros de ambos sexos que, a la sazón, parecían frecuentar el gimnasio. Nada que justifique la pobre relación calidad-precio. Nada que merezca la pena reseñar.
No obstante, la cuestión no es de naturaleza gastronómica. El caso es que, al parecer, el clan Bardem se ha visto afectado por los desfavorables vientos que soplan en esta nuestra península. Sobre todo a la hora de hacer negocios (emprende tú que yo te sigo...el banco es tu amigo y te ayudará...).
Haciéndola corta, hartos de perder pasta en sus establecimientos de restauración, los Bardem decidieron cortar por lo sano. En el argot de los trabajadores -esos epsilones que tanto juego dan a la hora de los discursitos- los Bardem dijeron hasta aquí y a la puta calle. Nihil Obstat. A nadie le gusta perder dinero y cada uno tiene familias que mantener, hipotecas que afrontar, vicios que satisfacer, etc. etc.
Pero HETE AQUÏ, que nuestros deudos de Durruti y Trotski, decidieron despedir a toda la plantilla acogiéndonse (en realidad, a quienes pretendían "acoger" era a los trabajadores pero en sentido perfectamente argentino) a la última reforma laboral del gobierno del Partido Popular. Esa misma que los Bardem actuando como un solo hombre pusieron al pie de los caballos. Ya se sabe, menos, menos y cada vez menos a los currantes que nosotros tenemos que seguir a lo nuestro. Veinte días en lugar de los antiguos 45 o los 33 posteriores y así sucesivamente.
En cuanto los medios de comunicación más conservadores (una de las ventajas de Internet es que uno puede leer de todo, incluso aquello que produce arcadas, a la velocidad del rayo y no existe periódico tan malo que no alimente una punta de inquietud) airearon la cuestión el CLAN BARDEM publicó un encorsetado comunicado redactado en jerga jurídica, cero calorías, cero espontaneidad, desdiciéndose, afirmando que todo aquello lo había decidido un GESTOR (como ocurre con los menores de edad o los débiles mentales, decide otro) y que válgame Dios (calle cercana a la citada Bardemcilla) voto a Brios, esto no quedará así y que sus trabajadores serían justa y adecuadamente recompensados y que dónde se ha visto, ellos, que tanta lucha acumulan en contra de los abusos a la sufrida clase proletaria, bla, bla, bla. A POSTERIORI. Como si el pueblo español fuera SUBNORMAL.
Me encanta. La gauche divine. Que se cagan en todo lo que hacen y dicen los fachas pero que a la hora del té, cuando se trata de su propio dinero, de sus intereses, de sus propiedades o sus terrenitos, actúan igual o peor que cualquier tiburón de tres al cuarto. La pela es la pela. Incluso los imitan viviendo en sus pisazos de diseño o sus chalets de las afueras. Con su nutrido personal de servicio -también conocidos como esclavos- que limpia sus miserias, faltaría más. A fin de cuentas, nada hay más parecido a un payaso conservador que un payaso progre. No hay diferencia. No hay ética alternativa. Como si la única meta de vida fuera vivir como un soplapollas. Los mismos pijitos de cole privado, los mismos cochazos para compensar no se sabe qué carencias, las mismas damas con perrito. Pero los señores de Bardem y Bardem... ¡qué penilla! Con el patriarca ligado al comunismo en la clandestinidad y ellos siempre en primera línea. El patrón es el patrón, qué cojones. Donde manda capitán... A mí la legión... Qué hay de lo mío... En fin.
Vosotros, ¡a la puta calle! Fenomenal. Para la GAUCHE DIVINE hay cartuchos de dinamita marca ACME reservados con la que se avecina. Tranquilos que para vosotros también hay.
No es una cuestión de rojos o fachas. Es una cuestión de valores. Si ambos comparten los mismos valores de inspiración animal no hay diferencia alguna y terminan siendo como aquellas personas que dicen no interesarse por la política. Es decir, de DERECHAS. De toda la vida de Dios.
Familia Bardem. Martillo de herejes, guardianes de las esencias de la progresía, adalides de todas las causas perdidas... ¡Caiga quien caiga! Pero, ¡ay, corazón! En qué hora estos lindos y bermellones gatitos se metieron a empresarios -la Bardemcilla y otros emprendimientos gastronómicos tengo entendido.
Llegué a conocer la Bardemcilla situada cerca de Barquillo. Cuando estábamos trabajando en la película de Koen Suidgeest fuimos un par de veces. La comida era escasa, de regular tirando a mala pero eso sí, era cara. En la línea pijoprogre. Cierto ambiente de paladar cubano (prefiero los paladares de verdad) o bodega de barco pirata y camareros de ambos sexos que, a la sazón, parecían frecuentar el gimnasio. Nada que justifique la pobre relación calidad-precio. Nada que merezca la pena reseñar.
No obstante, la cuestión no es de naturaleza gastronómica. El caso es que, al parecer, el clan Bardem se ha visto afectado por los desfavorables vientos que soplan en esta nuestra península. Sobre todo a la hora de hacer negocios (emprende tú que yo te sigo...el banco es tu amigo y te ayudará...).
Haciéndola corta, hartos de perder pasta en sus establecimientos de restauración, los Bardem decidieron cortar por lo sano. En el argot de los trabajadores -esos epsilones que tanto juego dan a la hora de los discursitos- los Bardem dijeron hasta aquí y a la puta calle. Nihil Obstat. A nadie le gusta perder dinero y cada uno tiene familias que mantener, hipotecas que afrontar, vicios que satisfacer, etc. etc.
Pero HETE AQUÏ, que nuestros deudos de Durruti y Trotski, decidieron despedir a toda la plantilla acogiéndonse (en realidad, a quienes pretendían "acoger" era a los trabajadores pero en sentido perfectamente argentino) a la última reforma laboral del gobierno del Partido Popular. Esa misma que los Bardem actuando como un solo hombre pusieron al pie de los caballos. Ya se sabe, menos, menos y cada vez menos a los currantes que nosotros tenemos que seguir a lo nuestro. Veinte días en lugar de los antiguos 45 o los 33 posteriores y así sucesivamente.
En cuanto los medios de comunicación más conservadores (una de las ventajas de Internet es que uno puede leer de todo, incluso aquello que produce arcadas, a la velocidad del rayo y no existe periódico tan malo que no alimente una punta de inquietud) airearon la cuestión el CLAN BARDEM publicó un encorsetado comunicado redactado en jerga jurídica, cero calorías, cero espontaneidad, desdiciéndose, afirmando que todo aquello lo había decidido un GESTOR (como ocurre con los menores de edad o los débiles mentales, decide otro) y que válgame Dios (calle cercana a la citada Bardemcilla) voto a Brios, esto no quedará así y que sus trabajadores serían justa y adecuadamente recompensados y que dónde se ha visto, ellos, que tanta lucha acumulan en contra de los abusos a la sufrida clase proletaria, bla, bla, bla. A POSTERIORI. Como si el pueblo español fuera SUBNORMAL.
Me encanta. La gauche divine. Que se cagan en todo lo que hacen y dicen los fachas pero que a la hora del té, cuando se trata de su propio dinero, de sus intereses, de sus propiedades o sus terrenitos, actúan igual o peor que cualquier tiburón de tres al cuarto. La pela es la pela. Incluso los imitan viviendo en sus pisazos de diseño o sus chalets de las afueras. Con su nutrido personal de servicio -también conocidos como esclavos- que limpia sus miserias, faltaría más. A fin de cuentas, nada hay más parecido a un payaso conservador que un payaso progre. No hay diferencia. No hay ética alternativa. Como si la única meta de vida fuera vivir como un soplapollas. Los mismos pijitos de cole privado, los mismos cochazos para compensar no se sabe qué carencias, las mismas damas con perrito. Pero los señores de Bardem y Bardem... ¡qué penilla! Con el patriarca ligado al comunismo en la clandestinidad y ellos siempre en primera línea. El patrón es el patrón, qué cojones. Donde manda capitán... A mí la legión... Qué hay de lo mío... En fin.
Vosotros, ¡a la puta calle! Fenomenal. Para la GAUCHE DIVINE hay cartuchos de dinamita marca ACME reservados con la que se avecina. Tranquilos que para vosotros también hay.
No es una cuestión de rojos o fachas. Es una cuestión de valores. Si ambos comparten los mismos valores de inspiración animal no hay diferencia alguna y terminan siendo como aquellas personas que dicen no interesarse por la política. Es decir, de DERECHAS. De toda la vida de Dios.
miércoles, 27 de marzo de 2013
Madame la Guillotine
Dos perlas recientes de Urdanmanguín. Como afirmaría cualquier banquero español, de los de riñón forrado de titanio, "no doy crédito".
El yerno del Rey, también conocido como "el duque empalmado", según refiere su abogado en un nuevo escrito de apelación ante la Audiencia de Palma, cree que el instructor no ha acumulado “indicios racionales bastantes de la culpabilidad” (sic) o sea escrito tal cual. Frase digna de la estructura alternativa de Rayuela.
Iñaki Urdangarín, imputado por supuesta malversación, fraude, falsedad documental, tráfico de influencias, tres delitos fiscales y posible blanqueo de capitales, recuerda que “sólo ha percibido, durante los años 2.004 y 2.005 la cantidad de 706.932,36 € de la mercantil Nóos Consultoría Estratégica” (sic) ingresados en Aizóon la patrimonial de los Duques de Palma.
¡¡¡Strelnikov!!!
El yerno del Rey, también conocido como "el duque empalmado", según refiere su abogado en un nuevo escrito de apelación ante la Audiencia de Palma, cree que el instructor no ha acumulado “indicios racionales bastantes de la culpabilidad” (sic) o sea escrito tal cual. Frase digna de la estructura alternativa de Rayuela.
Iñaki Urdangarín, imputado por supuesta malversación, fraude, falsedad documental, tráfico de influencias, tres delitos fiscales y posible blanqueo de capitales, recuerda que “sólo ha percibido, durante los años 2.004 y 2.005 la cantidad de 706.932,36 € de la mercantil Nóos Consultoría Estratégica” (sic) ingresados en Aizóon la patrimonial de los Duques de Palma.
¡¡¡Strelnikov!!!
martes, 26 de marzo de 2013
Vueltas
Sí, supongo que es así. Una persona no se va cuando cierra la puerta.
Se va yendo de a poco.
Esperando.
Se va yendo de a poco.
Esperando.
domingo, 24 de marzo de 2013
sábado, 23 de marzo de 2013
¿Pero esto qué cojones es?
El tema de los ERE. Al parecer, los sindicatos metidos hasta las trancas. Aquí roba hasta el Tato.
Que robe un facha (el PSOE es derecha de baja intensidad) es lo normal. Resulta previsible. Los que no roban es porque ya lo han hecho sus abuelos y ellos se dedican a fundir la herencia. Pero que los representantes de los trabajadores, de la gente más puteada, metan la mano en la lata es para poner el grito en el cielo. Es alta traición.
Parece ser que nadie ha reparado en los numerosos meteoritos que están cayendo últimamente. Es para señalar que se avecina la era de la GUILLOTINA UNIVERSAL. El FUEGO DE DIOS, para los más religiosos.
Cualquier parecido con una república bananera es puritita coincidencia.
El tren ROJO de STRELNIKOV está de camino. Un viento helado que avanza por la estepa. A punto de atravesar los Urales... ¡¡STRELNIKOV!! ¡¡Jinete del pueblo!!
Que robe un facha (el PSOE es derecha de baja intensidad) es lo normal. Resulta previsible. Los que no roban es porque ya lo han hecho sus abuelos y ellos se dedican a fundir la herencia. Pero que los representantes de los trabajadores, de la gente más puteada, metan la mano en la lata es para poner el grito en el cielo. Es alta traición.
Parece ser que nadie ha reparado en los numerosos meteoritos que están cayendo últimamente. Es para señalar que se avecina la era de la GUILLOTINA UNIVERSAL. El FUEGO DE DIOS, para los más religiosos.
Cualquier parecido con una república bananera es puritita coincidencia.
El tren ROJO de STRELNIKOV está de camino. Un viento helado que avanza por la estepa. A punto de atravesar los Urales... ¡¡STRELNIKOV!! ¡¡Jinete del pueblo!!
viernes, 22 de marzo de 2013
Bruselas
¿Sabe alguna col de Bruselas que Chipre es una isla? Porque da la impresión de que no saben nada de nada. ¿Se puede gestionar peor la crisis de los bancos chipriotas? ¿Quién dejó entrar en el euro a un paraíso fiscal encubierto? Porque Chipre se sumó a la moneda única prácticamente hace dos días. ¿Se han enterado ahora de que los bancos chipriotas se parecen a los islandeses en 2008?
Nos están utilizando como ratas de laboratorio, a ver hasta dónde aguantamos. Ha vuelto el Doctor Mengele.
En las actuales condiciones, en manos de Alemania y sus satélites, con una moneda fuerte que nos impide utilizar el mecanismo de la devaluación y gobernados por un montón de retrasados mentales habría que calibrar si nos interesa seguir en este invento.
Mi opinión es que NO. Así no. Cabe soñar mejores destinos para España que ser la puta de los alemanes. Un poco de amor propio.
Que África vuelva a empezar en los Pirineos y que se metan sus Audis, su clima de mierda y toda la hiel que atesoran por un siglo entero de derrotas por donde les quepa.
Raus!
Nos están utilizando como ratas de laboratorio, a ver hasta dónde aguantamos. Ha vuelto el Doctor Mengele.
En las actuales condiciones, en manos de Alemania y sus satélites, con una moneda fuerte que nos impide utilizar el mecanismo de la devaluación y gobernados por un montón de retrasados mentales habría que calibrar si nos interesa seguir en este invento.
Mi opinión es que NO. Así no. Cabe soñar mejores destinos para España que ser la puta de los alemanes. Un poco de amor propio.
Que África vuelva a empezar en los Pirineos y que se metan sus Audis, su clima de mierda y toda la hiel que atesoran por un siglo entero de derrotas por donde les quepa.
Raus!
jueves, 21 de marzo de 2013
El ajedrez y la complejidad del mundo
Un fascinante artículo publicado recientemente en Jot Down por mi hermano, el científico e investigador Diego Rasskin-Gutman, ahondando en la línea de pensamiento de su libro Metáforas de Ajedrez.
Ajedrez = 10 elevado a 120 partes de la complejidad del mundo
Como siempre, brillante.
Ajedrez = 10 elevado a 120 partes de la complejidad del mundo
Como siempre, brillante.
miércoles, 20 de marzo de 2013
lunes, 18 de marzo de 2013
¡Vamos Rafa!
Todos pendientes de Rafa, que ha vuelto al circuito después de siete meses en el dique seco. Siempre me ha maravillado la impresionante fortaleza mental del manacorí. En el segundo set parecía totalmente acabado y es en los momentos más oscuros cuando sale a relucir su casta. Nadal es un deportista único, irrepetible. Puro corazón.
Un mensaje con carga de profundidad para todos nosotros. España otra vez en marcha, a pesar de la casta dirigente. Aquí no se rinde nadie. ¡Vamos Rafa...!
domingo, 17 de marzo de 2013
Messi tiene problemillas con su viejo
Al parecer, para el padre de Messi su hijo NUNCA JUEGA BIEN. Vale. OK. Nastassia Kinski.
Obviamente, si esto le ocurre a GOD, qué nos cabe esperar al resto de los simples mortales... No hay crisis que pueda con el negocio de los psicoanalistas, antes al contrario.
Comprendo toda esa milonga de la presión evolutiva, etc. etc. Sin embargo, a estas alturas estoy totalmente en contra de esa actitud. Cuando mis hijos hacen las cosas bien -cosa que gracias a Odín ocurre con repetida frecuencia- procuro no perder ocasión de alabar su comportamiento y transmitirles personal y públicamente mi satisfacción. Creo que hay que hacerlo en vida, mientras uno esté por este barrio. No me interesa el modelo de "entrenador ruso de gimnastas" 24 horas al día. Todo tiene su tiempo y su sentido, pero la vida ya es bastante dura como para crear más autómatas competitivos, fríos, inexpresivos y deshumanizados. Ya hay para aburrir. Ser un tiburón hoy en día es algo extremadamente vulgar.
Es curioso cómo se refleja el carácter de los padres en los hijos. Ocurre como con los músicos: nadie puede tocar de forma distinta de cómo es.
Qué sabe nadie... pero ¿qué otra cosa tiene más sentido que ver crecer en paz nuestras cosechas y a nuestros hijos? Ayudarles a que sean más felices, tan sencillo como eso. El guardián entre el centeno nomás.
Bueno, como en todo, se trata de una cuestión de equilibrio y como suele decir mi propio viejo -Dios lo conserve muchos años- aprendiendo a vivir se nos va la vida...
Obviamente, si esto le ocurre a GOD, qué nos cabe esperar al resto de los simples mortales... No hay crisis que pueda con el negocio de los psicoanalistas, antes al contrario.
Comprendo toda esa milonga de la presión evolutiva, etc. etc. Sin embargo, a estas alturas estoy totalmente en contra de esa actitud. Cuando mis hijos hacen las cosas bien -cosa que gracias a Odín ocurre con repetida frecuencia- procuro no perder ocasión de alabar su comportamiento y transmitirles personal y públicamente mi satisfacción. Creo que hay que hacerlo en vida, mientras uno esté por este barrio. No me interesa el modelo de "entrenador ruso de gimnastas" 24 horas al día. Todo tiene su tiempo y su sentido, pero la vida ya es bastante dura como para crear más autómatas competitivos, fríos, inexpresivos y deshumanizados. Ya hay para aburrir. Ser un tiburón hoy en día es algo extremadamente vulgar.
Es curioso cómo se refleja el carácter de los padres en los hijos. Ocurre como con los músicos: nadie puede tocar de forma distinta de cómo es.
Qué sabe nadie... pero ¿qué otra cosa tiene más sentido que ver crecer en paz nuestras cosechas y a nuestros hijos? Ayudarles a que sean más felices, tan sencillo como eso. El guardián entre el centeno nomás.
Bueno, como en todo, se trata de una cuestión de equilibrio y como suele decir mi propio viejo -Dios lo conserve muchos años- aprendiendo a vivir se nos va la vida...
sábado, 16 de marzo de 2013
jueves, 14 de marzo de 2013
Valdez. Siete
Por qué no es posible vivir sin minas. Sería todo más fácil, sin tanta vuelta.
Cuando Valdez por fin despertó le dolía hasta la punta del pelo. El día anterior había sido intenso: de una tacada perdió el trabajo, la mujer y la casa.
“Es mejor todo de una vez”, se dijo mientras volvía a la vida. “En qué momento empecé a ser invisible para las mujeres”, pensó. “Ahora sólo se me pegan las colgadas, las divorciadas furiosas, las locas de pris”.
No siempre fue así. Hubo otro tiempo.
Se afeitó, abandonó la mugrienta y maloliente casa de pensión y se dirigió al centro. En el trayecto al café intentaron venderle un buzón, se cruzó con tres manifestaciones a cuál más violenta, dos tipos se quedaron midiéndolo, lo siguieron una par de cuadras y finalmente no se decidieron a entrarle, presenció cinco discusiones de tráfico a hostia limpia y vio a un par de policías alternando sospechosamente con prostitutas. Día de cobro.
Valdez iba en busca del Doctor. Manejaba cifra, eso estaba claro y mientras caminaba en círculos como si estuviera sonado no se le ocurrió nada mejor. El Doctor era todo un personaggio. Nadie soportaba su conversación más de cinco minutos y solía rodearse de gente intelectualmente muy inferior o simples genuflexos. Su actividad preferida era comprar voluntades por monedas. También solía manifestar preferencia por las mujeres de los demás.
–¿Cómo está, Doctor?
–¡Valdez! ¡Cuánto tiempo mi viejo...!- le dijo entusiasmado el galeno. – Ven, siéntate conmigo. ¿En qué estás?
–Pues... nos conocemos hace mucho. Mejor no me ando por las ramas. Estoy sin blanca y a la que salta. ¿No sabe de algo, Doctor? Lo que sea. No estoy en disposición de elegir.
–Déjame pensar... ¿No te gustaría trabajar en política? Hay grandes oportunidades si se cuenta con los contactos adecuados y uno está dispuesto a hacer lo necesario...–
–¿Hacer qué, Doctor?
–Lo necesario. Lo que haya que hacer. Todo. En cualquier caso, estar en política es mejor que las últimas peleas en las que te vi participar, con boxeadores gordos y acabados. Tú mismo estabas fuera de forma. Era muy lastimoso, mi viejo.
–Hay que ganarse la vida...
–Ya. Valdez..., a mí me es completamente indiferente lo que un hombre haga para ganarse la vida. Pero la política es un filón, viejo. No se trata de calderilla, estoy hablando de pasta en cantidades respetables. Dinero de verdad.
Valdez ladeó la cabeza y finalmente expuso ciertas reservas, afirmando que el mundo de la política le parecía excesivamente sucio, sin códigos, sin ninguna clase de dignidad. Para ser político hace falta ser alguien como Luis, como Luis el Cabrón. Un político no es alguien de fiar. A fin de cuentas, dijo, en el boxeo al menos puedes mirar a tu enemigo a los ojos y... Observa fijamente esta cara.
–Mirá, pibe, te lo voy a decir una vez porque según recuerdo a vos no había que andar repitiéndote las cosas. En el mundo sólo hay dos clases de personas: los que quieren dinero por encima de cualquier otra cosa y están dispuestos a vender a sus madres a Al Qaeda sin rechistar y los que no saben qué mierda quieren. No existe una tercera categoría. Punto pelota.
–Cuente conmigo.
–Por lo pronto, venite a casa a comer un asado y yo voy buscando algo.
–Doctor, no se moleste, pero estoy pensando en dejar de comer carne. Quiero empezar a llevar una vida más saludable, tengo el colesterol por las nubes...
Había tres cosas sagradas para el Doctor: las minas, el tango y el asado. Y no necesariamente por ese orden. Se lo quedó mirando con cara de signo de interrogación.
–¿Vos sos boludo o te hacés el boludo? ¿Dónde quedó el boxeador? Hasta el sábado.
Valdez salió del bar y echó a andar. La mención del asado le recordó que hacía un rato largo que no comía. Qué corno hacer... Antes podía enrolarse en peleas, pero estaba totalmente fuera de foco. Era un suicidio.
Más adelante se cruzó con un grupo de peronistas radicales que intentaron enseñarle toda clase de panfletos y hacerle firmar unos escritos. Uno se puso pesadísimo.
–Usted es un peronista que aún no sabe que lo es. ¿Sabe que el espíritu de Evita pasó a Isabelita gracias a los oficios de López Rega, El Brujo? ¿Sabe lo que hacía el turro? Obligaba a Isabel a dormir cerca de la momia de Evita o la arropaba con su sudario, realizaba una serie de conjuros y así toda la fuerza de Eva Duarte de Perón pasaría a María Estela Martínez de Perón.
–Ma qué peronista ni qué niño muerto. Dejame tranquilo... no quiero saber nada. Largá, pendejo.
Había que conseguir algo de guita, morlacos, patacones. No podía presentarse en la casa del Doctor con una mano delante y otra detrás. No era serio. A ver, dejame pensar...
* * *
Enlaces a entregas anteriores
VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete
Cuando Valdez por fin despertó le dolía hasta la punta del pelo. El día anterior había sido intenso: de una tacada perdió el trabajo, la mujer y la casa.
“Es mejor todo de una vez”, se dijo mientras volvía a la vida. “En qué momento empecé a ser invisible para las mujeres”, pensó. “Ahora sólo se me pegan las colgadas, las divorciadas furiosas, las locas de pris”.
No siempre fue así. Hubo otro tiempo.
Se afeitó, abandonó la mugrienta y maloliente casa de pensión y se dirigió al centro. En el trayecto al café intentaron venderle un buzón, se cruzó con tres manifestaciones a cuál más violenta, dos tipos se quedaron midiéndolo, lo siguieron una par de cuadras y finalmente no se decidieron a entrarle, presenció cinco discusiones de tráfico a hostia limpia y vio a un par de policías alternando sospechosamente con prostitutas. Día de cobro.
Valdez iba en busca del Doctor. Manejaba cifra, eso estaba claro y mientras caminaba en círculos como si estuviera sonado no se le ocurrió nada mejor. El Doctor era todo un personaggio. Nadie soportaba su conversación más de cinco minutos y solía rodearse de gente intelectualmente muy inferior o simples genuflexos. Su actividad preferida era comprar voluntades por monedas. También solía manifestar preferencia por las mujeres de los demás.
–¿Cómo está, Doctor?
–¡Valdez! ¡Cuánto tiempo mi viejo...!- le dijo entusiasmado el galeno. – Ven, siéntate conmigo. ¿En qué estás?
–Pues... nos conocemos hace mucho. Mejor no me ando por las ramas. Estoy sin blanca y a la que salta. ¿No sabe de algo, Doctor? Lo que sea. No estoy en disposición de elegir.
–Déjame pensar... ¿No te gustaría trabajar en política? Hay grandes oportunidades si se cuenta con los contactos adecuados y uno está dispuesto a hacer lo necesario...–
–¿Hacer qué, Doctor?
–Lo necesario. Lo que haya que hacer. Todo. En cualquier caso, estar en política es mejor que las últimas peleas en las que te vi participar, con boxeadores gordos y acabados. Tú mismo estabas fuera de forma. Era muy lastimoso, mi viejo.
–Hay que ganarse la vida...
–Ya. Valdez..., a mí me es completamente indiferente lo que un hombre haga para ganarse la vida. Pero la política es un filón, viejo. No se trata de calderilla, estoy hablando de pasta en cantidades respetables. Dinero de verdad.
Valdez ladeó la cabeza y finalmente expuso ciertas reservas, afirmando que el mundo de la política le parecía excesivamente sucio, sin códigos, sin ninguna clase de dignidad. Para ser político hace falta ser alguien como Luis, como Luis el Cabrón. Un político no es alguien de fiar. A fin de cuentas, dijo, en el boxeo al menos puedes mirar a tu enemigo a los ojos y... Observa fijamente esta cara.
–Mirá, pibe, te lo voy a decir una vez porque según recuerdo a vos no había que andar repitiéndote las cosas. En el mundo sólo hay dos clases de personas: los que quieren dinero por encima de cualquier otra cosa y están dispuestos a vender a sus madres a Al Qaeda sin rechistar y los que no saben qué mierda quieren. No existe una tercera categoría. Punto pelota.
–Cuente conmigo.
–Por lo pronto, venite a casa a comer un asado y yo voy buscando algo.
–Doctor, no se moleste, pero estoy pensando en dejar de comer carne. Quiero empezar a llevar una vida más saludable, tengo el colesterol por las nubes...
Había tres cosas sagradas para el Doctor: las minas, el tango y el asado. Y no necesariamente por ese orden. Se lo quedó mirando con cara de signo de interrogación.
–¿Vos sos boludo o te hacés el boludo? ¿Dónde quedó el boxeador? Hasta el sábado.
Valdez salió del bar y echó a andar. La mención del asado le recordó que hacía un rato largo que no comía. Qué corno hacer... Antes podía enrolarse en peleas, pero estaba totalmente fuera de foco. Era un suicidio.
Más adelante se cruzó con un grupo de peronistas radicales que intentaron enseñarle toda clase de panfletos y hacerle firmar unos escritos. Uno se puso pesadísimo.
–Usted es un peronista que aún no sabe que lo es. ¿Sabe que el espíritu de Evita pasó a Isabelita gracias a los oficios de López Rega, El Brujo? ¿Sabe lo que hacía el turro? Obligaba a Isabel a dormir cerca de la momia de Evita o la arropaba con su sudario, realizaba una serie de conjuros y así toda la fuerza de Eva Duarte de Perón pasaría a María Estela Martínez de Perón.
–Ma qué peronista ni qué niño muerto. Dejame tranquilo... no quiero saber nada. Largá, pendejo.
Había que conseguir algo de guita, morlacos, patacones. No podía presentarse en la casa del Doctor con una mano delante y otra detrás. No era serio. A ver, dejame pensar...
* * *
Enlaces a entregas anteriores
VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete
Bergoglio, un hombre que viaja en transporte público
Un Papa argentino. Por primera vez en la historia, un Papa no europeo. Un mundo que gira.
Más allá del documentado pasado de Francisco, sus relaciones con la dictadura argentina (véanse los artículos publicados por el periódico El Mundo, afin a la derecha normalizada, al respecto), sus permanentes conflictos con los Kirchner (con ambos) y su posición netamente conservadora en temas como el matrimonio homosexual o el aborto, pensando en positivo me gustaría destacar un rasgo del nuevo Papa que todos aquellos que le conocen han puesto de manifiesto: su sencillez, su austeridad y su humildad. Algo que practica con hechos, no con palabras.
Juan XXIII también fue una sorpresa. Como lo fue Adolfo Suárez, que surgió de las filas del propio Movimiento, en la política española. Bergoglio no es un teólogo de la liberación. Lejos está de ser un Padre Llanos, un Casaldáliga... e pur...
Los primeros gestos, simbólicos, bien es verdad, de Francisco invitan a soñar con un pontífice más cercano a la gente, lejos de los fastos vaticanos. Lejos del oro de las catedrales. Algo que deberían hacer los propios políticos para volver a resultar creíbles.
En mis viajes como cooperante que me llevaron a recorrer una gran parte de América Latina tuve el privilegio de conocer una Iglesia que nada tiene que ver con la riqueza, con los grandes templos o el lujo. Que no sigue el dictado de los poderosos. Gente aguerrida que olvida la doctrina oficial y trabaja en la raíz del dolor. Putas, enfermos de SIDA deshauciados, niños de las calles, drogadictos reincidentes y prácticamente irrecuperables... Intentan llevar algo de luz allí donde reina la oscuridad más profunda. Donde la esperanza no existe.
Hombres como el padre Vicente Ferrer, que cambió el destino de cientos de miles de dalits o intocables en la India. Un único hombre que salva a miles.... A mi modo de ver, gente como él es Dios. Gente que no se siente cómoda en un mundo profundamente injusto. El aliento del bien que triunfa sobre el mal.
Es 14 de marzo. Ha habido Fumata blanca. Y el mundo sigue andando. Por Radio Nacional de España conectan con un padre -no recuerdo su nombre- que trabaja desde hace más de 30 años en la República Centroafricana. Lejos de todos los focos. La mayor parte de los occidentales ni siquiera ha oído hablar de dicho país, salvo por los ya lejanos escándalos de Jean Bedel Bokassa y su presunto canibalismo o sus chanchullos con la metrópoli francesa.
El religioso español comunica con la voz firme que da navegar permanentemente en la tormenta que un comando talibán acaba de entrar en el complejo a sangre y fuego. Destrozando hasta la escuela y el flamante quirófano.
-"¿Piensa usted regresar a España?", pregunta el periodista.
-"¿Justo ahora? ¿Marcharme...? Ahora nuestra presencia hace más falta que nunca", alcanza a decir el hombre antes de agradecer a la radio que se constituya en altavoz de esa situación. Con una humildad que emociona hasta lo más hondo. Allí se quedan. Solos. Sin posibilidad alguna de defensa.
Indudablemente, Dios está ahí. En aquellos que son como un río para la gente, la gente común.
Más allá del documentado pasado de Francisco, sus relaciones con la dictadura argentina (véanse los artículos publicados por el periódico El Mundo, afin a la derecha normalizada, al respecto), sus permanentes conflictos con los Kirchner (con ambos) y su posición netamente conservadora en temas como el matrimonio homosexual o el aborto, pensando en positivo me gustaría destacar un rasgo del nuevo Papa que todos aquellos que le conocen han puesto de manifiesto: su sencillez, su austeridad y su humildad. Algo que practica con hechos, no con palabras.
Juan XXIII también fue una sorpresa. Como lo fue Adolfo Suárez, que surgió de las filas del propio Movimiento, en la política española. Bergoglio no es un teólogo de la liberación. Lejos está de ser un Padre Llanos, un Casaldáliga... e pur...
Los primeros gestos, simbólicos, bien es verdad, de Francisco invitan a soñar con un pontífice más cercano a la gente, lejos de los fastos vaticanos. Lejos del oro de las catedrales. Algo que deberían hacer los propios políticos para volver a resultar creíbles.
En mis viajes como cooperante que me llevaron a recorrer una gran parte de América Latina tuve el privilegio de conocer una Iglesia que nada tiene que ver con la riqueza, con los grandes templos o el lujo. Que no sigue el dictado de los poderosos. Gente aguerrida que olvida la doctrina oficial y trabaja en la raíz del dolor. Putas, enfermos de SIDA deshauciados, niños de las calles, drogadictos reincidentes y prácticamente irrecuperables... Intentan llevar algo de luz allí donde reina la oscuridad más profunda. Donde la esperanza no existe.
Hombres como el padre Vicente Ferrer, que cambió el destino de cientos de miles de dalits o intocables en la India. Un único hombre que salva a miles.... A mi modo de ver, gente como él es Dios. Gente que no se siente cómoda en un mundo profundamente injusto. El aliento del bien que triunfa sobre el mal.
Es 14 de marzo. Ha habido Fumata blanca. Y el mundo sigue andando. Por Radio Nacional de España conectan con un padre -no recuerdo su nombre- que trabaja desde hace más de 30 años en la República Centroafricana. Lejos de todos los focos. La mayor parte de los occidentales ni siquiera ha oído hablar de dicho país, salvo por los ya lejanos escándalos de Jean Bedel Bokassa y su presunto canibalismo o sus chanchullos con la metrópoli francesa.
El religioso español comunica con la voz firme que da navegar permanentemente en la tormenta que un comando talibán acaba de entrar en el complejo a sangre y fuego. Destrozando hasta la escuela y el flamante quirófano.
-"¿Piensa usted regresar a España?", pregunta el periodista.
-"¿Justo ahora? ¿Marcharme...? Ahora nuestra presencia hace más falta que nunca", alcanza a decir el hombre antes de agradecer a la radio que se constituya en altavoz de esa situación. Con una humildad que emociona hasta lo más hondo. Allí se quedan. Solos. Sin posibilidad alguna de defensa.
Indudablemente, Dios está ahí. En aquellos que son como un río para la gente, la gente común.
lunes, 11 de marzo de 2013
El PSOE hace oposiciones a la nada
Las últimas maniobras del PSOE -fundamentalmente, el lamentable caso "Ponferrada" y la posterior gestión de todo el desaguisado- revelan un partido desconocido, carente de liderazgo, de rumbo y hasta de sentido común.
No contentos con haber obtenido los peores resultados electorales de su historia hacen y dicen cosas totalmente injustificables. Unos pasitos más en la misma dirección y el otrora poderoso Partido Socialista quedará convertido en una agrupación residual.
Como cantaba el bueno de Camarón, "torres más altas han caído".
No contentos con haber obtenido los peores resultados electorales de su historia hacen y dicen cosas totalmente injustificables. Unos pasitos más en la misma dirección y el otrora poderoso Partido Socialista quedará convertido en una agrupación residual.
Como cantaba el bueno de Camarón, "torres más altas han caído".
domingo, 10 de marzo de 2013
A Santa Compaña
Fiestas y celebraciones sin cuento extendiéronse por el Orbe. Y los muertos de hambre y todo el material social descartable no cupo en sí de gozo: el mundo por fin y como debe ser en manos de los más fuertes. ¡Tanto tienes, tanto vales! Was dich nicht umbringt, macht dich nur stärker!
Amén. Amén. Amén.
jueves, 7 de marzo de 2013
martes, 5 de marzo de 2013
Envía tus sobres
No te confundas de buzón. Para pagar tasas, impuestos, gravámenes, recargos, multas, puniciones, aranceles, plusvalías, indemnizaciones, rescates, paquetes de asistencia financiera o retiros dorados, utiliza el buzón amarillo. Para el envío directo de sobres, el azul. ¡Colabora con tu administración! Gobierno de España. El placer de ser de derechas.
lunes, 4 de marzo de 2013
París, agosto del 44
En agosto de 1944 logramos entrar en París por el oeste. Los nazis aún
ocupaban la ciudad. Nuestra columna estaba compuesta por españoles
supervivientes de la Guerra Civil. Nos tocó abrir camino entre las desordenadas
barricadas que habían montado los estudiantes franceses.
Los españoles pensábamos que si contribuíamos a acabar con
la bestia nazi, los aliados nos ayudarían a erradicar el régimen franquista de
España y resurgiría la República. Así que nos esforzábamos por quedar bien
corriendo riesgos innecesarios.
Lo de Franco y el compañero que conducía nuestro tanque... Manolo
Ramírez, que había sido banderillero y, ocasionalmente, matón de sala de baile.
Durante la guerra se batió el cobre en la Universitaria y combatió en la
batalla de Guadalajara, la única victoria de la República.
Manolo era de esas personas que funciona como un talismán en
situaciones límite. Se decía que las balas no podían tocarle. Hacía un derroche
de valor extremo, como si la muerte no fuera con él. Daba igual: Manolo nos inspiraba.
Ningún oficial podía hacerle sombra. Además, cantaba saetas como Dios.
Tras tres días de combates en las calles los boches se
rindieron. Los festejos comenzaron de inmediato. Nos traían botellas de vino,
champagne, toda clase de viandas. Las mujeres nos besaban y nos llenaban de
flores.
Y entonces te vi entre toda esa gente. Te vi desde el tanque,
le grité a Manolo para que aminorara y corrí hacia ti como hipnotizado. Tú
llevabas una falda roja y camisa blanca. Mi uniforme estaba impecable. Nos regalamos
un abrazo de años y fuimos engullidos por la marea de la Concorde, que nos
arrastró bailando Campos Elíseos arriba. Sonaba música de Glenn Miller y de
Charles Trenet. Todo el mundo deliraba. Hasta el Arco de Triunfo nuestras bocas
estuvieron sólidamente fundidas.
En Kléber nos refugiamos en un portal y subimos las
escaleras. Las puertas de todos los apartamentos estaban abiertas de par en
par. Desde el cuarto piso nos hicieron señas: -Pasad, quedaos en casa. ¡Nosotros
no hacemos preguntas...!- nos dijo un matrimonio de mediana edad que nos besó,
nos abrazó y nos condujo directamente a su dormitorio.
-¡Es vuestro!
Hicimos el amor durante toda la noche y el día siguiente,
como solían hacer la Reina Ginebra y Sir Lancelot, malgré le Roi... El perfume
de las viñas de París, la música y los gritos de la calle entraban por las
ventanas. Cuando por fin nos dimos un respiro, te pregunté tu nombre pero tú te
levantaste de un salto y te pusiste a hacer el pino puente, en una demostración
de poderío físico. ¡Después de semejante campaña...! Nos reímos hasta decir
basta. Me olvidé del Ebro, de Brunete, del paso de los Pirineos. Curaste mi
alma. Mi cuerpo ya no tenía heridas.
Me olvidé de ellas para siempre.
Higiene mental
Un lado positivo de los tiempos de crisis es que invitan a poner todo en cuestión. Desde estas páginas invito a todo el mundo a realizar un Auto da Fe con el omnipresente aparato de televisión que ocupa los salones de España.
Las cifras de consumo medio de televisión en España son terroríficas (por encima de 4 horas diarias).
De esos polvos estos lodos. Por eso tenemos una clase política que roza el retraso mental y los presidentes de España son incapaces de hilar dos frases seguidas en inglés. It's very difficult todo esto!
Cuatro horas diarias para leer, tocar el violoncello, hacer el amor, pasear por la calle, jugar en los parques o mirar las musarañas. 1.460 horas anuales. 116.800 horas de una vida promedio de 80 años = 4.866 días = ¡¡¡¡¡13,33 años quemados viendo la televisión!!!!!
La televisión que se hace en España -quitando contadísimas excepciones que en el 100 por cien de los casos se emiten por la 2- es basura químicamente pura. Grandes hermanos, concursos chuscos, escaparates de gente repugnante que grita y grita...
Empecemos por el principio. Acabemos con la televisión y reconquistemos nuestras vidas. Llevo años sin ella y no la echo nada de menos.
Del salón de casa al Punto Limpio y sin escalas.
Las cifras de consumo medio de televisión en España son terroríficas (por encima de 4 horas diarias).
De esos polvos estos lodos. Por eso tenemos una clase política que roza el retraso mental y los presidentes de España son incapaces de hilar dos frases seguidas en inglés. It's very difficult todo esto!
Cuatro horas diarias para leer, tocar el violoncello, hacer el amor, pasear por la calle, jugar en los parques o mirar las musarañas. 1.460 horas anuales. 116.800 horas de una vida promedio de 80 años = 4.866 días = ¡¡¡¡¡13,33 años quemados viendo la televisión!!!!!
La televisión que se hace en España -quitando contadísimas excepciones que en el 100 por cien de los casos se emiten por la 2- es basura químicamente pura. Grandes hermanos, concursos chuscos, escaparates de gente repugnante que grita y grita...
Empecemos por el principio. Acabemos con la televisión y reconquistemos nuestras vidas. Llevo años sin ella y no la echo nada de menos.
Del salón de casa al Punto Limpio y sin escalas.
domingo, 3 de marzo de 2013
Carácter
Alguien sin medida. Impulsivo, volcánico. Todo honestidad brutal.
Que dice lo que piensa. Así, sin pensar.
Que dice lo que piensa. Así, sin pensar.
sábado, 2 de marzo de 2013
viernes, 1 de marzo de 2013
¿Pero esto qué coño es?
Me acabo de enterar de que al presunto estafador, presunto liante, presunto aprovechado y presunto W@2237€#!ª*2<@!!!! Urdangarín (todo presunto, que en la lengua de Pessoa quiere decir jamón o tocino ahumado) -cráneo privilegiado- el banco le ha concedido 4 años de carencia en el pago de la hipoteca.
Igual que al resto de los españoles... En Galicia, a una señora de más de 80 años por no pagar un mes la quieren echar a la calle con lo puesto -como está ocurriendo con miles de familias en toda España- y a este pijo que está metido en 28.000 asuntos turbios y como hombre de negocios es un gran jugador de balonmano, al que le ha venido todo de arriba, todo regalado y él solito se ha encargado de montar semejante desaguisado se le dan 4 años para que se organice. Aquí lo que hace falta es que venga VLAD EL EMPALADOR, popularmente conocido como Drácula. Pero YA. Durruti on my mind...
Igual que al resto de los españoles... En Galicia, a una señora de más de 80 años por no pagar un mes la quieren echar a la calle con lo puesto -como está ocurriendo con miles de familias en toda España- y a este pijo que está metido en 28.000 asuntos turbios y como hombre de negocios es un gran jugador de balonmano, al que le ha venido todo de arriba, todo regalado y él solito se ha encargado de montar semejante desaguisado se le dan 4 años para que se organice. Aquí lo que hace falta es que venga VLAD EL EMPALADOR, popularmente conocido como Drácula. Pero YA. Durruti on my mind...
Ratzinger Bueno Mártir
En el año 2006, al comienzo del papado de Joseph Ratzinger, escribí un breve texto sobre un gesto suyo que me conmovió especialmente. En aquel año, Benedicto XVI visitó el campo de concentración de Auschwitz en Polonia y dijo en voz bien alta: "Uno se pregunta dónde estaba Dios en aquellos días".
¿Dónde está Dios?
Muchas cosas han sucedido desde 2006. Madoff, Lehman Bro, preferentes, Bankias, desahucios masivos, una destrucción de empleo más allá de lo soportable, Bárcenas. El desastre de Zapatero. El espanto del PP.
El ahora papa emérito generaba un debate no exento de interés. El conflicto entre razón y fe estaba servido, no en vano Joseph Ratzinger ha sido un papa con una dimensión intelectual fuera de lo común.
Ahora, en 2013, habiendo comunicado su decisión de abandonar el papado -cabe imaginar las insoportables presiones a las que ha estado sometido quien, pese a declararse guardián de las esencias y adalid de la ortodoxia, se atreve a poner el dedo en la llaga en temas especialmente sensibles- Ratzinger, a modo de despedida y con una inspiración impregnada de cierto halo poético, declara lo siguiente:
"El Señor nos ha dado muchos días de sol y ligera brisa, días en los que la pesca fue abundante, pero también momentos en los que las aguas estuvieron muy agitadas y el viento contrario, como en toda la historia de la Iglesia y el Señor parecía dormir".
... "Y el Señor parecía dormir..." Vuelve Ratzinger sobre la misma herida abierta. La duda que planteó en Auschwitz está bien arraigada en su espíritu. Un Dios que se inhibe ante el mal, que suspende su tutela sobre el mundo. Que parece dormir. ¿El Supremo Bien deja de serlo en ciertos periodos por propia voluntad? La otra solución sería no menos turbadora, pero más heroica. Un poder absoluto vencido en tiempos de penuria. Que se interna en el desierto y retorna purificado. O retorna transformado. O simplemente, decide no volver.
Un papa para el Fin de los Tiempos. Un Dios intermitente. El Mal desencadenado. No faltará quien piense que alguien que al frente de El Vaticano se atreve a plantear esta clase de cuestiones estará mejor en Castel Gandolfo o en un monasterio de clausura.
La razón es un arma peligrosa. Ahora y siempre. Galileo y Giordano Bruno bien lo sabían.
La hoguera. Siempre la hoguera.
¿Dónde está Dios?
Muchas cosas han sucedido desde 2006. Madoff, Lehman Bro, preferentes, Bankias, desahucios masivos, una destrucción de empleo más allá de lo soportable, Bárcenas. El desastre de Zapatero. El espanto del PP.
El ahora papa emérito generaba un debate no exento de interés. El conflicto entre razón y fe estaba servido, no en vano Joseph Ratzinger ha sido un papa con una dimensión intelectual fuera de lo común.
Ahora, en 2013, habiendo comunicado su decisión de abandonar el papado -cabe imaginar las insoportables presiones a las que ha estado sometido quien, pese a declararse guardián de las esencias y adalid de la ortodoxia, se atreve a poner el dedo en la llaga en temas especialmente sensibles- Ratzinger, a modo de despedida y con una inspiración impregnada de cierto halo poético, declara lo siguiente:
"El Señor nos ha dado muchos días de sol y ligera brisa, días en los que la pesca fue abundante, pero también momentos en los que las aguas estuvieron muy agitadas y el viento contrario, como en toda la historia de la Iglesia y el Señor parecía dormir".
... "Y el Señor parecía dormir..." Vuelve Ratzinger sobre la misma herida abierta. La duda que planteó en Auschwitz está bien arraigada en su espíritu. Un Dios que se inhibe ante el mal, que suspende su tutela sobre el mundo. Que parece dormir. ¿El Supremo Bien deja de serlo en ciertos periodos por propia voluntad? La otra solución sería no menos turbadora, pero más heroica. Un poder absoluto vencido en tiempos de penuria. Que se interna en el desierto y retorna purificado. O retorna transformado. O simplemente, decide no volver.
Un papa para el Fin de los Tiempos. Un Dios intermitente. El Mal desencadenado. No faltará quien piense que alguien que al frente de El Vaticano se atreve a plantear esta clase de cuestiones estará mejor en Castel Gandolfo o en un monasterio de clausura.
La razón es un arma peligrosa. Ahora y siempre. Galileo y Giordano Bruno bien lo sabían.
La hoguera. Siempre la hoguera.
Pedralbes
Me despierto con una noticia muy turbadora. Al parecer, Iñaki Urdangarín lleva dos trimestres sin pagar la hipoteca del palacio de Pedralbes. Y yo me pregunto, ¿lo sabrá SAR la Infanta de España?
El sentido de la vida
En 1915, en plena fiebre del primer cine mudo, Charlie Chaplin participó en un concurso de imitadores del hombre de moda, que no era otro que Charles Chaplin.
Si bien circulan leyendas urbanas que hablan de Suiza o Montecarlo, la competición se llevó a cabo en un teatro de San Francisco, en una soleada mañana de domingo.
El verdadero Chaplin ni siquiera llegó a las semifinales.
Si bien circulan leyendas urbanas que hablan de Suiza o Montecarlo, la competición se llevó a cabo en un teatro de San Francisco, en una soleada mañana de domingo.
El verdadero Chaplin ni siquiera llegó a las semifinales.
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