Justicia poética

Si provocas un agujero negro en la economía del país y timas a jubilados los ahorros de toda una vida de sacrificios saldrás libre en menos de 24 horas. ¿Delito? ¿Qué delito?

Si robas comida por valor de 401 euros te pudrirás en la cárcel más infecta del Reino.

Porque somos un reino con príncipes, princesas, pantanos malsanos y Shreks. El reino de Nunca Jamás. Y la justicia es igual para todos. A propósito, ¿qué plan hay este año? Es que hemos trabajado hasta la extenuación.

Ya que "resulta difícilmente sostenible la existencia de un plan preconcebido claramente orquestado por las entidades querelladas a las que habría que sumar, no se olvide, la práctica totalidad del sistema bancario y financiero español".

Eso es. O todos o ninguno. Fuenteovejuna financiera de la primera parte contratante que como todo el mundo sabe es la primera parte de la primera parte contratante y recibirás tu pasta en el año 3.199 cuando ni polvo seas pero tú tranquilo que así como cobramos tu hipoteca en el año 3.199 el banco llamará puntualmente a tu puerta o lo que quede de ella y a los viejos que se jodan por confiar en su director de banco de toda la vida que hay que ver cómo se puede ser tan crédulo y tan carente de astucia.

¿Acaso nadie les enseñó a no confiar precisamente en nadie? La educación está hecha unos zorros. Maneras de vivir.

Amén.

Toi qui m'as fait aimer même la solitude

Refieren los galenos que cuando se van apagando las luces, cuando empezamos a irnos, lo último que recuerda uno es su nombre y el sabor dulce. Amores de otros tiempos.

El mismo sabor dulce que nos dejó Georges. Viejo lobo de mar de cabellera intonsa, meteco de mil puertos, apuraste tu vida al máximo. Quemaste las naves. Y nos hiciste soñar con tu poesía. Arquíloco de Paros en el Barrio Latino.

Fuiste el Abate Faría de mi infancia austral y compañero fiel de adolescencia. Innolvidable.

¡Buen viaje al cielo, Moustaki, donde tu libertad te lleve!

Une nuit de décembre
J'ai déserté
Les chemins écartés
Que nous suivions ensemble
Lorsque sans me méfier
Les pieds et poings liés
Je me suis laissé faire
Et je t'ai trahie pour
Une prison d'amour
Et sa belle geôlière...

Brindis por la vida

Para quitarme el sabor a mierda que me ha dejado la nota anterior, ahí va una del lado luminoso. Acabo de ver "Searching for Sugar Man" de Malik Bendjelloul.

Por lo que más quieran, dejen lo que estén haciendo, inviten a sus amores del alma y vayan a ver esta auténtica joya. Hace años que no veía nada tan emocionante. Me tendría que remontar al cine de Jacques Audiard.

Searching for Sugar Man es un canto a la vida, a la luz, a las cosas realmente importantes de este mundo. Se trata de un documental pero está realizado con tanto talento que te tiene atado a la butaca como una película de suspense. El ritmo del montaje, los personajes, los escenarios, ¡las canciones de Rodríguez! (no "Los Rodríguez", que al lado de este tío hacen música para ascensores de Benidorm).

¡Qué letras! ¡Qué interpretación sencilla y magistral! Sin gilipolleces de tarado intelectual que frecuenta la universidad. Directo al corazón. Como debe ser el arte.

El triunfo del espíritu humano. El éxito, el fracaso. El significado del arte. La libertad. El sentido moral de elegir en la vida. Los demás. Los temas que importan.

Malik, eres Dios. Viva la madre que te parió una y mil veces.

Falta un ratillo para Eurovisión. Una oportunidad de oro para verter ácido sulfúrico sobre el aparato de TV y salir al cine para obtener una sobredosis de oxígeno.

Me la voy a ver otra vez. Sugar Man, date prisa...!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Háganme caso: después de ver esta película querrán hacer el amor como posesos. Como si estuvieran embrujados. Vayan a verla aunque sólo sea por eso.

Sugar man, won't you hurry. 'Cos I'm tired of these scenes....

Epitafio

No seré yo quien me alegre ante la muerte del Teniente General Jorge Rafael Videla. La muerte no es motivo de alegría. Tampoco se me ocurriría decir "un hijo de puta menos" o "un sorete menos" ni nada por el estilo. Qué vulgaridad, Doña Gertrudis. Ni siquiera se me pasaría por la cabeza señalar que el Teniente General que nos ocupa ganó sus galones en tiempos de paz, porque si se trata de enfrentarse a un ejército regular como si sucedió en la guerra de las Malvinas, ahí tenemos los ejemplos del teniente de navío Alfredo Astiz, extremadamente valiente a la hora de pegarle un tiro por la espalda a una piba de 16 años pero ¡ay! un cagón de primera en cuanto asomaron los súdbitos de Su Graciosa Majestad, soldados como él, entrenados para matar, y entregó la posición sin disparar ni una sola vez o del presidente Galtieri, otro Padre de la Patria, que permanentemente ahogado en alcohol lanzó a los conscriptos argentinos -jóvenes y con una preparación y equipos muy deficientes- a una aventura militar suicida, con el patriótico propósito de salvar su propio culo. Un ejército que en lugar de defender asesina a su propia gente.

El ex dictador Videla se lleva a la tumba un montón de secretos. Historias del horror que han tenido que reconstruirse con técnicas propias de la novela negra. Un rompecabezas de infamias.

Nunca se arrepintió de nada, antes al contrario. Pudo aportar algo de paz a los familiares que aún buscan y se despiertan en medio de la noche, pensando que quizá, a lo mejor, podría ser. Pero no lo hizo. Para pedir perdón hay que ser muy hombre.

Su alma -caso de tenerla- bien hecha, por favor. Vuelta y vuelta.

El diablo nunca deja de sorprenderse ante la sofisticación de sus alumnos más aventajados. "¡Qué hijos de puta! Ni siquiera a mí se me habría ocurrido..."

España, tierra de líderes

He aquí tres ejemplos que la vida pública nos ofrece sobre el liderazgo. Sobre las virtudes que son necesarias para convertirse en líder de masas. En España, claro.  

Ana Botella. Alcaldesa consorte, tener un marido o familiar bien situado siempre ayuda.  

Rubalcaba. La antigüedad también es un valor a considerar. No olvidar los servicios prestados.

Rajoy. Es mejor no moverse y ver qué pasa. Siguiendo los dictados de Santa Rita.

Alfil clavado

Como el personaje de Stefan Zweig que tenía un asombroso talento para jugar al ajedrez y ningún talento para todo lo demás, ella era extraordinariamente fría.

Los silencios eran densos, gruesos. Su capacidad para dar órdenes y señalar fallos era prácticamente ilimitada. Todo estaba mal. Todo quiere decir todo. Tenía una violencia interior que necesitaba salir a tomar el aire, incluso en los contados momentos de ternura.

Casi sin darse cuenta, él se encerró cada vez más en sí mismo, tapiando las ventanas que daban al exterior. Un día mientras se afeitaba cayó en la cuenta de que no sentía.

La altruista, desinteresada amabilidad.

Punto de congelación.

Cero.

Gaudeamus Igitur

Acaban de comunicarme que mi mamá -Susana Gutman- se ha licenciado con honores en la Universidad Autónoma de Madrid.

Es que empiezo a hacer la ola y no paro....!!!!!!

Mamá, eres lo más grande.

Ole.

El valor del oro

Conocí a José Luis Sampedro en los tiempos en que estudiaba el bachillerato. Vino a nuestro instituto a dar una conferencia sobre la creación literaria. Recuerdo que me llamó poderosamente la atención su planteamiento, crear desde el orden, desde una vida calculada. Por aquel entonces yo era un romántico irredento y estaba encandilado por modelos como Lord Byron o Schubert. Pensaba que antes o después había que quemar las naves, arriesgarlo todo. Quemarse en el Infierno por un amor.

Después de la conferencia sostuvimos una animada charla sobre el tema. Hasta vino a tomarse un café a Las Antillas (ahora reparo en que aquella cafetería resultaría premonitoria por varias razones). Recuerdo aquel encuentro con mucho cariño.

Te das la vuelta y han pasado treinta años. Con el tiempo, Sampedro se convertiría en un referente moral en una sociedad lobotomizada, incapaz de sentir. Una sociedad de nuevos ricos.

Acaba de marcharse, de quemar las naves. Fue un alma generosa. Un gran tipo.

Rescato dos frases suyas de "La sonrisa etrusca".

El tiempo no es oro, el oro no vale nada. 

El tiempo es vida.

La luz de los Seres Superiores

Gracias a Odín, la Audiencia de Palma acaba de suspender la imputación de la Infanta Cristina, restaurando el orden natural del Universo. ¿Cuándo asumiremos, oh tristes fantasmas de carne, que hay seres entre nosotros tocados por la Luz de la Divinidad, bendecidos por el Cielo y muy por encima de la Ley humana?

Los grandes males de la Humanidad se derivan justamente de esto, de la ilusión de que somos todos iguales, cuando no es así. En absoluto. Condenados a vivir en el error.

¡Qué incultura! Si no existieran Seres Superiores ¿por qué habrían de existir las Monarquías? Es como si el pueblo de Metrópolis o de Gotham City se cuestionara la procedencia extraterrestre de Supermán o la naturaleza dual, cual Jano bifronte, de Batman o Gatúbela. ¡Herejes! ¡Insensatos! Por eso mismo las Monarquías son hereditarias, ya que la marca pimpinela, la flor de lis en el centro del culo -fuente de poder inagotable- sólo puede pasar de generación en generación. Seres de Luz, infalibles, inefables, esféricos. Pertenecen a otro mundo: allí donde da la vuelta el aire. Ignífugos, incombustibles.

¿Por qué Dios habría de poner en la Tierra seres hechos para disfrutar, para navegar, para cazar piezas en peligro de extinción, para habitar palacios, para viajar a la Terra Incógnita, para decir obviedades, para pegarse tiros en el pie o cobrar un pastón por cortar y pegar una página de Internet? Sería del todo inexplicable. ¿Acaso no os dais cuenta de que sólo un Plan Divino superior e imposible de entender para mentes machacadas y obligadas a labrar los campos, operar enfermos o colocar ladrillos puede traer hasta nosotros seres así, cuya sola presencia corta la respiración e invalida hasta las leyes puestas en negro sobre blanco? Su mera existencia demuestra que existe un Más Allá, un lugar de Arquetipos, de perfección infinita.

Así como las hormigas y las abejas oran y laboran, trabajando de sol a sol sin atreverse a mirar a sus superiores biológicos, así nosotros, ganapanes, pagadores de impuestos, míseros mortales hemos de honrar a nuestros Amos Naturales, a sus Vástagos Luminosos y a sus Hijos Políticos que bien pueden parecer Imbéciles pero lo son de un modo Divino e Incomprensible. Una Imbecilidad Congénita no exenta de Salero y Marcialidad, tal es el Moméntum y el Ímpetu que imprime compatir la vida con los Elegidos.

Sigamos pues disfrutando de nuestro presente de leche y miel, de nuestro estado de infinita felicidad y durmamos sin más. Sigamos viviendo en el Mejor de los Mundos Posibles. Abandonémonos: nuestros Amos cuidan de nosotros.

El ganado. Los niños yunteros.