Recientemente murió Mandela, alguien digno de llamarse ser humano. Nuestro país tuvo sus propios Mandelas. Marcos Ana fue uno de muchos. La crueldad del régimen franquista con los vencidos en la Guerra Civil es un capítulo aparte en la historia de la infamia.
Un caso terrible: Marcos apenas era un niño cuando fue privado de la libertad y salió superados los 40.
Hay que oírlo hablar. Javier Gallego, el faro de Carne Cruda, trae su voz hasta nosotros.
Escarcha de tus dias. Hielo negro.
La voz de Marcos Ana.
Fausto Martín, amigo entrañable, poeta del rock'n'roll y un magnífico pintor, fue quien me envió este documento. Eres grande.
lunes, 30 de diciembre de 2013
domingo, 29 de diciembre de 2013
Ni sin ni con
Si a alguien le interesa conocer el estado actual de la pareja tradicional en España y su futuro igual a menos 10.000 no tiene más que ver Las brujas de Zugarramurdi, del bilbaíno Álex de la Iglesia.
Por más que los tarados de turno se empeñen en legislar y poner puertas al campo, la realidad es la que es.
Ya sé, Joseba, Álex es muy bestia, pero te aseguro que la película tiene escenas cumbre, como cuando fríen a tiros a Bob Esponja en plena Puerta del Sol. Impagable. Una suerte de justicia poética para los que hemos tenido que soportar la voz doblada y chillona de la dichosa esponja de sol a sol.
Además, la película está dedicada a un amigo que se nos fue hace poco, Jesús Robles, alma máter junto a María Silveyro de la librería Ocho y Medio. Un balón de oxígeno en medio de la nada.
También se murió Germán Coppini. Comme prima. Hay que joderse. Esto de estar jugando el segundo tiempo no mola nada.
Álex recupera los mejores momentos de Ochocientas balas, con un Sancho Gracia en estado de ídem. Tiene el pulso que Almodóvar, a juzgar por el bodrio aeronáutico, parece haber perdido. En el debe, como siempre, el exceso. A partir de cierto punto, la película se le va de las manos. Pero el exceso es la marca de la casa y hay que aceptarlo (o no...).
Algunos diálogos sobre la pareja y la redefinición de los roles de arriba abajo son tan reales que se hace difícil pensar que el director no conozca de primera mano las puertas del averno que se abren en una separación con hijos.
Hace mucho tiempo que no me reía tanto.
Y solo.
Gora Zugarramurdi!
Por más que los tarados de turno se empeñen en legislar y poner puertas al campo, la realidad es la que es.
Ya sé, Joseba, Álex es muy bestia, pero te aseguro que la película tiene escenas cumbre, como cuando fríen a tiros a Bob Esponja en plena Puerta del Sol. Impagable. Una suerte de justicia poética para los que hemos tenido que soportar la voz doblada y chillona de la dichosa esponja de sol a sol.
Además, la película está dedicada a un amigo que se nos fue hace poco, Jesús Robles, alma máter junto a María Silveyro de la librería Ocho y Medio. Un balón de oxígeno en medio de la nada.
También se murió Germán Coppini. Comme prima. Hay que joderse. Esto de estar jugando el segundo tiempo no mola nada.
Álex recupera los mejores momentos de Ochocientas balas, con un Sancho Gracia en estado de ídem. Tiene el pulso que Almodóvar, a juzgar por el bodrio aeronáutico, parece haber perdido. En el debe, como siempre, el exceso. A partir de cierto punto, la película se le va de las manos. Pero el exceso es la marca de la casa y hay que aceptarlo (o no...).
Algunos diálogos sobre la pareja y la redefinición de los roles de arriba abajo son tan reales que se hace difícil pensar que el director no conozca de primera mano las puertas del averno que se abren en una separación con hijos.
Hace mucho tiempo que no me reía tanto.
Y solo.
Gora Zugarramurdi!
Mueve montañas
Lo conocí cuando era inspector de la 44, en los años posteriores al golpe de Tejero. La época en que los socialistas arrasaron en las urnas.
Márquez era un hombre de la vieja guardia. Iba a misa todos los días y estaba horrorizado ante la posibilidad de que España sucumbiera a "la horda roja", como la solía denominar. No perdía ocasión de comentarlo.
Si bien al resto de los inspectores la política les interesaba poco y nada, Márquez era muy apreciado, sobre todo cuando se trataba de hacer trabajos de calle. De alguna manera, se había corrido la voz de que si la cosa se ponía fea y llovían los tiros, tenía una suerte especial y solía salir bien parado.
Una noche, entre copas de sol y sombra, me confesó su secreto: siempre que estaba de servicio llevaba una Biblia junto al corazón. Al principio no daba crédito, pero terminó por mostrarme el ejemplar de tapa dura que escondía en un amplio bolsillo interior.
No todo está en los libros. No me pregunten cómo, pero pude comprobarlo personalmente. La noche del 2 de septiembre del 88 nos encomendaron una misión complicada. Narcos gallegos que venían a cobrar una deuda en Madrid. Del tipo de encuentros que nadie quiere.
El barrio estaba muy oscuro, pero él iba tranquilo y he de confesar que su tranquilidad resultaba contagiosa.
En cuanto aparcamos nos recibieron a tiro limpio. Uno alcanzó a Márquez a la altura del corazón, pero el libro sagrado lo paró en seco. Estaba ileso. Examinamos el agujero y nos miramos un instante.
—¡Qué potra!— alcancé a decir.
Estoy absolutamente convencido, vamos, me juego el cuello: si dos noches más tarde Márquez hubiera tenido una Biblia junto a su cara, hoy seguiría cagándose en los socialistas.
Márquez era un hombre de la vieja guardia. Iba a misa todos los días y estaba horrorizado ante la posibilidad de que España sucumbiera a "la horda roja", como la solía denominar. No perdía ocasión de comentarlo.
Si bien al resto de los inspectores la política les interesaba poco y nada, Márquez era muy apreciado, sobre todo cuando se trataba de hacer trabajos de calle. De alguna manera, se había corrido la voz de que si la cosa se ponía fea y llovían los tiros, tenía una suerte especial y solía salir bien parado.
Una noche, entre copas de sol y sombra, me confesó su secreto: siempre que estaba de servicio llevaba una Biblia junto al corazón. Al principio no daba crédito, pero terminó por mostrarme el ejemplar de tapa dura que escondía en un amplio bolsillo interior.
No todo está en los libros. No me pregunten cómo, pero pude comprobarlo personalmente. La noche del 2 de septiembre del 88 nos encomendaron una misión complicada. Narcos gallegos que venían a cobrar una deuda en Madrid. Del tipo de encuentros que nadie quiere.
El barrio estaba muy oscuro, pero él iba tranquilo y he de confesar que su tranquilidad resultaba contagiosa.
En cuanto aparcamos nos recibieron a tiro limpio. Uno alcanzó a Márquez a la altura del corazón, pero el libro sagrado lo paró en seco. Estaba ileso. Examinamos el agujero y nos miramos un instante.
—¡Qué potra!— alcancé a decir.
Estoy absolutamente convencido, vamos, me juego el cuello: si dos noches más tarde Márquez hubiera tenido una Biblia junto a su cara, hoy seguiría cagándose en los socialistas.
viernes, 27 de diciembre de 2013
Aniversario
Desde el día de ayer escucho en los medios -Radio Nacional, fundamentalmente- que hoy se cumplen dos años de la llegada de Ana Botella a la máxima responsabilidad al frente del Ayuntamiento madrileño. Por méritos propios.
Estos sesudos aprendices de Goebbels consideran que se trata de una noticia que debe ser comunicada a los cuatro vientos, cuando mejor sería ocultarlo como Segismundo en la torre. Un recordatorio del infausto caso del infante Don Carlos, protagonista de la Leyenda Negra. ¿Qué habría hecho Felipe II ante un caso como este? Ni como mascarón de proa de la Invencible.
"In de wol". Un in de wol ensayado hasta la saciedad, con un equipo de asesores pagados generosamente. Hacemos el ridículo internacional y tan ricamente. La vida sigue igual, que diría Julito.
Pero tranquilos, que hay para dar y tomar. Madrid llena de basura, el descenso estrepitoso del turismo en la capital del reino... and counting. Más nos valdría contratar a Mr. Magoo.
Éter flotando en un mar de vacío dentro de un enorme agujero negro. Crujir de dientes. El lado oscuro de la luna. El cero.
Planetas exteriores. Espacio interestelar.
El cero absoluto.
Estos sesudos aprendices de Goebbels consideran que se trata de una noticia que debe ser comunicada a los cuatro vientos, cuando mejor sería ocultarlo como Segismundo en la torre. Un recordatorio del infausto caso del infante Don Carlos, protagonista de la Leyenda Negra. ¿Qué habría hecho Felipe II ante un caso como este? Ni como mascarón de proa de la Invencible.
"In de wol". Un in de wol ensayado hasta la saciedad, con un equipo de asesores pagados generosamente. Hacemos el ridículo internacional y tan ricamente. La vida sigue igual, que diría Julito.
Pero tranquilos, que hay para dar y tomar. Madrid llena de basura, el descenso estrepitoso del turismo en la capital del reino... and counting. Más nos valdría contratar a Mr. Magoo.
Éter flotando en un mar de vacío dentro de un enorme agujero negro. Crujir de dientes. El lado oscuro de la luna. El cero.
Planetas exteriores. Espacio interestelar.
El cero absoluto.
La máquina del tiempo
H.G. Wells no podría haberlo soñado mejor. Gallardón y nuestro gobierno rancio de toda ranciedad nos demuestran día a día que los viajes en el tiempo son una realidad.
Los viajes en el tiempo, pero hacia atrás. Hacia épocas infames de oscuridades impenetrables. Momentos en que Iglesia y Estado se confundían en una masa informe e irreconocible.
Mientras que en el Vaticano soplan vientos de futuro -en la genuina estela de Juan XXIII- en la España Nacionalcatólica asistimos atónitos a leyes cada vez más retrógradas, que nada tienen que ver con el pulso de las calles.
Una cosa es bien cierta: con sus continuos guiños hacia posiciones extremas, este gobierno firma la sentencia de muerte del partido que lo sustenta. El PP no tiene futuro porque, lejos de parecer -cuando menos parecer, que no ser- una derecha ilustrada y moderna al estilo francés, alemán o inglés (la Italia post-Berlusconi desea volver a contar entre las naciones), se escora hacia posiciones ideológicas perimidas, enterradas en el pozo junto al péndulo.
Por desgracia, lo nuevo no acaba de nacer y lo viejo no termina de morir.
En esta partida de ajedrez los jugadores son tan mediocres, tan meridianamente ineptos que, lejos de descartar la posibilidad de que cometan errores de principiante, hay que buscar los aciertos con la lámpara de Diógenes.
¡Regresad a vuestros infectos agujeros, cuervos de mal agüero, que nos tapáis el sol!
Los viajes en el tiempo, pero hacia atrás. Hacia épocas infames de oscuridades impenetrables. Momentos en que Iglesia y Estado se confundían en una masa informe e irreconocible.
Mientras que en el Vaticano soplan vientos de futuro -en la genuina estela de Juan XXIII- en la España Nacionalcatólica asistimos atónitos a leyes cada vez más retrógradas, que nada tienen que ver con el pulso de las calles.
Una cosa es bien cierta: con sus continuos guiños hacia posiciones extremas, este gobierno firma la sentencia de muerte del partido que lo sustenta. El PP no tiene futuro porque, lejos de parecer -cuando menos parecer, que no ser- una derecha ilustrada y moderna al estilo francés, alemán o inglés (la Italia post-Berlusconi desea volver a contar entre las naciones), se escora hacia posiciones ideológicas perimidas, enterradas en el pozo junto al péndulo.
Por desgracia, lo nuevo no acaba de nacer y lo viejo no termina de morir.
En esta partida de ajedrez los jugadores son tan mediocres, tan meridianamente ineptos que, lejos de descartar la posibilidad de que cometan errores de principiante, hay que buscar los aciertos con la lámpara de Diógenes.
¡Regresad a vuestros infectos agujeros, cuervos de mal agüero, que nos tapáis el sol!
viernes, 20 de diciembre de 2013
Frontera de los besos
Una de las mejores canciones que conozco. Ni siquiera los terribles violines de este arreglo, que intentan "ascensorizar" el tema, pueden con la poesía de Miguel y la voz única de Serrat. El arte con mayúsculas sobrevive en entornos adversos.
Nuestras armas eran rudimentarias. Sin embargo, no dejamos de luchar ni un solo día.
De otro tiempo.
Hay otra España. Aún late.
Nuestras armas eran rudimentarias. Sin embargo, no dejamos de luchar ni un solo día.
De otro tiempo.
Hay otra España. Aún late.
Porque antaño soñó mucho día y noche
QUÉ RUIDO TAN TRISTE
Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.
Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.
Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.
Luis Cernuda
Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.
Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.
Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.
Luis Cernuda
miércoles, 18 de diciembre de 2013
Teología de andar por casa
El extraño caso de la operación de compra de arte -espíritus exquisitos donde los haya- alentada por el hijo de Aznar y revelada en la prensa de hoy nos da ciertas pistas sobre cuál es la tarea del Padre, del Hijo y, tirando de imaginación, a qué dedica el tiempo libre el mismísimo Espíritu Santo.
Más o menos es así: Padre coloca a señor con nombre que recuerda a la Leche al frente de una Caja de Ahorros, Hijo recuerda a señor Blesa que fue su Padre quien le situó ahí y pretende cobrar el Favor Divino, pero el Padre ya no es lo que Era y ahora ya no tiene poderes sobre el Espíritu Santo, que hace lo que le viene en gana. Tan cierto como que quien hace favores en esas alturas de la merda institucional espera amortizarlos con creces.
Enternecedora la parte en que Blesa recuerda su condición de joven fogoso e irreflexivo a Aznar-Botella. "Algún día te arrepentirás de haber escrito este mensaje". Puede que ese día haya llegado. Blesa le habla como si fuera de la familia. Y así es, se trata de una familia. Quien tiene contactos tiene un tesoro.
E la nave va.
Testigos presenciales afirman haber visto a Buenaventura Durruti al frente de su columna entrando por los Pirineos. Vienen cantando Gallo rojo, gallo negro a voz en grito. Un creciente clamor se derrama por valles, cañadas, colinas, calveros del bosque. Nadie puede pararlos. Nadie.
Al tiempo.
Más o menos es así: Padre coloca a señor con nombre que recuerda a la Leche al frente de una Caja de Ahorros, Hijo recuerda a señor Blesa que fue su Padre quien le situó ahí y pretende cobrar el Favor Divino, pero el Padre ya no es lo que Era y ahora ya no tiene poderes sobre el Espíritu Santo, que hace lo que le viene en gana. Tan cierto como que quien hace favores en esas alturas de la merda institucional espera amortizarlos con creces.
Enternecedora la parte en que Blesa recuerda su condición de joven fogoso e irreflexivo a Aznar-Botella. "Algún día te arrepentirás de haber escrito este mensaje". Puede que ese día haya llegado. Blesa le habla como si fuera de la familia. Y así es, se trata de una familia. Quien tiene contactos tiene un tesoro.
E la nave va.
Testigos presenciales afirman haber visto a Buenaventura Durruti al frente de su columna entrando por los Pirineos. Vienen cantando Gallo rojo, gallo negro a voz en grito. Un creciente clamor se derrama por valles, cañadas, colinas, calveros del bosque. Nadie puede pararlos. Nadie.
Al tiempo.
martes, 17 de diciembre de 2013
Cuento de invierno
La guerra estaba ganada y Stalin disfrutaba de la gloria. Lo único que le quitaba el sueño era la creciente popularidad de Zhukov, el héroe de Berlín. Pero el tiempo de las purgas salvajes había pasado.
Cierto día, llamó al ministro de cultura soviético y se interesó especialmente por el cine.
—¿Cuántas películas producimos por año, camarada?
—Doscientas, más o menos.
—Y de esas doscientas, ¿cuántas son buenas?— inquirió el Zar rojo.
—Unas diez... Sí, cada año producimos diez películas buenas.
—Perfecto. El año que viene solo vamos a producir diez películas y nos olvidamos del resto. ¿Entendido?
—A tus órdenes, camarada.
Al año siguiente, Stalin convocó nuevamente al ministro.
—¿Cómo ha ido este año? ¿Cuántas películas hemos producido?
—Diez películas. Tal como ordenaste, camarada. Ni más ni menos.
—¿Y cuántas son buenas?
—Ninguna.
Cierto día, llamó al ministro de cultura soviético y se interesó especialmente por el cine.
—¿Cuántas películas producimos por año, camarada?
—Doscientas, más o menos.
—Y de esas doscientas, ¿cuántas son buenas?— inquirió el Zar rojo.
—Unas diez... Sí, cada año producimos diez películas buenas.
—Perfecto. El año que viene solo vamos a producir diez películas y nos olvidamos del resto. ¿Entendido?
—A tus órdenes, camarada.
Al año siguiente, Stalin convocó nuevamente al ministro.
—¿Cómo ha ido este año? ¿Cuántas películas hemos producido?
—Diez películas. Tal como ordenaste, camarada. Ni más ni menos.
—¿Y cuántas son buenas?
—Ninguna.
viernes, 13 de diciembre de 2013
Ya está bien
Las Vegas Sands abandona el proyecto de instalación en Madrid, los etarras salen de
las cárceles y Cataluña plantea un referéndum por la independencia.
¡Fuera Zapatero del Gobierno de España!
¡Fuera Zapatero del Gobierno de España!
martes, 10 de diciembre de 2013
Superior
En estos momentos están pidiendo por la megafonía del Soccer City de Johanna give me hope que por favor canten más bajito. Sobre lo de bailar no han dicho nada.
Aún.
Llueve a cántaros. Se han abierto las puertas del cielo de par en par.
Aún.
Llueve a cántaros. Se han abierto las puertas del cielo de par en par.
viernes, 6 de diciembre de 2013
Madiba
Se ha ido Mandela. Mi abuelo solía decir que cada año después de los 70 es un regalo especial de Dios. Mandela disfrutó de 25. Alguien que sonreía así cae bien en los cielos. Seguro.
Es una figura destinada a perdurar. En la estela de Gandhi. Alguien que pudo dedicarse a perpetrar una venganza implacable contra la minoría blanca que lo encarceló durante 27 años y generó el monstruoso sistema conocido como Apartheid, una palabra que da asco. Pero no lo hizo. Ahí radica la verdadera grandeza: a diferencia de los hombrecillos que se ciegan por el poder, Mandela pudo ser despiadado pero decidió no serlo.
Se nos ha ido una de las personas más importantes del siglo XX. La contracara del odio representado por Hitler, Stalin o aquellos que decidieron lanzar dos bombas atómicas contra población civil desarmada.
Mandela es un hombre que baila y se queda entre nosotros. Y alguien que baila desde el corazón no puede ser mala persona. Todos los tambores del mundo para ti.
¡Shikamoo, Madiba!¡Asante!
Es una figura destinada a perdurar. En la estela de Gandhi. Alguien que pudo dedicarse a perpetrar una venganza implacable contra la minoría blanca que lo encarceló durante 27 años y generó el monstruoso sistema conocido como Apartheid, una palabra que da asco. Pero no lo hizo. Ahí radica la verdadera grandeza: a diferencia de los hombrecillos que se ciegan por el poder, Mandela pudo ser despiadado pero decidió no serlo.
Se nos ha ido una de las personas más importantes del siglo XX. La contracara del odio representado por Hitler, Stalin o aquellos que decidieron lanzar dos bombas atómicas contra población civil desarmada.
Mandela es un hombre que baila y se queda entre nosotros. Y alguien que baila desde el corazón no puede ser mala persona. Todos los tambores del mundo para ti.
¡Shikamoo, Madiba!¡Asante!
jueves, 5 de diciembre de 2013
sábado, 30 de noviembre de 2013
Cuando regrese
De un vuelo sin destino un día me verás. Será dentro de mucho. En otro lugar. La costanera, la playa de San Clemente, las fogatas. No es una máquina de hacer pájaros pero vuela y nos dejará caer en un punto del río, el más ancho del mundo. Lo calcularon, lo decidieron así. Es mucho mejor que enterrarnos en algún lugar de la República, que es muy grande y rica. Hay dinero para todos. Pocos.
Nadie podrá encontrarnos jamás, pero no te preocupes mi amor: yo voy a volver.
Veo muchos pibes de origen judío en el vuelo. El que levantó la mano para que todo esto sucediera también lo es. Un tal Kissinger. Morirá tranquilo en su cama. Las dos puntas. Qué es el mal, el bien. Una prueba más de que los judíos son como el resto de la gente. Ni mejor ni peor.
Qué extraño, no. Soy el primero de la familia que se sube a un avión. Y es para no ir. ¿Te acordás cuando planeábamos ir juntos a Europa? A París, a Roma, a Madrid. De Lisboa mejor no hablar. No va a haber nadie esperándome en el aeropuerto, no estará Manuel y su Seat 132 verde oliva. No lo veré jugar al fútbol. No iremos de gira.
No salgas, no vayas. Mirá bien la calle al cruzar. Quedémonos acá.
Cómo quisiera decir algo que pudiera servirte. No hay una gran verdad, las últimas palabras. El misterio. No voy a envejecer, me iré así: intacto. Es más difícil vivir, créeme. Nunca logré verla venir hasta que se iba.
No me dará tiempo a escribir un libro sobre todo lo que no sé.
Pero me verás volver.
Nadie podrá encontrarnos jamás, pero no te preocupes mi amor: yo voy a volver.
Veo muchos pibes de origen judío en el vuelo. El que levantó la mano para que todo esto sucediera también lo es. Un tal Kissinger. Morirá tranquilo en su cama. Las dos puntas. Qué es el mal, el bien. Una prueba más de que los judíos son como el resto de la gente. Ni mejor ni peor.
Qué extraño, no. Soy el primero de la familia que se sube a un avión. Y es para no ir. ¿Te acordás cuando planeábamos ir juntos a Europa? A París, a Roma, a Madrid. De Lisboa mejor no hablar. No va a haber nadie esperándome en el aeropuerto, no estará Manuel y su Seat 132 verde oliva. No lo veré jugar al fútbol. No iremos de gira.
No salgas, no vayas. Mirá bien la calle al cruzar. Quedémonos acá.
Cómo quisiera decir algo que pudiera servirte. No hay una gran verdad, las últimas palabras. El misterio. No voy a envejecer, me iré así: intacto. Es más difícil vivir, créeme. Nunca logré verla venir hasta que se iba.
No me dará tiempo a escribir un libro sobre todo lo que no sé.
Pero me verás volver.
domingo, 24 de noviembre de 2013
Una de desamor
¿Una canción de desamor? For no one. Revolver. The Beatles. Ole ahí.
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years...!
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years...!
McCartney, Lennon.... ¡condenados alienígenas!
Your day breaks, your mind aches
you find that all the words of kindness linger on
when she no longer needs you
She wakes up, she makes up
she takes her time and doesn't feel she has to hurry
she no longer needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You want her, you need her
and yet you don't believe her when she said her love is dead
you think she needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You stay home, she goes out
she says that long ago she knew someone but now he's gone
she doesn't need him
Your day breaks, your mind aches
there will be time when all the things she said will fil your head
you won't forget her
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
Your day breaks, your mind aches
you find that all the words of kindness linger on
when she no longer needs you
She wakes up, she makes up
she takes her time and doesn't feel she has to hurry
she no longer needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You want her, you need her
and yet you don't believe her when she said her love is dead
you think she needs you
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
You stay home, she goes out
she says that long ago she knew someone but now he's gone
she doesn't need him
Your day breaks, your mind aches
there will be time when all the things she said will fil your head
you won't forget her
And in her eyes you see nothing
no sign of love behind the tears
cried for no one
a love that should have lasted years!
sábado, 23 de noviembre de 2013
En los libros
Gentes como Don Quijote o Madame Bovary, gentes nocturnas que sobreviven sorbiendo sangre ajena, tan seguras como todo el mundo de que no se salvarán, pero más dispuestas que casi todo el mundo a vender caro su pellejo.
Aunque se les escape la risa.
Aunque se les escape la risa.
Fernán Gómez vive
Mal que nos pese, las dos Españas siguen vivas. La España normal, de gente normal, que está instalada en el siglo XXI y la España negra, que sigue viviendo en el siglo XIII, meapilas, autoritaria, que piensa que la mujer es prácticamente subnormal, la España de puñetazo en la mesa y porque lo digo yo, la España de cazador rifle en ristre, en fin, la España que ha de enterrarse en el mar. Bien profundo.
No contenta con sus fulgurantes éxitos en Madrid 2020 y la reciente huelga de limpieza, nuestra simpar alcaldesa se lía una vez más. Ana Botella -no sólo ella- hace un gran servicio a la derecha, ya que es a la política y la inteligencia lo que Norma Duval a la cultura universal. Para no confundir los tantos.
Aun muerto, Fernán Gómez agita el facherío. El Cid del espíritu. Normal. Alguien sin pelos en la lengua que se atreve a vivir como piensa resulta muy molesto para todas las nadas biempensantes.
No contenta con sus fulgurantes éxitos en Madrid 2020 y la reciente huelga de limpieza, nuestra simpar alcaldesa se lía una vez más. Ana Botella -no sólo ella- hace un gran servicio a la derecha, ya que es a la política y la inteligencia lo que Norma Duval a la cultura universal. Para no confundir los tantos.
Aun muerto, Fernán Gómez agita el facherío. El Cid del espíritu. Normal. Alguien sin pelos en la lengua que se atreve a vivir como piensa resulta muy molesto para todas las nadas biempensantes.
Fernando Fernán Gómez fue -y sigue siendo- un lujo para la cultura española, que ha tardado setenta años en recuperarse del cataclismo y la sangría de la Guerra Civil. Cuarenta años con los mejores poetas, pintores, cineastas e intelectuales del siglo XX muertos o exiliados. Lorca, Miguel Hernández, Alberti, Picasso, Buñuel, Seoane, Falla, Sánchez Albornoz. La España luminosa y respetada entre las naciones.
La otra, la España de reconquista, de inquisiciones, de verdades absolutas, de piedras apenas transformadas. La España insensible al dolor del mundo. Que se golpea el pecho diciendo Santo! Santo! Santo! cuando es Diablo, Diablo, Diablo. Sin sentido del humor, con toda la pasta y el tiempo para hacer nada.
El pijito engominado de turno a tomar una suculenta cup of café con leche in Plaza Mayor a la salida de misa, a seguir manejando la empresa de papá y a dejar de tocar los cojones.
La otra, la España de reconquista, de inquisiciones, de verdades absolutas, de piedras apenas transformadas. La España insensible al dolor del mundo. Que se golpea el pecho diciendo Santo! Santo! Santo! cuando es Diablo, Diablo, Diablo. Sin sentido del humor, con toda la pasta y el tiempo para hacer nada.
El pijito engominado de turno a tomar una suculenta cup of café con leche in Plaza Mayor a la salida de misa, a seguir manejando la empresa de papá y a dejar de tocar los cojones.
jueves, 21 de noviembre de 2013
Conferencia Episcopal
Al parecer, Rouco Varela y el Papa Francisco son hijos de Dios. Hasta aquí la lógica de andar por casa porque, a juzgar por sus declaraciones, son tan diferentes que bien podrían ser hijos de Paquirri.
domingo, 17 de noviembre de 2013
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Antonio Machado
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Antonio Machado
viernes, 15 de noviembre de 2013
jueves, 14 de noviembre de 2013
El fiscal rechaza la imputación de la infanta Cristina por falta de indicios
El Estado no logrará ni un euro de los más de 4.000 millones que había requerido para cubrir responsabilidades por el caso Prestige, al no encontrarse a los culpables del naufragio y del vertido sufrido; tampoco pagará nada, porque la decisión de alejar el barco herido no fue imprudente, según la sentencia de la Audiencia de A Coruña. Incapaz de hallar culpable alguno, el tribunal se limita a imponer una corta pena al capitán, Apóstolos Mangouras, por haber tardado en aceptar ser remolcado tras dar la alarma, sin trascendencia respecto a las indemnizaciones.
Llama la atención la enorme desproporción entre los medios empleados —10 años de investigación, 9 meses de juicio— y el resultado alcanzado. “Solo se han probado aspectos adjetivos de lo ocurrido, pero no los sustanciales desde la perspectiva del Derecho Penal”, argumenta el tribunal. Y se explica: se podrían haber investigado mejor algunos extremos, pero “no se ha hecho”; un análisis pericial integral del pecio tendría un coste “inasumible”; y “nadie” sabe con exactitud las causas de lo ocurrido.
Los jueces también ignoran cuál era el destino del petrolero —escriben que podía ser el puerto de Singapur u “otro asiático”—; y el oficial Ireneo Maloto “no ha sido enjuiciado y sigue en situación de rebeldía, pese a facilitarse a la policía datos relativamente fiables sobre su paradero”, por razones que no aclaran. En fin, de la liberación en el océano de 63.000 toneladas de fuel tampoco tiene culpa alguna el Gobierno de la época, cuyo director general de la Marina Mercante, José Luis López-Sors, hizo bien en mandar el buque averiado a alta mar, en lugar de traerlo a la costa, según los jueces.
Es evidente que este resultado trae causa, en gran parte, de haber residenciado la investigación en un pequeño juzgado, el de Corcubión, que se vio enfrentado al hundimiento de un petrolero abanderado en las Bahamas, con dueño y operadores logísticos liberianos, asegurador británico, certificado estadounidense y fletado por la firma Crown Resources, de “dudosas” funciones, según el tribunal. Y que, pese a tratarse de un transporte marítimo muy en precario, contaba con todos los permisos burocráticos para hacerlo.
La lección de este resultado judicial —que es recurrible— es que España carece de fuerza para exigir responsabilidades a los que realizan actividades peligrosas para el medio ambiente. La compañía BP tuvo que declararse culpable del vertido en el golfo de México frente a la Administración estadounidense; y el tribunal francés que juzgó el naufragio del petrolero Erika, que contaminó 400 kilómetros de costa, condenó a los responsables de la consiguiente marea negra. Sin embargo, el tribunal del Prestige no encuentra culpables de ensuciar 2.980 kilómetros de litoral. Queda en evidencia que solo los contribuyentes han sufragado la recuperación de la costa y que, en este caso, el que contamina no paga, porque la justicia no averigua de quién se trata.
Llama la atención la enorme desproporción entre los medios empleados —10 años de investigación, 9 meses de juicio— y el resultado alcanzado. “Solo se han probado aspectos adjetivos de lo ocurrido, pero no los sustanciales desde la perspectiva del Derecho Penal”, argumenta el tribunal. Y se explica: se podrían haber investigado mejor algunos extremos, pero “no se ha hecho”; un análisis pericial integral del pecio tendría un coste “inasumible”; y “nadie” sabe con exactitud las causas de lo ocurrido.
Los jueces también ignoran cuál era el destino del petrolero —escriben que podía ser el puerto de Singapur u “otro asiático”—; y el oficial Ireneo Maloto “no ha sido enjuiciado y sigue en situación de rebeldía, pese a facilitarse a la policía datos relativamente fiables sobre su paradero”, por razones que no aclaran. En fin, de la liberación en el océano de 63.000 toneladas de fuel tampoco tiene culpa alguna el Gobierno de la época, cuyo director general de la Marina Mercante, José Luis López-Sors, hizo bien en mandar el buque averiado a alta mar, en lugar de traerlo a la costa, según los jueces.Es evidente que este resultado trae causa, en gran parte, de haber residenciado la investigación en un pequeño juzgado, el de Corcubión, que se vio enfrentado al hundimiento de un petrolero abanderado en las Bahamas, con dueño y operadores logísticos liberianos, asegurador británico, certificado estadounidense y fletado por la firma Crown Resources, de “dudosas” funciones, según el tribunal. Y que, pese a tratarse de un transporte marítimo muy en precario, contaba con todos los permisos burocráticos para hacerlo.
La lección de este resultado judicial —que es recurrible— es que España carece de fuerza para exigir responsabilidades a los que realizan actividades peligrosas para el medio ambiente. La compañía BP tuvo que declararse culpable del vertido en el golfo de México frente a la Administración estadounidense; y el tribunal francés que juzgó el naufragio del petrolero Erika, que contaminó 400 kilómetros de costa, condenó a los responsables de la consiguiente marea negra. Sin embargo, el tribunal del Prestige no encuentra culpables de ensuciar 2.980 kilómetros de litoral. Queda en evidencia que solo los contribuyentes han sufragado la recuperación de la costa y que, en este caso, el que contamina no paga, porque la justicia no averigua de quién se trata.
martes, 12 de noviembre de 2013
La botella de ron
Un paseo por la ciudad Madrid permite hacerse una idea del tamaño y las prestaciones del cerebro de su alcaldesa. La semana pasada, Wert y sus brillantes ideas sobre el futuro de las becas Erasmus... ideas consideradas desde Bruselas como "basura" (sic). El Partido Patoso luciéndose a cada paso.
De Enrique Tierno Galván, traductor de Wittgenstein, a Ana Botella. A esto se le llama evolución.
Y Madrid cubierta de basura hasta arriba.
Menos mal que aún podemos tomar un café con leche in the Plaza Mayor. A 4 euros la tacita, oiga.
De Enrique Tierno Galván, traductor de Wittgenstein, a Ana Botella. A esto se le llama evolución.
Y Madrid cubierta de basura hasta arriba.
Menos mal que aún podemos tomar un café con leche in the Plaza Mayor. A 4 euros la tacita, oiga.
martes, 5 de noviembre de 2013
Wert se va de Erasmus a Neptuno
Bueno, han sido un par de horas. El propio Golum acaba de dar marcha atrás en el Congreso. Los periódicos nacionales cubren suficientemente la noticia.
Empiezo a sospechar que Wert conserva su puesto gracias a algún talento especial. ¿Paseos por el lado oculto de la luna?
No puede ser verdad. Tiene que ser un agente de alguna clase de grupo desestabilizador. Botella y Wert.
Cosas veredes...
Empiezo a sospechar que Wert conserva su puesto gracias a algún talento especial. ¿Paseos por el lado oculto de la luna?
No puede ser verdad. Tiene que ser un agente de alguna clase de grupo desestabilizador. Botella y Wert.
Cosas veredes...
Wert, me cago en tu alma
Wert, eres un @&%$/&··!!! y un #~#@¬€~#. Qué hemos hecho para tener semejante salame en el gobierno. Tus compañeros de gabinete cantando saetas al final de la crisis y tú sigues con la tijera cargándotelo todo. Cambiando las reglas a mitad del partido.
Qué vamos a hacer contigo Wert. Podrías llamarte Alvarfáñez o Mendruguillo, pero no. Apellido alemán. Wert, el Destroyer. Wert, la reencarnación de Wotan.
Tú sigue así. Haciendo amigos. El PP tardará 30 años en volver a gobernar después de ti.
Uno renegaba del PSOE, de su rollo naif, de su buenismo y sus torpezas sin cuento. Pero comparar a Gabilondo con Wert resulta imposible. Uno es un intelectual, demasiado "metafísico" para mi gusto, pero intelectual al fin.
El otro es un energúmeno y un friki. Parece el hermano pobre de Golum. Lo tiene todo: facha, energúmeno y desagradable.
Wert, multiplícate por cero. Búscate una Valquiria ciega y desaparece.
Qué vamos a hacer contigo Wert. Podrías llamarte Alvarfáñez o Mendruguillo, pero no. Apellido alemán. Wert, el Destroyer. Wert, la reencarnación de Wotan.
Tú sigue así. Haciendo amigos. El PP tardará 30 años en volver a gobernar después de ti.
Uno renegaba del PSOE, de su rollo naif, de su buenismo y sus torpezas sin cuento. Pero comparar a Gabilondo con Wert resulta imposible. Uno es un intelectual, demasiado "metafísico" para mi gusto, pero intelectual al fin.
El otro es un energúmeno y un friki. Parece el hermano pobre de Golum. Lo tiene todo: facha, energúmeno y desagradable.
Wert, multiplícate por cero. Búscate una Valquiria ciega y desaparece.
viernes, 1 de noviembre de 2013
jueves, 31 de octubre de 2013
La gran banca dispara sus beneficios casi un 80% en lo que va de año
por Víctor Barreira (El País)
“Cuando llegamos, los cuerpos estaban descompuestos, fue horrible”, recuerda por teléfono Mustafá Alhacen, un hombre impactado por haber formado parte del grupo de voluntarios y soldados del Ejército de Níger que anteayer halló en el desierto, a 10 kilómetros de la frontera meridional de Argelia, 92 cadáveres de inmigrantes. “Estaban esparcidos en un radio de 20 kilómetros, en pequeños grupos, a menudo debajo de árboles o bajo el sol. Algunas veces había madres abrazando a niños, pero otros niños estaban solos”. 52 niños, 33 mujeres y siete hombres habían muerto deshidratados, apenas habían recorrido 190 kilómetros en su camino hacia Europa y ni siquiera pudieron abandonar su país.
Las víctimas permanecían desaparecidas desde finales de septiembre, cuando partieron de la ciudad de Arlit, a 200 kilómetros de la frontera con Argelia, en dos camiones en dirección a Tamanrassett. Antes de cruzar la frontera, uno de los vehículos se averió y el grupo decidió enviar al otro de regreso a Arlit para conseguir piezas de recambio. La mala fortuna quiso que este sufriera otro problema mecánico antes de llegar a su destino. Los viajeros se disgregaron buscando una solución en el desierto. Un grupo de diez personas logró regresar a Arlit y dar la voz de alarma.
Las personas que perecieron víctimas del agotamiento y la falta de agua perseguían el mismo objetivo que los centenares de ahogados el mes pasado en las aguas del Mediterráneo en su intento por llegar a la isla italiana de Lampedusa: escapar de la miseria. En este caso no eran somalíes, sirios o eritreos. Eran nigerinos que trataban de escapar de las múltiples crisis que sufre su país. Un Estado de 17 millones de habitantes y 1.260.000 kilómetros cuadrados —más del doble de la superficie de España— que padece hambrunas, sequías, contaminación industrial y el azote del integrismo islamista.
Alrededor de 80.000 inmigrantes cruzan el desierto del Sáhara a través de Níger cada año, según los datos de la agencia de Naciones Unidas para la Coordinación de Asuntos Humanitarios.
John Ging es el director de la agencia. “Estos emigrantes básicamente son económicos. Están buscando trabajo. Están tan empobrecidos que han de arriesgarse con estos viajes tan peligrosos”, afirmó ayer Ging en el programa de la BBC Newsday.
Serge Xavier Oga es un periodista que colabora con Cáritas en Arlit. Trata con la realidad diaria de una ciudad de paso en la ruta de la emigración entre los países del golfo de Guinea y las costas del sur de Europa. “Nigerianos, cameruneses, marfileños, congoleses... todos pasan por aquí. Y cada vez son más”, afirma. “Pero los que han aparecido en el desierto eran de aquí. Muchos dependen del campo y no hay cosechas. Probablemente querían ir a Lampedusa”.
La emigración desesperada regresa a una región que hasta hace unos meses afrontaba los desafíos de un proceso inverso. La Organización Internacional de las Migraciones (OIM) estima que el estallido de la guerra civil libia en 2011 expulsó a unos 100.000 inmigrantes nigerinos, que tuvieron que regresar a su país.
“La gran mayoría habían acudido al país árabe para mantener a sus familias a través del envío de remesas. En Libia trabajaban como mano de obra no cualificada en la agricultura y la construcción”, explica Abibatou Wane, representante de OIM en Níger.
De acuerdo con una evaluación llevada a cabo por la organización en 2011, muchos de los que regresaron lo hicieron sin dinero. “Es gente que está luchando por adaptarse a una sociedad que abandonó hace años, incluso décadas. Las circunstancias traumáticas de su salida de Libia también les han producido problemas psicológicos”, analiza Wane.
Además de la tragedia migratoria, el norte de Níger lidia con problemas medioambientales derivados de las minas de uranio a cielo abierto de la región. Níger es el quinto productor de uranio del mundo, el primero de África y posee el 5% de las reservas del planeta. Sin embargo, las oportunidades económicas que abre este recurso se cobran un alto precio en la salud de los más de 110.000 habitantes de Arlit.
Mustafá Alhacen, el testigo del horror en el desierto, es el responsable de Aghir IN Man, una pequeña ONG que se propone sensibilizar a los ciudadanos sobre los efectos nocivos del uranio. “Sufrimos enfermedades respiratorias, cáncer, malformaciones, etcétera”.
Sin embargo, las minas de Areva no han sido noticia recientemente por la contaminación sino por el terrorismo islamista. El pasado martes cuatro trabajadores franceses de la planta de Areva en Arlit fueron liberados tras más de tres años de secuestro a manos de Al Qaeda en el Magreb Islámico (AQMI).
Francisco Espinosa es teniente coronel de la Guardia Civil y máximo responsable de EUCAP, la misión de la Unión Europea en Níger encargada de entrenar a las fuerzas de seguridad locales. “La situación al norte de Agadez es de mucha inseguridad. Es una zona llena de bandidaje”, explica Espinosa.
Alhacen concluye: “Aquí no podemos vivir, el desierto nos impide salir y para quien logra cruzarlo solo ha pasado la primera parte de su viaje”.
“Cuando llegamos, los cuerpos estaban descompuestos, fue horrible”, recuerda por teléfono Mustafá Alhacen, un hombre impactado por haber formado parte del grupo de voluntarios y soldados del Ejército de Níger que anteayer halló en el desierto, a 10 kilómetros de la frontera meridional de Argelia, 92 cadáveres de inmigrantes. “Estaban esparcidos en un radio de 20 kilómetros, en pequeños grupos, a menudo debajo de árboles o bajo el sol. Algunas veces había madres abrazando a niños, pero otros niños estaban solos”. 52 niños, 33 mujeres y siete hombres habían muerto deshidratados, apenas habían recorrido 190 kilómetros en su camino hacia Europa y ni siquiera pudieron abandonar su país.
Las víctimas permanecían desaparecidas desde finales de septiembre, cuando partieron de la ciudad de Arlit, a 200 kilómetros de la frontera con Argelia, en dos camiones en dirección a Tamanrassett. Antes de cruzar la frontera, uno de los vehículos se averió y el grupo decidió enviar al otro de regreso a Arlit para conseguir piezas de recambio. La mala fortuna quiso que este sufriera otro problema mecánico antes de llegar a su destino. Los viajeros se disgregaron buscando una solución en el desierto. Un grupo de diez personas logró regresar a Arlit y dar la voz de alarma.
Las personas que perecieron víctimas del agotamiento y la falta de agua perseguían el mismo objetivo que los centenares de ahogados el mes pasado en las aguas del Mediterráneo en su intento por llegar a la isla italiana de Lampedusa: escapar de la miseria. En este caso no eran somalíes, sirios o eritreos. Eran nigerinos que trataban de escapar de las múltiples crisis que sufre su país. Un Estado de 17 millones de habitantes y 1.260.000 kilómetros cuadrados —más del doble de la superficie de España— que padece hambrunas, sequías, contaminación industrial y el azote del integrismo islamista.
Alrededor de 80.000 inmigrantes cruzan el desierto del Sáhara a través de Níger cada año, según los datos de la agencia de Naciones Unidas para la Coordinación de Asuntos Humanitarios.
John Ging es el director de la agencia. “Estos emigrantes básicamente son económicos. Están buscando trabajo. Están tan empobrecidos que han de arriesgarse con estos viajes tan peligrosos”, afirmó ayer Ging en el programa de la BBC Newsday.
Serge Xavier Oga es un periodista que colabora con Cáritas en Arlit. Trata con la realidad diaria de una ciudad de paso en la ruta de la emigración entre los países del golfo de Guinea y las costas del sur de Europa. “Nigerianos, cameruneses, marfileños, congoleses... todos pasan por aquí. Y cada vez son más”, afirma. “Pero los que han aparecido en el desierto eran de aquí. Muchos dependen del campo y no hay cosechas. Probablemente querían ir a Lampedusa”.
La emigración desesperada regresa a una región que hasta hace unos meses afrontaba los desafíos de un proceso inverso. La Organización Internacional de las Migraciones (OIM) estima que el estallido de la guerra civil libia en 2011 expulsó a unos 100.000 inmigrantes nigerinos, que tuvieron que regresar a su país.
“La gran mayoría habían acudido al país árabe para mantener a sus familias a través del envío de remesas. En Libia trabajaban como mano de obra no cualificada en la agricultura y la construcción”, explica Abibatou Wane, representante de OIM en Níger.
De acuerdo con una evaluación llevada a cabo por la organización en 2011, muchos de los que regresaron lo hicieron sin dinero. “Es gente que está luchando por adaptarse a una sociedad que abandonó hace años, incluso décadas. Las circunstancias traumáticas de su salida de Libia también les han producido problemas psicológicos”, analiza Wane.
Además de la tragedia migratoria, el norte de Níger lidia con problemas medioambientales derivados de las minas de uranio a cielo abierto de la región. Níger es el quinto productor de uranio del mundo, el primero de África y posee el 5% de las reservas del planeta. Sin embargo, las oportunidades económicas que abre este recurso se cobran un alto precio en la salud de los más de 110.000 habitantes de Arlit.
Mustafá Alhacen, el testigo del horror en el desierto, es el responsable de Aghir IN Man, una pequeña ONG que se propone sensibilizar a los ciudadanos sobre los efectos nocivos del uranio. “Sufrimos enfermedades respiratorias, cáncer, malformaciones, etcétera”.
Sin embargo, las minas de Areva no han sido noticia recientemente por la contaminación sino por el terrorismo islamista. El pasado martes cuatro trabajadores franceses de la planta de Areva en Arlit fueron liberados tras más de tres años de secuestro a manos de Al Qaeda en el Magreb Islámico (AQMI).
Francisco Espinosa es teniente coronel de la Guardia Civil y máximo responsable de EUCAP, la misión de la Unión Europea en Níger encargada de entrenar a las fuerzas de seguridad locales. “La situación al norte de Agadez es de mucha inseguridad. Es una zona llena de bandidaje”, explica Espinosa.
Alhacen concluye: “Aquí no podemos vivir, el desierto nos impide salir y para quien logra cruzarlo solo ha pasado la primera parte de su viaje”.
Hubo un tiempo
Hubo un tiempo en que la izquierda tuvo entre sus filas gente con cerebro y agallas. Lenin, Trotski, Azaña, Allende, Miguel Hernández, Sartre y un largo etcétera. Entonces todo era posible.
Todo es una cuestión de equilibrio: los cojones sin cerebro generan un Millán Astray y el cerebro sin cojones engendra catedráticos universitarios.
Hoy los tiempos están maduros, demasiado maduros.
La derecha tiene "intelectuales" como Norma Duval o Sánchez Dragó. Intelectual y derecha cerril son conceptos mutuamente excluyentes. En el caso del arte se dan excepciones, véase Céline. Pero son eso: excepciones. Vencerán pero no convencerán, Unamuno dixit.
Por otra parte, puesto que las caras visibles de la izquierda padecen retraso mental severo o gritan como energúmenos, habrá que concluir que ya no existen los intelectuales de izquierda o están tan aburguesados aferrados a su puestito en la universidad que se les olvidó todo aquello de la revolución y pamplinas de veinteañero.
Han pasado más de veinte años del Muro de Berlín y todavía no he visto un solo análisis profundo de qué mierda pasó en el mundo del socialismo real. Algo que se titule "Lo hicimos TODO MAL". Me refiero a un análisis desde la izquierda revolucionaria, la que no se conforma con el statu quo. Cómo se puede errar tanto el tiro. Habrá que fabricar otra cosa. El pequeño detalle es que entre la cómoda mesa del intelectual de turno y las barricadas en donde se deja la vida la gente hay "cierta distancia".
No es casual que quienes agitaran las conciencias en los tiempos del 15M fuesen dos nonagenarios que ya partieron. Sthèpane Hessel y José Luis Sampedro ya están jugando al ajedrez en los Elíseos. Nos han dejado huérfanos.
¿Y por aquí...? Bien, gracias. Maduro, la loca enfática, cuatro gatos, el PSOE que ahora plantea hacer todo lo que no hizo en 8 años, 4 con mayoría absoluta. El buenismo. La nada más nada.
La revolución o los cambios importantes no se hacen con manitas al viento. Ningún pez gordo abandonará sus privilegios por las buenas. "Me habéis convencido, os dejo esta finquita de 2.300 kilómetros cuadrados para vuestras reuniones". Rosalía Mera, Dios la tenga en su Gloria, era una anomalía irrepetible. Para empezar era gallega y era alguien que vino de abajo y no se dejó la sensibilidad por el camino. Para ganarse un lugar en la sociedad la clase obrera y los estudiantes han de luchar. Nada de valor se obtiene fácilmente. Eso no ha ocurrido nunca.
España sigue estando en manos de 300 familias. La Casa de Alba entre ellos. Como en el siglo XVI.
Años que quedarán en la historia. Mourinho. Las series de televisión. Twitter.
publicado por El Caso, digo por El País... que más da.
El presidente de Venezuela, Nicolás Maduro, aseguró el miércoles que el rostro del fallecido gobernante Hugo Chávez (1999-2013) apareció en una de las paredes rocosas de uno de los túneles que forman parte de la excavación de una línea en construcción del Metro de Caracas y mostró una foto.
"Miren esta figura que les apareció a los trabajadores, pueden hablar con ellos (...) un rostro (...) ¿quién está en ese rostro? Una mirada, es la mirada de la patria que está en todos lados, inclusive en fenómenos que no tienen explicación", dijo Maduro en referencia a Chávez durante un acto de Gobierno en Caracas.
El gobernante narró que cuando asistía a una inspección de los avances de la construcción de la línea 5 del Metro de Caracas, uno de los obreros le mostró la foto que había sido tomada hace unos días en la madrugada en una de las paredes del túnel excavado.
"Me mostraron un celular y en el celular tenían una foto y me dijeron: 'mira Maduro, mira esta foto, la tomamos a las dos de la mañana de hace varios días, estábamos trabajando y de pronto nos apareció aquí, en este paredón de abajo, del hueco, una figura'", narró el gobernante.
"Se me paran los pelos nada más de contarlo", dijo tras mostrar la imagen impresa que, comentó, ya desapareció del sitio. "Así como apareció, desapareció, para que ustedes vean, lo que ustedes dicen es verdad, Chávez está en todas partes, Chávez somos todos", exclamó Maduro.
En la imagen se observa la pared de la excavación y allí, según el mandatario, aparece la cara de Chávez y se percibe especialmente "su mirada".
Todo es una cuestión de equilibrio: los cojones sin cerebro generan un Millán Astray y el cerebro sin cojones engendra catedráticos universitarios.
Hoy los tiempos están maduros, demasiado maduros.
La derecha tiene "intelectuales" como Norma Duval o Sánchez Dragó. Intelectual y derecha cerril son conceptos mutuamente excluyentes. En el caso del arte se dan excepciones, véase Céline. Pero son eso: excepciones. Vencerán pero no convencerán, Unamuno dixit.
Por otra parte, puesto que las caras visibles de la izquierda padecen retraso mental severo o gritan como energúmenos, habrá que concluir que ya no existen los intelectuales de izquierda o están tan aburguesados aferrados a su puestito en la universidad que se les olvidó todo aquello de la revolución y pamplinas de veinteañero.
Han pasado más de veinte años del Muro de Berlín y todavía no he visto un solo análisis profundo de qué mierda pasó en el mundo del socialismo real. Algo que se titule "Lo hicimos TODO MAL". Me refiero a un análisis desde la izquierda revolucionaria, la que no se conforma con el statu quo. Cómo se puede errar tanto el tiro. Habrá que fabricar otra cosa. El pequeño detalle es que entre la cómoda mesa del intelectual de turno y las barricadas en donde se deja la vida la gente hay "cierta distancia".
No es casual que quienes agitaran las conciencias en los tiempos del 15M fuesen dos nonagenarios que ya partieron. Sthèpane Hessel y José Luis Sampedro ya están jugando al ajedrez en los Elíseos. Nos han dejado huérfanos.
¿Y por aquí...? Bien, gracias. Maduro, la loca enfática, cuatro gatos, el PSOE que ahora plantea hacer todo lo que no hizo en 8 años, 4 con mayoría absoluta. El buenismo. La nada más nada.
La revolución o los cambios importantes no se hacen con manitas al viento. Ningún pez gordo abandonará sus privilegios por las buenas. "Me habéis convencido, os dejo esta finquita de 2.300 kilómetros cuadrados para vuestras reuniones". Rosalía Mera, Dios la tenga en su Gloria, era una anomalía irrepetible. Para empezar era gallega y era alguien que vino de abajo y no se dejó la sensibilidad por el camino. Para ganarse un lugar en la sociedad la clase obrera y los estudiantes han de luchar. Nada de valor se obtiene fácilmente. Eso no ha ocurrido nunca.
España sigue estando en manos de 300 familias. La Casa de Alba entre ellos. Como en el siglo XVI.
Años que quedarán en la historia. Mourinho. Las series de televisión. Twitter.
publicado por El Caso, digo por El País... que más da.
El presidente de Venezuela, Nicolás Maduro, aseguró el miércoles que el rostro del fallecido gobernante Hugo Chávez (1999-2013) apareció en una de las paredes rocosas de uno de los túneles que forman parte de la excavación de una línea en construcción del Metro de Caracas y mostró una foto.
"Miren esta figura que les apareció a los trabajadores, pueden hablar con ellos (...) un rostro (...) ¿quién está en ese rostro? Una mirada, es la mirada de la patria que está en todos lados, inclusive en fenómenos que no tienen explicación", dijo Maduro en referencia a Chávez durante un acto de Gobierno en Caracas.
El gobernante narró que cuando asistía a una inspección de los avances de la construcción de la línea 5 del Metro de Caracas, uno de los obreros le mostró la foto que había sido tomada hace unos días en la madrugada en una de las paredes del túnel excavado.
"Me mostraron un celular y en el celular tenían una foto y me dijeron: 'mira Maduro, mira esta foto, la tomamos a las dos de la mañana de hace varios días, estábamos trabajando y de pronto nos apareció aquí, en este paredón de abajo, del hueco, una figura'", narró el gobernante.
"Se me paran los pelos nada más de contarlo", dijo tras mostrar la imagen impresa que, comentó, ya desapareció del sitio. "Así como apareció, desapareció, para que ustedes vean, lo que ustedes dicen es verdad, Chávez está en todas partes, Chávez somos todos", exclamó Maduro.
En la imagen se observa la pared de la excavación y allí, según el mandatario, aparece la cara de Chávez y se percibe especialmente "su mirada".
martes, 29 de octubre de 2013
La sangre de un compañero
De repente el gas. La falta de oxígeno. Los canarios que se utilizaban en las minas inglesas de principios del siglo XX para detectar el aire viciado. Las sofisticadas medidas de seguridad que no logran sortear al destino.
Hombres como rocas que se quiebran viendo salir a los compañeros del pozo.
Trabajar en las entrañas de la tierra, respirando veneno. Como en las Médulas. Urgando.
Cuando toca revolución son los primeros, los más solidarios, los más valientes. Los que avanzan poniendo el cuerpo. La contracara del aprendiz de burgués. Gente de una pieza. De ley.
Mineros.
Hombres como rocas que se quiebran viendo salir a los compañeros del pozo.
Trabajar en las entrañas de la tierra, respirando veneno. Como en las Médulas. Urgando.
Cuando toca revolución son los primeros, los más solidarios, los más valientes. Los que avanzan poniendo el cuerpo. La contracara del aprendiz de burgués. Gente de una pieza. De ley.
Mineros.
lunes, 28 de octubre de 2013
Aún palpitas
La artista serbia Marina Abramovic y el alemán Ulay se conocieron en 1976. Después de pasar años juntos, decidieron terminar su relación y no volvieron a encontrarse. La vida casi siempre es así. Durante una performance de la artista, él fue a verla. Sin decir nada, se
sentó frente a ella y la miró fijamente durante 60 segundos.
El amor es una sustancia simple. Y a las cosas simples las devora el tiempo.
El amor es una sustancia simple. Y a las cosas simples las devora el tiempo.
sábado, 26 de octubre de 2013
Instante
—Entonces, ¿cuándo empezó a perder la confianza? ¿Recuerda la época?
—Fácil... sucedió cuando empezó a darme demasiadas explicaciones sobre cosas que no le preguntaba. De un día para otro. A partir de ahí todo fue cuesta abajo y sin rodada.
—Fácil... sucedió cuando empezó a darme demasiadas explicaciones sobre cosas que no le preguntaba. De un día para otro. A partir de ahí todo fue cuesta abajo y sin rodada.
sábado, 19 de octubre de 2013
viernes, 18 de octubre de 2013
Socialismo real
Transcribo una noticia cultural de Corea del Norte tal como sale en la prensa oficial cubana. Advierto que no me invento nada. Mis amigos locos de La Habana -que reclaman permanentemente mi presencia y que, a este paso, corro el riesgo de que no me den más pelota- me la envían y la comparto con cara de signo de interrogación.
Kim Jong Un invita a un concierto con el coro estatal “Viva el Partido”, el coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo”
octubre 13, 2013 – 15:24 pm
Pyongyang (ACNC) -Tuvo lugar con solemnidad en esta capital la función conjunta de la Banda Moranbong y el Coro Estatal Benemérito “¡Viva el Partido del Trabajo de Corea!”, dedicada al 68 aniversario de la fundación de esta entidad política. El Mariscal Kim Jong Un salió al asiento junto con Ri Sol Ju.
Fueron invitados los representantes diplomáticos y de organizaciones internacionales y los agregados militares y otros miembros de embajadas, acreditados en Corea así como los huéspedes extranjeros que permanecen en Corea.
En la escena iniciada con el preludio “Cantamos el partido”, siguió con la canción “Flamea alto, bandera de nuestro Partido”, el cuarteto de cuerdas interpretó “Estamos en octubre”. La música ligera “Partido madre que defendió mi destino” describió el agradecimiento al partido madre que construye en esta tierra el paraíso socialista.
El coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo” demostraron el firme ímpetu de la patria que avanza por el camino socialista con la convicción en la victoria.
Todos los espectadores se admiraron ante el maravilloso mundo artístico.
Kim Jong Un invita a un concierto con el coro estatal “Viva el Partido”, el coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo”
octubre 13, 2013 – 15:24 pm
Pyongyang (ACNC) -Tuvo lugar con solemnidad en esta capital la función conjunta de la Banda Moranbong y el Coro Estatal Benemérito “¡Viva el Partido del Trabajo de Corea!”, dedicada al 68 aniversario de la fundación de esta entidad política. El Mariscal Kim Jong Un salió al asiento junto con Ri Sol Ju.
Fueron invitados los representantes diplomáticos y de organizaciones internacionales y los agregados militares y otros miembros de embajadas, acreditados en Corea así como los huéspedes extranjeros que permanecen en Corea.
En la escena iniciada con el preludio “Cantamos el partido”, siguió con la canción “Flamea alto, bandera de nuestro Partido”, el cuarteto de cuerdas interpretó “Estamos en octubre”. La música ligera “Partido madre que defendió mi destino” describió el agradecimiento al partido madre que construye en esta tierra el paraíso socialista.
El coro masculino “Es muy radiante nuestro porvenir” y el coro femenino “Defendamos el socialismo” demostraron el firme ímpetu de la patria que avanza por el camino socialista con la convicción en la victoria.
Todos los espectadores se admiraron ante el maravilloso mundo artístico.
jueves, 17 de octubre de 2013
Emilio Botín: "Es un momento fantástico para España, llega dinero de todas partes"
Pedro Bañón es uno de los 12,4 millones de personas que viven en situación de pobreza en España (según los datos de Eurostat).
Él también se ha quedado fuera del sistema. "Este año ya no pueden
darte más ayudas, lo hemos agotado todo", le repite cada semana su
asistente social.
El recorte a nivel estatal en servicios sociales ha sido de 500 millones de euros entre 2009 y 2012, mientras que el número de personas atendidas por las entidades sociales ha subido de cinco a siete millones, según un estudio elaborado por la Asociación Estatal de Directores y Gerentes de Servicios Sociales.
Como consecuencia de esa reducción, personas como Pedro están al borde del abismo. En 2008 la empresa de seguridad en la que trabajaba quebró, y tras agotar el subsidio vivió durante 11 meses con la Renta Mínima de Inserción (RMI), una ayuda de 300 euros al mes que le concedió la Consejería de Sanidad y Política Social de la región de Murcia.
Cuando se le acabó esa ayuda, el Ayuntamiento le dio 900 euros dentro de su programa de ayudas de emergencia. Una cantidad con la que tenía que sobrevivir todo un año. Ahora, a la espera de que le concedan de nuevo la RMI, vive gracias a los alimentos que le proporcionan sus vecinos y Cáritas. "Estoy desesperado, hace unos años tenía trabajo y vivía de alquiler. Ahora voy a tener que acudir a un albergue de transeúntes. Esto te pasa de la noche a la mañana", cuenta por teléfono Pedro.
Para la plataforma Alianza española contra la pobreza, que ha convocado este jueves manifestaciones en 40 ciudades españolas con motivo del 'Día mundial por la erradicación de la pobreza', el Ejecutivo de Mariano Rajoy "miente" cuando asegura que no hay dinero para las políticas de bienestar social. "Si persiguen el fraude fiscal y suben los tributos a las grandes empresas y fortunas dispondrán de cuantías suficientes para atender a las personas sin ingresos", defiende Mercedes Ruiz, portavoz de la coordinadora de ONGs.
CARTA ABIERTA A RAJOY
Con el objetivo de que el Gobierno dé un giro a sus políticas, la plataforma ha mandado una carta abierta a Mariano Rajoy y ha registrado en el Congreso de los Diputados un decálogo en el que reclama tres acciones fundamentales: que se apruebe el Impuesto de Transacciones Financieras (ITF), que se persiga el fraude fiscal y que se grave a las grandes fortunas.
"España podría recaudar hasta 5.000 millones de euros con el ITF, mientras que Europa alcanzaría los 35.000 millones, que podrían ser destinados a políticas sociales que garanticen los derechos de las personas", remarca Mercedes Ruiz basándose en datos hechos públicos desde Bruselas.
El Estado español pierde 90.000 millones de euros al año por el fraude fiscal, cometido en un 72% por grandes empresas y fortunas, según los datos que maneja la plataforma proporcionados por expertos en la Hacienda Pública. "En 2012 aumentó en un 5,4% el número de millonarios y, según Deloitte, España ocupa el décimo puesto en el ranking de países con mayor concentración de riqueza en manos de millonarios", señala Ruiz.
La plataforma denuncia que en los Presupuestos Generales del Estado (PGE) para 2014 "no se contemplan nuevas medidas para eliminar los paraísos fiscales, para gravar más a los grandes capitales, ni se dota de medios a la inspección fiscal para perseguir a quienes defraudan".
Según los portavoces de las entidades sociales que aglutina la plataforma, unas mil, lo que hace falta es "voluntad política". "Tienen que ponerse en la piel de los excluidos y hacer todo lo que esté a su alcance para conseguir fondos", remarca Ruiz. Con manifestaciones como la de la tarde de este jueves, estos organismos quieren dar voz a millones de personas que viven silenciadas. Casos como el de Pedro, cuyos mayores confidentes son los trabajadores de las ONGs.
El recorte a nivel estatal en servicios sociales ha sido de 500 millones de euros entre 2009 y 2012, mientras que el número de personas atendidas por las entidades sociales ha subido de cinco a siete millones, según un estudio elaborado por la Asociación Estatal de Directores y Gerentes de Servicios Sociales.
Como consecuencia de esa reducción, personas como Pedro están al borde del abismo. En 2008 la empresa de seguridad en la que trabajaba quebró, y tras agotar el subsidio vivió durante 11 meses con la Renta Mínima de Inserción (RMI), una ayuda de 300 euros al mes que le concedió la Consejería de Sanidad y Política Social de la región de Murcia.
Cuando se le acabó esa ayuda, el Ayuntamiento le dio 900 euros dentro de su programa de ayudas de emergencia. Una cantidad con la que tenía que sobrevivir todo un año. Ahora, a la espera de que le concedan de nuevo la RMI, vive gracias a los alimentos que le proporcionan sus vecinos y Cáritas. "Estoy desesperado, hace unos años tenía trabajo y vivía de alquiler. Ahora voy a tener que acudir a un albergue de transeúntes. Esto te pasa de la noche a la mañana", cuenta por teléfono Pedro.
Para la plataforma Alianza española contra la pobreza, que ha convocado este jueves manifestaciones en 40 ciudades españolas con motivo del 'Día mundial por la erradicación de la pobreza', el Ejecutivo de Mariano Rajoy "miente" cuando asegura que no hay dinero para las políticas de bienestar social. "Si persiguen el fraude fiscal y suben los tributos a las grandes empresas y fortunas dispondrán de cuantías suficientes para atender a las personas sin ingresos", defiende Mercedes Ruiz, portavoz de la coordinadora de ONGs.
CARTA ABIERTA A RAJOY
Con el objetivo de que el Gobierno dé un giro a sus políticas, la plataforma ha mandado una carta abierta a Mariano Rajoy y ha registrado en el Congreso de los Diputados un decálogo en el que reclama tres acciones fundamentales: que se apruebe el Impuesto de Transacciones Financieras (ITF), que se persiga el fraude fiscal y que se grave a las grandes fortunas.
"España podría recaudar hasta 5.000 millones de euros con el ITF, mientras que Europa alcanzaría los 35.000 millones, que podrían ser destinados a políticas sociales que garanticen los derechos de las personas", remarca Mercedes Ruiz basándose en datos hechos públicos desde Bruselas.
El Estado español pierde 90.000 millones de euros al año por el fraude fiscal, cometido en un 72% por grandes empresas y fortunas, según los datos que maneja la plataforma proporcionados por expertos en la Hacienda Pública. "En 2012 aumentó en un 5,4% el número de millonarios y, según Deloitte, España ocupa el décimo puesto en el ranking de países con mayor concentración de riqueza en manos de millonarios", señala Ruiz.
La plataforma denuncia que en los Presupuestos Generales del Estado (PGE) para 2014 "no se contemplan nuevas medidas para eliminar los paraísos fiscales, para gravar más a los grandes capitales, ni se dota de medios a la inspección fiscal para perseguir a quienes defraudan".
Según los portavoces de las entidades sociales que aglutina la plataforma, unas mil, lo que hace falta es "voluntad política". "Tienen que ponerse en la piel de los excluidos y hacer todo lo que esté a su alcance para conseguir fondos", remarca Ruiz. Con manifestaciones como la de la tarde de este jueves, estos organismos quieren dar voz a millones de personas que viven silenciadas. Casos como el de Pedro, cuyos mayores confidentes son los trabajadores de las ONGs.
miércoles, 9 de octubre de 2013
Extinción
En viendo al monarca español Carlos II, último de los Austrias en la corte de Madrid, el nuncio del Papa lo describe de esta guisa:
"El rey es más bien bajo que alto, no mal formado, feo de rostro; tiene el cuello largo, la cara larga y como encorvada hacia arriba; el labio inferior típico de los Austrias; ojos no muy grandes, de color azul turquesa y cutis fino y delicado. El cabello es rubio y largo, y lo lleva peinado para atrás, de modo que las orejas quedan al descubierto. No puede enderezar su cuerpo sino cuando camina, a menos de arrimarse a una pared, una mesa u otra cosa. Su cuerpo es tan débil como su mente. De vez en cuando da señales de inteligencia, de memoria y de cierta vivacidad, pero no ahora; por lo común tiene un aspecto lento e indiferente, torpe e indolente, pareciendo estupefacto. Se puede hacer con él lo que se desee, pues carece de voluntad propia".
"El rey es más bien bajo que alto, no mal formado, feo de rostro; tiene el cuello largo, la cara larga y como encorvada hacia arriba; el labio inferior típico de los Austrias; ojos no muy grandes, de color azul turquesa y cutis fino y delicado. El cabello es rubio y largo, y lo lleva peinado para atrás, de modo que las orejas quedan al descubierto. No puede enderezar su cuerpo sino cuando camina, a menos de arrimarse a una pared, una mesa u otra cosa. Su cuerpo es tan débil como su mente. De vez en cuando da señales de inteligencia, de memoria y de cierta vivacidad, pero no ahora; por lo común tiene un aspecto lento e indiferente, torpe e indolente, pareciendo estupefacto. Se puede hacer con él lo que se desee, pues carece de voluntad propia".
Valdez Ocho
Madrid estaba repleta de basura. Sus calles daban verdadero
asco: el gran milagro de la derecha, gente de orden. A relaxing cup of café con
leche in Plaza Mayor. Tócate los cojones. Daba igual. Con crisis o sin
crisis las terrazas estaban llenas a rebosar.
La única esperanza de Valdez era el doctor Leverbusch, que
vivía en una gran casa junto al lago. Sabía perfectamente que el tal Leverbusch
no dudaría en engañarlo a la más mínima oportunidad: lo llevaba escrito en el
rostro. Pero tampoco tenía mejores opciones.
Además, esa noche Ana había dejado su correo electrónico
abierto y Valdez pudo comprobar sin excesiva sorpresa que en los pasados seis
meses se había acostado con una nutrida representación autonómica. Gallegos,
vascos, andaluces, leoneses, catalanes,
mallorquines, canarios... como en el poema de Miguel Hernández. Ella era así.
Había que tomarla o dejarla.
Anita estaba enferma de sexo. Cuando hacían el amor pegaba
unos gritos que helaban la sangre pero nunca era suficiente.
Quería más. Siempre más. Con todos y con él también.
—Las relaciones humanas son brutales y despiadadas. No
existe el amor. Es una invención de los poetas borrachos y subalimentados— pensó Valdez.
Garay y Pepe Medrano, el hombre que vivía por encima de las
posibilidades de sus amigos, le estaban esperando en Plaza de España. El lugar
estaba repleto de inmigrantes del este de Europa completamente desesperados,
con lo puesto y literalmente tirados en las aceras. Un gran triunfo para la
revolución. Toda la ciudad transmitía una sensación de catástrofe, con mendigos
cada diez metros y bandas de nazis rapados que se entretenían apaleándolos y
quemándolos con gasolina. La policía había dejado de existir. Sólo había
seguridad privada para quien se la pudiera pagar. Todos los servicios públicos habían
sido privatizados.
Llegaron a casa de Leverbusch cuando caía el sol. Salió a
recibirlos un criado filipino y una jauría de dogos argentinos: el doctor
estaba chapado a la antigua.
Tras una introducción que duró aproximadamente tres horas en
las que Leverbusch disertó sobre sus impresionantes logros -según su personal
criterio- en los dispares campos de la medicina, la ingeniería, el teatro, la
química orgánica, la literatura, la música, las artes plásticas, las matemáticas
y la informática, finalmente tomó la palabra Garay, un vasco con aspecto de sofá.
—Doctor... todo eso está muy bien, pero ¿para qué nos llamó?
Leverbusch se molestó por esta interrupción: cuando hablaba
de sí mismo entraba en trance.
—Existe la posibilidad de ganar un buen dinero. Sin riesgos
excesivos. Y he pensado que ustedes podrían estar interesados.
—Bueno, doctor— intervino Medrano —Siempre estamos abiertos
a oír ofertas. Ya sabe cómo está la calle.
Leverbusch se levantó, salió de la habitación y regresó al
cabo de unos minutos con una carpeta entre las manos. La abrió y sacó una serie
de fotografías.
—Elena Di Santo... ¿les dice algo ese nombre?
Los tres se miraron con cara de signo de interrogación.
Según refirió Leverbusch con su proverbial capacidad de
síntesis, hacía algunos años la tal Elena vino de Buenos Aires junto con un ex
policía federal del que se había enamorado. Durante algún tiempo se habló en
los periódicos locales del policía, Roberto Andrade, porque había estado implicado
en la desaparición de conocidos personajes de la cultura a comienzos de los
años 80 y cuando acabó la dictadura en el 83, pasó a formar parte de la
"mano de obra desocupada", encargándose de toda clase de asuntos
turbios que solían terminar con un cuerpo en una zanja.
Elena era una prostituta bien parecida que operaba en la
zona de Barrio Norte y Recoleta. Le gustaba vivir bien. En algún momento de
comienzos de los 90 Andrade se cruzó en su camino. El caso es que acabaron
siendo pareja. Cuando las cosas empezaron a ponerse feas para la gente que
había participado en "el Proceso", decidieron emigrar a España.
Por los servicios prestados Andrade se trajo un buen dinero.
Decidieron entonces darse la gran vida. Se alquilaron un casoplón en La
Moraleja y compraron un par de coches de precio desorbitado. Viajaron por toda
España y visitaron las principales capitales europeas. No se privaron de nada.
Para conservar las apariencias de respetabilidad, montaron una tienda de delicatessen
dedicada a un público de alto poder adquisitivo. Pero los problemas no tardaron
en llegar: gastaban mucho más de lo que ingresaban y no tenían la menor idea de
cómo llevar un negocio. Después de todo él era torturador de profesión y ella,
una puta.
Cuando el dinero empezó a escasear y hubo que hacer frente a
numerosas deudas, Elena le propuso a Andrade un negocio bien distinto. Ella
seguía siendo una mujer atractiva. No tendría mayores dificultades para liarse
con tipos de mediana edad con acceso a pasta en cantidad. Joyeros, personajes
del sector inmobiliario, banqueros... los atraería hasta la casa de La
Moraleja, les daría de beber, usaría todos sus encantos porteños, les haría el
cuento de lo guapos que eran -hay que ser imbécil-, y se los llevaría al
dormitorio principal. Hacia las cuatro de la mañana Andrade debía entrar en
acción, haciendo el papel de marido cornudo que regresa a casa de improviso y
se encuentra el pastel. Lo demás era pan comido: aterrorizar y extorsionar a la
víctima, entrar en contacto con sus familiares y pedir un rescate. Eso
hicieron, obligando al tipo a hablar con sus familiares y concertar los
detalles del pago.
La cuestión es que montaron el negocio con el mismo cerebro
que utilizaron para la tienda de delicatessen. O sea ningún cerebro. En cuanto atrajeron
la primera mosca a casa no supieron qué hacer con la víctima. La idea inicial
era sacarle todo cuanto pudieran y dejarlo libre, pero la víctima podía
identificarlos, a los dos. Ante la duda, Andrade no se lo pensó dos veces y le
pegó cuatro tiros con una 44 provista de silenciador que había traído de Buenos
Aires. Luego intentaron trocear el cadáver en la bañera y, al no lograrlo, lo
montaron en uno de sus coches de lujo y se dirigieron a la sierra de Madrid
para enterrarlo en el quinto pino.
Inexplicablemente, esta fórmula les dio resultado unas
cuantas veces. Hasta que Elena salió por error con un ex ejecutivo muy putero
de la Sociedad de Autores, la SGAE. Repitieron la misma escena del marido burlado
pero esta vez algo cambió. El ex empleado de la Sociedad se puso a llorar como
un niño y les imploró por su vida, diciéndoles que si lo dejaban en libertad
podrían acceder a una verdadera fortuna, fruto de los tejemanejes de años de
saqueo de la entidad.
Como cabe imaginar, el tipo también desapareció. Con el
tiempo, Andrade y Di Santo se volvieron descuidados. Algunos cadáveres más
tarde fueron detenidos, juzgados y condenados, pero escaparon antes de cumplir
un año de condena. Los dos casi de forma simultánea. Eso sólo se puede lograr
untando a todo Dios.
Leverbusch finalizó su relato: "tengo motivos para
pensar que están en España y están disfrutando del dinero de la SGAE".
Se hizo un espeso silencio. El tesoro de la SGAE. Eso sí que
era un buen bocado.
* * *
Enlaces a entregas anteriores
VALDEZ. Uno
VALDEZ. Dos
VALDEZ. Tres
VALDEZ. Cuatro
VALDEZ. Cinco
VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete
* * *
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VALDEZ. Seis
VALDEZ. Siete
Cada español dedica 4,5 horas del día a ver la televisión
Venga, todos conmigo:
"el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia..."
"el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca la crisis es historia, el país está mejor que nunca, la crisis es historia..."
lunes, 7 de octubre de 2013
viernes, 4 de octubre de 2013
Lampedusa
Autor. Giuseppe Tomasi di Lampedusa. Il Gattopardo. Todo ha de cambiar para que todo siga igual. Dícese también de una película inmortal dirigida por Visconti. Burt Lancaster y Alain Delon en estado de gracia. Dícese de una pequeña isla. Dícese de un trozo de tierra donde los esclavos que huyen de la miseria hallan la muerte. Miseria que entre todos contribuimos a sostener, en un mundo sin alma, sin lágrimas y habitado por máquinas.
Un mundo de turistas que miran el espectáculo desde el hotel, que abarrotan ciudades muertas. Desde sus ordenadores, desde sus teléfonos inteligentes. Contemplan el Fuego de Dios en directo, bostezan y cambian de canal.
Dios también es un turista.
Un mundo de turistas que miran el espectáculo desde el hotel, que abarrotan ciudades muertas. Desde sus ordenadores, desde sus teléfonos inteligentes. Contemplan el Fuego de Dios en directo, bostezan y cambian de canal.
Dios también es un turista.
domingo, 29 de septiembre de 2013
El torturador
Cuando contemplo animales en un zoo me inspiran un tremendo cariño,
íntimamente ligado a un profundo sentimiento de tristeza. Aún así
comprendo que si tengo que compartir el espacio con
ellos unas rejas de por medio resultan imprescindibles. Para mi seguridad,
tranquilidad, crecimiento y desarrollo.
Y no por ello dejo de quererlos, claro.
Y no por ello dejo de quererlos, claro.
lunes, 23 de septiembre de 2013
viernes, 13 de septiembre de 2013
Sobre el ¿sentido? de la vida
William Shakespeare lo dejó claro de una vez y para siempre. Es increíble como el arte, el gran arte, llega mucho más lejos que la filosofía y la propia ciencia -que no es otra cosa que filosofía "puesta al día"- cuando se trata de expresar la verdad. Sabido es que el sueño de la razón produce monstruos...
Allí donde la actividad académica, metafísica o teológica consume miles de páginas dando vueltas en círculos, disimulando el vacío con fórmulas abstrusas ininteligibles, cumpliendo la burocrática, meticulosa y calculada tarea de lobotomizar a aquellos que osen atreverse a pensar por sí mismos, el arte te deja KO de un derechazo a la mandíbula.
“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada”.
Macbeth (Acto V, Escena V).
En tanto que de rosa y azucena... pues eso.
Allí donde la actividad académica, metafísica o teológica consume miles de páginas dando vueltas en círculos, disimulando el vacío con fórmulas abstrusas ininteligibles, cumpliendo la burocrática, meticulosa y calculada tarea de lobotomizar a aquellos que osen atreverse a pensar por sí mismos, el arte te deja KO de un derechazo a la mandíbula.
“La vida no es más que una sombra en marcha; un mal actor que se pavonea y se agita una hora en el escenario y después no vuelve a saberse de él: es un cuento contado por un idiota, lleno de ruido y de furia, que no significa nada”.
Macbeth (Acto V, Escena V).
En tanto que de rosa y azucena... pues eso.
lunes, 9 de septiembre de 2013
España ha evolucionado, cohonez!
Ya están los agoreros y aguafiestas de siempre. Prefiero ver la Botella medio llena. España ha evolucionado mucho. Y para muestra un botón. Esta tarde me voy a relajar con un buen café con leche en la Plaza de Castilla. Por la noche, cenita romántica en Legazpi.
¡Aúpa Ana Botella! ¡Esa grasia que no se pué aguantar...!
domingo, 8 de septiembre de 2013
Blanco y en Botella
Lo que más duele del resultado de la reciente elección de sede olímpica celebrada en la ciudad de Santa María del Buen Ayre es el grado de ingratitud e incomprensión que puede llegar a alcanzar el mundo, desarrollado o no, hacia aquello que es genuinamente superior. Ese "je ne sais quoi" que desprenden mentes preclaras como las de la alcaldesa de Madrid, Ana Botella, cuyo nombre nos conduce inevitablemente a pensar en el genio que habita la ídem, atrapado entre cristales desde tiempo inmemorial o la de Alejandro Blanco, a la sazón presidente del COE: mente en blanco, quedarse en blanco, electroencefalograma plano, nada, vacío interestelar. Whatever.
Dos mentes, reflejo de otras preclaras mentes olímpicas que comen, viajan y disfrutan del dinero público, capaces de derretir cucharas, esclarecer los misterios de la física cuántica o resolver la conjetura fuerte de Goldbach (la débil es para mentes inferiores).
En el siglo XIX las ballenas tenían un indudable interés comercial por su grasa. Eso es mucho decir respecto a ciertos políticos.
En el fondo, el problema fundamental no es saber inglés o no. Para eso existe la traducción simultánea. El problema central es no tener nada que decir o decir tonterías en cualquier idioma.
Lo paradójico es que España cuenta con gente muy preparada que brilla en las cuatro esquinas del mundo. Gente de una o varias carreras y que habla 3 o 4 idiomas con soltura. Gente que sabe lo que significa salir adelante en circunstancias adversas.
España sólo remontará cuando los políticos más estúpidos de la historia de este país -la comparación con los que pilotaron la transición o incluso el ingreso en el entonces Mercado Común Europeo resulta insultante- desaparezcan para siempre (se volatilicen) y la generación de gente que se ha formado en el extranjero y homologan a España entre las naciones más avanzadas asuma el control de la nave.
Hasta entonces, FOBOS y DEIMOS. O ridículos internacionales como el que acaban de protagonizar nuestros "responsables olímpicos", que no son responsables, ni son olímpicos ni son ná de ná.
En lo que respecta a la intervención del Príncipe de Asturias, futuro Rey de España si un meteorito del tamaño del que acabó con los dinosaurios hace 65 millones de años no lo remedia y de su referencia a "estoy muy contento de haber participado personalmente en Barcelona 92" como argumento de venta para que nos dieran los Olimpiadas otra vez, prefiero guardar silencio.
La prudencia y el temple han de guiar el comportamiento de un caballero. En todo momento. Además, la Sangre Azul entumece mis músculos y paraliza mis sentidos.
Dos mentes, reflejo de otras preclaras mentes olímpicas que comen, viajan y disfrutan del dinero público, capaces de derretir cucharas, esclarecer los misterios de la física cuántica o resolver la conjetura fuerte de Goldbach (la débil es para mentes inferiores).
En el siglo XIX las ballenas tenían un indudable interés comercial por su grasa. Eso es mucho decir respecto a ciertos políticos.
En el fondo, el problema fundamental no es saber inglés o no. Para eso existe la traducción simultánea. El problema central es no tener nada que decir o decir tonterías en cualquier idioma.
Lo paradójico es que España cuenta con gente muy preparada que brilla en las cuatro esquinas del mundo. Gente de una o varias carreras y que habla 3 o 4 idiomas con soltura. Gente que sabe lo que significa salir adelante en circunstancias adversas.
España sólo remontará cuando los políticos más estúpidos de la historia de este país -la comparación con los que pilotaron la transición o incluso el ingreso en el entonces Mercado Común Europeo resulta insultante- desaparezcan para siempre (se volatilicen) y la generación de gente que se ha formado en el extranjero y homologan a España entre las naciones más avanzadas asuma el control de la nave.
Hasta entonces, FOBOS y DEIMOS. O ridículos internacionales como el que acaban de protagonizar nuestros "responsables olímpicos", que no son responsables, ni son olímpicos ni son ná de ná.
En lo que respecta a la intervención del Príncipe de Asturias, futuro Rey de España si un meteorito del tamaño del que acabó con los dinosaurios hace 65 millones de años no lo remedia y de su referencia a "estoy muy contento de haber participado personalmente en Barcelona 92" como argumento de venta para que nos dieran los Olimpiadas otra vez, prefiero guardar silencio.
La prudencia y el temple han de guiar el comportamiento de un caballero. En todo momento. Además, la Sangre Azul entumece mis músculos y paraliza mis sentidos.
sábado, 7 de septiembre de 2013
La casa
Tengo que cuidar la casa. Para cuando vuelvan, para cuando ellos vuelvan. Mientras tanto estaré solo con mis fantasmas. Ya ocurrió en los años treinta. No tenía dinero, no sabía una palabra de castellano. Me pusieron una bandeja para vender cigarrillos por los bares del puerto. No supe, no pude. La dejé tirada en una esquina y salí corriendo. Siempre tuve un extraño concepto de la dignidad: en mi hambre mando yo. Me presenté en una fábrica del suburbio y acepté lo que fuera. Por un sueldo miserable. Estaba orgulloso de ser un obrero. Alguien que se levanta a las 5 de la mañana y no le pide nada a nadie. Así pasé más de dos años ahorrando centavos en una lata hasta que pude pagar el pasaje de mi esposa. Toda mi vida ha sido apretar los dientes, bajar la cabeza y escuchar el rugido del telar. Hasta quedarme sordo.
Entonces ocurrió. Pude traerla a ella antes de que los nazis cerraran las fronteras. Y empezamos de cero, como dos extraños. Años de no hablar, de no sentir. De centrar la mirada en el plato. De naufragar entre azulejos.
Qué miedo le tienes a la muerte... Y sin embargo ya ves, todos han muerto. Antes de tiempo, demasiado jóvenes. Mucho antes de empezar a vivir. Algo los atrapó, algo sin nombre.
Por eso he de cuidar la casa, los cuadros, los libros, la ropa de los niños. Las fotos. El desorden. Entonces sucederá.
Un milagro.
Entonces ocurrió. Pude traerla a ella antes de que los nazis cerraran las fronteras. Y empezamos de cero, como dos extraños. Años de no hablar, de no sentir. De centrar la mirada en el plato. De naufragar entre azulejos.
Qué miedo le tienes a la muerte... Y sin embargo ya ves, todos han muerto. Antes de tiempo, demasiado jóvenes. Mucho antes de empezar a vivir. Algo los atrapó, algo sin nombre.
Por eso he de cuidar la casa, los cuadros, los libros, la ropa de los niños. Las fotos. El desorden. Entonces sucederá.
Un milagro.
viernes, 6 de septiembre de 2013
miércoles, 4 de septiembre de 2013
jueves, 29 de agosto de 2013
Boris Pahor
¿Por qué cree que sobrevivió?
Creo que sobreviví porque me concentraba al máximo en vivir el presente: no pensar en el pasado y mucho menos en el futuro. Sólo el hoy, el ahora y tratar de no sucumbir. Las cosas más terribles las he recordado después, escribiendo. Contarlo en voz alta era imposible. No tenía sentido porque el que no pasó por esa experiencia no lo puede comprender. Tal vez por eso muchos sobrevivientes luego se suicidaron. Lo más terrible de la vida en el lager no era el frío ni el hambre sino habituarse al horror.
Creo que sobreviví porque me concentraba al máximo en vivir el presente: no pensar en el pasado y mucho menos en el futuro. Sólo el hoy, el ahora y tratar de no sucumbir. Las cosas más terribles las he recordado después, escribiendo. Contarlo en voz alta era imposible. No tenía sentido porque el que no pasó por esa experiencia no lo puede comprender. Tal vez por eso muchos sobrevivientes luego se suicidaron. Lo más terrible de la vida en el lager no era el frío ni el hambre sino habituarse al horror.
miércoles, 28 de agosto de 2013
Libres
¡Miguel ha vuelto! Ha regresado como Odiseo de un viaje de ensueño y con su relato me ha regalado veinte años. Así, de repente. Playas escondidas de infinita belleza, pueblos blancos que duermen al sol, masías mágicas como oasis, amigos inolvidables que se hacen en el camino, partidas de ajedrez hasta el amanecer. El Mediterráneo desde la Costa Brava hasta Italia y de postre Roma, siempre eterna. Piedras que paralizan.
¿Era yo así a los veinte años? ¿Quién se llevó las ganas de vivir? Él toma el relevo: ahora camino en él.
Frente a la mejor comida que he tomado en años (si vais a Lisboa no dejéis de visitar el restaurante Principe do Calhariz. Calcada do Combro no. 28. Sus guisos de arroz y sus chocos no son de este mundo. El 28 es el número mágico en Lisboa), Miguel me emociona hasta las lágrimas.
¡Gracias, pibe! Hasta oír el relato de tus aventuras, no tenía la menor idea de que estaba muerto.
Me trae sin cuidado lo que dure esta farsa. Voy a bebérmelo todo.
¿Era yo así a los veinte años? ¿Quién se llevó las ganas de vivir? Él toma el relevo: ahora camino en él.
Frente a la mejor comida que he tomado en años (si vais a Lisboa no dejéis de visitar el restaurante Principe do Calhariz. Calcada do Combro no. 28. Sus guisos de arroz y sus chocos no son de este mundo. El 28 es el número mágico en Lisboa), Miguel me emociona hasta las lágrimas.
¡Gracias, pibe! Hasta oír el relato de tus aventuras, no tenía la menor idea de que estaba muerto.
Me trae sin cuidado lo que dure esta farsa. Voy a bebérmelo todo.
viernes, 23 de agosto de 2013
jueves, 22 de agosto de 2013
Random
Un científico te explicará cómo funciona el azar mediante una compleja maquinaria de ecuaciones, una gigantesca estructura de información segmentada y dispersa reunida con paciencia de orfebre para desmontar la idea de Dios, un reloj a la inversa. Un teólogo te dirá que es imposible vislumbrar los pensamientos del Ser Supremo, que todo ocurre para bien -oh, Dr. Pangloss...-, aunque no podamos comprenderlo. Todo es inefable. Los teólogos se asemejan a los analistas de bolsa: sólo logran explicar las cosas a posteriori, a tiro hecho, y justifican cualquier resultado. Si la bolsa sube es porque estaba cantado, si baja estrepitosamente es porque el peligro mortal acechaba en las profundidades. Una manera simpática de ganarse la vida. Sin embargo, de ahí surge una certeza absoluta: la forma más sencilla de perder hasta la camisa es hacer caso a un especialista.
El genial pensador Ludwig Wittgenstein sentenciaría de forma contundente en la frase final de su fabuloso Tractatus: "De lo que no se puede hablar, mejor es callarse". Bye, bye metafísica. Escribe y manda fruta.
Pero existe una forma más sencilla de ilustrarlo.
El pasado lunes, Chancey Allen Luna, de 16 años, James Francis Edwards, de 15, y Michael Dewayne Jones, de 17, decidieron coger el coche y “matar a alguien para divertirse”, según confesó Jones a la policía. Minutos después, mientras conducían por un barrio de Duncan, al sur de Oklahoma, divisaron a Christopher Lane, de 22 años, haciendo jogging. “Ese es nuestro objetivo”. Luna le disparó por la espalda con una pistola del calibre 22 y, acto seguido, se dieron a la fuga.
Tres horas después, la policía los encontraba dentro del coche jugando con el arma. “No teníamos nada que hacer y decidimos matar a alguien”, le confesó Jones a los agentes. Las autoridades creen que, de no haber sido detenidos, habrían continuado matando a gente de manera aleatoria y por diversión.
La falta de sentido. No hay otro sentido.
El genial pensador Ludwig Wittgenstein sentenciaría de forma contundente en la frase final de su fabuloso Tractatus: "De lo que no se puede hablar, mejor es callarse". Bye, bye metafísica. Escribe y manda fruta.
Pero existe una forma más sencilla de ilustrarlo.
El pasado lunes, Chancey Allen Luna, de 16 años, James Francis Edwards, de 15, y Michael Dewayne Jones, de 17, decidieron coger el coche y “matar a alguien para divertirse”, según confesó Jones a la policía. Minutos después, mientras conducían por un barrio de Duncan, al sur de Oklahoma, divisaron a Christopher Lane, de 22 años, haciendo jogging. “Ese es nuestro objetivo”. Luna le disparó por la espalda con una pistola del calibre 22 y, acto seguido, se dieron a la fuga.
Tres horas después, la policía los encontraba dentro del coche jugando con el arma. “No teníamos nada que hacer y decidimos matar a alguien”, le confesó Jones a los agentes. Las autoridades creen que, de no haber sido detenidos, habrían continuado matando a gente de manera aleatoria y por diversión.
La falta de sentido. No hay otro sentido.
miércoles, 21 de agosto de 2013
Himnos
Mi querido abuelo Lázaro y yo solíamos hablar mucho de música. Cuando se trataba de escoger himnos por la belleza de sus melodías o la fuerza del mensaje la lista finalmente quedaba reducida a dos: la Marsellesa y el himno de la Unión Soviética.
La Unión Soviética ya no existe, pero su himno nacional sigue teniendo una fuerza impactante. Una contundencia que refleja la mejor tradición sinfónica de la Europa oriental. Tchaikovsky, Rimsky, Rachmaninov, Shostakovich, Khachaturian, Stravinsky... la lista es inmensa. Y se trata de genios irrepetibles.
Los coros del ejército ruso tienen algo especial. Son voces como ganchos de izquierda. Suenan a carga de caballería persiguiendo a las tropas de Napoleón en el Berezina. Existen los tenores, los barítonos, los bajos... y luego están los cantantes del ejército ruso. Es un mazazo acústico, un muro de frecuencias. Un cóctel molotov armónico.
Si la vida te hace un quiebro, si te sientes como descolado mueble viejo, prueba a utilizar el himno de la Unión Soviética como despertador o desfibrilador emocional a cualquier hora del día.
Se han descrito casos de apetencias incontrolables de entrar en Berlín, tomar prestado el caballo blanco del mariscal Zhukov y volver a plantar la bandera en el Reichstag. Davai!
Advertidos quedáis.
La Unión Soviética ya no existe, pero su himno nacional sigue teniendo una fuerza impactante. Una contundencia que refleja la mejor tradición sinfónica de la Europa oriental. Tchaikovsky, Rimsky, Rachmaninov, Shostakovich, Khachaturian, Stravinsky... la lista es inmensa. Y se trata de genios irrepetibles.
Los coros del ejército ruso tienen algo especial. Son voces como ganchos de izquierda. Suenan a carga de caballería persiguiendo a las tropas de Napoleón en el Berezina. Existen los tenores, los barítonos, los bajos... y luego están los cantantes del ejército ruso. Es un mazazo acústico, un muro de frecuencias. Un cóctel molotov armónico.
Si la vida te hace un quiebro, si te sientes como descolado mueble viejo, prueba a utilizar el himno de la Unión Soviética como despertador o desfibrilador emocional a cualquier hora del día.
Se han descrito casos de apetencias incontrolables de entrar en Berlín, tomar prestado el caballo blanco del mariscal Zhukov y volver a plantar la bandera en el Reichstag. Davai!
Advertidos quedáis.
viernes, 16 de agosto de 2013
Rosalía Mera
Una de las ilusiones más estúpidas que proporciona el dinero es la sensación de inmortalidad, de omnipotencia. Los ricos tienden a creer que la muerte no va con ellos. Que llegado el momento podrán pactar con Dios o con el diablo, o con quien haga falta. Como están tan acostumbrados a comprar y a mandar, consideran que la vida puede mercadearse como se compran las lealtades.
El día en que la ciencia permita clonar órganos hasta el infinito puede que eso sea una realidad, pero mientras tanto... Un tema interesante desde el punto de vista ético: viejos pudientes que se perpetúan eternamente con la complicidad de los científicos y la clase médica.
Recuerdo la fantástica escena de la segunda parte de El Padrino, cuando Michael Corleone, el nuevo Padrino, se encuentra en Cuba con Hyman Roth, el gángster judío. Roth se cae a pedazos y apenas puede tenerse en pie, pero no deja de repetir que estaría dispuesto a pagar una suma indecente por comprar 5 o 10 años más de vida. Incluso en la pista de despegue hacia el más allá, planea la muerte de Corleone para apoderarse de lo suyo. No puede dejar de ser quien es.
Los ricos creen que van a vivir para siempre. Pero mueren como todos los demás. Probablemente, el último pensamiento del rico estándar -ese espécimen que no mete la mano en el bolsillo ni en invierno- sea para todo lo que deja sin gastar, pero no por la posibilidad de haberlo disfrutado personalmente, sino porque se lo van a gastar OTROS. Otros a quienes juzga vagos, inútiles, incapaces de esforzarse, de HACER LO QUE HAYA QUE HACER... sus herederos.
En lugar de ver un túnel y una luz brillante lo último que alcanzan a vislumbrar es un montón de pasta, propiedades inmobiliarias, empresas, coches de alta gama, bonos del estado, Sicavs, acciones, depósitos, pólizas de seguros, fondos de inversión, cédulas hipotecarias y maletas de piel repletas de billetes de quinientos euros que pasan a manos de sus devastados descendientes, que son capaces de irse de viaje a Capri al día siguiente de leído el testamento para tratar de recuperarse del golpe como del rayo.
Qué muerte tan atroz. Cuánto dolor se agolpa en mi costado.
En vida, Rosalía Mera fue inmensamente rica. Pero no fue una persona rica al uso. Se dice que no era superficial y egoísta, sino todo lo contrario, una persona solidaria. No tuve el gusto de conocerla personalmente, pero durante el tiempo en que trabajé en cooperación traté con gente con la que se veía a diario. Oí historias extraordinarias de esta mujer.
Conocida es su etapa mano a mano con Amancio Ortega durante la fundación de Zara y lo que llegaría a ser la actual niña bonita del Ibex 35, Inditex.
Mera era un personaje interesante por sí mismo, no por ser la mujer de Ortega. De orígenes más que humildes, Rosalía Mera se hizo a sí misma. No perdió el tiempo. Cuando pudo se formó a conciencia, tuvo visión a largo plazo e invirtió en proyectos de alcance.
Los gallegos son gente especial, extremos, mágicos. Recuerdo a Manolo Fraga -fascista ilustrado, pero fascista al fin- llorando de emoción en su encuentro con Fidel Castro, cuando Castro todavía era Castro. El viejo Fraga se encontraba con su archienemigo, pero a fin de cuentas era otro descendiente de gallegos, de españoles y le plantaba cara a los americanos, así que no pudo evitar las lágrimas. Fraga tenía su corazoncito.
Por casa venía a menudo Laxeiro, el pintor de Lalín. Lo conocí durante mi juventud y lo recuerdo como una persona llena de magia. Los artistas hambreados que pasaban por el Café Gijón sabían que siempre estaba dispuesto a echar una mano. Además, a los quince años de edad, Laxeiro me reveló un truco ancestral para follar durante 15 horas seguidas (lo que tardaba el expreso de Vigo a Madrid). Pensaba llevármelo a la tumba pero tal como está la economía escucho ofertas.
En fin, que me voy por las ramas.
Mera fue una buena persona. Necesitamos más como ella. Descansa en paz.
La mujer que tejió un imperio
Nota necrológica publicada en El País, el 16 de agosto de 2013.
por Xosé Manuel Pereiro
El día en que la ciencia permita clonar órganos hasta el infinito puede que eso sea una realidad, pero mientras tanto... Un tema interesante desde el punto de vista ético: viejos pudientes que se perpetúan eternamente con la complicidad de los científicos y la clase médica.
Recuerdo la fantástica escena de la segunda parte de El Padrino, cuando Michael Corleone, el nuevo Padrino, se encuentra en Cuba con Hyman Roth, el gángster judío. Roth se cae a pedazos y apenas puede tenerse en pie, pero no deja de repetir que estaría dispuesto a pagar una suma indecente por comprar 5 o 10 años más de vida. Incluso en la pista de despegue hacia el más allá, planea la muerte de Corleone para apoderarse de lo suyo. No puede dejar de ser quien es.
Los ricos creen que van a vivir para siempre. Pero mueren como todos los demás. Probablemente, el último pensamiento del rico estándar -ese espécimen que no mete la mano en el bolsillo ni en invierno- sea para todo lo que deja sin gastar, pero no por la posibilidad de haberlo disfrutado personalmente, sino porque se lo van a gastar OTROS. Otros a quienes juzga vagos, inútiles, incapaces de esforzarse, de HACER LO QUE HAYA QUE HACER... sus herederos.
En lugar de ver un túnel y una luz brillante lo último que alcanzan a vislumbrar es un montón de pasta, propiedades inmobiliarias, empresas, coches de alta gama, bonos del estado, Sicavs, acciones, depósitos, pólizas de seguros, fondos de inversión, cédulas hipotecarias y maletas de piel repletas de billetes de quinientos euros que pasan a manos de sus devastados descendientes, que son capaces de irse de viaje a Capri al día siguiente de leído el testamento para tratar de recuperarse del golpe como del rayo.
Qué muerte tan atroz. Cuánto dolor se agolpa en mi costado.
En vida, Rosalía Mera fue inmensamente rica. Pero no fue una persona rica al uso. Se dice que no era superficial y egoísta, sino todo lo contrario, una persona solidaria. No tuve el gusto de conocerla personalmente, pero durante el tiempo en que trabajé en cooperación traté con gente con la que se veía a diario. Oí historias extraordinarias de esta mujer.
Conocida es su etapa mano a mano con Amancio Ortega durante la fundación de Zara y lo que llegaría a ser la actual niña bonita del Ibex 35, Inditex.
Mera era un personaje interesante por sí mismo, no por ser la mujer de Ortega. De orígenes más que humildes, Rosalía Mera se hizo a sí misma. No perdió el tiempo. Cuando pudo se formó a conciencia, tuvo visión a largo plazo e invirtió en proyectos de alcance.
Los gallegos son gente especial, extremos, mágicos. Recuerdo a Manolo Fraga -fascista ilustrado, pero fascista al fin- llorando de emoción en su encuentro con Fidel Castro, cuando Castro todavía era Castro. El viejo Fraga se encontraba con su archienemigo, pero a fin de cuentas era otro descendiente de gallegos, de españoles y le plantaba cara a los americanos, así que no pudo evitar las lágrimas. Fraga tenía su corazoncito.
Por casa venía a menudo Laxeiro, el pintor de Lalín. Lo conocí durante mi juventud y lo recuerdo como una persona llena de magia. Los artistas hambreados que pasaban por el Café Gijón sabían que siempre estaba dispuesto a echar una mano. Además, a los quince años de edad, Laxeiro me reveló un truco ancestral para follar durante 15 horas seguidas (lo que tardaba el expreso de Vigo a Madrid). Pensaba llevármelo a la tumba pero tal como está la economía escucho ofertas.
En fin, que me voy por las ramas.
Mera fue una buena persona. Necesitamos más como ella. Descansa en paz.
La mujer que tejió un imperio
Nota necrológica publicada en El País, el 16 de agosto de 2013.
por Xosé Manuel Pereiro
Rosalía Mera Goyenechea (A Coruña, 1944) falleció en la noche de este jueves en su ciudad natal.
Solía ser identificada como “la ex-esposa de Amancio Ortega”, pese a que
coprotagonizó la mayor odisea empresarial de España. Era, según otra de
las etiquetas, la mujer más rica de España, pero sus ideas no se
correspondían con su cuenta corriente, si es que los multimillonarios
tienen cuenta corriente.“Cuando se nace en las circunstancias en las que
yo nací, no se puede ser otra cosa”. Rosalía Mera contestaba así a la
pregunta, directa a la par que amable, como todas las de Iñaki
Gabilondo, de si era de izquierdas. No se acogió al comodín de
preguntarse retóricamente qué son las derechas e izquierdas en estos
tiempos, o al de adscribirse al progresismo en unos aspectos ideológicos
y al conservadurismo en otros. Rosalía Mera,
la-mujer-más-rica-de-España, se limitó a invocar sus orígenes.
La mujer que fundó junto a su entonces marido lo que hoy es el imperio Inditex, nació en 1944 en Monte Alto, el barrio que los obreros coruñeses se construyeron al abrigo de la Torre de Hércules. La suya era una familia humilde, con un padre empleado en Fenosa, una madre que a base de más esfuerzos que conocimientos logró llevar una carnicería y un abuelo “que se dedicaba a llevar carne de cerdo salada a Cuba, se iba y ni siquiera se lo decía a su mujer. Le decía a mi madre que la avisara”, le recordaba divertida el pasado mes de agosto al músico cubano Paquito D´Rivera en el estudio de grabación del centro Mans que ella había fundado.
Pese al comercio ultramarino del abuelo y a los esfuerzos laborales de sus padres, Rosalía Mera tuvo que dejar los estudios con 11 años y entrar a trabajar en una de las tiendas de fama de A Coruña, La Maja, primero de costurera, y después de dependienta. Los anales del imperio Inditex cuentan como aquella guapa y resuelta dependienta de La Maja conoció a Amancio Ortega, empleado de otro clásico de la confección coruñesa, Gala, que de recadero había ascendido a dependiente. Juntos decidieron emprender una nueva vida, personal y profesional. Después de unos fracasos iniciales con avíos para bebé, Rosalía Mera, su marido y la familia de éste dieron con el modelo que lanzaría el proyecto, el Ford T de Zara (entonces Confecciones Goa, una empresa en un bajo): la bata de boatiné rosa con vivos azules.
La historia del fenómeno Zara despegó con el primer establecimiento en 1975, hasta el actual número de tiendas en todo el mundo, que se queda obsoleto en cuanto se pone en papel impreso. En ella se basan los 4.700 millones de euros que se supone constituían la fortuna personal de la cofundadora del fenómeno. Pero la historia de Rosalía Mera se hizo independiente en 1986. Se separó de Amancio Ortega y de todo lo que suponía el trabajo de Inditex (el consejo de administración lo dejó en 2004). Se centró en sus dos hijos: Marcos, nacido con una parálisis cerebral profunda, y Sandra. Se psicoanalizó y estudió Magisterio.
Creó y se puso al frente de la Fundación Paideia Galiza, un centro de estudios sociales y pedagógicos. Unos más clásicos y otros menos. Por ejemplo, cuando el Gordo de la Lotería sembró de millonarios la zona de Rianxo (A Coruña), un equipo de Paideia se desplazó de forma permanente a la zona para asesorar a los agraciados de forma que no todo el dinero acabase en coches de alta gama y otras inversiones clásicas en estos casos, y se destinase a aplicaciones más productivas. El suyo propio, multiplicado por bastante cuando Inditex salió a Bolsa, se cobijaba bajo la sociedad Rosp Corunna, con inversiones en sectores hoteleros, energías renovables, tecnologías informáticas, y un largo etcétera que incluye sociedades de inversión mobiliaria en capital variable (Sicav), y una participación en los fondos manejados por el estafador Bernard Madoff. También poseía el 5% de la farmacéutica Zeltia, a la que apoyó cuando sus anticancerígenos experimentales estaban siendo cuestionados.
En 2004 fundó el Centro Mans, un centro de iniciativas empresariales enfocado principalmente a los sectores tecnológicos y culturales, que proporciona desde despachos a un estudio capaz de grabar hasta orquestas sinfónicas. Estas políticas tenían también sus detractores, que decían que la influencia de Rosalía Mera atraía a sus proyectos ayudas y subvenciones que no le eran necesarias. Deloa, una asociación para el impulso de las comarcas del sur de A Coruña, patrocinada por Paideia, que agrupa a dos docenas de empresas turísticas, gestionó inversiones por valor de 17 millones de euros en diez años de existencia. “Nuestras asociaciones o nuestras empresas también tienen derecho a optar a las ayudas públicas”, se defendía.
Tres de los cuatro multimillonarios que encabezan la lista española de Forbes viven en A Coruña. Ortega, Manuel Jove y Rosalía Mera. Los tres eran fácilmente localizables en sitios tan accesibles como la tribuna del estadio de Riazor, o la taberna Os Belés. Mera había dejado de frecuentar ese templo de la canción tabernaria porque, a raíz de las informaciones periodísticas, había gente que se pasaba por allí por si podía dejar caer una petición. Porque la niña de Monte Alto que se hizo adolescente cosiendo para las señoritas coruñesas profesaba aquella vieja creencia izquierdista de la redención por el trabajo.
No dejaba conferencia de prensa alguna sin que quedase patente su convicción de la necesidad del esfuerzo como motor en la vida. Y asistía a todas las que convocaba Paideia, y contestaba cualquier pregunta. Así arrojaba bombas verbales que a ella no se lo parecían —“no entiendo la repercusión, son cosas de los medios”—, como su apoyo del movimiento de los indignados y su disposición a sumarse a las acampadas. “Los niveles de corrupción tan extendidos son de muchas maneras, y de muchos colores. Tenemos que plantarnos y decir: así, no”, afirmó en junio de 2011. O “los recortes en el ámbito de la sanidad y la educación hacen un flaquísimo favor a la sociedad. No se puede es ir a la parte más fácil y a recortar por abajo. Estamos en un barco que o nos salvamos juntitos o aquí no podemos estar echando gente fuera”, dijo el mayo pasado, a la vez que expresaba su rechazo a la reforma del Gobierno de Rajoy de la ley del aborto.
“Soy una desclasada”, le decía al escritor Suso de Toro en una entrevista en EL PAÍS en 2004. “Pero si me tengo que identificar, me identifico mucho más con ese entorno que ha sido mi mundo y del que tampoco he querido moverme demasiado porque me nutre, me sostiene”. Ahora, la mujer más rica de España (bastante más que su madre, porque se supone que también es heredera de Amancio Ortega) se llama Sandra Ortega Mera. No sale en las revistas, es psicóloga, tiene tres hijos que van a un colegio público y siempre fue la mejor consejera de su madre.
La mujer que fundó junto a su entonces marido lo que hoy es el imperio Inditex, nació en 1944 en Monte Alto, el barrio que los obreros coruñeses se construyeron al abrigo de la Torre de Hércules. La suya era una familia humilde, con un padre empleado en Fenosa, una madre que a base de más esfuerzos que conocimientos logró llevar una carnicería y un abuelo “que se dedicaba a llevar carne de cerdo salada a Cuba, se iba y ni siquiera se lo decía a su mujer. Le decía a mi madre que la avisara”, le recordaba divertida el pasado mes de agosto al músico cubano Paquito D´Rivera en el estudio de grabación del centro Mans que ella había fundado.
Pese al comercio ultramarino del abuelo y a los esfuerzos laborales de sus padres, Rosalía Mera tuvo que dejar los estudios con 11 años y entrar a trabajar en una de las tiendas de fama de A Coruña, La Maja, primero de costurera, y después de dependienta. Los anales del imperio Inditex cuentan como aquella guapa y resuelta dependienta de La Maja conoció a Amancio Ortega, empleado de otro clásico de la confección coruñesa, Gala, que de recadero había ascendido a dependiente. Juntos decidieron emprender una nueva vida, personal y profesional. Después de unos fracasos iniciales con avíos para bebé, Rosalía Mera, su marido y la familia de éste dieron con el modelo que lanzaría el proyecto, el Ford T de Zara (entonces Confecciones Goa, una empresa en un bajo): la bata de boatiné rosa con vivos azules.
La historia del fenómeno Zara despegó con el primer establecimiento en 1975, hasta el actual número de tiendas en todo el mundo, que se queda obsoleto en cuanto se pone en papel impreso. En ella se basan los 4.700 millones de euros que se supone constituían la fortuna personal de la cofundadora del fenómeno. Pero la historia de Rosalía Mera se hizo independiente en 1986. Se separó de Amancio Ortega y de todo lo que suponía el trabajo de Inditex (el consejo de administración lo dejó en 2004). Se centró en sus dos hijos: Marcos, nacido con una parálisis cerebral profunda, y Sandra. Se psicoanalizó y estudió Magisterio.
Creó y se puso al frente de la Fundación Paideia Galiza, un centro de estudios sociales y pedagógicos. Unos más clásicos y otros menos. Por ejemplo, cuando el Gordo de la Lotería sembró de millonarios la zona de Rianxo (A Coruña), un equipo de Paideia se desplazó de forma permanente a la zona para asesorar a los agraciados de forma que no todo el dinero acabase en coches de alta gama y otras inversiones clásicas en estos casos, y se destinase a aplicaciones más productivas. El suyo propio, multiplicado por bastante cuando Inditex salió a Bolsa, se cobijaba bajo la sociedad Rosp Corunna, con inversiones en sectores hoteleros, energías renovables, tecnologías informáticas, y un largo etcétera que incluye sociedades de inversión mobiliaria en capital variable (Sicav), y una participación en los fondos manejados por el estafador Bernard Madoff. También poseía el 5% de la farmacéutica Zeltia, a la que apoyó cuando sus anticancerígenos experimentales estaban siendo cuestionados.
En 2004 fundó el Centro Mans, un centro de iniciativas empresariales enfocado principalmente a los sectores tecnológicos y culturales, que proporciona desde despachos a un estudio capaz de grabar hasta orquestas sinfónicas. Estas políticas tenían también sus detractores, que decían que la influencia de Rosalía Mera atraía a sus proyectos ayudas y subvenciones que no le eran necesarias. Deloa, una asociación para el impulso de las comarcas del sur de A Coruña, patrocinada por Paideia, que agrupa a dos docenas de empresas turísticas, gestionó inversiones por valor de 17 millones de euros en diez años de existencia. “Nuestras asociaciones o nuestras empresas también tienen derecho a optar a las ayudas públicas”, se defendía.
Tres de los cuatro multimillonarios que encabezan la lista española de Forbes viven en A Coruña. Ortega, Manuel Jove y Rosalía Mera. Los tres eran fácilmente localizables en sitios tan accesibles como la tribuna del estadio de Riazor, o la taberna Os Belés. Mera había dejado de frecuentar ese templo de la canción tabernaria porque, a raíz de las informaciones periodísticas, había gente que se pasaba por allí por si podía dejar caer una petición. Porque la niña de Monte Alto que se hizo adolescente cosiendo para las señoritas coruñesas profesaba aquella vieja creencia izquierdista de la redención por el trabajo.
No dejaba conferencia de prensa alguna sin que quedase patente su convicción de la necesidad del esfuerzo como motor en la vida. Y asistía a todas las que convocaba Paideia, y contestaba cualquier pregunta. Así arrojaba bombas verbales que a ella no se lo parecían —“no entiendo la repercusión, son cosas de los medios”—, como su apoyo del movimiento de los indignados y su disposición a sumarse a las acampadas. “Los niveles de corrupción tan extendidos son de muchas maneras, y de muchos colores. Tenemos que plantarnos y decir: así, no”, afirmó en junio de 2011. O “los recortes en el ámbito de la sanidad y la educación hacen un flaquísimo favor a la sociedad. No se puede es ir a la parte más fácil y a recortar por abajo. Estamos en un barco que o nos salvamos juntitos o aquí no podemos estar echando gente fuera”, dijo el mayo pasado, a la vez que expresaba su rechazo a la reforma del Gobierno de Rajoy de la ley del aborto.
“Soy una desclasada”, le decía al escritor Suso de Toro en una entrevista en EL PAÍS en 2004. “Pero si me tengo que identificar, me identifico mucho más con ese entorno que ha sido mi mundo y del que tampoco he querido moverme demasiado porque me nutre, me sostiene”. Ahora, la mujer más rica de España (bastante más que su madre, porque se supone que también es heredera de Amancio Ortega) se llama Sandra Ortega Mera. No sale en las revistas, es psicóloga, tiene tres hijos que van a un colegio público y siempre fue la mejor consejera de su madre.
jueves, 15 de agosto de 2013
De la creación
En cierta ocasión, un ya anciano Samuel Beckett le dijo a la joven coreógrafa Maguy Marin: “con respeto no se logran las cosas bellas”.
Ahí queda eso.
Ahí queda eso.
domingo, 11 de agosto de 2013
Alien
Ash: Lo leíste bien. Está muy claro. Prioridad: traer de regreso al alien. Las demás consideraciones anuladas.
Parker: Es la maldita compañía. ¿Y nuestras vidas, hijo de puta?
Ash: Lo repito: el resto de las consideraciones quedan anuladas.
Ripley: ¿Cómo lo matamos? Tiene que haber alguna forma de matarlo ¿Cómo lo hacemos?
Ash: No podéis. Aún no comprendéis con lo que os enfrentáis... ¿No es cierto? Un organismo perfecto. Su perfección estructural es sólo comparable a su hostilidad.
Lambert: Tú le admiras...
Ash: Admiro su pureza. Es un superviviente al que no afectan la conciencia, los remordimientos... o las fantasías de moralidad. No tenéis ninguna posibilidad. Pero... ¡contáis con mi simpatía...!
sábado, 10 de agosto de 2013
Falú
Se nos fue Eduardo Falú, un compositor, cantante y guitarrista argentino de gran calidad. Alguien que formó parte de mi infancia. Nunca fui a Salta y sin embargo la llevo en el alma.
A guitarrear con el viejo Yupanqui en los fogones estelares. Aunque el viejo era para echarle de comer aparte...
El dia que Manuel Picón vino a despedirse iba a encontrarse con Falú en el Teatro de la Villa. Justamente ese compromiso acortó la visita. Desde entonces sus canciones forman parte de mi paisaje habitual.
La muerte de Eduardo Falú.
A guitarrear con el viejo Yupanqui en los fogones estelares. Aunque el viejo era para echarle de comer aparte...
El dia que Manuel Picón vino a despedirse iba a encontrarse con Falú en el Teatro de la Villa. Justamente ese compromiso acortó la visita. Desde entonces sus canciones forman parte de mi paisaje habitual.
La muerte de Eduardo Falú.
viernes, 9 de agosto de 2013
Sindical
Y descubrió que la vida, la vida en pareja, era una permanente negociación entre sindicatos y patronal. Una negociación bronca, a cara de perro, donde no se hacían prisioneros.
Una de las partes terminaba por ceder. Por puro agotamiento.
No. No era ella.
Una de las partes terminaba por ceder. Por puro agotamiento.
No. No era ella.
jueves, 8 de agosto de 2013
Antes de que se acabe la vida
Antes de que se acabe la vida deseo pocas cosas. Una compañera de viaje. Amigos para guitarrear hasta el amanecer. Caminar sin reloj. El mar.
Deseo las montañas, una casa sencilla, la risa de mis hijos.
Aprender a vivir. Sí.
Deseo las montañas, una casa sencilla, la risa de mis hijos.
Aprender a vivir. Sí.
martes, 6 de agosto de 2013
Partida
Me basta cerrar los ojos para salir a navegar.
Alimentos del futuro
Científicos holandeses presentaron hoy en Londres la primera hamburguesa creada y desarrollada artificialmente en un laboratorio a partir de células madre vacunas.
domingo, 4 de agosto de 2013
Duelos y quebrantos
Cuando una loca se va,
queda un buraco vacío
que no lo puede llenar
la llegada de otra loca.
queda un buraco vacío
que no lo puede llenar
la llegada de otra loca.
martes, 30 de julio de 2013
lunes, 29 de julio de 2013
Esto es lo que hay
Su Majestad Doña Sofía y SAR la Infanta Cristina acompañan a los hijos de esta última al curso de vela que hacen todos los veranos haya crisis o no que para algo uno pertenece a la familia real y de pelas vamos sobrados.
Posteriormente, Su Alteza condujo su propio coche (en propiedad, sólo le quedan dos mensualidades que abona con su trabajo) en compañía de su hija Cristina, que es una fuente de permanentes alegrías.
Y colorín colorado, volvamos al andamio, esclavos.
Posteriormente, Su Alteza condujo su propio coche (en propiedad, sólo le quedan dos mensualidades que abona con su trabajo) en compañía de su hija Cristina, que es una fuente de permanentes alegrías.
Y colorín colorado, volvamos al andamio, esclavos.
Comunistas con fe
¿Inclusión social, preocuparse por los más pobres y las desigualdades económicas que claman al cielo, abandonar la comodidad del obispado...?
Ole ahí, Paco.
A ver si a la postre ser católico equivale a ser un PELIGROSO COMUNISTA.
¡En pie, famélica legión! Digo... ¡ego te absolvo!
Ole ahí, Paco.
A ver si a la postre ser católico equivale a ser un PELIGROSO COMUNISTA.
¡En pie, famélica legión! Digo... ¡ego te absolvo!
domingo, 28 de julio de 2013
sábado, 27 de julio de 2013
Abuso de autoridad
Este espantoso vídeo está dando la vuelta al mundo. Sucedió en México. La revolución justamente se hace para que almas podridas como la de este funcionario se vayan al sitio al que pertenecen, que no es otro que el mismísimo infierno.
En América Latina, como en tantas otras partes del mundo, sigue habiendo injusticias de todos los colores. Niños que trabajan en lugar de ir a la escuela, que se prostituyen mientras oligarcas orondos disfrutan de riquezas que superan el PIB de ciertos países.
Es la primera vez en mi vida -no llegué a conocer a Juan XXIII, pero debió ser un pontífice formidable- que oigo a un Papa hablar de lo mal parido que está el mundo. En breve recordará aquello de que "es más fácil que un camello pase por el ojo de una aguja que para un rico entrar en el reino de Dios". Después de todo, está en la Biblia, no en el Manifiesto Comunista de Marx.
Si sigue así le pegarán un tiro.
Se suele decir que quien no es revolucionario a los 20 no tiene corazón y quien sigue siéndolo a los 40 carece de cerebro. Puede ser, pero me gustaría agregar de mi cosecha que si estamos tan anestesiados que no nos conmueven los horrores de este mundo y no se hace todo lo posible para erradicarlos, la vida vale poco y nada.
viernes, 26 de julio de 2013
Desde el fondo del corazón
Atención, este mensaje no ha sido retocado. Se transcribe tal cual salió de Moncloa. No tengo palabras.
Esta gente recibe dinero del Estado. Ahora se tomarán unas merecidas vacaciones.
La calificación de payasos -seres celestiales que hacen reír a los niños- les queda grande.
Mensaje de condolencias del presidente del Gobierno por el descarrilamiento de un tren Alvia en las cercanías de Santiago de Compostela
24 de julio de 2013
El presidente del Gobierno, Mariano Rajoy, ha efectuado (sic) el siguiente mensaje de condolencia por las víctimas del descarrilamiento de un tren Alvia en Santiago de Compostela:
“Consternado por la noticia del descarrilamiento de un tren Alvia en las cercanías de Santiago de Compostela, quería, en nombre del Gobierno de España y en el mío propio, enviar mis más sentidas condolencias a las familias e las personas que han perdido su vida, así como animar en su recuperación a los heridos en tan desgraciado accidente.
Tanto el Gobierno central como la Xunta de Galicia están, desde el primer momento, movilizando todos sus recursos con la mayor profesionalidad para cumplir con su cometido en la grave emergencia ante la que nos encontramos.
Ante una fatalidad como la que acaba de vivir Santiago de Compostela en la víspera de su día grande, como español y como gallego sólo puedo expresar el mayor sentimiento de solidaridad, y como presidente del Gobierno la voluntad más firme de apoyar a las familias de las víctimas y a los heridos, así como de esclarecer las causas del trágico accidente.
Quiero transmitirle mi más sentido pésame por la pérdida de vidas humanas y cuantiosos daños materiales que ha traído el terremoto que ha tenido lugar esta madrugada en Gansu. Deseo, en particular, transmitir mis sinceras condolencias a los familiares de los fallecidos”.
CORREO ELECTRÓNICO
sec@mpr.es
Esta información puede ser usada en parte o en su integridad sin necesidad de citar fuentes
COMPLEJO DE LA MONCLOA
28071 - MADRID
TEL: 91 321 41 45 / 41 35
FAX: 91 321 40 80
www.lamoncloa.gob.es
Última hora
Según informan fuentes fidedignas, políticos nacionales, autonómicos y municipales, junto con asesores de libre designación y destacados miembros de la Familia Real Española han arriesgado temerariamente sus vidas lanzándose a las vías para salvar supervivientes del terrible accidente ferroviario ocurrido en Santiago de Compostela.
Ha sido muy emocionante ver cómo estos prohombres que pilotan el país, se autobajan el sueldo y nunca han recibido sobre alguno hacen todo cuanto está en sus manos para salvar vidas. Con una gallardía y un valor sin precedentes. Como toreros a pecho descubierto.
Médicos, guardias civiles, ATS, policías nacionales y ciudadanos de a pie han contemplado la peligrosa maniobra desde la barrera, ebrios de admiración por los huevos que le echan a la vida toda esta gente.
Y cuando se despertó, Rajoy seguía ahí.
Y todos los demás, no os preocupéis.
Ha sido muy emocionante ver cómo estos prohombres que pilotan el país, se autobajan el sueldo y nunca han recibido sobre alguno hacen todo cuanto está en sus manos para salvar vidas. Con una gallardía y un valor sin precedentes. Como toreros a pecho descubierto.
Médicos, guardias civiles, ATS, policías nacionales y ciudadanos de a pie han contemplado la peligrosa maniobra desde la barrera, ebrios de admiración por los huevos que le echan a la vida toda esta gente.
Y cuando se despertó, Rajoy seguía ahí.
Y todos los demás, no os preocupéis.
El tren
Día terrible. Lento goteo de víctimas. Una lotería diabólica que supone el alivio o la tragedia para los familiares. Una atmósfera que recuerda los atentados de Atocha, en aquellos hangares.
Muchos interrogantes. Al parecer, el sistema de control del tráfico ferroviario en ese tramo no era el adecuado (¿recortes de última hora? ¿gato por liebre para que alguien se lleve un dinero?) y la velocidad del convoy era demasiado elevada, no hay más que ver el trazado de la curva de A Grandeira.
Muy duro.
Muchos interrogantes. Al parecer, el sistema de control del tráfico ferroviario en ese tramo no era el adecuado (¿recortes de última hora? ¿gato por liebre para que alguien se lleve un dinero?) y la velocidad del convoy era demasiado elevada, no hay más que ver el trazado de la curva de A Grandeira.
Muy duro.
jueves, 25 de julio de 2013
Santiago
Ocurre así. En un segundo. Dejas de respirar. Para siempre.
Las gentes de España, pueblo solidario donde los haya, se lanzan a las vías para sacar supervivientes de entre los hierros retorcidos, los bomberos desconvocan la huelga y se presentan en el lugar del siniestro, los voluntarios se funden en un abrazo con las víctimas. Todos echan una mano, médicos, ATS, personal en paro.
La tragedia de la muerte colectiva hace que por un segundo la gente olvide sus rencillas y se conviertan en héroes anónimos. Se crecen ante la adversidad. Ese mismo impulso podría cambiar el mundo. Podría acabar con la miseria en cinco años.
La clave está en dejar de pensar en nosotros mismos.
Las gentes de España, pueblo solidario donde los haya, se lanzan a las vías para sacar supervivientes de entre los hierros retorcidos, los bomberos desconvocan la huelga y se presentan en el lugar del siniestro, los voluntarios se funden en un abrazo con las víctimas. Todos echan una mano, médicos, ATS, personal en paro.
La tragedia de la muerte colectiva hace que por un segundo la gente olvide sus rencillas y se conviertan en héroes anónimos. Se crecen ante la adversidad. Ese mismo impulso podría cambiar el mundo. Podría acabar con la miseria en cinco años.
La clave está en dejar de pensar en nosotros mismos.
miércoles, 24 de julio de 2013
Hipótesis de trabajo
El inspector Ochoa no estaba para bromas. La tarde anterior había descubierto que su mujer se la pegaba con Benítez, de la tercera. Ese tío genuflexo e insoportable. Había tardado meses en darse cuenta cuando los indicios estaban ahí. Era obvio. ¡Qué gran sabueso!, pensó. En fin, la vida sigue. Vamos a dar esa rueda de prensa de una vez.
Luz, cámara, ¡acción!
La organización delictiva funcionaba así: los empresarios afines adelantaban dinero (donativos), por ejemplo 200.000 euros, para conseguir contratas. Entonces Naseiro, Lapuerta y después Bárcenas llamaban al concejal, alcalde, consejero, ministro o X para que concedieran la contrata publica al "donante". Si, supongamos, costaba cincuenta millones lo hinchaban y al final costaba cien millones. Esa diferencia de cincuenta millones era lo que se repartían: tanto para el empresario, tanto para el PP. Con lo cual la CAJA PÚBLICA iba menguando.
Llega un momento en que se acaba la pasta. Lo mas grave es que ese dinero estaba destinado a hospitales, colegios, personas dependientes, pensiones... ¡Que se jodan! Para algo son pobres.
Ochoa se quedó callado y se acordó del poema que había escuchado en una visita de sus altezas reales. Su sonoridad resultaba conmovedora. El inspector era un gran aficionado al flamenco. Los Reyes Magos estaban de gira repartiendo globos y alegría por doquier cuando alguien les cantó una bella saeta -y eso que no era Semana Santa- desde un florido balcón, donde mis viejas madreselvas están en flor para quererte:
NUESTROS RECORTES SERÁN CON GUILLOTINA. Ayyyyyyyyyyy
Ole ese arte. Es que no se puede aguantar...
.
Luz, cámara, ¡acción!
La organización delictiva funcionaba así: los empresarios afines adelantaban dinero (donativos), por ejemplo 200.000 euros, para conseguir contratas. Entonces Naseiro, Lapuerta y después Bárcenas llamaban al concejal, alcalde, consejero, ministro o X para que concedieran la contrata publica al "donante". Si, supongamos, costaba cincuenta millones lo hinchaban y al final costaba cien millones. Esa diferencia de cincuenta millones era lo que se repartían: tanto para el empresario, tanto para el PP. Con lo cual la CAJA PÚBLICA iba menguando.
Llega un momento en que se acaba la pasta. Lo mas grave es que ese dinero estaba destinado a hospitales, colegios, personas dependientes, pensiones... ¡Que se jodan! Para algo son pobres.
Ochoa se quedó callado y se acordó del poema que había escuchado en una visita de sus altezas reales. Su sonoridad resultaba conmovedora. El inspector era un gran aficionado al flamenco. Los Reyes Magos estaban de gira repartiendo globos y alegría por doquier cuando alguien les cantó una bella saeta -y eso que no era Semana Santa- desde un florido balcón, donde mis viejas madreselvas están en flor para quererte:
NUESTROS RECORTES SERÁN CON GUILLOTINA. Ayyyyyyyyyyy
Ole ese arte. Es que no se puede aguantar...
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martes, 23 de julio de 2013
El mono sapiens
Así de importantes se nos ve desde Saturno. A nosotros y a nuestras chorradas, nuestras "imperecederas" obras, nuestras maletas repletas de rencores.
No hay nada como viajar un poco.
Auf und Nieder
Hay días que sí, que estoy más contento que perro con dos colas, como si mi viejo y querido Fidel volviera de la muerte e insistiera en sacarme a pasear por el campo, a buscar espliego, manzanilla y romero. Porque era él, el único perro poeta que he tratado personalmente, quien me sacaba a mí.
Es por nada y por todo. El aire de la mañana, el olor del primer café, los ojos de mi compañera.
Otros soy como una iglesia abandonada: no tengo cura.
La vida es el arte de aprender a perder.
Dentro de un orden.
Es por nada y por todo. El aire de la mañana, el olor del primer café, los ojos de mi compañera.
Otros soy como una iglesia abandonada: no tengo cura.
La vida es el arte de aprender a perder.
Dentro de un orden.
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